-¿En serio crees que vamos bien para el baile de fin de curso? -Claro. El mejor modo de no destacar es llamando la atención.
"Todos nos convertimos en Horrorosos polichinelas alucinados por el recuerdo de las pasiones que nos aterrorizaron y de las exquisitas tentaciones a las cuales no tuvimos el valor de ceder." (Oscar Wilde, El retrato de Dorian Gray)
Hoy por hoy soy animal de subtitulados, consumo sobre todo audiovisuales extranjeros pendientes de doblar. Me he acostumbrado, pero es con dos series con las que me planteo dar el salto a visionarlas en ingles puro y duro. Por falta de subtitulos, claro. Una es freaks and geeks, deliciosamente teenager, como una pelicula del subgénero ochentero, ambientada ad hoc en la época. De la otra hablaré en breve (pista para iniciados: Mafiosos irlandeses de barrio scorseseano. Solo 6 subtitulos. Se aceptan donaciones de almas caritativas con vocación de traductor)
A los 18 años la gloria no me cayó del cielo. Pasé por un montón de cosas antes de Oasis; sé lo que es vivir con 30 libras por semana. Así que no voy a perder la cabeza, eso se lo dejo a los otros (Noel Gallagher, antes de que se le fuera la olla con el Be here now)
Yo creo que fue el momento justo, el lugar justo. Era apenas un sueño, un proyecto, un tembloroso adolescente herido como miles. Oí mi primer disco de Rock de cabo a rabo, se llamaba What's the story morning glory. Y de pronto todo encajó, la escena de una vieja película congelada en el televisor, las tardes entrenando para aprobar gimnasia, los sentimientos ahogados en asfalto, las calles exploradas, perdidas, la ciudad amenazadora de un mundo en que la certeza desaparece... Noel era tan solo un chico de barrio al que le gustaban los Smiths, y que escribía acerca de la desilusión, los cigarrillos y el alcohol, la huída, y la insobornable decadencia de una rock star incipiente. Dónde estabas tu cuando nos colocabamos, decía, y yo había estado encerrado en mi cuarto porque estaba asustado de vivir, y aún a veces me recluyo por la misma razón. Decidí salir afuera, aunque fade away y d'yer wanna be a spaceman ya avisaban que la primavera acababa y que el frío azotaría mi cuerpo. Nadie espera ya que Gallagher haga nada, aunque a veces hace mucho. Quien puso el peso del mundo sobre mis hombros es una balada tan desoladora que no la editó en disco alguno. El primer disco puede ser también el último, y aquella respuesta a Nirvana y su "I hate myself I want to die" que fue "Live forever" es la canción que quiero oir al morir, algún día, en algún lugar, de una manera semejante a la muerte que esperaba tener Brel. Felicidades, Noel, fuiste el primero, y serás el último. Slide away - and give it all you've got My today - fell in from the top I dream of you - and all the things you say I wonder where you are now?
Hold me down - all the world's asleep I need you now - you've knocked me off my feet I dream of you - we talk of growing old But you said please don't !
Slide in baby - together we'll fly I've tried praying - and I know just what you're saying to me
Now that you're mine I'll find a way Of chasing the sun Let me be the one that shines with you In the morning when you don't know what to do Two of a kind We'll find a way To do what we've done
Let me be the one that shines with you And we can slide away.
Slide away - and give it all you've got My today - fell in from the top I dream of you - and all the things you say I wonder where you are now?
Slide in baby - together we'll fly I've tried praying - and I know just what you're saying to me
Now that you're mine I'll find a way Of chasing the sun Let me be the one that shines with you In the morning when you don't know what to do Two of a kind We'll find a way To do what we've done
Valiente, hermosa. Ojos de jade. Llevo años enamorado de una mirada, aunque sea solo luz de luna convertida en rayo catódico. Pequeña luchadora, feliz cumpleaños (la edad es irrelevante, la supervivencia es lo que cuenta)
En la noche el lago se instala sin un temblor, espejo del bosque, que succiona al cielo hacia sus profundidades. La becada en su vuelo solitario dibuja su sombra temblorosa sobre la piel del lago. Tu piel temblorosa ahora.
Flesh + Blood no es ni de lejos la película más redonda de Verhoeven. Es bajo muchos puntos de vista una de las más fallidas (aunque también de las más entretenidas).
Pero creo que es la película esencial en su filmografía: Es la película bisagra, la que vertebra sus dos etapas (holandesa y americana), y la primera oportunidad de medirse a macropresupuestos y rodajes de complicada y mastodóntica logística.
Por las muchas tribulaciones, contratiempos, piques, y por el fabuloso desajuste entre un guión ambicioso que roza la perfección en su sutilidad (firmado a medias con el fiel Soeteman), y una puesta en escena, ejem, discreta, podemos decir que esta película es la forja en que el nuevo Verhoeven se forjó, un Verhoeven que devendría experto en manejar presupuestos excesivos, actores problemáticos, temas polémicos, que se haría más sabio, más astuto y que aprendería a gastar más dinero y mejor gastado en sus próximos proyectos.
La película como forja, como yunque, no se refiere solo a Verhoeven, sino a los propios personajes (excepto el de Hauer, que empieza ya de una sola pieza). El joven Arnolfini experimenta un viaje iniciático desde su palacio de retiro intelectual hacia una existencia repleta de contratiempos, audacias, crueldades y muerte. Agnes, por su parte, aprende a simular, a adpatarse, a imprimir su voluntad mediante subterfugios, a jugar con los hombres, a aprovechar sus armas y a disfrazar sus intenciones y pasiones: La princesa entre mendigos aprende a sobrevivir.
