Joaquín Luqui Presenta:

Continúa el repaso a mis discos del año. Esta sección, con alguna excepción, parece ser la más dominada por el pop alegre, populachero, neomod y divertido...
La próxima entrega será una encuesta sobre discos que han quedado fuera de mi lista.

46-Chalatans- Simpático.
No es un gran album, desde luego los Charlatans han sido mucho más grandes que esto. Pero Madchester queda lejos, y de ser la competencia a Happy Mondays, pasarse al brit pop (Tellin Stories), hacer un disco dylaniano(Us and Us Only), probar el funk americano(¿Recuerdan "Love is The Key"?), han acabado en este melting pot... No quedan más posibilidades de reencarnarse musicalmente. Pero quien tuvo retuvo y "Blackened Blue Eyes" es un temazo. El Lp es tremendamente irregular y sin una dirección clara, con algún chispazo ocasional de talento. Mejor que su anterior "Up The Lake" en todo caso.


45-I Love You but I've Chosen Darkness- Fear is on our Side
Pop oscuro, con una mirada a los ochenta, la música gótica y after punk, pero en clave más eterea. ¿La fórmula? Tal vez una mezcla de Peter Murphy y Spiritualized, o Lord of New Church pasados por la maquinaria de Hope of states. Qué más da, el resultado, a ratos demasiado denso, a ratos es sumamente interesante.


44- Snow Patrol- Eyes Open
Los detractores de este disco les señalan con el dedo y rugen "Antes cuando era minoritarios si que molaban", "Se han hecho comerciales", "Parecen Coldplay", "Se han vendido". Tonterías. No se han hecho comerciales, siempre lo han sido. Un tema de altura como "Chasing Cars" remite al primer Coldplay, lo cual ya denota cierta sabiduría (lo fácil sería copiar al último y más endeble Coldplay).
En lo que no se han fijado es que este es un buen puñado de temas, canciones melódicas, medios tiempos y demás zarandajas de las que vienen firmando habitualmente. Es cierto que el conjunto no tiene la brillantez de sus dos Lps inmediatamente anteriores, pero eso no denota una tendencia a prostituir su música para vender, sino un cierto desgaste.


43-Milburn- Well Well Well
No diga Milburn, diga pop. Poseen la frescura y el desparpajo necesarios para reinventar un género manido y vendernos los mismos estribillos de los Ordinary Boys sin que eso nos importe mucho, tal es el hechizo de sus guitarras, que se les disculpan los parecidos a cambio de diversión, un gran trato.


42-Infadels- We are not the Infadels
Cuidado. Uno tras oir mil veces el rompepistas "Can't get enough" puede pensar que son un "one hit wonder", grupo de un solo éxito. Error. "Jagger 67" es otra canción diseñada para el baile. "Murder That sound" es una tranquila y pegadiza pieza de relojería. "Love Like Semtex" se mete en tu cabeza instantáneamente, es el funky del nuevo siglo. "Girl That Speaks No Words" confirma que los Infadels no van de farol. Desafortunadamente, faltan más piezas para completar el rompecabezas, y no rematan la faena.


41-The Long Blondes- Someone To Drive You Home.
¿Alguien duda de que "Giddy Stratospheres" es una de las canciones del año? Pop inocente, pop perverso, juguetón, con energía, con chispa, con malicia, pop de mujeres que cortan contigo por hacerse las interesantes...pop de chicas con pose cool que admiran tanto a Jarvis Cocker que se mudan a Sheffield solo por ver si se lo cruzan. El hecho es que pidieron a Jarvis que les produjera, pero tras consultarlo con Steve Mackey ("Si no sabes cuadrar un tema cuando pinchamos, ¿cómo vas a producir un disco?") delegó en su colega de platos. Lo mejor de las Blondes es que con ese aire naif parece que están flirteando contigo a través de sus canciones, pero en realidad sabes que solo están vacilando.


40- Ray Davies- Other People's Life.
Me gustaría ponerlo más arriba, pero no puedo olvidarme no ya de sus discos con Kinks, sino del "Return To Waterloo", su anterior trabajo en solitario, impecable.
Esta es una buena colección de canciones del maestro, aunque destaca "The Tourist", la que tiene más garra y mordiente eléctrica y que lo acercan al Blur que añoro.
Letras sagaces, melodías correctas, ya no es cuestión de pedirle las obras maestras de antaño. "Things are gonna Change" es otro arrebato de talento. No se lo pierdan.


39-The Young Knives- Voices of Animal and Men.
Pop inglés del de toda la vida con los dos ojos puestos en Parklife de Blur. "She's Attracted" to podría estar perfectamente en el disco de los de Albarn y Coxon. Energía , descaro y frescura, con un estilo visual propio (atención a los clips).
Sin embargo, falta algo. Todavía no he descubierto por qué, pero las canciones funcionan mejor por separado, falta cohesión en el disco. Tal vez porque el Parklife de Blur tenía cierto toque conceptual, y porque las comparaciones aunque odiosas son inevitables. En todo caso, notable debut, que recupera la sensibilidad revivalista pero innovadora del album de Blur, aunque suenan más nerviosos y urgentes, más como Blur en Popscene. Por "Here Comes The Rumour Mill" Damon Albarn mataría en estos momentos.


38-Band Of Horses- Everything All the time
Puro sonido americano en un debut enérgico. Al final se ha colado en la lista como por error, me había saltado este puesto. Menudo suerte, eso que ganamos. Raíces americanas y guitarras rock, en coordenadas de My morning jacket, sin el desgaste de estos. "The funeral" es un pedazo de canción.


37- The Lovely Feathers- Hind Hing Legs
Este disco es cojonudo. En una sola canción ("Frantic") oímos campanas, "la la las" pop, amfetamínicos recitados cuasi punk escupidos a toda prisa, con una naturalidad pasmosa. "Rod Stewart" es casi hasta mejor. No pierdan el tiempo con mis aburridas evaluaciones, oiganlo, báilenlo, escúchelo mientras trabajan, hace joggin, se drogan o comen polvorones. Cojonudo y punto.

La Proposición : El Nuevo Western Crepuscular

Imagínense el desierto australiano. El calor produce efectos visuales en el horizonte, el viento azota los pocos matorrales que se vislumbran, el sol se alza titánico en el horizonte, la arena te golpea la cara, y tú sorteas rocas y te preguntas si serás capaz de matar a tu hermano.
Nick Cave tenía en mente construir un western en la Australia del XIX desde hace décadas. Súmenle la obsesión bíblica que Cave ha convertido en parte de su inspiración y que mezcla con sus tortuosas, sanguinarias y perversas historias. ¿Y si Abel tuviese la misión de matar a Caín? Con Cave a la pluma y a la banda sonora, y la total complicidad de Hillcoat, el director, no digan que la cosa no promete.
La mugre polvorienta de la frontera australiana, el desierto como universo inexplicable , hermoso y terrible, son un personaje más de la trama. Benoît Delhomme construye una fotografía perfecta, con una paleta repleta de colores rojizos que transmiten melancolía a raudales.
Estamos hablando de un nuevo clásico, con momentos de apariencia casi onírica. Un tanto esteticista y a ratos pretenciosa (una voz en off recitando un poema mientras el protagonista recorre el desierto) la malevolencia y la sagacidad de Cave, el oficio de Hillcoat y el estado de gracia de alguno de los actores la convierten en una obra mayor.
Más cercana al Dead Man de Jarsmuch (en su poética) y a "El Perdón" de Winterbottom (en su sagacidad para el drama psicológico) que a un "Sin Perdón", las dos referencias principales son sin embargo "El Rostro Impenetrable" de Brando y el "Pat Garrett and Billy The Kid" de Peckinpah. Tono crepuscular a raudales.
Charlie Burns (Guy Pearce) y su hermano pequeño son dos forajidos capturados por un oficial de la ley, Stanley (un Ray Winstone ESPECTACULAR), que les ofrece un trato. Dejará libre a Charles para que le entregue vivo o muerto al tercer hermano Burns, Arthur (Danny Huston, siniestro e iluminado), que ha pasado de ser un simple forajido a un auténtico psicópata salvaje, violador y asesino, del que los hermanos pequeños se separaron por su creciente brutalidad. Charles tiene hasta el día de Navidad para cumplir o el hermano menor será colgado, a cambio se le ofrece un doble indulto.
Winstone construye un personaje invadido por la brutalidad que le rodea, obsesionado con una misión ("Civilizaré esta tierra", no deja de repetir) que a la vez es un esposo entregado, cuya mujer (Emily Watson) es una dama inglesa superada por el ambiente rudo y brutal de esa tierra de nadie.
Charles Burns parte en busca de un duelo fraticida, sin saber muy bien si será capaz de matar a su hermano, aunque según los aborígenes "Arthur Burns ya no es un humano, sino que se ha convertido en un hombre-perro, y ya nadie puede matarlo". En su viaje, que es un recorrido iniciático en toda regla, tras varias vicisitudes (encuentro con un cazarrecompensas borracho y xenófobo admirador de Darwin, que interpreta John Hurt) es salvado de los salvajes por su hermano, quedando malherido.
Mientras tanto la proposición de Stanley peligra cuando la ciudadanía y las autoridades descubren que ha dejado marchar a Charles Burns, y deciden azotar públicamente al menor de los Burns, por el crimen de una violación, hasta dejarlo al borde de la muerte (Escena de humillación y cástigo público muy Peckinpaniana). Stanley, que ha perdido el respeto de sus semejantes, teme la venganza de los Burns, y se atrinchera. A partir de aquí la película se torna menos introspéctiva y ensoñadora, y gana en violencia y dureza, se vuelve menos densa y más cruel.
Y hasta ahí puedo revelar. Una película cruda, pero sin demasiada violencia explícita, solo puntuales pinceladas y explosiones de sangre administradas con sabiduría. Con mucha violencia soterrada y alojada en elipsis.
Con el exterminio de los aborígenes, su explotación, la consideración de éstos como seres inferiores, tan solo sugerida, como un paisaje de fondo.
No hay aquí un falso romanticismo sobre estos criminales y patibularios, aunque falta una reflexión más profunda (más al estilo de un Paul Shreader tal vez) sobre el mal.
Porque esta película va sobre el mal. Sobre hombres que se creen dioses y dictan su propia moral salvaje, iluminados por la locura, recitando poemas mientras clavan cuchillos. Sobre la traición, sobre cadáveres pudriéndose entre las piedras, devorados por dingos, las hormigas y las moscas, sobre atardeceres cabalgando como en sueños...
¿Existe algún tipo de redención final...? Descúbranlo. En todo caso cualquier redención es solo provisional, como parecer subrayar con frialdad el guión de Cave.

