Micronesia en el Cerebelo

Rock, cine, comics, ciencia ficción, cervezologia y sueños rotos.

Thursday, October 30, 2008

In Treatment


-Estuve alli sentado sin apartar mis ojos de ella. ¿Cuándo fue la ultima vez que miraste dormir a tu esposa una hora seguida?

-Bueno, normalmente me duermo antes que ella.

-Intentalo, te sorprenderás.

-¿Qué me sorprenderá?

-Lo que descubrirás, acerca de ella...Acerca de ti mismo...La estaba observando, mirando cada centimetro de su cuerpo...Y me dije ¿quién demonios es esta mujer, durmiendo en el sofá frente a la tele? ¿qué coño sabe ella de mi? ¿qué cree ella saber de mi? ¿Y qué coño hago yo...viviendo con ella en la misma sala, en la misma casa, con los mismos crios, durante 15 años...? ¿Entiendes?

Monday, October 27, 2008

La tradicional semana de Halloween en El Emperador de los Helados


Es tradición en Halloween mandarles desde aquí a las dos mejores fiestas blogueras de truco y trato. Como Mad World de Mr. Forfy esta cerrada, van a tener que cruzar el cementerio y alojarse en la vieja casa de la colina del viejo Señor Noel, alias El Emperador de los Helados.
Valga decir que no todos los que han dejado sus comentarios en sus suculentos y terroríficos posts han vivido para contarlo. Dicen que le falta un brazo, y teclea con un garfio. Otros sin embargo aseguran que es un usuario fantasma de blogia con craneo de calavera.
Y para que vean que no me ando con chiquitas una historia veridica: Hoy tenia que ir a un entierro: Y me he cruzado con cuatro coches de funeraria en momentos distintos del dia.
Y si pronuncian cinco veces Emperador de los helados delante de un espejo, el Christopher Walken de Sleepy Hollow aparece y les rebana el pescuezo.
Disfruten de los escalofríos de la terrorífica semana heladera, sus films clásicos, sus juguetes, su diccionario del terror...

Sunday, October 26, 2008

Burn After Reading: Elogio de la estulticia.


Decía Alex en su blog postantártico que la nueva película de los Coen podía ser menor, pero en ningún caso era comedia ligera.
Estoy de acuerdo. Pero llegados a este punto habría que negarle de todas todas su condición de menor. ¿Por qué menor?
Tal vez porque su anterior proyecto adaptaba una aclamada novela, tenía buenas interpretaciones, y se llevó un buen puñado de oscars...
Tal vez porque ahora, una comedia, precisamente ese género, parece frívola, parece poca cosa, no parece Gran Cine, Gran Cultura.
Digánle a Orson Welles que los óscars miden el éxito, o a Billy Wilder que la comedia es necesariamente, cosa menor.
La realidad es que No Country for Old Men, ese oscuro y desencantado thriller, tiene una tara: Ocurre a cámara lenta. Es una película técnicamente perfecta que no tiene ritmo. Hasta tal punto que aplaudí cuando, por fin, salieron los títulos de crédito.
En cambio Burn after reading tiene un ritmo endiablado, es divertida, inteligente, enlaza la compleja trama de un modo elegante, y expresa un crítica de la sociedad a todo punto despiadada.
Personajes superficiales, estúpidos, algunos de ellos cobardes, se enfrentan unos con otros en un mundo de sexo y apariencia, de gimnasios y espías tristes y alcoholicos, en el cual, y esto es clave, se utilizan unos a otros, y estoy hablando del terreno de las relaciones más que de la trama.
El sexo se convierte de alguna forma en una manera de refugio en el otro, pero utilizando al otro como medio, no como fin, como objeto que utilizar para descargar las tensiones y contradicciones de la vida: Atajar la soledad de estar solo, o la soledad más terrible de estar acompañado por una pareja en que no se cree ya.
Burn after reading hace una hipérbole con nuestros vicios y nuestras miserias intelectuales que hubiera gustado a un Spengler.
Alex se preguntaba por qué los personajes, simples, pero menos envilecidos, tenían los destinos más crueles de la trama. Para mi es parte del encanto de la película, es un modelo opuesto a Capra. Triunfa el consumismo y la inseguridad, la ambición de una antiheroina vulgar, llena de auto odio, de pequeñas miserias, de mente estrecha y singular tenacidad, frente a los buenos sentimientos de los más desdichados personajes, o el cinismo amargado e inteligente del espia triste.
Y recordando otra pelicula de los Coen que fue menor, que fue un fracaso, y que significó una vuelta a miramax tras tratar de vivir fuera de la endogamica productora de los Wellstein, me pregunto, me sigo preguntando, cuáles películas son necesariamente menores...El Gran Salto fue un fracaso. Era una comedia. ¿Era menor?

