Micronesia en el Cerebelo

Rock, cine, comics, ciencia ficción, cervezologia y sueños rotos.

Friday, July 31, 2009

2008 the neverending story


106- Islands- Arm's Way
Arm's way es un disco barroco, preciosista, pretencioso, progresivo (ah, palabreja proscrita). No alcanza a la tierna sencillez pop de sus inicios, pero denota un buen gusto inagotable, psicodelia pop para las masas, aderezado de folk espacial demente, aunque tal vez algo aquejado de grandeur.


107- The Draytones- Up in My Head
The Draytones combina el aroma clásico 60s, con la energía rockera de unos Libertines. Serían los primos listillos de los Rascals, o los gamberrillos competidores de Last Shadow Puppets. No son tan bestias como Lords of Altamont, y si acaso suenan demasiado limpios y aseados.


108-The Kills- Midnight Boom

Si bien surgieron como versión lo-fi y macarra de White stripes, pronto denotaron personalidad propia. Aquí, la portada, tumbados en una cama destartalada, nos muestra lo que nos espera: Delicioso desorden y ruido, chica cantando por encima, y fuerza a raudales.


109- Brett Anderson- Wilderness
Este disco es el negativo del anterior. Si aquel pecaba de exceso, suntuosidad, melosa superproducción, afectación, este es desnudez.
Voz, piano, guitarra acústica. Nada más. Arreglos discretos. Unas cuerdas del Pro Tools si acaso. Economía de recursos. Canciones que excepto Back to You, magnífica (la tercera versión que conocemos de ella. Me sigo quedando con la de Pleasure. Pero es el pilar que sostiene el disco) no suenan a hit inmediato, que deben madurarse.
Se nota que ha estado escuchando a Scott Walker. Bien en Clowns (una mezcla de Bowie, Suede y Tim Buckley), Knife Edge, Blessed (que parece una balada a lo Michael Stipe: Half a World away y canciones de esa pasta)
En esta ocasión falta tal vez brillantez, pegada, épica, pero se compensa con una inusitada humildad y sinceridad, con unas canciones que se cantan descarnadas.



110-Sugarplum Fairy- The Wild One
Si el anterior disco era demasiado tranqui, este es una fiesta constante. Los hermanitos de Mando Diao, más british si cabe, se marcan un ejercicio de pop saltarín de libro. Si The Escapologist no es uno de los singles del año, es que yo no tengo ni puta idea de nada de esto del pop.


111-The Lurios- A Way Out From the Boredom
Con una de las portadas más horribles del año, otro grupo de explotación del estilo Libertines. Pero oigan! Esto es un disco insultantemente brillante, no una mera copia de compromiso. Como sus maestros, lo mismo suenan a Beatles que a Buzzcocks, y eso es buena señal. A ver si no son flor de un día (ay, Ordinary Boys, Paddingtons...¿Dónde estais hoy en día?)


112-Bloc Party- Talons (single)
Se que ya nadie da un duro por ellos, pero yo tengo fé. Talons tiene pegada, la maravillosa voz de Kele, y la batería del chino prodigioso, son un argumento de peso. Estos singles independientes, como Flux, como One more chance este año, demuestran que no andan todo lo perdidos que Intimacy hace sospechar. Disco controvertido, me niego a repudiarlo por completo. No en vano contiene Ion square, por ejemplo.
Renacerán cual ave fénix de su travesía experimentadora (espero).

Self Pity


Buscando una imagen para ilustrar el bajonero post anterior, por Self Pity en google imagenes, me sale Tony stark o Foster Wallace. Qué cosas...

En fin este post es la típica excusa para enlazaros con la cover que Z. Deschanel Y M. Ward hacen de la canción de Morrissey que describe lo moñas que estoy esta semana.