Elección (Another Xmas and what have you done)

Love, love, love, love, love, love, love, love, love.
There's nothing you can do that can't be done.
Nothing you can sing that can't be sung.
Nothing you can say but you can learn how to play the game
It's easy.
There's nothing you can make that can't be made.
No one you can save that can't be saved.
Nothing you can do but you can learn how to be in time
It's easy.
All you need is love, all you need is love,
All you need is love, love, love is all you need.
Love, love, love, love, love, love, love, love, love.
All you need is love, all you need is love,
All you need is love, love, love is all you need.
There's nothing you can know that isn't known.
Nothing you can see that isn't shown.
Nowhere you can be that isn't where you're meant to be.
It's easy.
All you need is love, all you need is love,
All you need is love, love, love is all you need.
All you need is love (all together now)
All you need is love (everybody)
All you need is love, love, love is all you need.

Estrellado

"Yo soy capaz de comer sopa de letras y defecar unas letras de canciones mejores que esas" (Johnny Mercer)

Birthday. Kennedy Toole. Solo se acuerdan de uno cuando te mueres.

Soy capaz de tantas cosas y no se dan cuenta. O no quieren darse cuenta. O hacen todo lo posible por no darse cuenta. Necedades. Dicen que la vida se puede recorrer por dos caminos: el bueno y el malo. Yo no creo eso. Yo más bien creo que son tres: el bueno, el malo y el que te dejan recorrer. El bueno lo he intentado andar y no me ha ido bien. Juro que ha sido así. De pequeño hice todo lo que consideré correcto y lo que está bendita New Orleáns, con sus acordes de ébano y sus insoportables chaquetas a rayas me inducía a hacer. Estudié profundamente y traté de trasladar mis conocimientos con pasión. Los estudiantes saben eso. También escribí encerrado en un pequeño mundo cuarto juntando frases, frustrándome ante las huidizas buenas palabras y las no menos resbaladizas imágenes, comparaciones, situaciones, personajes, diálogos. Asumí estar en ese camino porque es ese el modo como se consiguen los sueños. Al menos eso creía hasta un día, cuando tenía todo acabado y faltaba la confirmación de que había decidido bien, no hubo recompensa. No hubo zanahoria, Ahí me di cuenta de que ya estaba caminando, lejos de mi voluntad, por la otra senda. Esa que no es la buena ni la mala. Porque está claro que la buena es buena porque es una opción propia. La mala es mala porque también es tu opción. Pero la otra no es algo que hayas escogido, por lo cual no pueden decir que es ciertamente buena o ciertamente mala. Es ciertamente ajena, impropia. Por ese camino involuntario caminé, llevado de las narices, arrastrado como un palo sin poder animarme. Tuve que resignarme a ser como ellos me ordenaban, a aceptar sus juicios y sus rechazos. A comprobar una vez más que no todos pueden ver más allá de su aliento. A ser víctima de un sistema que hace de gente como yo infelices zombies o incomprendidos. Y hay que tener el espíritu muy bien templado, tal vez como acero damasquino o más, para afrontar semejante fuerza.
(La Conjura de los necios. John Kennedy Toole)

Matrimonio

Matrimonio, s.- "Casarse es como meter la mano en una bolsa llena de serpientes con la esperanza de sacar una anguila" (Leonardo Da Vinci)

Ítaca en llamas

24-10-06
Han pasado muchos
muchos soles
demasiados
días teñidos de rojo
entre olas azules.
¿Estás seguro, Ulises
de que te esperan?
Pareces pensar
que tu ausencia abrasa a los tuyos
más que el fuego
y que sin tí
Ítaca está en llamas.
(Pero en las cabezas
de tus vecinos de Ítaca
Ulises está muerto.
Y el mar severo
no lo va a traer de vuelta.)

Han pasado muchas
muchas lunas
pálidos pozos en el cielo.
Despiertas.
Estas de vuelta.
Has vuelto de las fosas.
No te reconocen, extranjero...
¿Hechizo de los dioses?
Más bien
memoria de los hombres.
Volvías a casa
e Ítaca estaba en llamas
pero era tu recuerdo
ceniza en el aire.

Penélope calla
y te abraza,
no porque hayas vuelto,
sino porque has vencido
eres el más fuerte:
el pretendiente que queda en pie.
No sabe, no le importa
si eres Ulises
o solo alguien que afirma serlo.
Eres el más fuerte:
el pretendiente que queda en pie.
Y en las hogueras de Ítaca
crees oir a las sirenas
burlarse del lugar
que llamas "hogar".
(Del diario de Mycroft)

Y lo que se avecina para 2007

No es que les quiera vender la moto. A mi Silent Alarm al principio me pareció un disco más de pop funk gritado. Sin embargo...Poco a poco fue calando, como quién no quiere la cosa, con la poderosa voz de Kele tronando, y las canciones bailables y sentimentales a un tiempo, festivas y melancólicas, divertidas y tristes, de las que paradójicamente una canción que estaba fuera (Two More Years) era el máximo exponente. Un grupo, Bloc Party que han facturado un disco, "A weekend in the City", que se aparta de las canciones metanfetamínicas e hipervitaminadas, frenéticas y urgentes del debut, y se embarcan en un reflexivo viaje (y viraje) urbano de medios tiempos desolados, melancólicos, industriales, nublados y mucho más rebuscados.
El single "The Prayer" no es ni lo mejor ni lo más representativo del disco, aunque conecta con la primera etapa del grupo al tiempo que incorpora nuevos acentos. "Song for Clay" inspirada en un libro de Easton Ellis (Con su lema "disappear here" inclusive) representa la nueva sensibilidad blocpartyana. Sin renunciar a hacernos guiños festivos, apuestan por un camino más arriesgado, menos concreto, menos repleto de estribillos coreables y más de pasajes nuevos. Los susurros glam de Kele dejan paso a un ritmo machacón como una apisonadora, marca de la casa. Una canción con garra.
"Waiting for The 7.18" es sencillamente la mejor canción del disco. Empieza totalmente acústica, susurrada, para ir creciendo un poco cada vez. Aunque me gustaba más en directo, que sonaba más cruda, animada, y menos pop.
"Hunting For Witches" es una canción festiva, animada, un tanto rara, como un cuento de brujas con guitarras distorsinadas, un viaje al país de Oz.
"SRXT" es una balada enorme, sentimental, en la estela del "So here we are" del primer disco.
"Kreuzberg" es una de esas canciones que parece que no dicen nada pero acaban gustándote no se sabe muy bién por qué.
"On" y "I Still Remember" son medios tiempos demasiado convencionales, pero que funcionan. Puede que les falte algo de energía o ambición, puede que les emparente más con los baladones comerciales de un Coldplay, sin embargo no bajan demasiado el nivel.
"Sunady" y "Where is home" las tengo que oir más. "Uniform" es lo peor del disco.
Un disco menos inmediato, menos pegadizo, menos festero. Para muchos un descalabro, para mi un golpe de timón a tiempo, al que le faltan sin embargo más canciones memorables, más riesgo, más ambición y más energía.
En resumen, disfruto del nuevo paisaje, aunque añoro el anterior, y confío en que el diseño del arquitecto gane aún más en profundidad y talento la próxima vez. No es un "game over" sino un "continúe jugando". No han tenido miedo de tirarse a la piscina, y eso me gusta, aunque el resultado sea meritorio pero no excelente.

