Micronesia en el cerebelo 2.0
No estaba muerto, que estaba de parranda...
Especial Halloween: FANPIRO
5 hours ago
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Sunday, March 11, 2012
Monday, February 13, 2012
Solidaridad con el Emperador desnudo
"La naturaleza de esta solidaridad-en-la-culpa puede ser mucho más específica; cuando por ejemplo el líder es atrapado en una situación embarazosa, la solidaridad del grupo se fortifica gracias a la renegación común de los sujetos de la desgracia que pone al descubierto el fracaso o la impotencia del líder. Una mentira compartida es un lazo incomparablemente más efectivo para un grupo que la verdad. Tal vez uno debería volver a leer "El traje nuevo del Emperador" de Andersen: Por supuesto todos sabían que el emperador estaba desnudo, y sin embargo, era precisamente la renegación de ese hecho lo que los mantenía unidos...afirmando la realidad, el niño desafortunado rompió el lazo social"
(Slavoj Zizek, Las metástasis del goze)
Sunday, January 08, 2012
Pintan bastos
Tuesday, December 06, 2011
Monday, November 28, 2011
Saturday, November 19, 2011
Tuesday, November 01, 2011
The Walking Dead: Camino de podredumbre/Exportando basura/Hill Street Constitución Blues/ Tabú/Europa Remixed/Velocidad y Aceleración
Y vuelvo tras un fructífero rearmarse contra lo que la vida nos hace...
Vuelvo con historias de miedo, de terror.
Luces fuera, linterna bajo el rostro. Cuentan que hay 20 días en los que monstruos sin rostro, susurrantes en la oscuridad, prometen la felicidad, prometen ilusión, prometen trabajo, prometen.
El calvo de la lotería ahora se llama Rubaljoy, o Rajolcaba. Algunos prometen lo contrario a lo que han hecho en el gobierno, otros callan por no asustar. Y en ese río revuelto, populistas tratan de pescar descontentos. Toni Cantó cagándose en el idioma valenciano, para ganar votos en Valencia. Durán creyéndose las encuestas de popularidad, y quitándose la máscara del consenso, mostrando la patita de Unió y su ADN verdadero.
Se habla de desmontar un modelo federal, no de optimizarlo o racionalizarlo.
Se habla, se habla demasiado, se habla sin saber, se fabula, se habla por no callar. Por eso andaba yo callado. Estaba rumiando, en medio de tanto ruido. Como dicen en El Ansia sobre K. Kraus, en ocasiones la palabra no lo puede todo... En ocasiones cuesta hablar precisamente porque hay que medir mucho lo que se dice.
Parte del título de este sampler verbal es "Camino de podredumbre", parafraseando a Hayek. Me resultaba muy curioso las reflexiones sobre las escuelas del liberalismo de Paolo2000, porque coinciden en el tiempo y el fondo con mis propias reflexiones, aunque yo veo más de dos escuelas, y además diferencio liberalismo económico (lessez faire) y liberalismo político.
Por mucho que duela en las dos orillas ideológicas, durante el siglo XIX español, en la época de "Vivan las cadenas", antes incluso de que surgieran los radicales demócratas, los republicanos y los populistas blasquistas, y mucho antes que Pablo Iglesias, que el Psoe marxista, que la CNT etc.. los dos vectores de "izquierda" o al menos de progreso en este país fueron los liberales y los afrancesados. Cádiz y la Ilustración francesa. ¡Y tuvieron que enfrentarse! También es mala suerte.
Volviendo a la podredumbre del título, la escuela hayekiana, con su fondo darwinista a lo Ayn Rand, nunca ha existido. Me explico. Reagan subvencionaba ricamente a los agricultores. Así que en la praxis no existe. La dinámica clientelista y amiguista de este país, y no sólo de este país (basta de complejos) lo impide. Incluso el mundo intereconómico está plagado de cruzados vestidos de pureza hayekiana que son en realidad oportunistas, vividores, moralistas profesionales, francotiradores a sueldo, o, simplemente (el peor insulto para un hayekiano) subvencionados. El camino de servidumbre que denuncia Hayek es en el fondo, un camino de podredumbre.