Good times for a change
See, the luck Ive had
Can make a good man
Turn bad

So please please please
Let me, let me, let me
Let me get what I want
This time

Havent had a dream in a long time
See, the life Ive had
Can make a good man bad

So for once in my life
Let me get what I want
Lord knows, it would be the first time
Lord knows, it would be the first time

Thursday, July 30, 2009

Tres momentos distintos en el tiempo


1-
Lo interesante de la música es la forma en que te hace sentir, y si no te hace sentir nada entonces o la canción es una mierda, o tú has llegado a un punto en que estás tan jodido que tu corazón es una bolsa llena de cenizas. Your love is the place where i come from de Teenage Fanclub era mi última tentativa de sentir algo por mucho que temiera el desgarro que podía causarme.

Yo no era un conductor habitual, no lo he sido nunca. La velocidad te devora, te regala tiempo, pero a cambio exige un sacrificio, una parte de ti pendiente de la calzada, una parte que yo nunca cedo con gusto. A veces pienso que moriré mirando por la ventanilla un atardecer particularmente hermoso, mientras me acerco a un muro de metal que florecerá con una explosión más efectista que realmente aterradora.

El dolor es algo curioso. Te traspasa. Puede apoderarse de tu alma, pero a la vez puede insensibilizarte, te transporta a una versión de ti mismo un poco zombie, en piloto automático, semejante al "yo" que conduce. Por decirlo de algún modo, cuanto más insoportable es el dolor, es cuando te paras a mirar el paisaje, el conjunto general de las cosas, y te sitúas en él.

Me pasé el desvío y maldije, y supe que mis pasajeros, almas desoladas por la pérdida, me censuraban mudos desde sus asientos. Muros de sensaciones reprimidas, pieles de gallina y comentarios dichos en voz baja tejían firmes el clima de un velatorio de almas extenuadas y confusas, enfrentadas al propio proceso de mortalidad: Estar pudriéndose de pie poco a poco, día a día, echando de menos a quién fue y ya no es, y aterrados ante el hecho de que no somos más que un puñado de abono, barro con forma humana que tiembla y duda y se aferra.

Aferrarse es lo que nos hace humanos.

Cuando llegué me comí un bordillo.

2-
Un ser humano es un conjunto de células dispersas, mal avenidas, insertas en una comunidad fascista de funciones (y disfunciones. Células rebeldes que desobedecen y te comen por dentro).

Un conjunto de sudor, jadeos, carraspeos, aumentos de temperatura, andanadas de empujones en posición indecorosa, arremetiendo o recibiendo acometidas. Un ser humano en acoplamiento consentido con otro, practicando un coito absurdo en el fútil intento de la naturaleza de preservar algo a nuestras ansias de aniquilamiento total.

¿Quién es esta persona, que consiente libremente esta intimidad absoluta, este encuentro en la animalidad del sexo, en el que me desgasto y me consumo, en el que me deslizo por oscuras laderas de carne y de fiebre, en una performance tan vieja como la especie?

¿Acaso esta mujer, casualmente atropellada por mi incontinencia verbal, situada en la línea de tiro de un francotirador autista que tan sólo busca satisfacerse a si mismo, comparte realmente algo, sea una alianza en la debilidad de los instintos, sea el hastiado aburrimiento cotidiano, o la necesidad de sentir, de creeer, de anhelar ese curioso sucedáneo que llamamos hoy en día amor?

La puerta del cubículo resistía las embestidas ciegas, apenas humanas, y en la vorágine del frenesí desatado, contemplaba sin embargo la escena con desapasionamiento. Una mujer unos veinte años mayor que yo, cediendo ante la fuerza de un instinto atávico, y situándose frente a mí tan accesible como el mar un día de invierno, para un suicida.

Enfermo de soledad, comprendí que ella hacía aquello para no estar sola. Yo lo hacía para sentir la crudeza de mi propia miseria. Para sentirme más solo. Porque podía. Por mil razones y todas equivocadas.

La puerta prefabricada del baño cedió al empuje y se abrió con violencia ante la colisión de su hombro lacerado. Quedamos expuestos ante la atónita mirada de algunos estudiantes, ante los que la puerta se abría en línea recta. Un franco y gratuito espectáculo de la naturaleza humana. Me subí los pantalones y me fuí sin despedirme.