Sobrevivir es la clave, se puede decir que también para el director. Pasar de rodar con dos millones de dolares a siete parece poca cosa, pero el sufrimiento de Verhoeven se multiplicó no por dos, sino por diez.
Por otra parte y antes de profundizar en el argumento, cabe destacar varios aspectos. Primero que Rutger Hauer, antiguo compinche, venía crecido por sus actuaciones en Blade Runner y Lady Hawk. Se creía un actor de método a lo Brando e insistía en recrear cada aspecto de su personaje minuciosamente y con libertad.
Verhoeven no estaba para chorradas. Necesitaba rodar rápido para convencer a los estudios de que era un director con el que contar. Rápido, barato y bueno. Hacer una peli de siete millones que pareciera de veinte. No quería discutir cada escena, ni que Hauer reescribiera su papel de continuo. Hauer era un actor natural (como se puede apreciar en Turk Fruits) y Verhoeven chocó con los nuevos modos, métodos y modales de su viejo amigo. Jamás volvieron a trabajar juntos.
"Fue una relación de amor no sexual. En esa época Rutger sabía reproducir mis sentimientos de manera que quedara clara mi manera de ver las cosas, mi filosofía. El problema era que acababa de rodar Ladyhawk, pensaba que sería un trampolín para él en América por su faceta romántica, que haría de él una estrella. Y ahora se encontraba con otro film medieval en un papel opuesto al anterior , un personaje violento (violaciones, borracheras, asesinatos a sangre fría) a pesar de que había escenas en que podía mostrar ternura. Estaba confuso, fabricándose una imagen por un lado y destruyéndola por otro."(Verhoeven)
En segundo lugar, y contrariamente a otras películas de épica medievalista, Verhoeven conjuga amor al género de aventuras con ganas de transgredir clichés y huir del género como prisión. Logra algo realmente notorio, huir del maniqueísmo de héroes y villanos y retratar la complejidad de unos personajes hijos de su tiempo, que se mueven por intereses y pasiones egoistas, pero que son ambivalentes y no representan un bien absoluto o un mal absoluto: Son hombres y mujeres enfrentados a situaciones, simplemente eso.
En ese sentido Hauer se hace de todas todas con un personaje, Martin, que es un mercenario escéptico, brutal, pero inteligente, un superviviente nato que lejos de hacer el mal por placer, solo lo hace para favorecer de su propia supervivencia o provecho. Evita, bajo una máscara de líder insensible, que la masa humana que le sigue, se desmande y arrolle.
Los nobles estafan a sus propios hombres, les niegan botines prometidos, los amenazan, y los desprecian. Se hacen chantaje entre ellos, no creen en romanticismos, hacen la guerra arrasando tierras y pueblos y jamás se plantean la idoneidad de sus acciones. Frente a esto la Iglesia muestra una moral hipócrita. Verhoeven retrata la Edad media y su particular ideología salvífica de manera certera: Comulgando antes de entrar a fuego y sangre en una ciudad sitiada.
Hauer, vemos, es un personaje contradictorio con sus pasiones y ambiciones, justo al contrario de Lady Hawk, en dónde es un héroe en el sentido épico y romántico.
"Todo el mundo tiene la extraña idea de que la edad media fue una época muy romántica, lo cual no tiene ningún sentido. Esta película parte como un anti cuento de hadas."(Verhoeven)
El tono sucio habitual en nuestro holandés favorito aquí aparecía convenientemente entremezclado con la vida diaria de los mercenarios y sus amantes prostitutas, sus costumbres, su vocabulario, y sus esperanzas. En la epidemia de Peste, en la monja herida que pierde el control, desnuda y epiléptica, en la niña sin lengua... En ese parto de la prostituta en medio del barro, y el entierro del feto en un tonel. Verhoeven no renuncia a su suciedad y costumbrismo.
En realidad la película fue planificada en tono de Western, y se podría decir que es el Western de Verhoeven. Aunque el modelo inicial es "Wild Bunch" de Peckinpah, el guión se alejó un tanto de esa influencia. En exteriores se aprecia una cierta estética a lo Leone. Exteriores que, salvo el sitio a la ciudad que da comienzo a la cinta, es en dónde Verhoeven se muestra más débil, inseguro y rutinario (con excepciones).
La lucha de Verhoeven incluyen unas murallas de Ávila en estado ruinoso cuando él llegó, el recelo de las autoridades ante su restauración, el frío intenso, y un equipo de más de 150 técnicos cada uno de una nacionalidad distinta, con el efecto lingüistico adverso. La parte española del equipo impusieron paradas para almorzar, siesta, y desaparición colectiva los viernes tarde, hasta el lunes. Los productores españoles le prometieron 200 caballos. Entregaron 15.
La parte norteamericana iba de turismo y se escapaban para hacer surf en Galicia, visitar la noche española, y causar quebraderos de cabeza. Verhoeven se apoyó en su fiel Jan de Bont, y en británicos y holandeses, para afrontar rodajes extremos en exteriores (los cuales me parece solventó en ocasiones con un resignado apresuramiento). Y el apoyo de una Jennifer Jason Leigh sublime en su actuación, entregada, que se inspiró en Patty Hearst para su secuestro, y que ama/odia a Martin mientras espera su salvación.
La crítica holandesa, como casi siempre, le echó en cara toda la carne, toda la sangre, todo el vicio, todo el pesimismo, todo el cinismo. Pero es ese oscurantismo lo que la hace tan perfecta como representación de lo medieval, contradicción entre unos personajes vivos, complejos, fascinantes, completos, y una sociedad ignorante, cruel, absurda, mísera, precaria, fanática, hipócrita y feudal.