Comienza la cuenta Atrás!

Tal vez el repaso que sigue es un poco aleatorio, tan solo tendría claro mis 20 discos preferidos de este año... Pero bueno, prefiero una lista un tanto mastodóntica y surrealista, que refleje mis habitos musicales desliñados y omnívoros...eclécticos y absurdos...Además una lista es ya de por si algo un tanto ridículo, pero divertido. Ahí Va:

60- You Say Party we Say Die!- Hit The Floor
Un grupo más de chicas que gritan. Pero gritan muy bien, traen el manual de Le Tigre aprendido y hacen música rock bailable, con toques de pop inocente y perverso a un tiempo. Hablan de sindromes de Estocolmo y de inocencias perdidas.


59- Pretty Girls makes graves- Élan Vital.
Un grupo denso y ruidista. Es probable que sean un capricho personal. Han ido haciéndose menos guitarreros y más complejos. Supongo que hay grupos que hacen esto mejor (¿The Drones?) pero a mi me han caído en gracia.


58-The Who- Endless Wire.
Disco largo, reiterativo, no aporta nada nuevo. Pero joder, son The Who, y HAN VUELTO...y no solo para llenarse los bolsillos, se nota ambición, textos con grandes aciertos, destellos del talento de antaño...Una lástima que Townsend no reuniera el grupo en vida del bajista...


57-Eagles of Death Metal- Death by Sexy.
Es hora de un poco de Rock and Roll. Actitud, desparpajo, nula innovación y muchas ganas de hacerte botar de la butaca. Me gustan más Thee Michelle Elephant o Lords of Altamont, pero a falta de pan buenas son tortas...disco garagero, directo, humilde, divertido, hortera e imprescindible.


56- The Datsuns-Smoke & Mirrors.
Se salvan por los pelos...Todo auguraba una debacle como en el caso de Jet. Revivalismo que acaba agotando su frescura. Sin embargo temazos como All aboard o sobre todo Blood Red, energéticos y con vocación de permanecer en la mente una vez escuchados, salvan la papeleta. Por ahora.


55-Mystery Jets- Making Dens.
Cuando empecé a escuchar de estos chicos todo parecía indicar que iba a ser el campanazo pop del año. Canciones como You can fool me Dennis o The boy who ran away auguraban un discazo. Discazo que no ha acabado siendo tal sino un muy discreto debut con canciones de relleno inclusive. Un chasco menor. Una banda joven que puede crecer o perecer, pero que en todo caso han desperdiciado la posibilidad de firmar una obra maestra.


54-The Vines. Vision Valley.
Repesca de un disco del listado de decepciones. No en vano son uno de mis grupos-totem.
Yo esperaba que los Vines dieran el paso. Ese momento en que se pasa de ser una buena banda a una GRAN banda. Y no lo han dado. No soplan buenos vientos para estos chicos...componentes que desertan para fundar los intrascendetes Youth Group, una política de conciertos forzosamente restrictiva, y un líder y compositor mentalmente enfermo. Craig Nicholls entrega píldoras pop perfectas(Don't listen to the radio, take me home, vision Valley) se lía a guitarrear a lo nirvana, y busca nuevos horizontes fijándose en Pink Floyd(Starship). Un callejón sin salida, tiempo perdido en la carrera hacia la genialidad. De verdad creía en el potencial de Nicholls. Lástima.
(También en la lista de decepciones)


53- Ordinary Boys. How to Get Everything You Ever Wanted in Ten Easy Steps.
Permítanme una última repesca. Al fin y al cabo 60 discos dan para mucho...
Además disfruto mucho con su cover de TATU.
Su debut era un soplo de aire fresco. Aires a lo Smiths y descaro. Talk talk Talk es un auténtico himno.
Entonces sacaron el año pasado Brassbound. Un disco simplemente aburrido y anodino. Este año me llegan rumores de resurgimiento. Y algo de eso hay. Suman madness a smiths y plagian con dedicación lo mejor del pop inglés. Pero el disco acaba haciéndose largo y la recuperación tímida.
(También en la lista de decepciones)


52-Devics- If You Forget me.
Curtidos ya, con 4 Lps a sus espaldas, facturan pop ensoñador, (sospecho que deliberadamente ñoño), evocador un tanto atmosférico, en los límites de lo bello o lo simplemente aburrido. A veces para marcar la diferencia entre una cosa y otra hace falta mucho talento. Tienen clase, aunque les falte sangre.


51- The Bitter Springs- That Sentimental Slush.
Esta parte de la lista parece ser que es la de la clase. El pop interpretado con elegancia, con acentos de cierta suficiencia. Toman elementos de Tindersticks, Pulp y otras bandas, pero en clave más pop si cabe. Unos veteranos que hicieron un album imprescindible (Five Die Filming This Lazy Lark) y que han vuelto sabios y prolíficos, aunque menos entonados. Prolíficos en exceso, diría yo. 18 canciones son muchas canciones.


50-Meat Loaf- Bat out of Hell III.
Supongo que ahora es cuando pierdo toda credibilidad...
Si te gusta el cacho carne, te gustará el disco. A Meat Loaf no tiene sentido pedirla nada que no sea una ración de melodrama, una opereta de cinco minutos condensada en cada canción, un desgañitarse en un éxtasis del hard rock romántico, un tanto inofensivo, siempre excesivo incluso en el exceso, marca de la casa. Mi preferida "Blind as a bat". Para muchos un placer culpable, para mí un clásico incomprendido.


49- Radio Birdman- Zeno Beach.
Este año han vuelto dos mitos, Radio Birdman y Buzzcocks. Pero mientras Buzzcocks han entregado un Lp totalmente lineal, Radio Birdman han seguido como si no se hubiesen ido nunca. Un Lp guitarrero. Siempre aportan algo interesante, sorprendente y potente.


48-Raconteurs-Broken Boy Soldiers
Un buen disco de rock, ni más ni menos, aunque no es para tanto. Lo encuentro sobrevalorado pero disfrutable. No me gustó el último de White Stripes y me parece una mejora. Le falta pegada, coherencia, y más singles claros aparte de "Steady as she goes".


47- Iron Maiden- A Matter of Life and Death
Un disco malo de Iron Maiden (que no es el caso) sería uno de los mejores discos heavies del año. Un disco casi conceptual, con canciones densas y de desarrollo largo (tal vez demasiado), apartado en cierto modo de la ortodoxia. No ha puesto el piloto automático, no es un disco más. Iron Maiden quieren decir algo, que están hartos de guerras y quieren decirlo con una voz propia, identificable, pero no sonar repetitivos.
No se apartan mucho del camino de siempre, pero si toman suficiente impulso para hacer un disco creíble a estas alturas de su larga trayectoria. A mi me vale.

Heart and Soul

"Lo existente, bueno ¿qué importa?

Existo en los mejores términos que puedo.

El pasado es ahora parte de mi futuro.

El presente es inalcanzable."

(De la canción Heart and Soul de Joy Division, 1979)

A todo Cerdo le llega su San Martín

La foto corresponde a Villa Grimaldi, en Santiago de Chile, conocida también como Cuartel Terranova. Un lugar escalofriante testimonio del sufrimiento de cientos de seres humanos.
El responsable de sus torturas y asesinatos ha reventado hace nada. Sin que "la justicia" haya podido pronunciar su nombre junto a un veredicto de culpable.

"Los de arriba dicen: La paz y la guerra
son de naturaleza distinta...
Pero su paz y su guerra son como viento y tormenta.
La guerra nace de su paz como el hijo de la madre.
Tiene sus mismos rasgos terribles.

Su guerra mata
lo que sobrevive
a su paz."
(Bertolt Brecht. Catón de guerra alemán)

Y los Hijos de puta que siguen sueltos por el mundo siguen teniendo las armas a su alcance...