3-
Mareado, con el brazo doblado en un ángulo de cuarenta y cinco grados, y el algodón apenas sujeto haciendo equilibrios para no caer en la calle, me senté en un banco.

Tenía miedo, porque los análisis de sangre me aterran. No soy valiente. Añadan a eso que soy aprensivo, hipocondríaco, y un poco fatalista.

Pero sobre todo añadan la sangre. La experiencia que he tenido de verla y olerla en hospitales, y el significado que esa viscosa sustancia cobra para uno. No sería un vampiro muy competente. Como mínimo sería un vampiro anoréxico.

No es el dolor o el miedo, es la esperanza lo que te corroe. Pensad en los soldados olvidados, en todos los soldados de todas las guerras olvidadas en las que ya no lucharemos, porque somos ya modernos y moriremos con la declaración de derechos en la mano esperando que alguien los defienda por nosotros.

Lo peor de la guerra es la esperanza cotidiana de que, en la próxima media hora, en la próxima tarde, en el próximo día, en la próxima semana, todo acabe. Esperarlo con toda tu alma, con todo tu corazón, conteniendo el aliento. Mientras esperas tu turno para ser troceado. Para ser un héroe, o un mequetrefe, es lo mismo.

En la vida pasa igual. La incertidumbre me mata. Soy un hombre sano, razonablemente fuerte. Pero es la espera de una noticia incierta lo que me consume.

Esta espera es solo una más entre muchas otras. Vivimos permanentemente en salas de espera, aguardando ser mutilados, por el dentista, por hacienda, por el próximo amor, el próximo dolor, aguardando un trabajo, aguardando un destino, aguardando un yo futuro que nunca acaba de coger cuerpo, de solidificarse, de parecerse a nosotros.

-Yo no soy como me gustaría ser- dije en voz alta, mareado- ¿Como mejorar el mundo, si no puedo ni mejorarme yo mismo?

Mi madre, que me había acompañado, me miró extrañada. Ella no me comprende. A pesar de que la angustia la heredé de ella, y la fuerza de la otra parte de la familia.

Buscaba un trabajo, y encontré un trabajo, y el cielo sabe que soy miserable ahora, cantaba Morrissey. Sólo que yo no encontré nada, solo caracolas de mar. Las coleccionaba de pequeño. Era un diminuto hijodeputa narcisista, idealista, y totalmete equivocado. Era feliz supongo, a pesar de todo.

Le puse una excusa a mi madre y me escabullí para beber. Con menos sangre se pillan unas mierdas espantosas. Eran las ocho y media de la mañana.

Pero oye, es lo que tiene ser alcohólico.

Wednesday, July 29, 2009

H1N1


Nuestros conciudadanos, aquellos que habían sufrido más con la separación, ¿sé acostumbraron a una situación tal? No sería enteramente justo confirmarlo. Sería más exacto decir que sufrían un descarnamiento tanto moral como físico. Al principio de la peste se acordaban muy bien del ser que habían perdido y lo añoraban. Pero si recordaban claramente el rostro amado, su risa, tal o cual día en que reconocían haber sido dichosos, difícilmente podían imaginar lo que el otro estaría haciendo en el momento mismo en que lo evocaban, en lugares ya tan remotos.

En suma, en ese momento no les faltaba la memoria, pero la imaginación les era insuficiente. En el segundo estadio de la peste acabarían perdiendo la memoria también. No es que hubiesen olvidado su rostro, no, pero sí algo que es lo mismo; ese rostro había perdido su carne, no lo veían ya en su interior. Y habiéndose quejado durante las primeras semanas de que su amor tenía que entenderse únicamente con sombras, se dieron cuenta, poco a poco, de que esas mismas sombras podían llegar a descarnarse más, perdiendo hasta los ínfimos colores que les daba el recuerdo. Al final de aquel largo tiempo de separación, ya no podían imaginar la intimidad que había habido entre ellos ni el hecho de que hubiese podido vivir a su lado un ser sobre quien podían en todo momento poner la mano.