Hay ciertos momentos sublimes de contradicción. Agnes y Steven Arnolfini jurandose amor y besandose bajo el árbol de los ahorcados, entre las mandrágoras que crecen alimentadas con los fluidos de los ajusticiados.
Poledouris musica perfectamente la atmósfera de superstición y brutalidad verhoeviana. Cómo no, Agnes, al ser secuestrada por los mercenarios a quienes su futuro suegro Arnolfino prometió botines que no llegaron, es violada de modo masivo por la turba, aunque "adoptada" en exclusiva por Martin, quién anhela lo que ella representa: El ideal del caballero que no es ni será, el refinamiento de su suavidad, su dulzura cultivada y una perversidad aprendida que en sus labios es más provocativa, más sabrosa, más blasfema. Es su dama, del mismo modo que ella le dice que no es sino una versión madura y cruel de su amado Steven Arnolfini: Martin es lo que la vida nos hace a nosotros cuando juventud y esperanza se desvanecen.
El simbolismo es de nuevo la sutil pincelada que confiere a Verhoeven una grandeza más allá de lo evidentemente mostrado. Sutilmente nos sugiere una relación homosexual (Miel y Orbec) entre mercenarios tratada con gusto y elipsis, y cuyo trágico final resulta shakespeareano.
Y que decir de su obsesión religiosa. Martin manipula al gurú religioso para que todos le sigan, mientras se suceden los "signos" y designios divinos, hasta que la farsa llega al paroxismo mesiánico y sectario, y queda finalmente desautorizada por la realidad en una versión medievalesca de Waco.
Lo mejor de la cinta es el duelo Hauer-Jason Leigh. Brillan con luz propia en sus escenas. La escena en la tina llena de agua es sensual, explícita, inteligente, y el propio Verhoeven la plagiaría en Showgirls (escena de la piscina).
Agnes mimetiza lo aprendido de su criada en cuanto a sexo, de modo que acaba adueñándose de la iniciativa al fingir (o dejarse llevar) su satisfacción y éxtasis cuando Hauer quiere oirla gritar al violarla. De nuevo brutalidad tratada con inteligencia.
El elemento débil del triángulo es Steven Arnolfini, que acude al rescate de su amada, y aprende una lección de crueldad, fuerza y perseverancia. Palidece ante el carisma puro de Hauer.
El final de la cinta es...¡un homenaje a Poe! Se trata de "La Máscara de la Muerte Roja". Los mercenarios toman un castillo y viven como señores, pero la envidia y la insidia van carcomiéndolos, a la vez que son localizados y sitiados por el prometido de Agnes, a quien burlan en un principio.
El ataque biológico posterior de las mermadas fuerzas del joven con carne de perro contaminada, y la paranoia de la peste negra, hacen caer en desgracia a Hauer, que se alía con el joven Steven, para después traicionarlo ante la llegada de refuerzos de Arnolfini padre. Al final estalla la masacre al estilo Wild Bunch, y tras la pirotecnia, comprobamos hasta dónde llega la suerte del superviviente nato.
Y Verhoeven aprende que la clave es...seguir rodando.
"Las grandes individualidades traen consigo las pasiones de la guerra civil que las engendra. Llevan al pueblo a la matanza. En cambio, el dominio de las multitudes encumbra de manera estable la villanía. Ante ese espectáculo, ¿qué puede hacer aún el individuo? Se ve ya a los mejores inhibirse."
(Ernst Jünger)
"Un partido nunca tiene razón absoluta precisamente por ser un partido."
(Johann Wolfgang von Goethe)
-¿Habrá elecciones? -Nunca las ha habido. Sólo anunciaremos quién es el nuevo presidente. -¿Y nadie se opondrá?
Dios sabe que amo ese refugio de sabiduría, ese remanso de buena literatura, buenos comics, y mejores personas. He pasado horas acariciando libros por los pasillos, leyendo estrellas incandescentes con formas de letras, y siendo amamantado por versos de suicidas y aventureros. Pero extraviar no uno, sino nada menos que dos de mis libros favoritos a la vez, de esos que releo una y otra vez, no parece descuido, sino alevosía. Os insto a que encontreis los poemas de Haro Ibars y el "Tratado del saber vivir para jovenes generaciones" de Vaneigem. Porque me los compraría, pero no tengo un clavo. Bibliotecarios, soldados de la cultura, se que encontrareis estas obras. Prefiero depositar mi fe en esto, que no en otras cosas.
"La vida entera se baña en una negatividad que la corroe y la define formalmente. Hablar de vida suena hoy como mencionar la soga en casa de un ahorcado. Una vez perdida la llave del querer-vivir, todas las puertas se abren sobre tumbas." (Vaneigem)
Libraries gave us power Then work came and made us free What price now for a shallow piece of dignity
I wish I had a bottle Right here in my dirty face to wear the scars To show from where I came
We dont talk about love we only want to get drunk And we are not allowed to spend As we are told that this is the end
A design for life A design for life A design for life A design for life
I wish I had a bottle Right here in my pretty face to wear the scars To show from where I came
We dont talk about love we only want to get drunk And we are not allowed to spend As we are told that this is the end
A design for life A design for life A design for life A design for life
We dont talk about love we only want to get drunk And we are not allowed to spend As we are told that this is the end
A design for life A design for life A design for life A design for...
"Quien vacila en arrojar al exterior el incendio que le devora no tiene otra alternativa que arder, consumirse según las leyes de lo consumible." (Vaneigem)
Este no es un blog político, pero la vida es política de por si. Hablamos de lo politico como negativo, pero politicos eran Walesa, Mandela, Proudhon...