OTRAS PELICULAS "MENORES" DE LOS COEN: El Gran Salto, Crueldad intolerable, Arizona baby, Barton Fink, Ladykillers.

Wednesday, October 22, 2008

Gordon, coge el dinero y corre...


"No soy creador de nada. Yo poseo."

"Capitalismo absoluto [...] ¿No serás tan ingenuo de pensar que vivimos en una democracia? Esto es el mercado libre".

(Gordon Gekko, Wall Street, Oliver Stone)

Ley de represión de la usura de 23 de julio de 1908

(Modificada por Ley 1/2000, de 7 de enero, de Enjuiciamiento Civil)



1. Será nulo todo contrato de préstamo en que se estipule un interés notablemente superior al normal del dinero y manifiestamente desproporcionado con las circunstancias del caso o en condiciones tales que resulte aquél leonino, habiendo motivos para estimar que ha sido aceptado por el prestatario a causa de su situación angustiosa, de su inexperiencia o de lo limitado de sus facultades mentales.

Monday, October 20, 2008

Fabula #4


Cada vez que el señor K. amaba a alguien
–¿Qué hace usted –preguntaron un día al señor K.– cuando ama a alguien?
–Hago un bosquejo de esa persona –respondió el señor K.– y procuro que se le asemeje lo más posible.
–¿El bosquejo?
–No –contestó el señor K.–. La persona.
(Bertolt Brecht)

Thursday, October 16, 2008

Cover Wars: Policia de la Verdad


You had something to hide
Should have hidden it, shouldn't you
Now you're not satisfied
With what you're being put through

It's just time to pay the price
For not listening to advice
And deciding in your youth
On the policy of truth

Things could be so different now
It used to be so civilized
You will always wonder how
It could have been if you'd only lied

It's too late to change events
It's time to face the consequence
For delivering the proof
In the policy of truth

Never again
Is what you swore
The time before
Never again
Is what you swore
The time before

Now you're standing there tongue tied
You'd better learn your lesson well
Hide what you have to hide
And tell what you have to tell
You'll see your problems multiplied
If you continually decide
To faithfully pursue
The policy of truth

Never again
Is what you swore
The time before


¿En qué lugar del mundo esta letra de Depeche mode cobra un significado pleno?
Cantar acerca de la policia de la verdad mientras los periodistas y los ex espias mueren envenenados...
Cantar sobre un régimen de control, bajo un régimen formalmente democrático pero ineludiblemente postsoviético, postzarista, autoritario, paternal en el sentido más peyorativo y atroz de la tiranía que puede ejercer alguien con poder y fe en su propio mando...
El nuevo zar Putin surgido de las entrañas del NKVD durmiendo su sueño gaseopolico, mientras aún hay quién canta que las verdades están siendo sometidas a revisión policial.
Los de Dave Gahan son buenos.
Kujbul se la juegan.
Mi voto para los rusos, desde luego.





