Micronesia en el Cerebelo

Rock, cine, comics, ciencia ficción, cervezologia y sueños rotos.

Friday, June 30, 2006

Meditaciones sobre la duración del exilio


1-
No pongas ningún clavo en la pared,
tira sobre una silla tu chaqueta.
¿Vale la pena preocuparse para cuatro días?
Mañana Volverás.

No te molestes en regar el arbolillo.
¿Para qué vas a plantar otro árbol?
Antes de que llegue a la altura de un escalón
alegre partirás de aquí.

Cálate el gorro si te cruzas con la gente.
¿Para qué hojear una gramática extranjera?
La noticia que te llame a tu casa
vendrá en idioma conocido.

Del mismo modo que la cal cae de las vigas
(no te esfuerces por impedirlo),
caerá también la alambrada de la violencia
contra la justicia.

2-
Mira ese clavo que pusiste en la pared
¿Cuándo crees que volverás?
Día a día
trabajas por la liberación
escribes sentado en tu cuarto.
¿Quieres saber lo que piensas de tu trabajo?
Mira el pequeño castaño en el rincón del patio
al que un día llevaste una jarra de agua.
(Bertolt Brecht)

Thursday, June 29, 2006

100 por cien Wilder


Se han escrito más libros sobre Marilyn Monroe que sobre la II Guerra mundial. Hay una cierta semejanza entre los dos: Ambos eran el infierno, pero valía la pena.
Billy Wilder
Gracias a Horroscope por reparar un olvido imperdonable...
Con suerte este puede ser el penúltimo post de la emisión irregular, en 9 dias me mudo a mi casa, si todo marcha!



Wednesday, June 28, 2006

El Fotógrafo de Nubes: Capítulo 1 (Un nuevo intento de comenzar una novela que se queda en eso, un intento...)