Quería aclarar que no soy simpatizante de ningún partido, y que estoy bastante alejado de todos sus idearios, por simplistas.
De todas formas voy a dejar un poco eso de lado... Parece que estamos un poco polarizados, entre los adoradores de Cthulhu que clamamos por el apocalipsis, y el resto, gente de bien (casualmente todos del mismo partido). (Iba a escribir un relato en que los principales politicos del pais formaban parte de una bizantina confabulación al estilo de expediente X, mezclada con los mitos lovecraftianos: Para que se hagan una idea, Otegui era el mismisimo Nyarlathoteph, y Zapatero y Rajoy luchaban por obtener la lanza del destino, llegando incluso a un duelo con sables laser. Creo que me abstendré).
Eso si, no me resisto a poner un video, al hilo de las palabras alarmistas de cierto expresidente, el Civil War de Guns and Roses.
Volvamos a la cultura pop con su lenguaje autorreferencial, tan interesante e inocuo. O no tan pacífico: Rodríguez Marchante ha hecho una crítica de Death Proof de las que hacen daño, lo cual me lleva a pensar que la película es con toda seguridad muy buena.
Próximamente vuelve el Especial Verhoeven, y se publica el prefacio de mis "Escritos impúdicos" una serie de reflexiones pretendidamente obscenas que son en realidad bastante inocuas. Es un proyecto ambicioso en teoría compuesta por doce capitulos a publicar entre esta semana y el 26 de septiembre, glosando todo tipo de aventuras sexuales y/o sentimentales.
"What we've got here is failure to communicate. Some men you just can't reach... So, you get what we had here last week, which is the way he wants it! Well, he gets it! N' I don't like it any more than you men." *
Look at your young men fighting Look at your women crying Look at your young men dying The way they've always done before
Look at the hate we're breeding Look at the fear we're feeding Look at the lives we're leading The way we've always done before
My hands are tied The billions shift from side to side And the wars go on with brainwashed pride For the love of God and our human rights And all these things are swept aside By bloody hands time can't deny And are washed away by your genocide And history hides the lies of our civil wars
D'you wear a black armband When they shot the man Who said "Peace could last forever" And in my first memories They shot Kennedy I went numb when I learned to see So I never fell for Vietnam We got the wall of D.C. to remind us all That you can't trust freedom When it's not in your hands When everybody's fightin' For their promised land
And I don't need your civil war It feeds the rich while it buries the poor Your power hungry sellin' soldiers In a human grocery store Ain't that fresh I don't need your civil war
Look at the shoes your filling Look at the blood we're spilling Look at the world we're killing The way we've always done before Look in the doubt we've wallowed Look at the leaders we've followed Look at the lies we've swallowed And I don't want to hear no more
My hands are tied For all I've seen has changed my mind But still the wars go on as the years go by With no love of God or human rights 'Cause all these dreams are swept aside By bloody hands of the hypnotized Who carry the cross of homicide And history bears the scars of our civil wars
"We practice selective annihilation of mayors And government officials For example to create a vacuum Then we fill that vacuum As popular war advances Peace is closer" **
I don't need your civil war It feeds the rich while it buries the poor Your power hungry sellin' soldiers In a human grocery store Ain't that fresh And I don't need your civil war I don't need your civil war I don't need your civil war Your power hungry sellin' soldiers In a human grocery store Ain't that fresh I don't need your civil war I don't need one more war
I don't need one more war Whaz so civil 'bout war anyway
A la Excma. Sra. Rita Barberá Nolla, alcaldesa de València
Habiendo obtenido información acerca de las sucesivas negativas, que el Ayuntamiento de Valencia ha dado a las peticiones que se le han hecho llegar desde el Fòrum per la Memòria del País Valencià, en el sentido de honrar y preservar la memoria de las victimas del franquismo, quiero exponerle lo siguiente:
Comparto y apoyo la demanda urgente de que las obras de construcción, de más de un millar de nichos nuevos sobre la Fosa Común de la Sección 7ª Derecha del Cementerio General, sea paralizada de inmediato . Esta petición de paralizar las obras se hizo por el Fòrum per la Memòria con fecha 20 de Abril, y fue respaldada posteriormente por una moción conjunta de EUPV-PSOE el 28 de abril.
Como Ud. sabe muy bien, se trata de la única Fosa Común que no ha sido destruida de las 5 hasta ahora encontradas, en ella fueron enterradas más de cinco mil personas entre abril de 1939 y febrero de 1940, tras la entrada de las tropas alzadas contra el Gobierno de la Republica, en su mayoría victimas, de un modo u otro, de la represión y política de exterminio sobre el pueblo republicano que las tropas franquistas y el Régimen que instauraron siguieron. Insto al Ayuntamiento de Valencia a que preserve para la memoria la parcela que ocupa esta Fosa, se hayan realizado o no exhumaciones en ella, porque sobre ella es posible todavía construir un Memorial que rescate del olvido a las victimas recuperando sus nombres.
Comparto y apoyo también, la primera petición que el Fòrum per la Memòria les curso con fecha 23 de Enero de este año, en la que solicitaba permiso para instalar una lápida conmemorativa sobre la Fosa Común del Cementerio Civil de Valencia, bajo la cual fueron enterrados, según testimonios vivos, entre quinientos y mil quinientos represaliados por el franquismo. Es una parcela en injusto olvido, en la que nada señala y da memoria de que y a quienes oculta.