Es más, envido: La pureza ideológica del resto, de los que quedan, es muy dudosa. ¿Acaso no son algunos, y no es baladí para lo que nos ocupa, San Pablos del marxismo que se han caído del caballo y han visto la luz? ¿Es tan diferente creer en el determinismo de la Mano de Adam Smith (que por cierto, además de un sistema económico hablaba de un complemento moral al mismo) que creer en el determinismo del materialismo histórico? ¿O es tan sólo el mismo tipo de utopía totalizadora con diferentes miserias asociadas?
Yo sólo sé que me da por pensar: Los recortes sanitarios, el copago, los recortes educativos...¿Son consecuencias de la crisis? ¿O son la causa, el programa de la misma, poniéndonos conspiranoicos? ¿Es casual que la mano que mece la cuna del recorte normalmente tenga intereses en el sector privado en los mismos campos que está recortando (Cotino)? Camino de podredumbre.
La noticia que más me ha impactado estos días en que he estado apartado, como anacoreta, no ha sido la convulsión gatopardiana en el PPCV (Fabra siendo el Olivas de Camps), ni la campaña de perfil bajo (un sólo debate y por compromiso, con la que está cayendo, por lo que puedan decir; señal evidente de que el pescado está vendido, y no apetece quemarse), ni siquiera el corredor mediterráneo y la guerra civil pepera en materia de infraestructuras y agua (Dinamitando el mantra valenciano victimista y maniqueo del Consell).
Ha sido esa pequeña noticia de los contenedores de basura llegados a Brasil desde el puerto de Valencia. ¿Transformar la economía? ¿Apostar por la industria de valor añadido? ¿I+D?
No. Hace tiempo que la Comunidad Valenciana lo que exporta, lo que produce, lo que transporta, lo que trata en factorías, es basura. Sólo basura. El negocio de la basura, como en Gomorra. Basura viajando de un extremo a otro. Concesiones disputadas, peleadas, otorgadas a dedo a cambio de...
Y luego, una expresión que con la crisis me viene a la cabeza. Ética de la Responsabilidad. Oxímoron en realidad. ¿Quién es responsable de enviar basura a Brasil, de dónde viene? Nadie ha sido. Imposible de rastrear. Importamos madera, y enviamos basura. La empresa cobrará por el reciclaje. El problema pasa a ser de otro.
Y cuando hablo de responsabilidad, hablo de todos. Empezando por mí. ¿Cuándo dejamos, incluso por inacción, que todo esto se fuera a la mierda?
La canción triste de la constitución zanja, junto al posible fin de ETA, las banderas de nuestros padres, por decirlo parafraseando a la peli de Eastwood. La Cultura de la Transición de la que habla Amador Fernandez Savater.
Después de 20 años de "eso no se toca, eso no se dice, niño", se toca y se dice. Se retoca. Corriendo, volando, según las instrucciones de arriba. Porque como decía Bourdieu en su Contrafuegos, El Estado se achica, y se ve impotente (¿Y un Estado impotente acaso cumple la función que los ciudadanos le dan según el modelo de contrato social de Hobbes?)
La Bandera de nuestros padres salta por los aires. No la hemos votado. De hecho no hemos votado ni su reforma. El referendum es impensable. La democracia es el problema para los burócratas europeos, puestos en un brete porque la cuna de la misma, Grecia, consulte la manera de tirarse al abismo...
Un tabú es algo que no se puede decir, no se puede contar, pero que está omnipresente. ETA era uno de esos tabús, de forma que algún ingenioso en twitter decía que empezó su fin cuando empezaron las bromas en Vaya Semanita. Impensable en los 90. ETA como distorsión de la política, como excusa, es un condicionante que ha marcado más decisiones y actitudes de las que creemos.