Sonaba una canción de Slade, “Get down and get with”, y ella bailaba descontrolada intentando alcanzar las mariposas de colores de las luces que los cañones luminosos disparaban contra el público para deslumbrarlos y desangrarlos, como a ángeles tambaleantes.
Estaba drogada hasta las cejas, y el mundo era suave y borroso, un mundo que no podía entender y que hoy no le haría daño. No era ella misma y eso era lo importante.
Se deslizó por el último local de moda de Barcelona como una funambulista sobre un delgado cable a mil metros de altitud, a punto de caer.
No había red en esta función. Había ido a un festival de música con unos amigos a los que había perdido de vista, y había conocido al guitarrista de Alternative Flame, la nueva oleada de relamidas guitarras recicladas y pasadas por la trituradora de algún productor viejo y con cirrosis, que había rodeado un viejo riff de los kinks con toneladas de eco, un organillo, y una voz poderosa y oscura.
La boca de Gregg sabía a ginebra, y ella pensó absurdamente que besarle la convertía en algo parecido a una estrella, a alguien especial, aunque sabía que seguía sin serlo. Pisó un vaso que yacía en el suelo, y de pronto mientras se prolongaba el contacto oral con aquel rubio chico de vaqueros negros y peinado impecable, pensó que no sabía realmente qué coño estaba haciendo allí.
Él acarició el kimono de terciopelo que era su piel. Por un momento, en la luz tullida y tenebrosa del local, todo parecía como en una bola de cristal de las que agitas y en dónde empiezan a caer copos de nieve, es decir, un pequeño mundo perfecto y artificial, sin peligro de quebrarse. Los borrachos tambaleantes parecían menos tambaleantes, y las pérfidas aprendices de femme fatale se morían de envidia e intentaban aparentar una malvada indiferencia, ante la sudorosa y desesperada mirada de unos cuantos tipos sexualmente necesitados.
Las luces seguían persiguiendo algo inalcanzable, y la música se entrelazaba, se alzaba, se le metía dentro junto con el pequeño fuego escondido de un mar de vodka que hervía en su sangre adulterada por el speed.
Un tipo con coleta que se parecía levemente a Steven Seagal se derrumbó después de mecerse como una nube empujada por el viento, desde el piso superior del pub, a través de las escaleras de caracol, cayendo en brazos de una chica morena con un escote diseñado por Norman Foster, que lo dejó caer, como una ficha de dominó que empuja a la siguiente, formando un reguero de caos sin apenas darse cuenta.
Rápido, rápido, el mundo se desliza abajo como una gran bola de nieve, esa nieve con la que ella jugaba a veces de pequeña, esa nieve tan fría, húmeda y peligrosa como la del día en que su padre le partió la clavícula de un golpe porque no paraba de hablar y era un jodido coñazo.
Pero ahora estaba a salvo o eso parecía entre los flacos brazos de un extranjero que jugaba con su lengua un combate de boxeo bucal. Él pronunció un conjuro en la imprevisible e ininteligible lengua inglesa y la cogió de la mano.
Salieron del local y el aire de la calle tenía un aroma inconfundible a contaminación. Cuando tus pulmones se crían con el dióxido de carbono, el aire puro sabe a poca cosa sin un poco de toxicidad.
Súbitamente se encontró dentro de una furgoneta con el equipo que montaba el escenario de Alternative Flame, tres pipas totalmente colocados, con Pearl Jam atronando desafiante con su voz de vaquero resentido. El conductor pisó el acelerador, mientras en la parte trasera Gregg y sus compañeros de aventuras deslizaban sus sudorosas manos en un millón de provocativos, sucios y excesivos movimientos…pares de ojos lascivos anunciaban tormenta, dando al traste con su visión romántica de la noche… ¿Podría retirarse de la mesa de apuestas con una simple petición? Parecía poco probable.
Tres o cuatro hombres que eran como sombras empezaron a atacar su cuerpo como carnaza para tiburones…Estaba hundida, zozobrando…como en una película de universitarios extranjeros, la pensaban utilizar entre todos para una noche de sexo multitudinario y salvaje, en aquel barco de borrachos.
Ella había perdido la voz y la ropa.
Cerró los ojos con fuerza y se mordió el labio. ¿Y si gritaba? No serviría de nada…
Solo quería que la abrazaran, solo quería dormir abrazada a un cuerpo vivo y caliente, que la protegiera en la noche. No podía dormir sola. Pero esto no tenía nada que ver con lo que ella quisiera…
Había sido arrojada a las fieras, sedientas de oscuras fauces que lamían su piel antes de devorar su alma.
¿Qué era ella para estas personas?
De pronto se oyó un golpe enorme, y los cuerpos que empujaban delante y detrás de ella rítmicamente se pararon y se separaron de ella.
Desde el suelo de la parte de atrás de la furgoneta, que olía a cerveza desparramada, a vómito reciente, y que se parecía en poco o nada a la habitación del Ritz que había esperado en un principio de una estrella internacional, alcanzó a ver el parabrisas manchado de rojo. Bajaron todos, y ella tambaleante consiguió vestirse torpemente, y con la intención de escabullirse, salir del vehículo.