MIND GAMES

We're playing those mind games together
Pushing the barriers, planting seeds
Playing the mind guerrilla
Chanting the mantra, peace on earth
We all been playing those mind games forever
Some kinda druid dudes lifting the veil
Doing the mind guerrilla
Some call it magic, the search for the grail

Love is the answer and you know that for sure
Love is a flower, you got to let it, you got to let it grow

So keep on playing those mind games together
Faith in the future, outta the now
You just can't beat on those mind guerrillas
Absolute elsewhere in the stones of your mind
Yeah we're playing those mind games forever
Projecting our images in space and in time

Yes is the answer and you know that for sure
Yes is surrender, you got to let it, you got to let it go

So keep on playing those mind games together
Doing the ritual dance in the sun
Millions of mind guerrillas
Putting their soul power to the karmic wheel
Keep on playing those mind games forever
Raising the spirit of peace and love

Love...
(I want you to make love, not war, I know you've heard it before)

Road Movie

Me voy unos días, me doy un descanso. Voy a ver a la familia, mientras pienso qué coño voy a hacer con mi vida y me planteo (en serio) opositar al cuerpo jurídico militar (Si, qué pasa, volver a ver Starship Troopers por lo del ciclo de Verhoeven puede trastocar a cualquiera). Mientras tanto pueden ponerme a parir por los dardos envenenados que acabo de lanzar contra algún que otro disco. Lo mío no es la crítica constructiva, supongo.
También pueden pasarse por el repaso guitarrístico que estoy llevando a cabo, o por el tranquilo rincón de Sic Transit Gloria Mundi...
Tal vez pasear por los bulevares de mi Ciudad en construcción.
O averiguar la canción que quiero que suene en mi entierro de la mano de Noel en el Emperador de los Helados y el inevitable meme.
O adentrarse en el mundo oscuro y cenagoso de Overlord, entre cantos de cisne de estrellas del rock, Perfumistas criminales de celuloide, coches de fórmula 1...
O tal vez entrar en la polémica del indio de las pelis-engañifa, cortesía de Alvy...
Si lo que quieren es música, pues este es su jukebox diario, gracias a Kalimero.
También es hora ya de que oficialice los resultados de las miniencuestas que puse de tapadillo al lado de los enlaces.
Piensan ustedes que tanto da Dylan que Johnny Cash, aunque como la foto la pongo yo, pongo una referente a Cash.
En cambio los discos ficticios han sido un fracaso, con un empate múltiple. Lástima. Yo pensé que "Luis Eduardo Aute canta a Korn" arrasaría de calle.
La semana que viene habrá encuesta nueva.
Mientras pasaré el fin de semana sufriendo a mis primos pequeños, visitando parientes, pasando frío, escribiendo y aburriéndome mientras me muerdo las uñas pensando en el parón en EEUU de mis series de Tv preferidas.
En fin el típico post fruto de la pereza que se despide como no puede ser de otra manera con un clip youtubeizado (por cierto temazo que describe mi estado anímico 100%). Qué haríamos sin tan magna herramienta, ¿Tal vez comunicarnos realmente, emitir pensamientos, narrar historias...?
Nahhhh.

lyrics - it takes a fool to ...

Discos 2006. Parte 2. Rajando.

Anteriormente los micronésicos estábamos repasando las decepciones del año. Decepciones que pueden colarse igualmente en mi lista de mejores Lps. Al fin y al cabo son discos de los que esperaba bastante.
Esta lista es otra cosa. El tono puede parecer ofensivo y demasiado sarcástico. Es lo que hay, no quiero ofender a nadie, se trata de amenizar el desfile de los Horrores...por supuesto estoy seguro que aquí habrán discos valiosos que no he sabido apreciar y que a vosotros os encantan. Quedaos con ellos. Para mi son los discos que no aprovechan ni de posavasos:
1-Scott Walker- The Drift. Es a la música lo que Austwitz a los campamentos de verano.
Pesado, adormecedor, horripilante. Habría que atarme para obligarme a escucharlo. Si me lo encuentro por la calle le hago la zancadilla.
2-Stills- Without Feathers . Su anterior disco era bueno. Han decidido que ese no era el camino, sino que podrían hacer un buen dinero haciendo la competencia a la industria de los calmantes para caballos. Buena suerte en su nueva y farmaceútica aventura. Prefiero que me electrocuten los testículos como en la peli Kiss Kiss Bang Bang a que me regalen este disco.
3-Keane- Under The Iron Sea. Ellos piensan que no necesitan un guitarrista. Están convencidos de ello. Han convencido a medio mundo de ello. Pero en su fuero interno no es imposible que no haya un atisbo de cordura...Tal vez por eso el cantante se ha dado a las drogas. Bajo el mar de Hierro, se llama el Lp...Espero que no salgan a flote.
4-Jet- Shine on. Si eres un grupo revivalista, lo mínimo es copiar bien. He de confesar que disfruto con una canción como Shiny magazine. Pero los Jet han decidido contratar a una horda de simios y darles guitarras, para ver si escriben las obras de Shakespeare. El fallo de la idea es que deberían intentar que escribieran las canciones de los Beatles, o cambiarles las guitarras por máquinas de escribir. Están en ello.
5- Thom Yorke- The Eraser. El enano estrábico ha vuelto, y despojado de todo complejo se dispone a componer baladas maníacodepresivas sobre fabricantes de cajas de ritmos que en su tiempo libre observan como crece la hierba. ¿Para que acordarse de lo que es el rock si puedes coger lo peor de Can o Krafwerk y copiarlo? Lo peor de todo es que el hombre tiene talento, pero prefiere la masturbación musical.
6-Strokes- First impresion blah bla blah...No se me queda ni el nombre del disco. Si hasta los descartes que ha usado Hammond Jr. para su disco solista son mejores!!!!
Más de lo mismo y peor, pero se les perdona porque son guapos, cool y lucen bien las chaquetas vaqueras.
7- Manta Ray- Torres de Electricidad. Esto ya no es un grupo, es una patraña. El disco ha sido dictado por el fantasma de Nicola Tesla en una sesión espiritista, que como inventor era bueno pero como músico pues ya se ve...
8-Fon Román- Silencio Cómodo en un jardín descuidado. El jardín no sé como está, pero Román traiciona el título del disco y de callarse nada. Hace parecer a Ferreiro el jodido John Lennon. El ex Pitratas Román te hace añorar los idílicos tiempos en que no había que sufrirlos por separado sino que eran un pack, como las cervezas. Si se escucha al revés puede oirse como un fraile capuchino de la Toscana practica un exorcismo a una vaca. Es preferible a oirlo del derecho.
9-The Fiery Furnaces - Bitter tea. El equivalente sonoro a una lobotomía. Incoherente. Deshilvanado, exasperante, arrogante, disperso y pretendidamente original. A lo mejor hay que oirlo drogado, porque sobrio...
10-Arctic Monkeys-Whatever People Say I Am, That's What I'm Not.
Punto y aparte. No es que sea malo, es que grupos ingleses tan buenos como los monkeys o mejores he oído este año a montones, y me toca las narices que NME haya decidido que por decreto son lo más. Pues no, a mi solo me dicen algo 2 canciones y tampoco son gran cosa.
11-The Flaming Lips - At War with the Mystics.
Palabras mayores. Este disco no tiene ni una sola canción memorable, ni un nivel medio aceptable, ni es coherente, ni tiene jodida gracia. Es como leer Finnegan's Wake de Joyce. No dudo que ellos lo pasaron bien haciéndolo, pero el grupo que maravilló con The Soft Bulletin es aquí un cadáver, un Pierrot triste al que le han cortado los hilos. Viven del toque pop pueril que siguen dotando a sus obras y que sigue convenciendo a los que tras los colorines y la purpurina no son capaces de ver que no hay nada. Este disco es la NADA.
12-Radio Dept- Pet Grief. Si la morfina fuera música, esta sería su banda sonora. Si vuelve el Shoegazer, ¿no podría volver pero lo "bueno"? Aunque habiendo oído lo que está facturando Mark Gardener (ex Ride) casi mejor que no vuelva.
13-RHCHP - Stadium Arcadium. No sé que esperaba. De verdad que no lo sé. Doble ración de hamburguesas rancias. Más canciones no significa mejor.
14-Scissors Sisters- Tah Da. Nos colaron una versión cachonda de Comfortably numb de Pink Floyd. Revisitaron a los Bee Gees. Hicieron canciones pegadizas como Tits on The Radio o Laura.
Pero la broma no da para más. Te tiene que gustar Queer as folk y Elthon John para oir el disco. Y mucho. De hecho puede que sea todo un plan del pianístico solista para dominar el mundo.
15-BELLE AND SEBASTIAN. The life pursuit. Para muchos el disco del año. Para mi no. Hace tiempo que paulatinamente me han dejado de convencer, pero esto es ya el colmo.
Reiteran, aburren, cumplen con la rutina pop y producen bostezos.
Que vuelva Isobell Campbell, porque sin ella no levantan cabeza.
16-Grupo de Expertos solynieve. Alegato meridional.
A Jota de los planetas se le va la olla. Nosotros ganamos una versión muy decente de Gram Parsons. El resto: folk americano, letras tétricas (de malas), sevillanas, y una empanada mental de campeonato. Los experimentos para los científicos.
17-Beck- The Information. Perro viejo no aprende nuevos trucos. Copiando de todos acaba por no parecerse a nadie, ni siquiera a si mismo.
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Yeah Yeah Yeahs ni siquiera son lo suficientemente malos como para estar en mi lista.
Por otra parte otros discos que me han dejado frío no pueden entrar, porque si no te gusta de un principio el estilo...No puedo culpar a Pearl Jam de seguir siendo Pearl Jam, a Paul Simon de seguir intentando colar de innovación lo suyo de siempre, o a David Gilmour de hacernos añorar a Waters y Barrett con sus nanas.
Y las decepciones como Placebo ya han sido desolladas y despellejadas convenientemente en otro post.