Europa anda revuelta. Todos mis profesores europeístas siguen en la misma línea absurda: A saber, que cada crisis o paso atrás, que cada parón, ha servido luego para avanzar...Así que ahora, dicen, también. Pero no proponen el cambio adecuado y urgente para este momento. ¿Qué hacer? Decía Lenin. Los europeólogos están demasiado enamorados del objeto de su estudio, de su disciplina. De nuevo, la dialéctica marxista de tesis-antítesis-síntesis te sale por dónde menos te lo esperas. En una confianza en el futuro demencial e imprudente.
Los profetas del apocalipsis como Niño Becerra no son mucho mejores. Ni aportan más soluciones que decir que alguien está enfermo cuando ya está enterrado. Como médicos serían pésimos.
Irlanda y Dinamarca giran a la izquierda, Alemania y Francia se tambalean en la duda (qué personajes para un Hamlet), y Sarko o Clegg no han sido menos decepción para el centroderecha que ZP o Blair para la izquierda.
Pero la clave puede estar en la velocidad y la interconexión. La histeria económica se contagia a velocidad cibernética mientras los gobiernos reaccionan a velocidad decimonónica y a golpe de encuesta. Virilio tenía razón, y Sloterdijk se acerca a esos planteamientos.
Vuelvo con historias de miedo, de terror.
Luces fuera, linterna bajo el rostro. Cuentan que hay 20 días en los que monstruos sin rostro, susurrantes en la oscuridad, prometen la felicidad, prometen ilusión, prometen trabajo, prometen.
El calvo de la lotería ahora se llama Rubaljoy, o Rajolcaba. Algunos prometen lo contrario a lo que han hecho en el gobierno, otros callan por no asustar. Y en ese río revuelto, populistas tratan de pescar descontentos. Toni Cantó cagándose en el idioma valenciano, para ganar votos en Valencia. Durán creyéndose las encuestas de popularidad, y quitándose la máscara del consenso, mostrando la patita de Unió y su ADN verdadero.
Se habla de desmontar un modelo federal, no de optimizarlo o racionalizarlo.
Se habla, se habla demasiado, se habla sin saber, se fabula, se habla por no callar. Por eso andaba yo callado. Estaba rumiando, en medio de tanto ruido. Como dicen en El Ansia sobre K. Kraus, en ocasiones la palabra no lo puede todo... En ocasiones cuesta hablar precisamente porque hay que medir mucho lo que se dice.
Parte del título de este sampler verbal es "Camino de podredumbre", parafraseando a Hayek. Me resultaba muy curioso las reflexiones sobre las escuelas del liberalismo de Paolo2000, porque coinciden en el tiempo y el fondo con mis propias reflexiones, aunque yo veo más de dos escuelas, y además diferencio liberalismo económico (lessez faire) y liberalismo político.
Por mucho que duela en las dos orillas ideológicas, durante el siglo XIX español, en la época de "Vivan las cadenas", antes incluso de que surgieran los radicales demócratas, los republicanos y los populistas blasquistas, y mucho antes que Pablo Iglesias, que el Psoe marxista, que la CNT etc.. los dos vectores de "izquierda" o al menos de progreso en este país fueron los liberales y los afrancesados. Cádiz y la Ilustración francesa. ¡Y tuvieron que enfrentarse! También es mala suerte.
Volviendo a la podredumbre del título, la escuela hayekiana, con su fondo darwinista a lo Ayn Rand, nunca ha existido. Me explico. Reagan subvencionaba ricamente a los agricultores. Así que en la praxis no existe. La dinámica clientelista y amiguista de este país, y no sólo de este país (basta de complejos) lo impide. Incluso el mundo intereconómico está plagado de cruzados vestidos de pureza hayekiana que son en realidad oportunistas, vividores, moralistas profesionales, francotiradores a sueldo, o, simplemente (el peor insulto para un hayekiano) subvencionados. El camino de servidumbre que denuncia Hayek es en el fondo, un camino de podredumbre.
Es más, envido: La pureza ideológica del resto, de los que quedan, es muy dudosa. ¿Acaso no son algunos, y no es baladí para lo que nos ocupa, San Pablos del marxismo que se han caído del caballo y han visto la luz? ¿Es tan diferente creer en el determinismo de la Mano de Adam Smith (que por cierto, además de un sistema económico hablaba de un complemento moral al mismo) que creer en el determinismo del materialismo histórico? ¿O es tan sólo el mismo tipo de utopía totalizadora con diferentes miserias asociadas?