Escuchó risas. Vio como cogían entre todos un fardo a la luz de los faros, frente a la furgoneta, y lo echaban a un lado de la calle…habían atropellado a alguien, y en su universo propio no podían permitirse cierto tipo de titulares de prensa, cierto tipo de fotos, cierto tipo de batallas legales, con las palabras “imprudencia temeraria”, “conducción bajo los efectos de…”, “homicidio imprudente”, bien grandes en negrita.
-Tenéis que ayudarle-se oyó gritar.-
-Shut up, little bitch-oyó decir a alguien del grupo-Don´t tell nothing. Nobody is gonna trust you anyway.
-Leave her. We have to disappear-dijo otro espectro, escondido en el petit comité de la muerte, que ahora huía sin dejar un rostro al que escupir, o una explicación que dar. Montaron en su vehículo y se fueron riendo y gritando, jugando al juego de ser dioses, en su mundo de fama y ciencia ficción en dónde nadie pagaba por sus pecados si podía evitarlo…
Árboles mecidos por la brisa, correos electrónicos palideciendo en el bosque de hidrógeno, los cuadrados de cemento de la acera, perfectos, formando canales de sangre, rascacielos yacen clavados en sus propias sombras, por fin alguien a quien abrazar, pero ese alguien se muere.
Gritamos que no, su pulso se abandona, su sangre es oscura, la muerte ataca, llamas a los timbres pero la gente tiene miedo unos de otros, nadie se atreve a ayudar…
Rascacielos uniformes, colmenas, celdas empapeladas con papel de tristeza e indiferencia, losas sepulcrales, pasillos del cementerio de la vida…
Ambicionamos un lugar donde refugiarnos de la lluvia y el sol, y luego lamentamos nuestra palidez y nuestra sed.
La luna era un manchón claro bajo capas de nubes espesas, y ella se abrazaba a un fardo de carne que respiraba trabajosamente, un chico de ojos marrones y asustados salpicados de sangre, con pantalones cortos y huesos machacados.
Pequeños rastros de animal herido, semillas de colillas que florecerían mañana.
Espejismos transparentes de algo que nunca fue. Simulando ser humanos, no nos importan los asuntos de los demás…que cada cual viva o muera como pueda.
Los carteles pegados a los muros se desvanecen, los SEAT ibiza aparcados de cualquier manera se desvanecen, todo se desvanece, la vida se va, y tu abrazas un fiambre frío, como un congelado de supermercado, capas y capas de tejido intacto a punto de ser aquello que no se es.
Lágrimas de segunda mano, nunca es el primer cadáver que vemos, el primero somos nosotros mismos en nuestra imaginación.
Si no existieran los hombres habría que inventarlos, solo por el magnífico espectáculo de la esperanza. Y el profundo desengaño de la muerte.
Si no existieran los hombres, habría que inventar otro tipo de bufón.
Nada más íntimo que la muerte. Verla es como violar todo lo personal, es más sacrílego que ser el espectador del sexo.
Una mujer rubia, flaca como una calavera, bronceada como un cochinillo asado, de unos cincuenta años intentando mantener la ilusoria fachada de los cuarenta, pasa muy cerca paseando con su perro, un yorkshire, tan pequeño como innecesario.
Eres un alpinista pidiendo ayuda, falta el aire, pero los demás solo quieren coronar la cima. Para qué parar. Lo irremediable no entra en juego.
No pudieron hacer nada por él cuando la furgoneta blanca de las luces aullantes llegó…
Ella, mirando por la ventana del tren estremecido por el oscuro beso del viento a toda velocidad, pensaba en el frágil cuerpo de un chico roto, que había muerto ayer. Volvía a casa, si es que eso significaba algo. Se acabó la música fúnebre de los conciertos de rock. Un desconocido arrollado impunemente por una estrella que no es lo que aparenta en el brillo satinado de las revistas especializadas.
Todos somos desconocidos. Un negro, no un hombre de color, un negro insisto, dormía a su lado con el ABC en la mano. Era un viaje largo. Y no tenía pintar de acabar nunca.
La vida no acaba nunca, solo cancelan la programación y la sustituyen por otro programa. Se hace tarde, no puedes salvar a nadie, y vuelves a estar sola, sola, sola, sola, sola.
Ninguna mano fuerte alrededor para protegerse de la tormenta. Aquel día en la nieve, le dolió más el corazón que la clavícula. El chico de al lado baja en esta estación, entre equipajes, mochilas, y turistas sonrientes. ¿Existe gente feliz o solo fingen mejor que los demás? Algunos pasajeros alrededor respiran mejor, porque el negro es un color que odian ver de cerca…no es lo mismo que en las noticias o en las películas…aquí, en el tren, huele a humanidad, huele a realidad…no lo quieren ver tal vez porque es como una foto en negativo de sus propios corazones.
De vuelta a la ciudad que ama y odia, la chica necesita un trago de algo fuerte. Caminando por una línea a mil metros de altitud, llega a bajar del tren con su ánimo al mínimo y una sensación de estar quemando minutos para no tener que saltar del cable y acabar con la función.
Cuando llegó a casa descubrió que alguien le había robado el móvil del bolso.
No tan solo se sentía como si fuera la única persona sobre la tierra. En el supuesto de que hubiera más como ella, ahora estaba incomunicada.