Desde este punto de vista, todos llegaron a vivir la ley de la peste, más eficaz cuanto más mediocre. Ni uno entre nosotros tenía grandes sentimientos. Pero todos experimentaban sentimientos monótonos. "Ya es hora de que esto termine", decían, porque en tiempo de peste es normal buscar el fin del sufrimiento colectivo y porque, de hecho, deseaban que terminase.

Pero todo se decía sin el ardor ni la actitud de los primeros tiempos, se decía sólo con las pocas razones que nos quedaban todavía claras y que eran muy pobres. Al grande y furioso impulso de las primeras semanas había sucedido un decaimiento que hubiera sido erróneo tomar por resignación, pero que no dejaba de ser una especie de consentimiento provisional.

Nuestros conciudadanos se habían puesto al compás de la peste, se habían adaptado, como se dice, porque no había medio de hacer otra cosa. Todavía tenían la actitud que se tiene ante la desgracia o el sufrimiento, pero ya no eran para ellos punzantes. El doctor Rieux consideraba que, justamente, esto era un desastre, porque el hábito de la desesperación es peor que la desesperación misma. Antes, los separados no eran tan infelices porque en su sufrimiento había un fuego que ahora ya se había extinguido.


(Albert Camus, La Peste)

Problemas Técnicos


En breve estoy de vuelta. Consultando con los de IT crowd. No se librarán tan fácilmente.

Tuesday, July 21, 2009

Grot




Estoy entusiasmado con la serie de Tv "Rise and fall of Reginald Perrin". Serie británica de finales de los 70, no solo es insultantemente divertida, sino que es un instrumento de crítica social extremadamente poderoso.

En estos tiempos de crecimientos insostenibles, en que los vendedores de humo, los planes de rescate, las reconversiones tecnológicas, parecen anunciar un Brave new world, qué transgresor me parece el concepto de Grot.

Grot puede traducirse por Basura. Perrin pierde su empleo, y se ve forzado a buscarse la vida. ¿Poner una tienda? Quizás. ¿Y qué vender? ¿Por qué no vender basura?

Cosas inservibles, vino espantoso, aros cuadrados, cuadros de dentistas sin talento...

Hace poco la mafia italiana ha enviado la basura italiana en contenedores a Brasil. El concepto no puede ser más adecuado, y habla muy a las bravas de la fallida "teoría de la elección racional" y todas sus consecuencias: Consumimos basura. Basura política, basura audiovisual, basura informativa, basura tecnológica. Vivimos en casas basura, con empleos basura, y nuestro espíritu consume cultura basura.

Grot solo lo hace obvio. No engañan a nadie...

Dejando de lado ese episodio de éxito multinacional, Reginald Perrin es una serie inteligente acerca de cómo nos convertimos en piezas de la maquinaria social, y cómo deseamos ser cualquier otro. Una serie que habla del hombre medio atrapado en una rutina alienante, infeliz, pero incapaz de cambiar nada. Perrin trata de establecer rupturas, pero la cotidianidad y su propia tendencia a las viejas costumbres, no le dejan escapar de si mismo, de los roles que juega en los trabajos que odia, en su propia familia aplastada por la incomunicación, en sus propios deseos marchitos, sofocados, en lo que la vida nos hace, poco a poco.

El mismo camino a diferentes oficinas, con diferentes máscaras, los mismos trenes perdidos, los mismos comentarios de cortesías. El mismo hartazgo.

Una serie extremadamente moderna, cuyos recursos narrativos han sido copiados con menos fortuna. Porque Rise and fall of Reginald Perrin no solo es extremadamente divertida, sino que es extremadamente inteligente.

Sunday, July 19, 2009

Encuentros (En la tercera fase)


Mentí. El jueves, hablando con Paolo 2000, le dije que era el primer ser virtual que conocía en persona. En realidad pasaba por alto un episodio vergonzante de mi juventud decadente, en que un amigo quedó con una chica por internet y me reclutó para entretener a su amiga. En este sentido, la expresión bailar con la más fea, cobró todo su sentido. Que ellas fueran más jovenes de lo que afirmaron, y nosotros más ridículos de lo que era tolerable, no ayudó; y culminé la tarde más geek de mi vida con una imitación del John Cleese de Monty Python's Flying Circus. En fin, historias vergonzantes.