Monday, October 13, 2008

El caimán


En Il Caimano Moretti juega hacer una película política que va más allá de la política.
Il Caimano es la historia de un productor en decadencia al que se le presenta un guión de una pelicula sobre Berlusconi, en la que podría ser su última oportunidad de hacer cine, su última oportunidad de hacer algo en realidad.
Un Roger Corman a la italiana, fracasado, que se coge a la tabla de salvación de la determinación de la joven directora.
Asistimos al derrumbe de sus sueños, relaciones, creencias, en un mundo que le supera y le pone en ridículo, que deja a sus series Z de piratas y romanos de bellos sueños a cartón piedra caduco. Su mujer, sus hijos, su empresa, todo se despedaza. Es la caída de los sueños de la propia Italia frente a la realidad pragmática de la nueva Italia.
Se intercalan escenas que explican el ascenso e idiosincrasia del nuevo condottiero, y una pregunta recurrente que evita con una sonrisa...¿De dónde sale el dinero? ¿A dónde va? Cuál es el origen de las primeras liras para sus negocios inmobiliarios...¿Quién posee qué en su holding repleto de hombres de paja?
Eso no se dice, eso no se cuestiona. La Tv. Los periodicos. Todo suyo. Critica bajo control. Vivimos en un país liberal. Hay libertad para todo, hay libertad para cuentas en Suiza.
La producción cae...los actores desertan. El dinero escasea. Las escenas se recortan. Berlusconi nadando en maletines de liras caídas del cielo. Imagen plástica, incluso demasiado explícita, hipnótica. Pero no...Moretti hace un regate. Abandona los tópicos, no lo encara como una ópera bufa. Son dos personajes determinados a salir adelante, por amor al cine y a narrar una historia que aunque todos conocen nadie cuenta.
En ese pilar se nutre la épica cotidiana de Italia: Intentar salir adelante, intentar conservar las fuerzas cuando todo cae, cuando gana el populismo atroz, cuando se señala a la justicia por pretender hacer justicia (esa justicia a menudo valiente al señalar a la camorra).
Moretti mismo, as himself, rechaza el papel del gran hombre. "No he leído el guión, pero como si lo viera. Reiros de sus implantes de pelo. Una pelicula para decir lo que la izquierda quiere oir. El que quiere saber, se entera, el que no, nada. Berlusconi ha cambiado la forma de pensar de este pueblo...contra eso..."
Finalmente amputado el proyecto, Moretti cederá, y será brevemente Berlusconi. Será el Berlusconi confiado, histriónico, el duce de la la nueva derecha, rebajado por su sonrisa de presentador de galas del sábado, por su verbo de hombre común, por su defensa del liberalismo cuasi decimonónico, en un speech shakespeareano en que, como Fabra, denuncia que el pueblo ya le ha absuelto.
¿El pueblo? Un hombre, un voto. Pero un voto no es una absolución. El pueblo es el mismo que aupa a un Hitler o lincha a un negro. El pueblo es masa y la masa no hace justicia, solo habla por si misma de la voluntad política. Un programa no es un sumario judicial.
Moretti/Berlusconi se vanagloria: yo he reverdecido a los de la Liga Norte, los he domado, he sacado a los democristianos de su complejo de culpa. He puesto a la extrema derecha en el poder.
Es el pegamento que todo lo une. Es el hermano italiano no que todo lo observa, sino que todo lo emite: Esta es mi verdad, la verdad oficial, la versión de las cosas aprobada y ratificada personalmente por el gran hombre.
¿Il caimano? No es una película política. No solo es política. Pero también, bendita sea, es política. Porque la historia bien merece contarse.

Sunday, October 12, 2008

Not a Job


I was looking for a job, and then I found a job
And heaven knows I'm miserable now
(The Smiths)

Momento de recordar Office Space, de Mike Judge. Película aparentemente menor de sonrisa más que de carcajada, pero de planteamiento subversivo y cínico.
Hipnotismo, trabajo basura, política de reducción de plantilla, planes para vengarse de los explotadores, Jennifer Aniston (la de los 90)...buenos ingredientes.

Tras muchas solicitudes, impresos, rechazos, suplencias nunca realizadas, entrevistas para curros increibles (no en el buen sentido de la palabra) he entrado en algo llamado Salario Joven, en el que desarrollaré una función burocrática sancionadora represiva durante seis meses bien pagados (sorprendentemente bien) acerca de áreas del derecho de las cuales no tengo ni idea, en la Consellería de Medio Ambiente. Defendiendo a los pájaros y eso.
Hay buen ambiente.
Así se construye el país, con contratos de prácticas absurdos (gracias a dios o al diablo por lo que me toca).
La pega: El puesto es en una de las ciudades que menos me gustan del mundo mundial: Castellón. ¿Alguien sabe lo que es el cafe allí? Café, no agua sucia. ¿Había alguna subvención por construir rotondas indiscriminadamente? ¿Existe un urbanismo más triste, impersonal, uniforme? ¿Una ciudad que incentive tanto el hastio, la funcionalidad, la rutina, el aburrimiento?
Levantarse a las 6 y coger el tren no ayuda a apreciar a la Pequeña Rumania de la Comunidad Valenciana.