Tuesday, June 27, 2006

Niños Mutantes, la noche del santo de juanito mutante


Hablamos con ellos brevemente tras el intenso concierto, y no solo son unos músicos tremendos...
Son buena gente.
Que no es poco.

Saturday, June 24, 2006

Jo no t'espere


Yo no te espero, se pueden leer en varios carteles de mi ciudad...Se refieren a su santidad, y a su circo pseudorreligioso de histeria, fe y redención...Pero el inquisidor, Palpatine en persona, ya esta aquí, semanas antes de estar, como un espíritu santo picarón...
Podía quedarse en su casa, porque es libre de venir, pero yo no soy libre de circular por mi ciudad. Han cortado el tráfico meses antes de que esta excelente persona, defensora de los profilacticos con defecto de fábrica, venga al río, al pulmón verde de Valencia, a ese excelente parque en el cual talan árboles, instalan sanitarios, construyen altares, y a poco más, becerros de oro.
Al carajo con todo...
Le dedico esta canción, sin ánimo de malicia...
"Every Sperm Is Sacred", Lyrics by Michael Palin and Terry Jones.

There are Jews in the world, there are Buddists,
There are Hindus and Mormons and then
There are those that follow Mohammad, but
I've never been one of them.

I'm a Roman Catholic,
And have been since before I was born,
And the one thing they say about Catholics is
They'll take you as soon as you're warm.

You don't have to be a six footer,
You don't have to have a great brain,
You don't have to have any clothes on,
You're a Catholic the moment Dad came, because

Every sperm is sacred,
Every sperm is great,
If a sperm is wasted,
God gets quite irate.

Every sperm is sacred,
Every sperm is great,
If a sperm is wasted,
God gets quite irate.

Let the heathen spill theirs,
On the dusty ground,
God shall make them pay for
Each sperm that can't be found.

Every sperm is wanted,
Every sperm is good,
Every sperm is needed,
In your neighborhood.

Hindu, Taoist, Morman,
Spill theirs just anywhere,
But God loves those who treat their
Semen with more care.

Every sperm is sacred,
Every sperm is great,
If a sperm is wasted,
God gets quite irate.

Every sperm is sacred,
Every sperm is good,
Every sperm is needed,
In your neighborhood.

Every sperm is useful,
Every sperm is fine,
God needs everybody's,
Mine, and mine, and mine.

Let the pagans spill theirs,
O'er mountain, hill and plain.
God shall strike them down for
Each sperm that's spilt in vain.

Every sperm is sacred,
Every sperm is good,
Every sperm is needed,
In your neighborhood.

Every sperm is sacred,
Every sperm is great,
If a sperm is wasted,
God gets quite irate.

Wednesday, June 21, 2006

Comic adiction


De vez en cuando me entra la fiebre comiquera, hasta que fundo mis bolsillos, y ahoras la tengo...putos Milligan y Allred...
Es un comic de hace ya unos añitos, x-force, luego llamado x-statix...
Corrosivo, genial, disecciona unos héroes ególatras que tienen agentes, conceden exclusivas, salvan gente solo para salir en la foto...
En medio de todo, Mr. Sensible, un mutante decente para variar en x-force, entra en la franquicia mutante de moda, sin saber si acabará corrompido...o insuflara nuevos aires al equipo, más allá de locales a lo hard rock cafe, figuritas articuladas, vidas disipadas e indiferencia ante la gente que sufre y muere por el camino...
Traiciones, luchas por el liderato, denuncias por el copyright del nombre del grupo, elecciones de miembros a lo draft de la NBA...
Me tiene enganchado.
Por cierto, enlace con una pag de wallpapers comiqueros...

You really got 62???


Temo que aún quedan dos semanas largas de exilio...Al menos el piso esta quedando genial, y paso de dormir en un submarino de combate, a una pista dónde Fred Astaire podría moverse un poco...la calidad y cantidad de los posts se resiente de mi ausencia de la red...Prometo que mi retorno a la emisión regular traerá alguna que otra sorpresa monográfica...
Mientras tanto, felicitemos cumples...Y Ray Davies lo merece...
Si no hubieran existido Sir John, Sir Paul...
Ray, siempre a la sombra, cínico, controvertido, un tipo duro, conflictivo, con Dave la pareja de hermanos que inspiraron toda una década de broncas familiares años después en Oasis...
El hombre que cogía el music hall y lo hacía rock, el rock, ácida diatriba social, el pop ñoño lo cargaba de mala leche y pólvora!
Felicidades viejo, you really got me!

Monday, June 19, 2006

Heroes: Kitty


Ella es tremenda...
Atraviesa paredes...
Y tenían que haberle dado más metraje...Ellen Page, te espero en los extras del dvd...