Invierno

SERONDA
(Nacho Vegas)

Ya no sé si merecerá la pena
Partir hacia otro lugar
Ya no sé si con esta lluvia eterna
No me habré acostumbrado a la humedad
Yo que creí ser amable con la luna
Encontré su palidez allí en mi hogar
(En mi propio hogar)
Ya no sé si esta vez
Todo está dentro de mí
Y ya no puedo escapar
Ya no sé si esta vez
Todo está dentro de mí
Y ya no puedo escapar

Decidí que no hay nada que perder
Sale un tren hoy antes del amanecer
Probaré a ser otra persona
Probaré a morir un poco y volveré
Y me acercaré hasta aquí sólo para ver
Las arrugas arañadas en la piel
Y poder comprobar
Todo lo que cambió
Y todo lo que sigue igual
Y que así seguirá
(Poder comprobar)
Todo lo que cambió
Y todo lo que sigue igual
Condenado a no cambiar

Volveré a las noches sin dormir
(Y las noches sin pensar)
Y las noches sin soñar
(Y las noches sin sentir)

Y las noches sin pensar
(Y las noches sin dormir)
Y las noches sin sentir
(Y las noches sin soñar)
Una vez más

Algo había sucedido

Algo Había Sucedido
(Dino Buzzati)

El tren había recorrido sólo pocos kilómetros (y el camino era largo, nos detendríamos recién en la lejanísima estación de llegada, después de correr durante casi diez horas) cuando vi por la ventanilla, en un paso a nivel, a una muchacha. Fue una casualidad, podía haber mirado tantas otras cosas y en cambio mi mirada cayó sobre ella, que no era hermosa ni tenía nada de extraordinario. ¡Quién sabe por qué había reparado en ella! Era evidente que estaba apoyada en la barrera para disfrutar de la vista de nuestro tren, superdirecto, expreso al norte, símbolo -para aquella gente inculta- de vida fácil, aventureros, espléndidas valijas de cuero, celebridades, estrellas cinematográficas... Una vez al día este maravilloso espectáculo y absolutamente gratuito, por añadidura.

Pero cuando el tren pasó frente a la muchacha, en vez de mirar en nuestra dirección se dio vuelta para atender a un hombre que llegaba corriendo y le gritaba algo que nosotros, naturalmente, no pudimos oír, como si acudiera a prevenirla de un peligro. Solamente fue un instante: la escena voló, quedó atrás y yo me quedé preguntándome qué preocupación le había traído aquel hombre a la muchacha que había venido a contemplarnos. Y ya estaba por adormecerme, al rítmico bamboleo del tren, cuando quiso la casualidad -se trataba seguramente de una pura y simple casualidad- que reparara en un campesino parado sobre un murito, que llamaba y llamaba hacia el campo, haciéndose bocina con las manos. También esta vez fue un momento porque el expreso siguió su camino, aunque me dio tiempo de ver a seis o siete personas que corrían a través de las praderas, los cultivos, la hierba medicinal, pisoteándola sin miramientos. Debía ser algo importante. Venían de diferentes lugares -de una casa, de una fila de viñas, de una abertura en la maleza- pero todos corrían directamente al murito, acudiendo alarmados, al llamado del muchacho. Corrían, sí, ¡por Dios cómo corrían!, espantados por alguna inesperada noticia que los intrigaba terriblemente, quebrando la paz de sus vidas. Pero fue sólo un instante, lo repito apenas un relámpago; no tuvimos tiempo de observar nada más.

"¡Qué extraño!", pensé, "en pocos kilómetros ya dos casos de gente que recibe, de golpe, una noticia" (eso, al menos era lo que yo presumía). Ahora, vagamente sugestionado, escrutaba el campo, las carreteras, los paisajes, con presentimiento e inquietud. Seguramente estaba influido por el especial estado de ánimo, pero lo cierto es que cuanto más observaba a la gente, más me parecía encontrar en todos lados una inusitada animación. ¿Por qué aquel ir y venir en los patios, aquellas afanadas mujeres, aquellos carros...? En todos los lados era lo mismo. Aunque a esa velocidad era imposible distinguir bien, hubiera jurado que toda esa agitación respondía a una misma causa. ¿Se celebraría alguna procesión en la zona? ¿O los hombres se dispondrían a ir al mercado? El tren continuaba adelante y todo seguía igual, a juzgar por la confusión. Era evidente que todo se relacionaba: la muchacha del paso a nivel, el joven sobre el muro, el ir y venir de los campesinos: algo había sucedido y nosotros, en el tren, no sabíamos nada.

Miré a mis compañeros de viaje, algunos en el compartimiento, otros en el corredor. No se habían dado cuenta de nada. Parecían tranquilos y una señora de unos sesenta años, frente a mí, estaba a punto de dormirse. ¿O acaso sospechaban? Sí, sí, también ellos estaban inquietos y no se atrevían a hablar. Más de una vez los sorprendí echando rápidas miradas hacia fuera. Especialmente la señora somnolienta, sobre todo ella, miraba de reojo, entreabriendo apenas los párpados y después me examinaba cuidadosamente para ver si la había descubierto. Pero, ¿de qué teníamos miedo?

Nápoles. Aquí, habitualmente, el tren se detiene. Pero nuestro expreso, no, hoy no. Desfilaron cerca las viejas casas y en los patios oscuros se veían ventanas iluminadas. En aquellos cuartos -fue un instante- hombres y mujeres aparecían inclinados, haciendo paquetes y cerrando valijas. ¿O me engañaba y todo era producto de mi fantasía?

Se preparaban para marcharse. "¿Adónde?", me preguntaba. Evidentemente no era una noticia feliz, pues había como una especie de alarma generalizada en la campaña como en la ciudad. Una amenaza, un peligro, el anuncio de un desastre. Después me decía: "Si fuera una desgracia se habría detenido el tren; y en cambio, el tren encontraba todo en orden, señales de vía libre, cambios perfectos, como para un viaje inaugural.

Un joven a mi lado, simulando que se desperezaba, se había puesto de pie. En realidad quería ver mejor y se inclinaba sobre mí para estar más cerca del vidrio. Afuera, el campo, el sol, los caminos blancos y sobre los caminos carros, camiones, grupos de gente a pie, largas caravanas, semejantes a las que marchan en dirección a la iglesia el día del santo patrón de la ciudad. Ya eran cientos, cada vez más gentío a medida que el tren se acercaba al norte. Y todos llevaban la misma dirección, descendían hacia el mediodía, huían del peligro mientras nosotros íbamos directamente a su encuentro; a velocidad enloquecida nos precipitábamos, corríamos hacia la guerra, la revolución, la peste, el fuego... ¿Qué más podía pasarnos? No lo sabríamos hasta dentro de cinco horas, en el momento de llegar y seguramente sería demasiado tarde.

Nadie decía nada. Ninguno quería ser el primero en ceder. Cada uno quizás dudara de sí mismo, como yo, y en la incertidumbre se preguntara si toda aquella alarma sería real o simplemente una idea loca, una alucinación, una de esas ocurrencias absurdas que suelen asaltarnos en el tren, cuando ya se está un poco cansado. La señora de enfrente lanzó un suspiro, aparentando que recién se despertaba e igual que aquel que saliendo efectivamente del sueño levanta la mirada mecánicamente, así ella levantó las pupilas, fijándolas, casi por azar, en la manija de la señal de alarma. Y también todos nosotros miramos el aparato, con idéntico pensamiento. Nadie se atrevió a hablar o tuvo la audacia de romper el silencio o simplemente osó preguntar a los otros si habían advertido, afuera, algo alarmante.

Ahora las carreteras hormigueaban de vehículos y gente, todos en dirección al sur. Nos cruzábamos con trenes repletos de gente. Los que nos veían pasar, volando con tanta prisa hacia el norte, nos miraban desconcertados. Un multitud había invadido las estaciones. Algunos nos hacían señales, otros nos gritaban frases de las cuales se percibían solamente las voces, como ecos de la montaña.

La señora de enfrente empezó a mirarme. Con las manos enjoyadas estrujaba nerviosamente un pañuelo, mientras suplicaba con la mirada. Parecía decir: si alguien hablaba... si alguno de ustedes rompiera al fin este silencio y pronunciara la pregunta que todos estamos esperando como una gracia y ninguna se atreve a formular...

Otra ciudad. Como al entrar en la estación el tren disminuyó su velocidad, dos o tres se levantaron con la esperanza de que se detuviera. No lo hizo y siguió adelante como una estruendosa turbonada a lo largo de los andenes donde, en medio de un caótico montón de valijas, un gentío se enardecía, esperando, seguramente, un convoy que partiera. Un muchacho intentó seguirnos con un paquete de diarios y agitaba uno que tenía un gran titular negro en la primera página. Entonces, con un gesto repentino, la señora que estaba frente a mí se asomó, logrando detener por un momento el periódico, pero el viento se lo arrancó impetuosamente. Entre los dedos le quedó un pedacito. Advertí que sus manos temblaban al desplegarlo. Era un papelito casi triangular. Del enorme título, sólo quedaban tres letras: ION, se leía. Nada más. Sobre el reverso aparecían indiferentes noticias periodísticas.