No podemos entender la obstinada cerrazón del Gobierno del Ayuntamiento de Valencia, ante una petición tan simple y justa. No comprendemos como de la inicial aceptación por parte de la Concejala responsable del área de cementerios, la señora M.ª Jesús Puchalt, se ha pasado a la prohibición, pese a haber sido solicitada también en una moción por el Grupo de Esquerra Unida y apoyada por el del PSOE. Solo los votos en contra del PP obligaron a que el Homenaje a las víctimas del 5 de marzo pasado, al que acudieron algunos centenares de personas, tuviera que hacerse colocando una simple lápida de cartulina, que al día siguiente fue retirada por los servicios municipales. Afortunadamente no prohibieron la presencia de flores y de corazones solidarios.
Igualmente le pido a ese ayuntamiento que ya que no hace acciones positivas para preservar la memoria de los que pagaron con sus vidas la libertad y la democracia de la que ahora nosotros disfrutamos, no destruya al menos, la posibilidad de que otros con más sensibilidad puedan hacerlo en un futuro cuando esté aprobada la La Ley de la Memoria.
"Arriesgandome a sonar más pomposo de lo que soy, yo siempre he sido más amado que admirado. Creo que los músicos son admirados, pero yo me siento querido y siempre me he dado cuenta de ello. Lo prefiero asi. Quiero decir, Eric Clapton es admirado, pero ¿quién podría amarle?. Su propia madre quizás." (Morrissey)
Arrogante, complejo, manipulador, maniático, sutil, poético, genial. The Smiths pasaron triunfantes a los anales de la historia con sus textos inteligentes apoyados por las guitarras de Marr y una sección rítmica de lujo. Mitómano irredento, mecenas de sus propios ídolos (Sandie Shaw, Nancy Sinatra) irregular, antiguo enfant terrible crecido, en busca de su propia contradicción. Cumple años, y aunque su última aventura discográfica fue un chasco (salvo por Dear god please help me) en Micronesia se le admira a pesar de sus excesos, sus fobias, y sus modales de diva. En Everyday is like Sunday conseguía tocar la perfección traduciendo la pura angustia juvenil, de sentimiento a canción. Y qué canción. Feliz Cumple.
Trudging slowly over wet sand Back to the bench where your clothes were stolen This is the coastal town That they forgot to close down Armageddon - come armageddon! Come, armageddon! come!
Everyday is like sunday Everyday is silent and grey
Hide on the promenade Etch a postcard : How I dearly wish I was not here In the seaside town ...that they forgot to bomb Come, come, come - nuclear bomb
Everyday is like sunday Everyday is silent and grey
Trudging back over pebbles and sand And a strange dust lands on your hands (and on your face...) (on your face ...) (on your face ...) (on your face ...)
Everyday is like sunday Win yourself a cheap tray Share some greased tea with me Everyday is silent and grey
"Vienes a mi casa,el día de la boda de mi hija,me pides que mate a un hombre y ni siquiera me llamas padrino..."
Elector, s.- Es la persona que goza de la prerrogativa de votar por un candidato que eligieron otros.
Política, s.- Problema de intereses enmascarado de lucha de principios. Manejo de los intereses públicos en provecho privado. (Ambrose Bierce, El Diccionario del Diablo)
Pd.- No es que yo esté en campaña, sino que la campaña me agrede como ser racional que se siente estafado por la realidad actual. Un hombre muerto hace un siglo como Bierce tiene cosas más interesantes que decir al respecto que muchos comentaristas políticos de hoy en día.
El cristianismo tiene construido un sistema de defensa: cualquier cosa que cuestione una creencia, no importa qué tan lógico sea el argumento, es el trabajo del Diablo por el mismo hecho de que te hace cuestionar una creencia. Es un mecanismo de defensa interesante y la única forma de superarlo –y créanme, yo fui educado como bautista sureño- es tomar cantidades masivas de hongos, sentarte en un campo y decir: “A ver”.
(Bill Hicks)
-Oye, eso de la castidad...
-¿Si?
-Bueno, que esta muy bien, pero creo que aquí en Brasil no es muy popular. Céntrese un poco en las desigualdades sociales y tal...
-Lula, Te digo yo que la vida es sagrada...
-Si, muy sagrada, pero aquí con lo del sexo...No somos unos santos sabes...
Este es el vestigio de Hopper. Aquello que quedó tras su locura y lento suicidio. El cadáver cansado de huesos astillados que interpreta a un viejo actor en decadencia. Hopper enloqueció de joven y su locura era violenta y tortuosa. Sus mujeres lo pueden atestiguar con cicatrices profundas y miedo en los ojos. Hopper estaba fuera de control. Era un buscavidas al que le ardía el pecho de una genialidad que no se traducía en nada salvo balbuceos de borracho de pueblo. Estaba desesperado y se lastimaba a conciencia porque le hacía más daño vivir. Las drogas, el exceso, su actitud de hombre terrible y bárbaro...tenía miedo, y estaba angustiado. O era simplemente un bruto insensible. Tal vez un poco de cada. Soñaba por las noches con su amigo Jimmy Dean, que estaba muerto, y se preguntaba si él mismo estaba muerto en vida. Suburbios de Hollywood, papeles de figurante en peliculas de Corman, juergas de Lunes a domingo para matar el tiempo, matar la vida a golpe de chupito. Era un deshecho humano y una persona con un fondo amargo y cruel, cobarde y profundamente misógina. Borracho todo el día, su familia le huía. Buscaba su destino, creía en el sueño de contar algo significativo más allá de sus neurosis y cirrosis. La vida quema y amarga el alma, sobre todo cuando se vive en la nada etílica de la pobreza y la desesperanza de un bohemio indomable y salvaje, un torbellino descontrolado de carne humana en estado perpetuo de embriaguez. Llegó Fonda, y un guión tremendamente bueno, y un productor bastante atrevido. Llegó un rodaje alucinado e infernal, una charanga en celuloide abismal, totalmente ida, un viaje lisérgico casi imposible, candidato al fracaso. Acabó con su amistad con Fonda. Nicholson no creía lo que veía... Remontó la ola con su increíble visión de rayos X. Easy Rider no fue Easy. Pero fue. Triunfó. Pero la suerte se había terminado. Solo restaba sobrevivir.