Thursday, June 15, 2006

El Hombre Oso


Werner Herzog, incluso cuando rueda ficción, tiene alma de documentalista...de documentalista alucinado quizás, pero para él la barrera de ficción y realidad es débil, como para el Grizzly Man...
Herzog juega a confundirnos...este tipo que rueda los sueños como si fueran realidad, y la realidad como si fuera un sueño, juguetea con nosotros...
¿Existió Treadwell, el hombre que rodaba a los osos, vivía con ellos, y acabó perdiendo el sentido de lo real y pensando que era prácticamente uno de ellos, muriendo devorado finalmente?
¿Este personaje extremo y excéntrico, que sustenta con sus imágenes un documental en que osos y zorros son rodados de cerca, muy muy de cerca, no es acaso uno de esos personajes típicos de herzog, alucinado, llevados al extremo?¿acaso buscando a alguien que llenara el lugar de Kinski, se topó con una historia real casi demasiado buena como para ser cierta?
Herzog rueda, o monta, con una ambigüedad suficiente como para que nos preguntemos...¿es esto real?, ¿no responderá a un guión?¿Es un falso documental?¿o el viejo alemán hila tan fino que es un falso "falso documental"?
Las declaraciones del supuesto forense, narrando entusiasmado los detalles truculentos del despedazamiento de Treatwell no arrojan verosimilitud...
Realmente tanto da, porque la historia en fascinante de por si...
Sinceramente, el apartado técnico no destaca mucho, al tener que montar muchas tomas de cámara fija "tomadas por Treadwell", aunque siempre destaca la elegancia y buen gusto de Herzog, en este caso esta atado de pies y manos a la sobriedad...
Como personaje, El hombre oso es jugoso, pero lo suficientemente creíble, no se trata de un freak tan imposible o inverosimil como para dudar de su existencia poniendo la mano en el fuego...La música acompaña en todo momento la aventura de este Jeremiah Johnson moderno, que escapando de si mismo se topó con un mundo ferozmente hermoso...
No se trata de un documental sobre la naturaleza, aunque hay buenas imagenes a escasos milimetros de las fieras, y los osos son coprotagonistas...
Es sobre la naturaleza humana...

Wednesday, June 14, 2006

Happy Breakfast


Ally Sheedy cumplió ayer 44 primaveras...
Sin duda mi personaje favorito del Breakfast club...

Monday, June 12, 2006

Everest



Fuente: El País

Dice el diario 'The Independent' que el alpinista David Sharp le pidió a su madre que no se preocupara cuando partió rumbo al Everest hace dos meses. Iba a intentar escalar el techo del mundo en solitario y por su vertiente norte. "Pero allí nunca estás sólo, hay gente por todos lados", le dijo. Se equivocó. David murió la semana pasada a escasos 800 metros de la cumbre, y al menos 40 personas pasaron a su lado mientras agonizaba, pero nadie hizo nada por bajarle de allí. Murió sólo, víctima del mal de altura, y ahora alpinistas de la talla de Edmund Hillary o Juanito Oiarzábal critican a esos 'montañeros' que no hicieron nada por tratar de ayudarle.

En lo que va de temporada, 10 personas han fallecido tratando de pisar la cima del Everest, la montaña más alta del planeta, que con 8.848 metros de altitud se ha convertido en una trampa mortal para multitud de personas. Pero además, este año más que nunca el 'circo' del Everest está teniendo consecuencias trágicas. La última, la muerte de Sharp, que lejos de haberse considerado un accidente, ha conseguido sacar de sus casillas a los mejores alpinistas del mundo, que critican duramente las expediciones comerciales que han tomado el campo base del Everest, y "que sólo se preocupan de subir a sus clientes sin importarles si se dejan a alguien en el camino". La mejor prueba: Sharp.


El doble amputado Mark Inglis fue uno de los que pasó al lado de David Sharp mientras agonizaba. (Foto: REUTERS)
El montañero británico alcanzó la cumbre del Everest el pasado 18 de mayo, y nada más comenzar el descenso empezaron los problemas. A unos 8.500 metros de altitud empezó a sufrir falta de oxígeno, justo cuando se le acabó el que llevaba en cuatro botellas -la mitad de lo que suelen llevar los miembros de expediciones comerciales-. Según denuncian tanto los familiares de Sharp como multitud de páginas web escritas por montañeros -muchos de los cuales están actualmente en el Himalaya-, unas 150 personas están estos díass en el campo base del Everest, y al menos 40 vieron de cerca cómo David se desvanecía, se sentaba en la nieve y no se levantaba.