Friday, October 10, 2008

Gotham Cops # 2: Asuntos internos


En el escritorio de Fred Salvaje habían machas viejas de café que formaban oscuras formas amenazantes, recordando como a sangre. Por encima, lapices roídos hasta la médula, e informes a medio hacer sobre muertos insignificantes, indignos de un Batman. Cadáveres de mendigos hacinados sobre el hielo, a los que el frío, el miedo, el vino o la soledad habían hecho un último favor.
La mesa de Fred Salvaje era el ataúd administrativo de los homicidios, suicidios y muertes naturales que ningún héroe o policía decente se molestaría en resolver. Entre sacapuntas, bolígrafos agotados, y una vieja Corona de teclas duras, duermen su último sueño los pordioseros y los yonkis que no importan a nadie, acunados por el ebrio aliento de Salvaje.
-Mierda, y ella qué dijo.
-Me miró con los ojos como platos y me preguntó si una mamada me haría olvidar el asunto.
-¿Y qué hicistes?
-¿Tú que crees?
La comisaria esta llena de pequeñas infamias y anécdotas. Cuanto más embrutecido y corrupto, más popular. Es el tiempo para que los héroes sin rostro hagan el trabajo de los hombres de ley. Es el tiempo en que la policía no vale nada. El crimen se paga con la sangre en un callejón sin nombre, derramada por algún niño rico con ansias de estremecer al mundo en su mano y darle su forma.
También se hablaba del asesino del bisturí, del misterioso psicópata que obsesionaba a Batman, que agotaba a la policía en su búsqueda mientras la ciudad languidecía sin ley, ensimismados los justicieros en las vendettas personales del héroe.
Fred Salvaje era el más tiránico y violento policía del distrito. Curiosamente su indice de criminales muertos por tratar de enfrentarse a la autoridad era el más alto de la ciudad con una diferencia enorme. Solo por detrás de Batman, claro.
Fred sin embargo no hacía de ello bandera. Callaba y observaba a sus compañeros como desde la lejanía de otro universo. Además de Fred Salvaje, se le conocía como El Mudo.
Hoy el mudo iba a hablar por los codos con asuntos internos.
Pero antes iba a dar la cara. Tenía mariposas cenagosas y temblequeantes en el estómago. Siempre era mejor que tener mariposas de plomo.
Cogió su placa y se dirigió al polígono que había por Dixco Docks. Se saltó tres semáforos y conducía como un hijodeputa borracho, cosa que no era del todo incierta.
Pisó el freno a fondo, y bajó del coche junto al Ford viejo y cascado del agente Face.
Face no tenía cara. Era todo ojos aviesos, hundidos encima de sus pómulos como cerezas. Se miraron largamente. Pasó un minuto. Pasaron cinco. Corría una desagradable brisa con aroma a fábrica.
-¿Vas a denunciarme a Clean?
-Si
-¿Por qué? Tu estás más sucio, has matado con más alegría, has falsificado más informes, y has dado más palizas que nadie en esta ciudad.
Salvaje se lo pensó. Habían demasiadas razones para no hacerlo. Por eso lo hacía.
-Porque puedo.
Face sacó su pistola y le pegó un tiro en el vientre. Sonó el timbre de una fábrica.
Una sirena agónica como un grito de ballena se cernía con oscuridad entre las nubes negruzcas de tormenta, entre las pequeñas flores blancas que crecían en el margen del asfalto, manchadas de tierra rojiza.
Salvaje estaba tendido como un cerdo en una matanza, esperando ser destripado.
Entonces se puso de pie, tarareando DIES BILDNIS IST BEZAUBERND SCHÖN, de la Flauta mágica. Se acercó a un anodadado Face.
-Estas loco...-dijo Face muy bajito, como dejando por sentado el hecho para la posteridad.
Salvaje se abalanzó y le partió el cuello. Le molestaba tener que hacer un informe sobre la muerte de un policía. Tal vez amenazar a Clean de muerte sirviera para enterrar el asunto. Tenía cosas mejores que hacer. Tenía que matar a Batman.