Sin decir palabra, la señora levantó un poco el fragmento, a fin de que pudiéramos verlo. Todos lo habíamos visto, aunque ella aparentaba ignorarlo. A medida que crecía el miedo, nos volvíamos más cautelosos. Corríamos como locos hacia una cosa que terminaba en ION y debía de tratarse de algo espeluznante; poblaciones enteras se daban a la fuga. Un hecho nuevo y poderoso había roto la vida del país, hombres y mujeres solamente pensaban en salvarse, abandonando casas, trabajos, negocios, todo, pero nuestro tren no, el maldito aparato, del cual ya nos sentíamos parte como un pasamano más, como un asiento, marchaba con la regularidad de un reloj, a la manera de un soldado honesto que se separa del grueso del ejército derrotado para llegar a su trinchera, donde ya la ha cercado el enemigo. Y por decencia, por un respeto humano miserable, ninguno de nosotros tenía el coraje de reaccionar. ¡Oh los trenes, cómo se parecen a la vida!

Faltaban dos horas. Dos horas más tarde, a la llegada, ya sabríamos la suerte que nos esperaba a todos. Dos horas. Una hora y media. Una hora. Ya descendía la oscuridad. Vimos a lo lejos las luces de nuestra anhelada ciudad y su inmóvil resplandor reverberante, un halo amarillo en el cielo, nos volvió a dar un poco de coraje.

La locomotora emitió un silbido, las ruedas resonaron sobre el laberinto de los cambios. La estación, la superficie -ahora oscura- del techo de vidrio, las lámparas, los carteles, todo estaba como de costumbre. Pero, ¡horror! Aún el tren se movía, cuando vi que la estación estaba desierta, los andenes vacíos y desnudos. Por más que busqué no pude encontrar una figura humana. El tren se detuvo, al fin. Corrimos por el andén hacia la salida, a la caza de alguno de nuestros semejantes. Me pareció entrever al fondo, en el ángulo derecho, casi en la penumbra, a un ferroviario con su gorro que desaparecía por una puerta, aterrorizado. ¿Qué habría pasado? ¿No encontraríamos un alma en la ciudad? De pronto, la voz de una mujer, altísima y violenta como un disparo, nos hizo estremecer. "¡Socorro! ¡Socorro!", gritaba y el grito repercutió bajo el techo de vidrio con la vacía sonoridad de los lugares abandonados para siempre.

Wanted (For Crimes against me)

Se busca, Vivo o muerto...
Preferiblemente muerto...

Pd. Prefiero una película de Uwe Boll. Al menos es un buen boxeador.

Amanecer

Tenía una flecha,
pero jamás encontré arco para lanzarla.

Entonces cogí la flecha y la até al tallo
de una planta joven
para afirmar su delicado retoño
en dirección a la luz.

(Rabbe Enckell)

Single de La semana: Zombina and The Skeletones

Un grupo que combine la inocencia sixtie, los Ramones más lúdicos y el oscuro paisaje de la estética gótica, la truculencia de unos Misfits o de los Cramps, las películas japonesas de serie b, los zombies, los piratas, Blondie, Ronettes, Lovecraft, Raimi, B-52's, The Cure, las películas adolescentes de los 80...Y que además se disfracen de Muertos Vivientes...
Zombina and The Skeletones es todo eso y mucho más...Con una mitología propia, mucho descaro, una pasión evidente por el Do it yourself y canciones pegadizas, estos ingleses de serie b de la Hammer no entiendo como no acaparan la difusa atención de la prensa "indie". Tal vez los asustan. Tremendamente deliciosos y recomendables, divertidos, ochenteros, descacharrantes...
Descubiertos gracias cómo no a su myspace.
No se trata de un grupo, sino que Zombina, Doc Horror, Johnny Tokyo, Louie Diablo o Ben Dur son un comando guerrillero que pretende montar una fiesta en tu habitación.
Y para colmo a través de The Zombina Army, ponen a nuestro alcance un Ep navideño (A Chainsaw for Christmas) listo para descargar gratuitamente.
Todo un descubrimiento.

Especial Verhoeven Nº 4: El Clasicismo de La Cenicienta

Precaución. El post no anda manco de spoilers. Pero se trata de una película difícil de localizar, y cuyo interés radica más en los matices que en la trama, así que he preferido ser prolijo en detalles.
Hay voces que señalan Keetje Tippel (Aka Katty Tippel) como la obra más impersonal de Paul Verhoeven. Al tratarse de un director con una agresividad natural, una mirada habitualmente arriesgada, esta película de época descolocó a más de uno.
No diré que en parte no es una película fallida. Una mirada un tanto benévola al personaje principal, retratado con una inocencia un poco inverosímil. Esta era una película ambiciosa, el gran retrato del Amsterdam del XIX, con toda su miseria, sordidez y mala baba.
Quedó en un retablo Dickensiano nada despreciable, pero falto de mordiente. Verhoeven no es de los que muestra su mirada crítica de un modo obvio, y ésta se esconde en los recovecos de la propia historia, en los pequeños detalles, en las mismas acciones de sus personajes, pero en este caso el discurso queda diluido en el final feliz que la propia Tippel alcanzó y retrató en su obra sobre su infancia en los suburbios, su prostitución y posterior redención(llegó a considerársela para el nobel).
Como siempre, Verhoeven tuvo problemas. Este director no tiene un rodaje tranquilo ni a la de tres. La ambientación decimonónica fue un condicionante, teniendo que elegir encuadres que ocultaran el Amsterdam moderno que estaba inserto en los barrios viejos.
El cámara Jan de Bont se había casado con Monique Van de Ven (aún más impresionante y deliciosa en esta película que en Turk Fruits, por lo que puede intuirse más que verse...) y tuvo ataques de celos bastante tormentosos. El productor Rob Houwer odiaba la vertiente explícita y dura de Verhoeven: Deseaba la eliminación de una escena de violación(bueno, violación tal cual no se si era) al comienzo de la película...
HOUWER: "Paul, esa jodida escena en el barco...Creo que es desagradable. Desagradable. Elimínala. No quiero volver a verla."
VERHOEVEN: "No hay otro remedio. Es una parte de todo. Es esencial. Y si se te ocurre quitarla, encágate de dirigir la película tú mismo. No soy un niño."
Verhoeven se salió con la suya, aunque la sospecha es que en la postproducción la cosa se suavizó mucho por órdenes de Houwer.
La vida miserable, las fábricas sórdidas e inhumanas, los burdeles...durante toda la película vemos a Keetje intentando mantenerse íntegra sin conseguirlo. Es una joven que intenta instruirse en la medida de lo posible, que lee a Verne, que sabe escribir, en la medida de una heroína Dickensiana que avanza hacia un estrato social superior.
La escena en la lavanderia es impresionante, con jornadas maratonianas, mujeres explotadas sometidas a productos químicos que las enferman, les joden los pulmones, las manos, los ojos. Keetje no es bien recibida, y en un acto pasmoso, cuando le dicen que ha de cantar algo en el descanso y canta el himno revolucionario, la acallan con canciones monárquicas. Las oprimidas reverencian a los opresores. Tras un tumulto, la echan.
Especialmente reveladoras las escenas en que sus jefes la acosan.
Tanto en la fábrica como en la tienda de sombreros, dónde finalmente sucumbe a la fuerza. La escena en que ella hace sombras chinescas y la sombra de un pene aparece como preludio de su propia violación, es una brillante descripción de que su mundo de ilusión se viene abajo al chocar con la realidad.
Su iniciación sexual comienza visitando un burdel para aprovisionarlo de sombreros, allí encuentra a su hermana, en una mirada a través de un espejo especialmente significativa...
En su hermana vemos el REFLEJO de cómo puede acabar Keetje. Persuadida por ella, se presta a los juegos de un viejo verde, pero tan solo en plan voyeur, mientras su hermana se masturba. Otra vez el Verhoeven políticamente incorrecto, procaz, sexual y crudo.
La primera vez que Keetje se vende es a un médico, para salvarse de la tuberculosis. Su tiránica hermana, que hace la calle desde su llegada a Amsterdam, se echa a perder por el vino. Entonces la presión de su numerosa y mísera familia la llevan a enfundarse literalmente en el uniforme de guerra de su hermana.
Existe un clima de descontento y hambre que recorre su vida al detalle. La forma en que hablan de comida, la observan... Verhoeven no se corta, nos enseña la pura pobreza, la aparente vulgaridad de su familia servirá de contrate para luego. El Verhoeven escatológico aparece ocasionalmente...Sus personajes no son los asépticos miserables de las adpataciones de Dickens de la BBC. Aparecen defecando en letrinas, o despiojándose.
Keetje conoce a un pintor haciendo la calle(obligada por su madre), y comienza a posar para él. Allí conoce a sus amigos burgueses con los que comienza a relacionarse, un empleado de banca trepa, seductor, pícaro, cazafortunas, sensual y encantador(Rutger Hauer, de nuevo comprobando su química con Van de Ven) con quién se va a vivir una temporada Keetje. Y un adinerado líder socialista, enamorado de Keetje en la distancia.
Cuando esto ocurre, la manera en que Keetje se desembaraza de su familia es antológica. Son un simple impedimento, una trampa para osos, no seres humanos sino rémoras con las que corta por lo sano. Si bien su comportamiento aquí es frío y cruel, está en cierto modo justificado por la naturaleza de su círculo familiar, aunque denota ese oportunismo en que Verhoeven debió hacer hincapié.
Porque eso falta, alejarse de el rol de Cenicienta. Por que en realidad ¿no es ella como el personaje de Hauer que la deja por un matrimonio de conveniencia?
Hauer en un momento de auténtico acierto le comenta a ella la posibilidad de "ponerle un pisito" como diríamos hoy en día.
Al final, y en un brote de conciencia proletaria, se une a una tumultuosa manifestación que acaba a tiros por parte de la policía, y se encuentra con el joven adinerado (André). El resto lo pueden inferir ustedes mismo.
Un Happy end un tanto ambiguo(Ella lo lleva a él, herido en la manifestación, a su casa, y tras una conversación sobre los sentimientos que él alberga, le acaba lamiendo las heridas) que Houwer intentó mitigar con una voz en off. Pero es lo de menos. El guionista sugirió un final mucho más antológico.
SOETEMAN: "Casada y adinerada ya, a la puerta de su mansión se topa con una mendiga borracha que le suplica limosna. Le recuerda su origen, Keetje, llena de miedo y vergüenza, pasa de largo sin darle a esa mujer ningún dinero, y camina cada vez más deprisa hacia la puerta principal. Mientras sube las escaleras de la entrada.
Se tapa las orejas con las manos para no oir los gritos de las mendigas. Este es el final que yo propuse. El círculo se cierra."
Es esta una película de múltiples prostituciones y no todas sexuales.
Es una pelicula ambiciosa, imperfecta, con un guión que chirría, elipsis poco naturales, fallos narrativos, ingenua...
Pero también repleta de detalles inteligentes, crudeza soterrada, repleta de símbolos(carne y sangre), crítica social, escenas repletas de fuerza, y una Monique Van de Ven increíble.
Como expresa Fernández Valentí en su libro sobre Verhoeven el espíritu de la película bién podría resumirse en la exclamación del amigo pintor al partir Keetje con André tras la manifestación:
-Buena suerte, Cenicienta.