Yo sólo sé que me da por pensar: Los recortes sanitarios, el copago, los recortes educativos...¿Son consecuencias de la crisis? ¿O son la causa, el programa de la misma, poniéndonos conspiranoicos? ¿Es casual que la mano que mece la cuna del recorte normalmente tenga intereses en el sector privado en los mismos campos que está recortando (Cotino)? Camino de podredumbre.
La noticia que más me ha impactado estos días en que he estado apartado, como anacoreta, no ha sido la convulsión gatopardiana en el PPCV (Fabra siendo el Olivas de Camps), ni la campaña de perfil bajo (un sólo debate y por compromiso, con la que está cayendo, por lo que puedan decir; señal evidente de que el pescado está vendido, y no apetece quemarse), ni siquiera el corredor mediterráneo y la guerra civil pepera en materia de infraestructuras y agua (Dinamitando el mantra valenciano victimista y maniqueo del Consell).
Ha sido esa pequeña noticia de los contenedores de basura llegados a Brasil desde el puerto de Valencia. ¿Transformar la economía? ¿Apostar por la industria de valor añadido? ¿I+D?
No. Hace tiempo que la Comunidad Valenciana lo que exporta, lo que produce, lo que transporta, lo que trata en factorías, es basura. Sólo basura. El negocio de la basura, como en Gomorra. Basura viajando de un extremo a otro. Concesiones disputadas, peleadas, otorgadas a dedo a cambio de...
Y luego, una expresión que con la crisis me viene a la cabeza. Ética de la Responsabilidad. Oxímoron en realidad. ¿Quién es responsable de enviar basura a Brasil, de dónde viene? Nadie ha sido. Imposible de rastrear. Importamos madera, y enviamos basura. La empresa cobrará por el reciclaje. El problema pasa a ser de otro.
Y cuando hablo de responsabilidad, hablo de todos. Empezando por mí. ¿Cuándo dejamos, incluso por inacción, que todo esto se fuera a la mierda?
La canción triste de la constitución zanja, junto al posible fin de ETA, las banderas de nuestros padres, por decirlo parafraseando a la peli de Eastwood. La Cultura de la Transición de la que habla Amador Fernandez Savater.
Después de 20 años de "eso no se toca, eso no se dice, niño", se toca y se dice. Se retoca. Corriendo, volando, según las instrucciones de arriba. Porque como decía Bourdieu en su Contrafuegos, El Estado se achica, y se ve impotente (¿Y un Estado impotente acaso cumple la función que los ciudadanos le dan según el modelo de contrato social de Hobbes?)
La Bandera de nuestros padres salta por los aires. No la hemos votado. De hecho no hemos votado ni su reforma. El referendum es impensable. La democracia es el problema para los burócratas europeos, puestos en un brete porque la cuna de la misma, Grecia, consulte la manera de tirarse al abismo...
Un tabú es algo que no se puede decir, no se puede contar, pero que está omnipresente. ETA era uno de esos tabús, de forma que algún ingenioso en twitter decía que empezó su fin cuando empezaron las bromas en Vaya Semanita. Impensable en los 90. ETA como distorsión de la política, como excusa, es un condicionante que ha marcado más decisiones y actitudes de las que creemos.
Europa anda revuelta. Todos mis profesores europeístas siguen en la misma línea absurda: A saber, que cada crisis o paso atrás, que cada parón, ha servido luego para avanzar...Así que ahora, dicen, también. Pero no proponen el cambio adecuado y urgente para este momento. ¿Qué hacer? Decía Lenin. Los europeólogos están demasiado enamorados del objeto de su estudio, de su disciplina. De nuevo, la dialéctica marxista de tesis-antítesis-síntesis te sale por dónde menos te lo esperas. En una confianza en el futuro demencial e imprudente.
Los profetas del apocalipsis como Niño Becerra no son mucho mejores. Ni aportan más soluciones que decir que alguien está enfermo cuando ya está enterrado. Como médicos serían pésimos.