Monday, October 06, 2008

True Blood




True Blood es la aventura teenager de Alan Ball. Y yo lo celebro. Porque para mi A dos metros bajo tierra era demasiado grave, demasiado relamida, demasiado complacida consigo misma, embelesada con su propio planteamiento inteligente, y profundamente endogámica.
True Blood es otro tipo de endogamia televisiva, endogamia bastarda de creepshows, de comics de chicas con poderes, de Joss Whedon, si, pero un Joss con un lifting de elegancia y de saber manejar los tiempos. Los buenisimos titulos de creditos ya dan una pista (¿hijos bastardos de los de Carnivale?)
Parece también que la cabeza putrefacta y maravillosa de Joe Dante anda por ahí, no en vano los vampiros en televisión y su debate sobre derechos civiles me recuerda al Masters of Horror de Dante (Homecoming) con sus zombis pidiendo el voto por Tv. Me gusta la forma en que la política vampírica se entremezcla a través de la Tv con la vida de la protagonista, haciendo que la Gran Historia y la historia cotidiana se entremezclen (Bill el vampiro, un personaje Noir bien interpretado, también produce ese efecto dando a entender que ha visto bastantes guerras como para ser escéptico con la Gran Historia así en mayúsculas, y con la raza humana, así, en patéticas minúsculas)
Por lo demás, los típicos cliffhangers que te dejan a medias a final de episodio, los típicos secretos que guardan los personajes, el típico malo que parece bueno, pero es malo, pero quizá sea bueno...y que trae loca a Anna Paquin (Buffy cazavampiros sabe más de eso), una Anna Paquin por cierto que siempre va en pantalón corto luciendo pierna...
Un tratamiento inteligente de las relaciones humanos-vampiros en un mundo en el que éstos últimos se dan a conocer y beben sucedáneo de sangre (si les da la gana claro...veremos que no todos son buenos ciudadanos preocupados por el prójimo), y un tratamiento despreocupado y crudo del sexo.
El mundo rural estadounidense es el marco (falta el agente Cooper dando palos de ciego, o tal vez un Mulder encantado con la salida del armario de los descendientes de Vlad Teples) para un guilty pleasure que me gusta precisamente por todo aquello que le podría condenar: Ser deliciosamente incongruente, teenager, intrascendente, entretenido, manejando tópicos de ambos géneros, juvenil y vampirico.
Aunque no tienen nada útil que ver, si no disfrutan de series típicamente Whedonianas como Firefly o la Veronica Mars de Rob Thomas, o tal vez la propia Buffy cuando por casualidad salía un arco argumental bueno (no siempre me temo, no siempre...) no esperen que el nombre de Alan Ball haga el mismo tipo de magia negra que en A dos Metros bajo tierra.

Sunday, October 05, 2008

Shhhhh!


A lo mejor soy demasiado viejo, pero estoy aprendiendo a callarme.

Thursday, October 02, 2008

Disco del mes: Dig out your soul, La balada de Noel y Liam


A estas alturas la recuperación de Oasis de la hecatombe Heathen chemistry es manifiesta. Esto es una obra mayor. Aquí no se desmerece su pasado. Aquí hay algunas canciones casi tan buenas como Wonderwalls, whatevers y demás. Eso si aún están empeñados en comparar al grupo a si mismo y someterlo a una ridícula y vergonozosa carrera de caballos en círculos, claro.

Oasis rompen ese círculo perfecto entregando un disco en que su simbiosis con el productor Dave Sardy es total, algo que ya apuntaba maneras en el DBTT. Personalmente creo que han encontrado a su George Martin, aunque son inquietos y no sé cuanto puede durar la alianza...Aquí se combina un desacomplejado clasicismo, con cierto atrevimiento al cambio, a una neopsicodelia más académica que lo que el paladar indie militante exige. Y por ello más valiosa.

The Shock of the Lightning es su nuevo Roll With it. Tiene pegada, tiene recorrido, no se desgasta. Un single perfecto.

Bag it Up es quizá el mejor tema del disco, un comienzo rotundo, con energía, con melodía, una canción que lo tiene todo...Es una puta maravilla. La primera en la frente. Lennon + The Nice + Marc Bolan

Waiting for the Rapture. What the Fuck. ¿La canción más sorprendete de Oasis en años? Una balada peligrosa, un grito de guerra a cámara lenta... Aroma hard rock, pero no con urgencia a lo Full On. Me ha molado muchisimo.

I'm Outta time. Versos muy a lo born in a different cloud. Estribillo a lo Travis, pero en bueno. Voz de Liam impagable, lennoniana hasta el punto de contener samplers con la voz de John, con quién Liam esta obsesionado. Probablemente la mejor balada de Oasis desde Don't Look back in Anger. Va a ser momentazo en directo.

(Get Off Your) High Horse Lady. Noel se va a los pantanos de Luisiana y los viste de ácido. Y a mi eso me vale. Dr. John se ha tomado un sannax y un trankimazin y flipa con un hard-blues-southern-rock cantado como desde el interior de una nube.

To Be Where There's Life: Mucho Harrison. Algo repetitiva, en plan mantra hindú. En el directo la cosa parecía peor. No llega al nivel de Who Feels love, pero tampoco es una mierda como probably all in the mind. Me gusta más la remezcla psicodélica del bonus disc.