Lo mejor de la jornada del Fib, teniendo en cuenta el desastroso sonido que demostró Oasis al final (Las seis primeras canciones, y Slide Away y Live forever, bien, luego ya...) fue precisamente conocer a Paolo y a su colega, gente fantástica, llana, divertida. Precisamente el otro día le comentaba a Alex que a mi me parecía que en persona pierdo mucho, que no me considero interesante, y vive dios que después de una semana con mi familia en el pueblo y mis amigos en Londres, se ve que de no hablar con nadie, el gin-tonic me soltó la lengua.

Que odio el propio timbre de mi voz es un hecho, y en el transcurso de alguna de mis charlas insustanciales, productos de mi propia inseguridad crónica, me interrumpía a mi mismo buscando un anclaje: "¿no os estaré dando la brasa no?" Como en aquella peli basada en Easton Ellis, cuando Paul Denton piensa aquello de que es sorprendente la cantidad de mierda que sale de la boca de uno a veces.

Yo había amanecido con ganas de conducir a toda ostia, con la remezcla del Strange Days de los Doors en la cabeza. Porque soy un tipo muy de covers y remezclas. Pasaba veloz dejando atrás los montes descarnados de piedra y arena rojiza, las exiguas masas forestales, las fábricas de porcelana para cuartos de baño, humeantes, los campos de naranjos y hortalizas, los caminos rurales, paralelos a la autovía. Pero al llegar a la altura de Benicassim, el caos total y un Guardia Civil y sus indicaciones abstrusas, me disuadieron de aparcar por la zona, y dejé el coche en mi pueblo para bajar en tren.

Decía Zizek, creo que en "Mirando al sesgo" a propósito del personaje de Novak en Vértigo (de entre los muertos) que a veces nuestras máscaras son la parte más auténtica de nosotros mismos, aquello que elegimos como mentira preferida sobre quiénes queremos ser, y acaba siendo el verdadero ser, a fuerza de interpretar el papel, y en eso andaba pensando yo, en las múltiples máscaras cibernéticas, y en la persona "real" reflejada en los ojos de los demás, en esos ojos en los que las mentiras que nos susurramos de noche sobre nuestras vidas, y que creemos a medias, aparecen reflejadas en su probable inconsistencia.

Por otra parte, busqué una sombra en la ciudad, y me derrumbé entre latas de cerveza fría y humos psicotrópicos, aferrado a un buen libro, disociando mi propia persona, entre la multitud. Las "hordas bárbaras" las llamé entonces, pensando en que he perdido la ligereza (Como diría Sloterdijk) y el sentido del humor. En realidad, entre la masa de danzarines de bacanal, yo era el auténtico extranjero, elemento discordante.

Me apetecía esa inmersión, como observador de este Woodstock banalizado. Paolo resaltó luego ante uno de mis comentarios-boutades, despectivos y un tanto quejumbrosos de la frivolidad, que en el fondo era un moralista, y es cierto. Es el destino de muchos viejos libertinos, a última hora reconvertidos y arrepentidos. Me temo que no sumé mucho espíritu festivo, con mi actitud de piel roja "no dar agua de fuego a Caballo Loco, o Caballo se volverá loco de verdad".

En cuanto a la música, hablé mucho de música, que para mi es un placer casi mayor que la música misma, a pesar de mi propia voz, y vi a unos Oasis que empezaron muy bien, aunque con un sonido un poco bajito, hasta que empezaron las tontadas (My Big Mouth. ¿Tiene sentido que la toquen?) y el fallo final típico (Wonderwall. Siempre falla el sonido en Wonderwall) y ahí el sonido se fue a la mierda, lástima de Champagne Supernova. Me quedo con Cigarrettes and Alcohol, y Slide Away, y la sensación de que Oasis están malditos para el FIB, y que mejor que no vuelvan. Nada que ver con Barna en febrero, o con los últimos conciertos triunfales en Wembley y Rockilsde. En cierto sentido, los pelos si se me pusieron como escarpias, cuando bajé del tren y me recibió un grupo de hooligans cantando bajito y entonado Champagne Supernova. En ocasiones la manera de la gente de amar a la música resulta mejor que la misma música en si.

