Dj Mycroft

Mientras hago mis trabajos de clase y estudio un poco, estaré un poco ausente. A menos que la monten (aún más) en Lost, no creo que comparezca.
Pero ahí están mis blogs paralelos (ya los conocen perfectamente), con alguna que otra sorpresa, y con dos nuevos miembros:
Muxtape, del que he tenido noticias gracias a Noel de El emperador de los Helados, donde haces tus propios recopilatas para oir online. El de micronesia es especial, porque incluye el primer bootleg hecho con mis propias manitas que me atrevo a publicitar...
Tumblr es un espacio que aún estoy tanteando y que uso más que nada para dar cuenta de ciertos youtubazos que me llaman la atención...
http://micronesiaenelcerebelo.tumblr.com/
Espero volver pronto con un par de relatos cortos bajo el brazo!

The Indelicates

Musicalmente esta siendo un año generoso, sin grandes lucimientos pero variado y rico.
Pero si tuviera que elegir un solo disco este año, sería American demo, por lo que significa. Casi ni me atrevo a hacer la pregunta...¿Son The Indelicates los nuevos Pulp?
Sería injusto precipitarnos y cargarles el muerto así de pronto.
El mejor debut desde la irrupción de Libertines y BRMC. Han comenzado con un disco que es prácticamente un nuevo clásico. Pero...¿Quiénes son Simon Indelicate [Simon Clayton] y Julia Indelicate [Julia Clark-Lowes]? ¿Qué los hace tan especiales?
Simon es un poeta underground que hizo un musical sobre Job. Julia es una de las fotógrafas más prometedoras de Inglaterra ( o eso dicen ellos en su web. Por lo que he visto podría hasta ser cierto). Él es un misógino, cínico, descreído y altamente sutil letrista, un solvente frontman con un sentido del humor peculiar. Muy peculiar. Ella pone el contrapunto de sensatez. Y juntos firman una obra, este american demo, tremendamente impactante en el que letras y música se funden en un todo perfecto.

Maravillosos herederos del pop total de Luke Haines (the Auteurs, Black Box Recorder) comparten con este el gusto por las melodías exquisitas y por las letras incisivas, irónicas, tiernas, politizadas desde un cinismo romántico, y aderezadas de inteligencia.
Pegadizos, deliciosos, descreídos, singulares, abordan la vida y el pop desde una sesibilidad única.
"If Jeff Bucley have lived" es especialmente enternecedora y hermosa...

If Jeff Buckley had lived
There'd have been weeks of sickness
Acid vomit in his throat
And awful press pictures.
He'd have turned down half the needy
Who asked him to give
And plenty would have cursed him
If Jeff Buckley had lived

En "New Art for the pelope" sale la visión antirromántica del sexo y el amor...casi propia de la rima de un jarvis cocker...

"But for the cum in your hair,
The cocaine on your teeth
You'd be just like the girls
That I kissed on the heath
Your mother left and you're all alone
And the world is at your feet
You smell like ash, mildew and hash
Can barely even speak
And it's so sad that you're so sad and you're so bad for me"

Si a eso le sumamos caras b como "waiting to Pete Doherty to die", cuya letra no tiene desperdicio:

All the things we understand and
All the things we try:
Waiting for Pete Doherty to die...

Someone come and tap this pain!
I haven't cried since Kurt Cobain.
Take my money all away
I never earned a penny anyway
Give me drugs and give me sex and
Blood diseases! Broken legs!
Give me peace and give me news
Cry me to sleep with the blues.

O la letra de The British left in wartime, suculenta, desmedida, certera (No importa nada, no importa la bomba atómica, la izquierda buscando la autocomplacencia de tener razón aunque signifique que el mundo se caiga a pedazos). Otros trallazos como la arenga casi punk de FUN IS FOR THE FEEBLE MINDED se quedan también fuera.