Entre ellas, el doble amputado, Mark Inglis, que pasó a su lado en su camino hacia la cumbre, y que decidió no pararse a ayudarle "porque estaba muy mal, prácticamente muerto. No parecía estar bien equipado, no llevaba oxígeno, ni guantes adecuados", señaló Inglis a una cadena de televisión neozelandesa para justificar su decisión.

De todos los que pasaron a su lado, y le vieron primero de pie junto a una roca, luego tratando de manipular su sistema de oxígeno y más tarde desfallecido en el suelo, el único que trató de ayudarle fue un 'sherpa' de la expedición de Inglis, Dawa, que le ofreció incluso su propia botella de oxígeno, pero ya era demasiado tarde. Lo único que pudo hacer fue ponerse en contacto con la familia de Sharp para comunicarles su muerte. "Le estaré siempre agradecida, no tenía por qué hacerlo. En el Everest sólo tienes que preocuparte de salvar tu vida, no la de los demás", dijo después la madre del montañero al diario 'The Independent'. Su cuerpo sigue allí arriba, junto a una roca a unos 8.000 metros de altura, justo en el límite de lo que se conoce como 'la zona de la muerte', y al lado del cadáver congelado de un alpinista indio que falleció en 1997.

Y las reacciones a la falta de solidaridad en la montaña no se han hecho esperar. El primero en mostrar su enfado ha sido sir Edmund Hillary, primer hombre que ascendió la cumbre más alta del mundo, que ha asegurado que "las vidas humanas son más importantes que las cumbres de las montañas". "Creo que todo el movimiento en torno a la ascensión al Everest se ha convertido en algo horrible, la gente sólo quiere subir, no le importa el precio a pagar", señaló. "Está mal saber que hay un hombre sufriendo problemas graves, tendido junto a una roca, y pasar a su lado como si tal cosa diciéndole 'buenos días'", dijo.

También se ha mostrado sumamente crítico con la actitud de los deportistas el español Juanito Oiarzábal. "Esa gente no puede ser considerada montañera", señaló a la web Mounteverest.net. "El Everest lleva años convertido en un circo, y cada año es peor. De hecho, yo no tengo el más mínimo interés en volver allí", dijo Oiarzábal, que ha vivido en carne propia la solidaridad de sus compañeros, que en más de una ocasión le han salvado la vida ayudándole a descender de un 'ochomil'. "Es un clásico", ha dicho, refiriéndose a la muerte de Sharp. "Alguien está en problemas, la gente pasa a su lado y nadie se digna ni siquiera a mirarle a los ojos", denunció.

Friday, June 09, 2006

¿Acaso no somos todos The Prisoner?


Número 6 Tratando de escapar de "The Village"

En Emperador de los Helados nos anuncian la posibilidad de remake de la enorme serie The Prisoner...

Situaciones # 1


Estar más perdido que Chris Walken en The Deer Hunter...

Tuesday, June 06, 2006

Feliz Cumple




60 Tacos...

Dixit


"Yo no me encuentro a mí mismo cuando más me busco. Me encuentro por sorpresa cuando menos lo espero."
Montaigne

Monday, June 05, 2006

Fusión


Genial, me han fundido en el primer examen.
Los primeros indicios de que no sería mi día fueron cuando acudía a mi cita académica con mi profesora Gemma F., y por los pasillos habían enormes y proféticos enunciados escritos con permanente en las paredes que rezaban "Gemma F. Es una Zorra de Campeonato".
Era oral, y en teoría me daban diez minutos para hacerme un esquema...
Me han dado las 6 preguntas, me he sentado, me las he leído, y me han llamado, en total unos 180 segundos despues de que me dieran los enunciados. Me he quedado loco. Me he sentido como un concursante de humor amarillo.
Le he dicho que prefería hacerlo en condiciones en septiembre.
"Antes de que me echen prefiero salir
aunque sea abriendo la puerta de atrás"
(Los Enemigos "Septiembre)

Cuando en un examen puedes acabar clavando 4 de las 6 preguntas (no es mi caso) y llevar más de la mitad de la asignatura a septiembre algo falla.
Ahora voy a probar suerte con la práctica.
Canción del día "loser" de beck