No le digas a nadie que no es libre, porque se pondrán a matar y a mutilar para probarte que sí lo son.
Mejor que recibir un regalo es hacerlo, especialmente cuando es sorprendente, referencial, icónico, televisivo y mortalmente pop. Diseñado ad hoc. De un enfermo admirador de Lost a otro. En el cumpleaños de mi compañero (ya veremos hasta que punto, pues quiere ficharme para trabajar con el gobierno. Gratis, pero bueno no tengo mucho que hacer...) Farxavi, probé a jugar a la baza referencial que tan buenos resultados da en Family Guy. Las camisetas de hoy en dia son como un lienzo y una declaración de principios (me sorprende la cantidad de chicas que visten palabras como Bitch sin la menor queja). Un instrumento de autoafirmación en un mundo en que las filias y los flirteos con la cultura pop son el precio que pagamos por estar inmersos en ella. Ocurre con la cultura pop que hay alta cultura pop, con sus elitismos, y cultura popular pura y dura, de charanga y pandereta: Moderneces que recogen el espíritu de una muy democrática falacia, y es que ciertos elementos icónicos, sin un distanciamiento irónico, resultan (Dios me libre de dictar lo que es el buen gusto) al menos chocantes: Esas pulseras pantojiles. España negra, que ha desteñido en rosa y parda, formando una bandera de colores chillones, corridas de toros, siestas y marujeo. Gran nación pop sin cultura pop. Simplemente, siendo pura estética, podemos pasar por alto la ética. El regalo gustó por cierto (Pretendiamos regalar taza a juego y cojín con foto de Sawyer circunvalada por un enorme corazón que la contuviera. Demasiado Kitch tal vez.)
Un día Arlequín decidió irse a vivir al aire. Hizo las maletas y dejó la casa de su padre, que olía a libro viejo, a natillas caseras, a infancia y a sol, si es que el sol produce aroma alguno. Decidió vivir en el viento, a medio camino entre la nada y las nubes. Bajaba a escasos centímetros de las copas de los árboles callejeros, duros árboles que se agitaban con firmeza. Supervivientes a una dieta de asfalto. Bajaba y dormía, soñaba y vivía sus sueños, o más bien creía vivirlos. La lluvia era distinta en el cielo, y los pájaros lo miraban intrigados, antes de continuar su lucha feroz para devorar o perecer. Los pájaros eran un coñazo, por cierto, unos animales más sucios de lo que la gente piensa leyendo poesías y relatos. Arlequín huía así del día a día insoportable, de la vida, de tener que construir una vida. Era un ángel que contemplaba con añoranza la vida urbana, y sobrevolaba la ciudad acariciando las fachadas agrietadas y grises, cubiertas de polvo y años. Arlequín era un cobarde que vivía de robar a los niños perdidos que deseaban ir al país de nunca jamás y pedía rescate por ellos. Era un traidor porque siempre los devolvía a sus cárceles de carne y sangre, a sus operaciones matemáticas y a sus futuras hipotecas. Arlequín leía a Milton en voz alta posado en un pedestal de un parque, como una estatua viva, y creía que si una sola palabra de Milton caía en oidos adecuados como una semilla, algún día el ángel caido encontraría un solo defensor. Todos hemos caído. Su voz se asemejaba a un graznido, y las cosas brillantes lo enloquecían. Arlequín se creía cuervo, y se lanzaba a sacarle los ojos a sus ancestros. Arlequín se creía enamorado, pero solo de su imagen en el estanque, es decir, del reflejo pálido que creía reconocer en otra persona, pero que se desvanecía como imagen en el agua al hundir una piedra en ella y desbaratar su superficie. Imaginaba lo que era amar, aunque solo sabía matar. Asesinaba lechuzas, y devoraba almas perdidas que buscaban salvación caminando en tropel, empujándose unas a otras para llegar las primeras a las puertas del paraíso. En las puertas del paraíso se podía leer: CERRADO POR REFORMA. Arlequín se iba a los peores bares y besaba a las chicas con su boca de diablo, mientras pensaba en su negra alma y en un recuerdo de una chica que imaginó una vez y creyó ver. Las chicas se dejaban querer, pero tenían un currículum de besos y candidatos tan largo como el día del hambriento. Y la misma hambre de devorar al ser devoradas. Pero Arlequín se iba al noveno chupito de tequila con algunos borrachos del lugar a jugar a caerse por el borde del mundo. Si no había nadie para él, no iba a ser alguien para nadie. Ni iba a dejar de ser Arlequín y vivir en el aire. Un día un cazador caminaba por un sendero de tierra, cerca, muy cerca del río, a las afuras de la ciudad dónde las vías de tren eran murallas que los chicos jugaban a cruzar como bailando con la muerte. Disparó al buen tun tún y le dió a Arlequín en el pecho, y el pobre muñeco cayó del cielo medio muerto. El perro del cazador lo mató del todo, y llevó su cadáver a su señor. El cazador lo miró extrañado:- No es ni hombre ni muñeco, ni ángel ni diablo, ni alma en pena ni alienigena despistado. Y si no es ninguna de esas cosas, y puede hacerse pedazos, servirá para alimento en la cazuela. Y Arlequín pasó de devorar a ser devorado.