Con melodías como la de "America", "Heroin" o "Julia we don't live in the 60s" estamos ante el debut del año. Con el humor referencial, irónico, cotidiano de Waiting for Pete doherty to die ya nos tenían ganados!

T-Shirt: Lostmania

Este es el regalo que mi tumultuoso cerebro maquinó y con algo de ayuda de mis amigos hicimos al inefable Farxavi por su cumpleaños, por ser un amigo leal e inestimable.
El grado freak del artículo es elevado!

Un amigo es una imagen que tienes de ti mismo
(R.L.Stevenson)

Faith of our Fathers

Era un relato terrible. Cuando lo escribió, se había sentido bastante orgulloso de él. Al releerlo un año más tarde, después de la muerte de Jim Pike Jr. y de Maren, la impresión que tuvo fue distinta. Seguía siendo terrible, pero de otra manera. Peor aún.
Todos sus trucos aparecían en este relato, aquellas lecturas que al redactar su autorretrato había exhibido con ingenua satisfacción, como si quisiera utilizarlas alegremente toda la vida: el totalitarismo, el idios y el koinos kosmos, las drogas psicodélicas, la Realidad última, Dios. El pequeño mundo de Philip K. Dick.
Faltaban sólo los androides, los simulacros. Por una buena razón: todo el relato era un simulacro. Si un astuto falsario hubiese querido escribir «a la manera» de Dick, o un informático crear un programa capaz de escribir como Dick, el resultado hubiese sido similar a eso.
Sin embargo, lo había escrito. Y era él, nada extraordinario, quizá, pero real, auténtico: Phil Dick y no un androide colocado a espaldas de todos en el lugar de Phil Dick. De eso estaba seguro.
Sí, pero si hubiera sido un androide, hubiese estado igualmente seguro de serlo. Hubiese hecho exactamente el mismo razonamiento. E incluso era, a decir verdad, un típico razonamiento de androide. Y, al darse cuenta de eso, sentiría miedo, pues estaría programado para sentirlo.
Todo esto no demostraba nada, ni en un sentido ni en otro, pero él también tenía miedo.
(Emmanuel Carrere, Yo estoy vivo y vosotros estais muertos)

Primary Colours

Ahora que Obama acaricia un triunfo todavía dudoso en su carrera a la candidatura demócrata, no esta de menos darle la vuelta a algunos argumentos que se han convertido en clichés.
¿La batalla demócrata debilita al futuro candidato? En todo caso, la rivalidad ha dado más titulares y tertulias de los que McCain ha visto en su vida, convertida en una rivalidad de casa de apuestas.
Y en el caso de Obama, ha sido un fabuloso simulacro. Hillary ha actuado como una republicana hasta la médula: Ha puesto en duda su religión, su fibra moral, ha apostado por una política exterior contundente y continuista para hacerle parecer tibio y débil, ha prometido rebajas de impuestos...y al mismo tiempo ha intentado parecer la esencia demócrata prometiendo reformas y cambios sociales, haciendo parecer a Obama un elitista pragmático que se esconde detrás de discursos de poética política y mitología nacional (y tal vez sea un poco cierto).
Pero...Hillary, asumiendo el rol de enemigo, y tratando de desenterrar todos los cadáveres políticos de Barack, solo le ha hecho más fuerte.
Convertido casi en icono pop, Obama puede estar vacío de contenido, puede ser una especie de "smiley" cuya chapita todo el mundo luzca, pero desde luego ni su egomaniaco mentor el reverendo ni su despiadada contrincante política han podido herir de muerte su lento avance.
En ese sentido, Obama es lo contrario al gobernador Frad Picker que interpreta Larry Hagman en Primary colours. A Picker, sus contrincantes demócratas (los impersonator de los Clinton) le encuentran el talón de aquiles que le habrían encontrado los republicanos de obtener la nominación. En ese sentido Hillary es la vacuna de Obama: Ya le ha acusado de musulmán, elitista, demagogo, débil, cantamañanas, y, veladamente o no, de perdedor de antemano.
¿De verdad sería McCain un enemigo más feroz?