Fuck You es mi canción favorita de Glasvegas, una cara b que tocaron a tiempo, para tocar a retirada. A todo esto, a pesar de ser el benjamín del grupo, no tuve cuerda para tirar del carro. Como Paolo, llevo años diciendo que estoy demasiado quemado para estas aventuras. Y siempre continuo.

En fin, que andamos el camino hasta el apartamento, y no sé si entre mis recurrentes odas laudatorias a Houellebecq (el artista de la semana para mi). Dando a entender que admiraba su misoginia y su cinismo, cuando, tal vez, y eso lo pensé luego, es la sensación de desarraigo y soledad lo que me llama. Tal vez, porque cuando yo era joven (aún lo soy dicen algunos) estuve en la posición vacua del Bruno de las Partículas, con todas las miserias morales que ello implica. Luego, a punto de entrar en la facultad, se me fueron quitando los vicios sórdidos y oscuros, el malditismo, y las ganas de ser poeta maldito, que es un trabajo full time muy cansado, y como diría Michi Panero, un coñazo para los que te rodean y te aman, y me sumergí en una nube etílica.

En fin, apenas hace poco, relativamente poco, un par de años, que firmé una tregua con el enemigo interno, y aprendí a convivir en la reserva india del espíritu, a caerme mejor a mi mismo, y frecuentar menos los amaneceres brumosos con sabor a bourbon dulce, algo temeroso ahora a que los eventos de envergadura como este organizativamente desastroso Fib, saquen al bárbaro que llevo adentro (razón por la cual evité en todo momento a Farxavi, que andaba por allí con su farmacia ambulante de la señorita Pepis. Le quiero mucho, pero a veces saca lo peor de mi.)

Pero si organizativamente este FIB ha sido tremendo, síntoma tal vez de esta era de aviones caídos y plagas bíblicas (tal vez hora de rescatar el Libro del fin del mundo de Connie Willis), humanamente, ha sido un Fib enriquecedor. En eso pensaba también, con el sabor a frankfurt y a sangre de encía en los brackets (me caía de puro sueño, como para ponerme a limpiarlos a fondo a las 4 de la mañana), recostado en el apartamento que se ponía a mi disposición. Por ello quiero dedicar a Paolo y su invitación, este texto de Brecht:

Cuatro invitaciones a un hombre llegadas desde distintos sitios en distintos tiempos:

1
Esta es tu casa
Puedes dejar aquí tus cosas
Coloca los muebles a tu gusto
Pide lo que necesites
Ahí está la llave.
Quédate aquí.

2
Este es el aposento para todos nosotros
Para ti hay un cuarto con una cama
Puedes echarnos una mano en los campos
Tendrás tu propio plato
Quédate con nosotros.

3
Aquí puedes dormir
La cama aún está fresca
solo la ocupó un hombre.
Si eres delicado,
enjuaga la cuchara de estaño en ese cubo
y quedará como nueva.
Quédate confiado con nosotros.

4
Este es el cuarto.
Date prisa; si quieres puedes quedarte
toda la noche pero se paga aparte.
Yo no te molestaré
y además no estoy enferma.
Aquí estás tan a salvo como en cualquier otro sitio.
Puedes quedarte, por lo tanto.


B. Brecht (1926)

Brecht se refería sin duda a su periplo camino del exilio, en que cualquier techo era recibido con alborozo. Si alguna vez pasas por acá, Paolo, estás invitado. Espero que el incendio no os jodiera la noche del viernes.