Irlanda y Dinamarca giran a la izquierda, Alemania y Francia se tambalean en la duda (qué personajes para un Hamlet), y Sarko o Clegg no han sido menos decepción para el centroderecha que ZP o Blair para la izquierda.
Pero la clave puede estar en la velocidad y la interconexión. La histeria económica se contagia a velocidad cibernética mientras los gobiernos reaccionan a velocidad decimonónica y a golpe de encuesta. Virilio tenía razón, y Sloterdijk se acerca a esos planteamientos.
Tal vez la salvación esté en la desaceleración. Es por ver algo positivo en la posición española de calma chicha...¿Vendrá tormenta? ¿Será el ojo del huracán?
Wednesday, September 28, 2011
Wednesday, June 01, 2011
El poema volátil
Creo que nadie puede dudar de mi anhelo de una reacción popular que rompiera la indolente resignación que no es sino la cara visible del fatalismo español. Justo antes del estallido, pedía repetir mayo, pero no literalmente. Y aún ni eso, nos quedamos a medias (como bien señala Kristin Ross, mayo trajo la mayor huelga general de la Francia gaullista, así de rondón y de espaldas a unos sindicatos que se sumaron de mala gana).
Desmontando el mito de los Ni-Ni, afirmaba textualmente "sólo espero que decidan que ya tienen bastante...". Aquí, en referencia a Egipto, aquí, en referencia a la protesta estudiantil londinense, o aquí, en sentido homenaje a la ira griega, dejaba claro que necesitábamos una sacudida.
Y sin embargo, la épica juvenil, el levantamiento del ágora, los programas detallados frente a la oportunidad de aglutinar un enojo transversal, un grito puro de cabreo, y la adopción de una lógica asamblearia me situan en el terreno de la ambivalencia.
Ya en la protesta universitaria por Bolonia, percibí las acampadas en el campus, más allá de unos pocos días, como un error estratégico importante. Así nos fue.
Tomada la plaza, su pervivencia como símbolo es más importante que la resistencia física a abandonarla, porque se corre el riesgo de acabar siendo percibidos como los secuestradores de la propia plaza. Como decía en un blog amigo, que citaré más adelante, tal vez en lugar de algo crónico (la acampada) debiera haber sido cíclico (Convocatorias cada X tiempo).
Para mi, detrás de está construcción de un ágora callejera, se halla la voluntad de replicar el ágora cibernética. El intercambio de informaciones, puntos de vista, titulares y proclamas en la aldea global mcluhanniana, tratado de reproducirse en vivo.
Pero como en la hiperrealidad de la red, la sobreexposición lleva a un desgaste, a una rutina de informaciones que restan carácter excepcional, a una confución de versiones y relatos, a un aluvión de voces, que acaban en barahúnda. Yo, que abogo por el grito primario pero claro de reproche, veo las asambleas como "foros" internetiles de la revolución, con sus cuitas y sus baneos. La revolución como un juego de estrategia en tiempo real, cargado de épica, y convertido en un trabajo a tiempo completo. La plaza pasa a ser el problema.
El propio Enrique Dans, uno de los promotores de Democracia Real Ya, parecía advertirnos claramente.
De todo esto, muchos tics erróneos del 68, sin su radicalidad iconoclasta y ultrapolitizada (que no nos despisten, aquello no era simplemente una revuelta cultural juvenil) surgen a la superficie. Es inevitable. Aquello se perdió en cuanto eligieron o dejaron hacer a sus lideres y parlamentaron con el poder. Enamorados de sus procalamas, pero enamorados aún más de la idea de si mismos gritándolas... El error de DeGaulle fue la represión (como Plaça Catalunya). El 68 se devoró a si mismo en asambleas, "héroes" inflamados, comités... El tiempo y el desgaste es peor enemigo que los mossos.
Si citaba anteriormente a Mailer, y el asunto del Pentágono del 67, es porque precisamente aquella marcha fue algo transversal (hippies, cuáqueros, progresistas, objetores...) y único: Un acto excepcional que exprese el rechazo.