Señores, mientras rumio ese tan prometido post ("¿El fin de las ideologías o la ideología del fin?") sobre el triunfo de la despolitización de la política y su conversión en enfrentamiento de grandes logias publicitarias que seducen a las masas con promesas y retórica, falso enfrentamiento entre rojos y azules que, en el fondo son iguales de grises, mi presidente, Paco, en connivencia con ese pequeño mafioso llamado Bernie Ecclestone me ha hecho una propuesta: Quiere comprar mi voto. Quiere comprarlo, llamando a la corrupción absoluta de mi derecho constitucional, porque intenta desvincular ese voto de una reflexión digna acerca del modelo de gobierno que deseo e intercambia esa reflexión con una muestra de clientelismo político puro y duro. Creía que Fabra & Company (también llamados la cosa nostra de la costa nostra) eran insuperables, pero esta propuesta apela a una corrupción moral pura y dura al estilo de los emperadores romanos. No hablo de enjuiciar a todo un partido ("ellos son los malos, vienen a por nosotros" tan propia de ciertos medios dogmaticos que tienen una fe ciega en el odio y el miedo como instrumento de manipulación). Ni siquiera me quejo esta vez de la propuesta de realidad hecha por Canal 9 al estilo de un simulacro Baudrillaniano(una reconstrucción en clave de realidad paralela aprovechando las enseñanzas de Goebbels. A lo que sumamos un claro caso de censura ante una televisión autonómica que trata a sus espectadores con bastante más respeto: TV3. Alucinado quedé al leer una carta en el ABC en que se decía que nuestro canal ya representaba nuestra lengua suficientemente. Hace falta lupa para encontrar doblajes en valenciano en canal 9) Me quejo de la política de pan y circo. Estamos ante el hundimiento de la política local en el fango primordial de las obras faraónicas, los empleos basura, la represión de la libertad de expresión y la anti incentivación de la cultura, un estado semipolicial decadente y fabril, con un modelo de urbanismo errado y demente, amén de corrupto y podrido. La incompetencia de la oposición es tan manifiesta que se esfuerzan por impedir su propia victoria: No sabrían qué hacer con ella. Repito a mi nadie me compra, señor Paco Camps, porque además su oferta de compra no me atrae. El circuito urbano es un espectáculo de masas acéfalas que afectará al urbanismo y añadirá un movimiento de multitudes no pensantes, rebaños que inundarán mi ciudad y la llenarán de ruido y de basura: Ya lo hicieron los católicos con el Papa. Si va a comprarme hágalo con un piso. A lo mejor hasta pico.
Pd. Últimas noticias. Hoy mientras retozaba en la cama, Lindsay Lohan me ha hecho una propuesta de circuito urbano que atraviese El perellonet y toda la carretera del Perelló. Un gran premio de Escarabajos. Pero solo si gana el Partido Anarcosindicalista estalinista de los pueblos unificados y federados de Micronesia Oriental (PAEPUFMO).
Edito para añadir que Ecclestone parece desdecirse o aclararse. Se referia a que esperaría con paciencia a ver que ocurre. Pero Paco Camps no lo entendió así y se colgó la medalla en exclusiva. Cosas que pasan.
Tal dia como hoy en 1967 por su negativa a acudir a la guerra del Vietnam Cassius Clay fue desposeído de su título y condenado a 5 años de prisión. Sin embargo Muhammed Alí regresó al ring en 1970 y ganó dos peleas, pero perdió el combate por el título contra Joe Frazier en marzo de 1971. Ese mismo año el Tribunal Supremo de los Estados Unidos revocó la condena de Muhammed Alí. En 1974 derrotó a Frazier y recuperó el título.
Kalimero y Forfy celebran un especial de su Blog Un día un videoclip, con algunas joyas del género. Me pidieron que eligiera uno, y me decanté por el neonoir de This is Hardcore, de Pulp, un clip con ambiente a película antigua, a medias entre Siodmak y el cine negro. Para mi es un auténtico clásico de ese arte de combinar música e imagen. Hay muchos otros, y habría que hacer una votación para ver cuales son los mejores (¿Karma Police? ¿Bachelorette?¿Thriller?¿Du hast?). Hoy traigo para celebrarlo uno bastante especial, porque la canción de Elbow que lo sustenta significa bastante (mucho en realidad) para mi y para lo que es mi vida hoy (incertidumbre, precariedad, duda). Elbow- Not a Job Pull the final splinters Of missing picture winters You have to give yourself a break What's the fascination With lovers at the station You have to tear yourself away Chorus The dream again nobody understands Walking through the long grass on your hands It's not a job to do today Sleep it off Words to make her stay: you said Leave me and the plants die A panic smile across your face Corrugated browline The hissing bitter punchline Call when you can tie your lace You rule my world my brother You rule my world compare
Rateyourmusic es una página cojonuda y eso lo sabemos todos. Además de valorar discos, puntuarlos, escribir reseñas, catalogarlos, compararlos con los de tus compis, es el medio ideal para hacer listas. Y eso a mi me encanta. Hasta tal punto que estoy listando mis discos favoritos de cada año.
Ahí va mi lista completa de 1977. Algunas fechas de publicación bailan según la edición, así que me he tenido que fiar de Rateyourmusic en que sean todos del 77, aunque en algún caso hay serias dudas:
1-Iggy Pop-Lust for Life El padrino del punk ante su obra magna. Sin palabras.
2-Thin Lizzy-Bad Reputation Phil Lynott tenía carisma, actitud, y era una máquina engrasada para producir el mejor hard rock del planeta.
3-Iggy Pop-The Idiot Doblete en el pódium. Iguana hiperactiva y definitiva. Con pequeña (más bien enorme) ayuda de Bowie.