Tuesday, July 14, 2009

Cover Wars: Manipulando a base de nostalgia


Recupero una sección ligera, robada a Forfy en sus días de exilio, y que tenía vocación de temporal, pero que puede volver para quedarse, con el permiso de su creador.

Es una sección muy veraniega, muy sencilla, que no exige de grandes esfuerzos en estos días de sol e indefinible ambiente desértico.

Hoy jugando una baza nostálgica. Se habla de Cazafantasmas 3 (Uroloki estará mejor informado, en IMDB pone que para 2012), pero al respecto yo tengo una propuesta: No recuperen el tema original de Ray Parker Jr., de producción demasiado vetusta y obsoleta, señores productores. Apuesten por las covers. Siempre funciona.

¿Y vosotros qué pensais?



Sunday, July 12, 2009

Princess



"Una persona que quiere venganza guarda sus heridas abiertas"

(Francis Bacon)

"El pasado es un cubo lleno de cenizas"

(Carl Sandburg)

Saturday, July 11, 2009

Viviendo el 2008 musical peligrosamente...


97-Marianne Faithfull- Easy Come Easy Go
La vieja dama deja un poso rugoso por los surcos del dolor y el tiempo perdido de un disco doble, que se cuece a fuego lento, y cuenta con algunos ilustres invitados que lejos de robar protagonismo, se limitan a dar un apoyo discreto, sutil, casi imperceptible (Sean Lennon, Nick Cave). Seguimos amándola mientras ella nos relata la tristeza de envejecer, sobre todo envejecer por dentro.


98-Pete & the Pirates- Little Death
Pop festivo para pegar botes, para oir en el coche camino de alguna fiesta, para celebrar y dejarse llevar. Diversión, confetti, globos de colores y hedonismo pop.


99-Clocks [GBR]- All I Can [Single]
Un single de enorme pegada para un grupo que ha durado muy poco. Power pop optimista y de calidad.


100-Francis International Airport- We Are Jealous. We Are Glass.

Un grupo singular e inclasificable, austríacos, que ejercen un ruidismo oscuro, muy americano, muy compacto, con parentescos con Cure, REM y BRMC, ocasionalmente brillante cuando la melodía acompaña.


101-Littl'ans- Primitive World
Explotation de Libertines, que en ausencia de los genios fundadores resulta bastante satisfactoria. Melodías british y energía hooliganesca.



102-The Envy Corps- Dwell
Ah, con el EP creía haber hallado un relevo para los (para mi) acabados belle and sebastian, un grupo de folk pop british, con suficiente energía y buen gusto. Pero un EP no hace un disco, y la cosa promete pero se queda un poco corta.



103-Eli 'Paperboy' Reed and The True Loves- Roll With You
Voz personal y energía alquímica, para un disco de regusto clásico y fortaleza, credibilidad, al que sin embargo falta el encanto necesario para ser algo más que un ejercicio de estilo afortunado.


104-Dr. Dog- Fate
Un disco que se recrea en preciosismos, tranquilo, extrañamente clásico y moderno, capaz de aunar Gram Parsons, Beatles, con el Beck de Mutations.


105-Sulo- Hear Me Out

El frontman de Diamond dogs se descuelga con otro ejercicio rollingstoniano de alta calidad, y optimismo nórdico. Es rock and roll como ya hace décadas que no se hace.

Wednesday, July 08, 2009

La naturaleza del espectáculo




"¿Viviremos suficiente para ver una revolución política? ¿Nosotros, los contemporáneos de estos alemanes? Amigo mío, usted cree lo que desea creer... Cuando se juzga Alemania según su historia presente, no me discutirá usted que toda su historia está falsificada y que toda su vida pública actual no representa el estado real del pueblo. Lea los periódicos que usted quiera, convénzase de que no se deja de celebrar -y usted admitirá que la censura no impide a nadie el dejar de hacerlo- la libertad y la felicidad nacional que poseemos..."

Ruge, Carta a Marx, marzo de 1843.