Ain't Got Nothin, directa y rockera, breve intermezzo sexpistoliano.

Falling Down, vale que con los Chemical metiendole mano en el bonus disc es mas molona, pero...tambien es un gran cambio para Noel! Una de las canciones más sorprendentes del disco.

Nature of Reality me encanta, es algo diferente a todo lo que han hecho, tiene ritmo, es pegadiza y extraña, fascina. Una especie de marcha militar cargada de ironía en su breve y simple letra casi propia de un P.K. Dick (como lo era la muy superior Empire de Kasabian, esta es mas natural, menos psicodelica y recargada). No se porque me recuerda en su crudeza a la Ballad of John and Yoko.

The Turning: Gas Panic + Roll it over+ Fade in out. Épica canción que crece. Tiene un clima a lo Be Here now, que nos devuelve atrás en el tiempo. Junto sobre todo I'm outta time, la mejor letra de un disco en ese sentido algo simple y telegráfico.

Soldier On: Buena canción de chape. Ensoñadora. Algo larga, confirma que estan mirando a 1969 con todas sus fuerzas. Parece de Procol Harum.

Fuera del disco, para caras B y ediciones de lujo se quedan la pegadiza Boy with the blues(¿llevarse a Waterboys al terreno épico de gas panic?), y la efectiva I believe in all, seca, de ritmo vivo, al estilo de Pass me down the wine, dylaniana/lennoniana. Liam gana importancia aportando la mejor canción, probable single (sería su segundo tras songbird) dos canciones más del LP y una gran cara b.
No solo estamos ante el mejor disco de lo que va de año, sino uno de los discos de la década.


Wednesday, October 01, 2008

De vidas y muertes estamos hechos


En el aniversario más fatídico del año, en mi día negro de la memoria, de la pérdida, de la ausencia presente del padre, en unas semanas en que el cáncer vuelve a posarse en las temblorosas manos de mis mayores (una escalón que decidió saltarse, para volver atrás en el curso natural y arrebatar al padre de ese hijo que fue mi propio padre) en que las letras que salían de mi pluma eran negrísimas, dolorosas como hacía tiempo que no goteaban oscuras hacia el papel, me apete un poco de luz.
No me apetece recrearme en lo oscuro, en lo agarrotado de un dolor crónico del alma que me entumece como por oleadas. Me apetece por una vez no ser derrotado por mi falta de fe en la fe, de mi falta de confianza en la esperanza que defrauda, cuando es tiempo de defraudar, pero que mientras nos sostiene no es fraude: Es sólida hasta que se rompe, y en ella nos apoyamos hasta un segundo antes de romperse.
Gonzalo Millán también fue padre, también poeta, también hombre, también enfermo terminal, también muerto por anticipado, desahuciado culpable de humanidad...
En su diario de morir desarrolla su miedo, su soledad, su negro horizonte, su velo de muerte en los propios huesos calado...(tremendo su "El dolor te procesa después de arrollarte. La mortalidad se hace una pena, la vida que te queda, un duelo." O si no "¿Contra quien volverme enfurecido
por el despojo de mi vida,
a quién reprochar la interrupción
del hilo del relato?

Toda queja puede parecer injusta,
todo lamento una treta de debilidad,
toda confesión prueba de cobardía.
El rencor, la rabia por el arrebato.
Por el robo, el asalto, el atropello.")


De él prefiero rescatar un poema hecho antes de anticiparsele la muerte con el anuncio del fin. Un poema de hombre vivo que se interroga sobre la vida, no de duda ante un interrogante final imposible de concretar. Porque no quiero recordar una muerte sino una vida, ni tengo derecho a entristecerme con el recuerdo de la misma.

Pongo en mi oreja la oreja ondulada de la nada

Vacío caracol de tierra y vides:
feble trompa que contiene
las nubes de langostas del ruido
y el silencio de la pared-ola
antes del estruendo y la caída;
roseta parda que al final de su voluta
sostiene toda la noche
en el hueco oscuro de su fruto;
serpentina de saliva
que deshago sin tiempo,
crujiente caliza hoja seca,
hasta dejar en mis ojos
la fugitiva presencia de la luz,
y del polvo el rastro,
y motas entre mis dedos.
(Gonzalo Millán)


Tal vez todo sea en el fondo más simple, como en el libro de mi biblioteca que recopila haikus japoneses sobre la muerte. Con una actitud más sana y natural.

"Una noche corta
me despierta un sueño
que parecía largo"

(Tanko)