4-Ultravox-Ha!Ha!Ha! Los Ultravox de Foxx eran otra cosa distinta a los de Ure. Eran una banda de art rock con sintetizadores al estilo de Roxy Music, pero haciendo música de pub rock como Stranglers, con una actitud punk. No encajaban y por eso no triunfaron hasta su reconversión. Este Ha!Ha!Ha! es tan moderno aún hoy que asusta.
5-The Jam- In The City Paul Weller se bastó solo para montar todo un revival de un género. Evidencia una forma increíble para el pop juvenil y contestatario.
6-Stranglers-Ratus Norvegicus Hablando de pub rock macarra e incontestable, Stranglers eran terroríficos. Músicos enormes llenos de maldad satánica y fuerza pura. Este fue el primer disco que compró Jarvis Cocker de Pulp.
7-The Clash-The Clash El grupo más importante de su estilo, el grupo más político, el más compensado. A la larga, los grandes supervivientes de aquella explosión punk. Un gran debut.
8-The Jam-This is The modern World Segundo doblete, esta vez de Paul Weller y sus chicos en un estallido generacional de primera clase. Talento para la melodía e imaginación para narrar la vida cotidiana. Chicos mods, ¿Quién dijo punk?
9-Stranglers-No more Heroes Más dobletes. Qué banda más prolífica y que jodidamente buenos discos parian cada pocos meses. No más heroes.
10-Meat Loaf-Bat out of Hell Con una producción ambiciosa y grandilocuente, exceso y melodrama wagneriano para las hordas heavies. Mil veces imitado, el cacho de carne sufre y muere en cada canción. Romaticismo épico para moteros con corazón, rock, y drama.
11-Ramones-Rocket to Rusia Optimismo, energia, sencillez, beach boys pasados de anfetas. Ramones recuperaron la sensación de que el rock debía ser divertido.
12-Never Mind the Bollocks - Here's the Sex Pistols El punk fue siempre una especie de ilusión. Un estado mental antes que un verdadero movimiento. Fagocitado por el sistema y convertido en tendencia, cundo el punk se convirtió en punk pop murió. Pero había en la calculada estupidez, en el nihilismo no formulado en téminos intelectuales, y en el fatalismo hedonista y rebelde de pega, una llama que Sex Pistols simbolizaron. Su caída y posterior entronización como mártires irrisorios (Vicious) frontmans del descontento y la vanguardia mascullada(Lydon en Pil. Luego Lydon mutó en el clown que siempre fue en parte) o simplemente ídolos caídos, acomodados, enriquecidos, y envejecidos, no resta fuerza a su grito.
Otros discos destacados de la lista:
20-Ultravox-Ultravox: Otra vez un doblete. Foxx andaba inquieto y parió su segunda obra maestra con Ultravox, haciendo una música adelantada diez o quince años a su época. Inasequibles al desaliento, su rock alucinado y artie, totalmente singular no fue comprendido. Foxx dejó el grupo, que triunfó más adelante en plena era de sintetizadores con un estilo más frío a medio camino entre Depeche mode y los nuevos románticos y con un Midge Ure entonado que venía de ser el "negro" de Visage.
27-Damned-Damned damned damned Otro grupo de supervivientes. Serie B del punk que quedaron como clásicos al renunciar todos los demás. Custodios del género.
32-Bowie-Heroes. Un gran disco de Eno y Fripp. Ah, si, David también pasaba por allí y grabó algunas voces.
36-Judas Priest-Sin After Sin No se si inspiraron Spinal Tap, o Spinal Tap les inspiró a ellos. En fin. Rob siempre da un poco de miedo, pero es un buen disco, casacas de cuero negro y cardados aparte.
38-The Sweet-Off The Record. Últimos coletazos del glam rock, junto a los discos más tardíos de T-Rex/Marc Bolan, Ian Hunter disolviendo Mott, y con unos Roxy Music evolucionando en vista de hacer en un futuro un "sofistipop" de diseño (la trilogia que culminaría en Avalon), The Sweet eran los fundamentalistas del género que lo sostenían. Kiss siempre fueron una cosa más hard Rock, y Slade eran una formación más musculosamente rockera al estilo de Thin Lizzy. Sweet firman un estupendo disco de puro glam rock en uno de los testamentos del género.
Francis: Mira Gene, sabes que te pago mañana. Somos amigos ¿no?
Gene: Somos amigos pero yo también tengo que comer joder.
Francis: Si el estudio soltará más billetones. Es cuestión de que pasen la fase de pánico actual.
Gene: Muy bien gordo de los cojones pero mientras yo qué hago. Francis: Si te falta algo siempre hay un plato de spaguettis en casa para ti.
Gene: No, no déjalo, déjalo. Ni cuando era periodista pasaba tantas penurias. De esta no pasa, trabajar contigo es veneno. Y no estaría mal que me explicaras de qué coño va la película porque la historia esta clara, pero a dónde quieres llegar con ella.
Francis: Mira, mejor que no sepas nada. Ese aire de confusión me viene muy bien.
Gene: Y si me pagas se estar el doble de confundido.
Francis: Ya pareces el puto Lucas. Que lo quiero mucho, pero mira que si le tocas un céntimo te abre en canal el joputa.
Gene: Un mes más. Te doy un mes más.
Francis: Oye Gene... Gene: ¿Si?
Francis: ¿Me podrías prestar quinientos pavos para el atrezzo?
Mutando desde 1981. Rock, Pop, cine, comics, literatura, filosofía, conspiranoias, cyberpunk, y tecnomisticismo. Explorador de sensaciones, romántico y cínico, especialista en venenos rápidos, pluma mercenaria, sindicalista, anarco-socialista, utopista
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