(Citado por Debord en "La Sociedad del Espectáculo")

(Algunas) lecturas de verano








Aclaración: el libro de lomo negro y aspecto lovecraftiano, es una introducción a la sociología de los partidos políticos de Robert Michels. Junto con el de Weber, el de Joan Romero, y el del trasvase del Júcar (ese es para un trabajo y tiene dos compañeros más de políticas hídricas agazapados fuera de plano) forma el bloque de ciencias políticas.

Luego la ciencia ficción esta representada por el prolijo Miéville, el interesante y ameno Varley, y quién sabe si dará tiempo a un Heinlein breve (Puerta al verano) u otra cosa, más adelante.

Literatura seria, a falta de un Nabokov, Lowry y Camus (cuyo "El Extranjero" se me indigestó en su día, como la náusea de Sartre al final)

El reto de leer a Franklin Bardin en inglés, el divertimento menor de Vázquez Montalbán, el libro histórico de turno, el Murakami de turno, el super size me literario de turno... Son complementos.

Pero ahora estoy con Houellebecq y su desangelada mirada al cien por cien...

Diablogo: I'll be there



-I'm gonna kill you. I am going to kill you...
- ...
-Not now. Not tonight. That Would be too easy. Maybe next week. Next month. You'll never Know. Think about it. One day...one night...I'll be there.

(I'll sleep when i'm dead)

Saturday, July 04, 2009

And Now...the news...



En ocasiones, se viste de periodismo lo que es pura exploitation. O de cómo la aparente progresía del periodista de investigación, puede ser de lo más reaccionario.
21 días es una propuesta de cuatro, del llamado "periodismo de investigación".

Hay sin embargo un problema. 21 días nos cuenta más de la mirada y la experiencia de la reportera, que del fenómeno a investigar. 21 días nos muestra a una reportera de mirada naïve, pequeñoburguesa, casi diría pijoprogre, y su concienciación de cinco minutos, tras creérse que conoce el fenómeno X (pobreza, marginación) por cuatro ratos distorsionados en los que juega a gran investigadora.

La cámara condiciona las reacciones de los protagonistas de la historia (veáse callejeros) pero aquí no hace falta ese conocido impedimento para ser objetivo. Partimos de los prejuicios de los investigadores, y de una premura: Obtener resultados en poco tiempo (20 días) para que los costes de producción se ajusten a un programa rentable. ¿Es suficiente para una investigación previa, para infiltrarse en un grupo humano y ganarse su confianza, para contrastar resultados, para tomar distancia, para evaluar los datos?

En realidad, ¿Qué más da? tenemos la plasticidad de las imágenes, un show de impacto, una historia "de interés humano".
Es como las historias que Bart explotaba, cuando emulaba a Ken Brockman en aquel capítulo de los Simpson.

¿Que es una perversión de los trabajos, serios y no orientados a la espectacularidad y al show, del gran Gunter Wallraff? Pues si. Pero hoy en día, pasar un año viviendo como un inmigrante turco, dedicar dos años de investigaciones a una obra como "Cabeza de turco", es una inversión que nadie hará.

Porque las noticias caducan, y los comunicadores se sucenden, son devorados por la ola de vorágine informativa, el flujo de ruido, imagen, información y opinión, indistinguible, como una tanda de Twitter iraní, como una tertulia política de predicadores desde sus púlpitos, omnívoros en su sapiencia, en sus competencias, como un espectáculo funerario sobre un esqueleto que baila y se droga y muere mártir.

La información ha muerto. Show must go on.

Thursday, July 02, 2009

97


No está mal para tener un pepino por nariz... ahora en serio, un actor enorme de esos que no chupan plano, que se mantienen discretamente en una zona gris de la función haciendo que todo funcione perfectamente, con su talento callado. Karl no solo es el objeto de uno de los mejores chistes de Family Guy. Era un pedazo de actor de un tiempo casi extinto. Adiós, Mladen Sekulovich, Adiós, Karl Malden.

I'm a workaholic. I love every movie I've been in, even the bad ones, every TV series, every play, because I love to work. It's what keeps me going

Wednesday, July 01, 2009