7. ¿Ya has sentido el deseo de dejar de leer periódicos y de romper tu televisor?

En tal caso, has entendido que:

* a) Los diarios, la radio, la televisión son los vehículos más groseros de la mentira. No solamente nos alejan de los auténticos problemas - del "¿cómo vivir mejor?" que se plantea concretamente cada día -, sino que además nos empujan a identificarnos con unas imágenes prefabricadas, a situarnos de manera abstracta en el lugar de un jefe de Estado, de una vedette, de un asesino, de una víctima, en suma, a reaccionar como si fuéramos otro. Las imágenes que nos dominan es el triunfo de lo que no somos y de lo que nos expulsa de nosotros mismos; de lo que nos convierte en objetos a clasificar, etiquetar, jerarquizar, según el sistema d ella mercancía generalizada.
* b) Existe un lenguaje al servicio del poder jerarquizado. No está solamente en la información, la publicidad, las ideas preconcebidas, las costumbres, los gestos condicionados sino también en todo lenguaje que no prepare la revolución de la vida cotidiana, en todo lenguaje que no esté al servicio de nuestros placeres.
* c) El sistema mercantil impone sus representaciones, sus imágenes, su sentido, su lenguaje cada vez que se trabaja para él, es decir, la mayor parte del tiempo. Este conjunto de ideas, de imágenes, de identificaciones, de conductas determinadas por la necesidad de acumulación y de renovación de la mercancía constituye el ESPECTÁCULO en el que cada uno de nosotros desempeña el papel de lo que no vive realmente y vive falsamente lo que no es. Ello se debe a que el rol es una mercancía viviente y la supervivencia un malestar interminable.
* d) El espectáculo (ideologías, cultura, arte, roles, imágenes, representaciones, palabras-mercancías) es el conjunto de las conductas sociales por las que los hombres entran en sistema mercantil, participan en él en contra de sí mismos convirtiéndose en objetos de supervivencia - mercancías -, renunciando al placer de vivir realmente para sí mismos y de construir libremente su vida cotidiana.
* e) Sobrevivimos en un conjunto de imágenes a las que nos sentimos obligados a identificarnos. Cada vez actuamos menos por nosotros mismos y cada vez más en función de abstracciones que nos dirigen según las leyes del sistema mercantil (beneficio y poder).
* f) Carece de gran importancia que los roles o las ideologías puedan ser favorables u hostiles al sistema dominante puesto que permanecen dentro del espectáculo, del sistema dominante. Sólo lo que destruye la mercancía y su espectáculo es revolucionario.

En realidad, ya está harto de la mentira organizada, de la realidad al revés, de las muecas que imitan la vida auténtica y acaban de empobrecerla. Ya estás luchando, conscientemente o no, por una sociedad en la que el derecho de comunicación real pertenezca a todos, en la que cada uno de nosotros pueda dar a conocer lo que le interesa gracias a la libre disposición de las técnicas (imprentas, telecomunicaciones), en la que la construcción de una vida apasionante liquide la necesidad de desempeñar un rol y de conceder más importancia a la apariencia que a la auténtica vida.
(Raoul Vaneigem,De la huelga salvaje a la autogestión revolucionaria)

Birthday Party

Hoy cumple años el genial Woody Allen, y los cumpliría también otro cómico crucial como Richard Pryor.
Dos tipos capaces de reírse de sí mismos, de sus repectivas comunidades de procedencia(judía y afroamericana) , del mundo en general y de ese animal llamdo hombre en particular.
Me imagino a estos dos poniéndose de acuerdo para celebrar una fiesta de cumpleaños común. Pryor trae la bebida y las drogas y Allen las chicas. Menudo fiestón.

"La verdad es graciosa, pero asusta a la gente. Yo creo que lo grosero es la mentira. Es lo peor del mundo. El arte es la habilidad de decir la verdad, especialmente sobre uno mismo" (Richard Pryor)

Discos 2006. Parte I. Las decepciones.

Que nadie me interprete mal. Algunos de estos discos no están nada mal. No es mi lista de lo peor de 2006. Son los Lps que me han defraudado, de los que esperaba mucho más.
Próximamente sí sacaré una lista diseñada sobre todo para desquitarme de Thom Yorke y Scott Walker.
Y a partir de esta semana un repaso de los discos que me han llamado la atención.

1-Morrissey. Ringleader of the tormentors.
You Have killed me casi nos auguraba a un Morrissey en forma. El disco contiene joyas como "Dear god Please Help me" balada llena de tristeza y patetismo. ¿Qué falló? No lo sé pero el tedio que me transmite es comparable a un chute de ketamina.


2-Kasabian. Empire.
Con un single potente como Empire y otro de psicodelia resultona como Shoot the runner...pero no hay más... y habiendo apostado el todo por el todo, declarando que este era su "Definitely maybe", la verdad es que el disco parece un caras b de Primal Scream. Lo cuál no estaría tan mal para unos principiantes...Un claro paso atrás.


3-Richard Ashcroft. Keys to the World.
Tras la disolución de The Verve uno se encuentra con un panorama desolador: Que las mejores canciones de Ashcroft, del primer disco "Alone With everybody", son descartes de The Verve. Eso quiere decir que este hombre lleva años a medio gas. Como fanático absoluto del grupo, su carrera en solitario me parece un patético sucedáneo de la anterior genialidad. Breves destellos del tipo que fue.


4-The Vines. Vision Valley.
Yo esperaba que los Vines dieran el paso. Ese momento en que se pasa de ser una buena banda a una GRAN banda. Y no lo han dado. No soplan buenos vientos para estos chicos...componentes que desertan para fundar los intrascendetes Youth Group, una política de conciertos forzosamente restrictiva, y un líder y compositor mentalmente enfermo. Craig Nicholls entrega píldoras pop perfectas(Don't listen to the radio, take me home, vision Valley) se lía a guitarrear a lo nirvana, y busca nuevos horizontes fijándose en Pink Floyd(Starship). Un callejón sin salida, tiempo perdido en la carrera hacia la genialidad. De verdad creía en el potencial de Nicholls. Lástima.


5-Placebo. Meds.
El chiste del año. Placebo se han acomodado, procuran dar a sus fans más de lo mismo pero sin chispa, rutinariamente. Se han instalado en un país llamado mediocridad en dónde no podrían encontrar un estribillo pegadizo aunque les fuera la vida en ello. Una sombra de lo que fueron.