Pd. Atención a la canción de The Kinks...Black Messiah...¿La realidad imitando a la ficción? Eso siempre.

Everybody got the right to speak their mind
So dont shoot me for saying mine
Everybody talking about racial equality
cos everybodys equal in the good lords eyes
But if I told you that God was black
What would you think of that
I bet you wouldnt believe it

Theres a self made prophet living right next to me
He said the black messiahs gonna come and set the whole world free
He looked at me with his evil eye and prophesied
And he really believed it

He said a black messiah is gonna set the world on fire
And hes no liar, cos he has truly heard the word
Everybody talking about racial equality
But Im the only honky living on an all black street
They knock me down cos they brown and I white

Everybody got the right to speak their mind
So dont shoot me for saying mine
Everyobody talking about racial equality
You hear everybody talking about equal rights
But whites white, blacks black and thats that
And thats the way you should leave it

Dont want no black messiah to come and set the world on fire
A black messiah is gonna come and rule the world
Everybody got to show a little give and take
Everybody got to live with a little less hate
Everybody gotta work it out, we gotta sort it out
Everbody got the right to speak their mind
So dont shoot me for saying mine

El dia del padre

J. se levantó de un salto y se dirigió a la habitación de sus padres. Abrió el armario y eligió entre las corbatas que formaban un arcoiris de nudos de ahorcado. La luz huía a intervalos regulares, por culpa de las nubes. Los claros y oscuros que se formaban en la habitación parecían sombras chinescas persiguiéndose.
La cara de J. era una máscara sonriente.
Como siempre que tenía demasiado que hacer, se sentó a disfrutar del placer de no hacer nada. Había un pájaro muerto en una jaula en la cocina. Quizás llevaba muerto toda la vida. Desde siempre. Tal vez nació muerto.
J. Cogió su escopeta de caza:
-Vamos a matar a algunos cerdos!-Su voz sonaba como doblada por el tipo que pone la voz a Clint Eastwood.
Hizo el equipaje, cogió los esquíes que le había prestado aquel amigo al que odiaba, aquel que era fan de Elton John.
También tenía una bala para Elton.
Cargó todos los enseres en su Mitsubishi Colt amarillo, tan suyo que era alquilado. Pasó a recoger a la rubia de generosa talla que había venido de Escandinavia para confirmar sus tópicos sobre el sol: La pálida novia del desierto.
Ella le besó en su máscara, donde debiera estar la mejilla. Él pego acelerones al motor en punto muerto, con los ojos de un muerto fijos en el horizonte.
La nórdica, que venía con un periódico en la mano, leyó una noticia en voz alta mientras ponían gasolina:
En extrañas circunstancias murió un chico de un balazo en la cara

Un jovencito de 16 que se hallaba junto a su novia de 15 en una casa cercana a la curva de Roces murió a las cuatro de hoy alcanzado en el rostro por un disparo de revólver de grueso calibre. La policía investiga el trágico suceso y no descarta hipótesis alguna. Versiones hablan de un juego de Ruleta Rusa.

-Todos los tontos tienen suerte, escupió él.