6-Divine Comedy. Victory for the comic muse.
A mi truquitos los mínimos. Tras un primer abandono después del disco Regeneration, cuando Neil Hannon volvió a la carga se dejó algo por el camino. Ese algo era un instinto perfecto para las melodías. Recubriendo sus nuevas canciones de un toque crooner, un toque naïf o una prolija instrumentación, dependiendo del caso, Hannon juega al despiste y nos vende humo, porque este no es el pop elaborado, terrible y romántico que consiguió construir en la obra maestra "A short album about love", en el misterioso "Fin de siecle" o en el propio "Regeneration", fallido pero hermoso y arriesgado. Esto es parafernalia y pose cool. Y poco más.


7- Ordinary Boys. How to Get Everything You Ever Wanted in Ten Easy Steps.
Su debut era un soplo de aire fresco. Aires a lo Smiths y descaro. Talk talk Talk es un auténtico himno.
Entonces sacaron el año pasado Brassbound. Un disco simplemente aburrido y anodino. Este año me llegan rumores de resurgimiento. Y algo de eso hay. Suman madness a smiths y plagian con dedicación lo mejor del pop inglés. Pero el disco acaba haciéndose largo y la recuperación tímida.

Alianza

Alianza, s.-Se llama, en política internacional, a la unión de dos ladrones, que en forma individual, han metido tanto la mano en el bolsillo del otro, que no pueden ya separarse para robar a un tercero.
(A. Bierce, Diccionario del Diablo)

Shock and Awe

Back in the days of shock and awe
We came to liberate them all
History was the cruel judge of overconfidence
Back in the days of shock and awe
Back in the days of “mission accomplished”
Our chief was landing on the deck
The sun was setting on a golden photo op
Back in the days of “mission accomplished”
Thousands of bodies in the ground
Brought home in boxes to trumpet’s sound
No one sees them coming home that way
Thousands buried in the ground
Thousands of children scarred for life
Millions of tears for a soldier’s wife
Both sides are losing now
Heaven takes them in
Thousands of children scarred for life
We had a chance to change our mind
But somehow wisdom was hard to find
We went with what we knew and now we can’t go back
But we had a chance to change our mind

The Crossover Wars...

¿Se imaginan a un científico loco que mediante clonación y radiación lograra una criatura que mezclara rasgos de Ringo Star y de Lars Ulrich?
O que bajo ese mismo proceso, en una vuelta de tuerca y a la vez que estalla en una carcajada malévola y enloquecida, mezclara en un solo ser propiedades de James Hetfield y John Lennon?
Yo ya lo estoy viendo gritando:
-¡Está vivo, está vivo...Y ellos decían que estaba loco!-, mientras un ser mitad Hammett, mitad Harrison se dispone a la venganza definitiva contra Eric Clapton.
Tan solo a un plan astuto para dominar al mundo y someterlo a un régimen de terror, ciencia ficción y rock puede responder Beatallica, un grupo tributo que mezcla el estilo metálico de interpretar con el repertorio liverpuliano.
Es una vieja broma, cuyas canciones hace años que circulan, pero más vale sumarse a ella tarde que nunca.
Estén en guardia, lo próximo puede ser un cyborg mitad Yusuf Islam, mitad Marilyn Manson...

Ficción

"Acabo de conocer a un hombre maravilloso; es de ficción, pero no se puede tener todo."
(La Rosa Púrpura del Cairo)

Pd. Disculpen el laconismo. Tengo frío en el alma. Cuando repare mi termostato metafísico volveré al blog a pleno rendimiento.

Not a Love Song

Quiero decir
que en cualquier caso
me da exactamente igual.
En cualquier caso no puedo permitirme el lujo
de vivir
por muy barato que sea.

(Henry Parland)

It's just a rumour that was spread around town

Is it worth it?
A new winter coat and shoes for the wife
And a bicycle on the boy's birthday
It's just a rumour that was spread around town
By the women and children
Soon we'll be shipbuilding.......
Well I ask you
The boy said "Dad they're going to take me to task, but I'll be back by Christmas"
It's just a rumour that was spread around town
Somebody said that someone got filled in
For saying that people get killed in
The result of this shipbuilding
With all the will in the world
Diving for dear life
When we could be diving for pearls
It's just a rumour that was spread around town
A telegram or a picture postcard
Within weeks they'll be re-opening the shipyards
And notifying the next of kin
Once again
It's all we're skilled in
We will be shipbuilding........
With all the will in the world
Diving for dear life
When we could be diving for pearls.

Diablogos

-Me gusta recordar las cosas a mi manera. No necesariamente como hayan pasado
(Bill Pullman en Carretera Perdida)

Long Goodbye

Adiós Robert. No eras mi director favorito, pero si perpetraste una de mis películas de cabecera.
Siempre intentaste que los protagonistas fueran los actores antes que tú mismo. Que encuentres un buen casting al otro lado. This is the long goodbye.

Mitología Bondiana

Kalimero está haciendo un repaso a la franquicia de 007, en vísperas de comprobar que tal se las apaña Craig.
No es la primera declaración que hago al respecto, pero mi Bond preferido es Lazenby. Precisamente porque NO encaja con el mito bondiano, el arquetipo heroico construido por Fleming como una versión del tipo que le hubiera gustado ser.
Al servicio de su Majestad es un intento de llevar a nuevos derroteros la saga, y como tal fue recibido con frialdad.
Un Bond humano, débil, vulnerable incluso. Trágico. Digno de lástima. Era un Bond de carne y hueso, cuando todos querían al héroe con celuloide en vez de sangre por sus venas.
Lazenby no es un buen actor, y mintió como un bellaco para conseguir el papel. Pero incluso el mejor actor del mundo hubiese sido abucheado por bajar del pedestal legendario al héroe, y hacerlo un simple hombre.
Yo prefiero el hombre al héroe.

Anhelo

Érase una vez.
Durante el día vivo de pensamientos.
De noche me alimenta la aflicción;
a menudo sueño únicamente con un sueño.
Tú te alejas y apenas sigues siendo tú.
No obstante, en mi delirio de enfermo febril
son innumerables tus esencias.
(Karl Kraus)

Single de la Semana: You are Supposed to be my friend

Mantengan a sus hermanos pequeños lejos del mundillo musical. Reporteros del New Musical Express han sido avistados en los institutos de secundaria de toda Europa ejerciendo de ojeadores para la cruel industria del rock. Necesitan el próximo hype, la próxima gran banda, el "next big thing".
Sin embargo, unos imberbes denominados 1990s saben reírse del estrellato rápido, del éxito de usar y tirar, del portada hoy, olvido mañana.
Son unos críos con un par de canciones potentes (quién sabe si con más) que han grabado un clip como de andar por casa en el que la misma multitud que parece adorar su música, es una cruel masa que pretende lincharles, y tal vez, arruinarles la vida.
Divertido, más lúdico que metafórico, el clip no deja de tener cierta carga simbólica, tal vez no premeditada.
Además cuentan con uno de los cantantes más feos del momento, que es clavado a un ex compañero mío de la EGB...
Empezando con tan buen pie, puede que estos chicos consigan sobrevivir después de todo.

El abc del Rock Gamberro

Y es que no han inventado la rueda, ni han hecho un gran disco, ni tienen grandes letras, ni arriesgan. Es puro y simple rock de garrafón. Pero es divertido. Es divertido ver a Juliette Lewis haciendo de Iggy Pop, verla saltar, bailar, gritar, sudar, haces gestos obscenos, y desgañitarse. Pasarlo bien. Es solo rock and roll y me gusta.
Y estará en mi lista de este año. Ya me duele habérmela perdido en el Greenspace. Pero no esta la economía personal para dispendios. De momento habrá que admirar su desparpajo en la distancia.

Pd. Tenía una foto en pose aún más sensual, pero no quiero provocar infartos entre los lectores de la tercera edad...

Sticky Honey
Money money money money
Sticky sticky sticky honey
Man lands on mars
Man rips off his broken parts

And your gone and your gone
Now you wanna get it on
And you won't and you won't
Why you wanna do me wrong

Woman woman woman woman
You gotta let go your swollen tounge
Pleading pleading pleading with a man
Gave him birth to Aphrodite's son

And your gone and your gone
Now you wanna get it on
And you won't and you won't
Why you wanna do me wrong
When your gone when your gone
Why you wanna get it on
And you won't no you won't
Why you wanna do me wrong

You got the best damn blues that I've ever seen
And I'm swimming like a shooting star across the galaxy
You got the best damn blues

And your gone and your gone
Now you wanna get it on
And you won't and you won't
Why you wanna do me wrong
When your gone when your gone
Oh you wanna get it on

Estrella

Se esta formando una estrella en mi mano izquierda. Una estrella en la mano, una estrella para servirme de camino. Una estrella para guiarme. Una estrella para ahogarme. ¡Qué destino, ahogarse en una estrella!
(Un alfabeto de sentimientos, Jean Chalon)