Cogió la autopista como el amante coge el cuerpo de una mujer. De forma apresurada y con fuerza.
Los kilómetros eran como una sala de espera en la que el tic tac de la vida rompía el silencio. Él pensaba que ella se sentiría decepcionada cuando averiguara que su padre había alquilado un piso en Andorra para alojar al hombre que iba a matarlo después de tirarse a su hija.
Tal vez el hecho de que fuera un traficante de armas no la iba a decepcionar demasiado. Hay vidas cuyo resplandor aúreo cuesta demasiado dinero como para estar fundadas en altos principios.
Habían buitres en el cielo cuando pararon en el área de servicio. Él se puso sus gafas de sol porque sus ojos le dolían cada vez que miraba a aquella extraña. Ella hablaba, y él, se daba cuenta, tenía una carencia crónica de conversación banal.
-¿Qué tal estás, cansado de conducir?
-¿Recuerdas aquella escena de Indiana Jones en que le arrancan a un hombre el corazón del pecho?
- ...
-Me siento así.
-Vaya, lo siento.
-No lo sientas. Es una mejora. Es reconfortante.
-¿Reconfortante?
-Al menos siento algo...-!Peligro¡, puso la radio, para matar cualquier contacto entre humanos.
Al llegar, la habitación se le antojó como una celda kafkiana en la que podría vivir en el limbo eternamente, planeando un asesinato sin atreverse a cometerlo, pero sintiendo los remordimientos de antemano.
Ese no era, sin embargo, su estilo. Cuando llegó el hombre en cuestión, de mediana edad, calvo, con su puro en la comisura, su americana, sus enormes manos de contrabandista venido a más, le estrechó la mano en el comedor, se excusó diciendo que tenía un regalo, caminó hacía su cuarto, cogió la escopeta de su estuche, y tal como salía de la habitación disparó a la cabeza.
La chica gritó, y él solo dijo:
-Nunca te prometí que iba a ser un fin de semana exactamente romántico.

Lista 2007: Session finale

06-Editors- An End Has a Start
Editors es un grupo que ha sabido hacer algo tremendamente difícil. No morir de éxito y atraverse a crecer. Su primer disco, mimético de la ola revivalista de joy division, deudor de Interpol, era una obra prometedora y con garra, pero faltaba algo.
Faltaba corazón, faltaba personalidad. Tenían las canciones, esos singles diseñados para pegar fuerte, y sin embargo pecaban de algo bastante disculpable para un debut, una precipitada pasión por el éxito.
Peligraban, corriendo el riesgo de estancarse en la autocomplaciencia y el puro continuismo (peligro en el que parecen caer mis antaño admirados interpol perpetrando el peor single de su carrera, pero eso es otra historia).
En cambio, con una calma impresionante, Editors mutan su sonido en algo más etéreo, más difícil, un tour de force de emoción que debe mucho a The Church, Chameleons, Talk Talk o incluso el toque sombrío, espectral y enigmático de los primeros Doves, pero sabiendo encontrar su propio camino.
Estaban obligados a crecer y lo han hecho, estaban obligados a madurar o morir en un paróxismo de repeticiones y deja vus de la dinámica hype.
Les han acusado de ablandarse (incluso se ha citado a Coldplay. Yo no lo veo. Y yo me pregunto si existiría Chris Martin sin antes un Ian McCulloch y sus Bunnymen. Cosas mías), pero tan solo han dotado a su sonido de profundidad.
Momentos personales dolorosos para varios miembros del grupo han permeabilizado en unas letras desoladas, dolorosas, pero luminosas, unidas a un sonido compacto. Es un disco un tanto melancólico, pero repleto de una fuerza increíble porque está hecho con las entrañas.
Y eso se nota.


05-The Mary Onettes- Lost (EP)
Cuatro canciones nada más, repletas de magia, oscurodad, precisa emoción. Melodías que suenan a clásicos instantáneos de los 80.


04-Bloc Party- Another Weekend in the city (bootleg b sides)
Tal vez el mejor disco de Bloc Party es el que no han sacado nunca a la venta: Nunca han tenido remilgos en completar sus singles con buenas caras b. Pero la vibrante Version 2.0 es un single claro, Secrets una de las mejores canciones del grupo sin duda, The Once & Future King marchosa y machacona (para el que ande buscando más silent alarm), We Were Lovers suena perfecta para incluirla en el LP, y luego pequeñas baladas, restos del naufragio emocional al estilo de Still Remember: Can Said Abel, Atonement...
Tal vez, con alguna excepción, son piezas que no acaban de encajar en el puzzle mental que Okereke había imaginado, pero ante tal colección de descartes cabe preguntarse si lo coherente no hubiera sido incluir simplemente las mejores canciones, en lugar de las que mejor se complementaban.
Es un refuerzo de lujo para aquellos que siguen dudando de su talento, que los hay, y motivos no les deben faltar. Pero a pesar de todos los motivos del mundo, con canciones así tienen mi voto de confianza.


03-Bloc Party- A Weekend in the city
Tenían canciones para hacer más de lo mismo (y mejor) pero las dejaron fuera. A cambio nos proponen un viaje sentimental que se cuece poco a poco y a un ritmo menos anfetamínico: Se les puede reprochar querer hacer su sonido adulto de forma forzada y tomando modelos dispares y no siempre afortunados (De Can a U2, de The Clash a Travis) pero el principal defecto es también una de las cualidades de el album: Ambición, espíritu de explorar nuevas sensibilidades, sin renunciar del todo a la pulsión y la potencia, la energía que Kele aporta: Tan solo que ahora esa tensión esta a menudo soterrada: Hubiese ganado con un tono algo más sombrío y asfixiante.
Un fin de semana en la ciudad, con sus puntos fuertes (Song for Clay, Waiting for the 7.18, Uniform, The Prayer...incluso la chirriante Hunting for witches...) y sus puntos débiles (On, Sunday).


02-Kings of Leon- Because of the times
Impresionante. Tal vez uno de los mejores discos de rock de los últimos cinco años.
Abrupto, cantado y escupido con voz arenosa, estremecedor en su aparente simpleza, Kings of Leon han dejado de dejarse llevar y se han hecho dueños de un sonido, una potencia, y un saber hacer envidiables.
Energía, riffs, el viento en la cara mientras quemas gasolina con un coche de segunda mano con la radio a tope.
McFearless, On Call, Ragoo, Camaro...Black Thumbnail.
Estacazos, puñetazos, estructuras férreas, locura bajo control. Esto es Rock, y deja a sus Lps anteriores, que no eran nada desdeñables, como meros ensayos. Han crecido.


01-Black Rebel Motorcycle Club (BRMC)- Baby 81
¿A qué grupo vería en directo aunque tuviera que caminar por brasas ardiendo para conseguirlo?
BRMC en directo no son un grupo, son una jodida experiencia psicotrópica que afecta a la percepción de la realidad y dispara tus niveles de drogas endógenas.
Pero lo que me ronda la cabeza últimamente es intentar hablar de su disco Baby 81.
Y no tengo palabras.
Es una pasada. Es oscuridad, madurez, una exhalación de veneno que no te cura, sino que te deja enfermo de ruido. El ruido crece y crece en tu interior, por vía intravenosa. Es Venom jodiendo a Spiderman. Es cuando Venom gana y Spiderman es malvado. Es el puto desierto de Arizona y tu conduciendo colocado de speed. Es Jesus and mary chains violados en sus tumbas de mito. Es noise. Howl no fue un error, sino un disco de calma que precede a la tormenta.
Howl era Keith Richards esnifando las cenizas de Johnny Cash.
Baby 81 es una pregunta: Whatever happened to my rock and roll?
Si, han vuelto al punto de partida, al debut que los encumbró. Pero sabios y curtidos, con el baúl lleno de una profundidad opaca que antes no tenían. La diferencia es de matiz. Empezaron con Los discos de los hermanos Reid y de la Velvet en la maleta, y el manual de rocker autodestructivo en el bolsillo. Tenían cierto desparpajo que han perdido. Pero han ganado una contundecia y una seguridad que no tenían.
Ahora suenan más a si mismos, si eso es posible, y entregan un disco con tres canciones que quedaran entre lo mejor del año, un disco furioso, pero también sutil en la creación de climas guitarreros, tenebrosamente psicodélicos.
Los puntos álgidos, "Not What you Wanted", "Berlin", y "Weapon of Choice". Este último mazazo en toda regla.
"Window" o la irónica "All you do is talk" son notables temazos.
Un disco con un gran nivel, cuyo único punto debil sería "666 conducer".