Por decirlo con mis propias palabras, en un post de 2008 que era un totum revolutum (de Gaza a Sarkozy, pasando por la crisis de proyecto de Europa como Unión, y la protesta griega) y que merece ser citado en lo tocante a este asunto (y en el que además recordaba las duras palabras de Pasolini ante la violencia del asunto del 68 en Italia):
"Lo interesante de la cuestión griega es el síntoma que representa. La simpatía que parte de la población, a pesar de las molestias, los enfretamientos, la violencia, la incertidumbre, las pérdidas económicas y la aparente insustancialidad o poca concreción de las protestas, es un dato muy poderoso.
Como en Francia en el 68, esa simpatía desaparecerá cuando el tiempo, el hartazgo, y la imposibilidad de sustituir toda la vida cotidiana por una vida-protesta continua hagan mella, si no la han hecho ya (Recordemos el caso Sintel en España).
Pero el malestar en la cultura política griega es profundo y viene de lejos, se intuye en una clase política desprestigiada, corrupta, incompetente, y alienada de la realidad , unos sueldos lamentables, unas universidades públicas de risa, un país con poco impulso social y un motor económico renqueante.
¿Les suena? A mi me suena a nuestro propio futuro, aunque espero equivocarme. Pienso sinceramente en el modelo griego y tiemblo anticipadamente. Eso también es Europa. Y se encuentra, tal vez, a la vuelta de la esquina.
Evidentemente la chispa de esa hoguera es una luz muy tibia para iluminar aquello que anda mal en Europa hoy en día, y no está exenta de las ironías de una protesta de este tipo: La suprema broma macabra de que los padres del chico muerto por la policía, que prendió la indignación, sufran los actos de vandalismo en su propia joyería. O de cómo la ira ciega puede ser un motor potente que sin una dirección determinada acaba por estrellarse contra el muro de su propia futilidad. ¿Sirve de algo? Exterioriza el conflicto."
En Twitter, mis proclamas iniciales, luchando contra la intoxicación informativa más rabiosa, encontraron el eco de esa metarrevolución, twitteada a si misma (la revolución si será twitteada, querido Gil-Scott Heron, pero porque de momento twitter no está en unas pocas manos censoras). Era una liberación inicial de ese ansia por el grito de furia que reclamaba. Y sin embargo, y sin embargo, como decían Astrud "siempre hubo un matiz". Ahora, mi twitter es más frío. Hace frío afuera. Espero que no congele a este poema volátil que ha acabado con esa fatalidad propia de este pueblo...
En Facebook, a modo de resumen, decía: "Positivo como sintoma. No como solución a nada. Es como ver un cadáver, y encontrarle el pulso. El cadáver era la sociedad civil... ahora el listón de nuestros representantes no es el mismo, la gente ha visto que lo puede cambiar con su ejemplo. Lo que luego pase, estaba en el guión... yo pedía este signo de vida."
Y ahora me pregunto ¿que ocurre después? ¿Que pasa con la #spanishrevolution cuando no sea Trend Topic, cuando no genere titulares, cuando no haya heridos, cuando el desgaste acabe con la quijotesca idea de mantener un campamento base? ¿Se constituirá en asociación, en tendencia, en poso, en escuela de civismo, de política como asunto de la Polis, de democracia como cuestión del demoi, como proyecto de un ágora? ¿Será devorada por la política como institución, por la "organización" como estructura, como sistema?
Veremos...
¿Desea saber más?
El Ansia: Acampada Alicante
La situación del espectáculo: Después de la #spanishrevolution
Guerra Eterna: Sol se ha quedado pequeño
Guerra Eterna: ¿Matará Sol al #15M?
Y Jarvis, en una épica canción de proclama anti-épica, nos advierte...
The dust has settled,
replaces the bulbs in all the lights.
I guess I'll get no sleep tonight.
A revolution happened.
Oh, sorry, you haven't heard?
We are the children of the new world.
If you're quiet you can watch if you like.
They say the future's beginning tonight.
Whole empires will crumble.
Civilisations will fall.
Lie on the bed, hear the sound of it all.
No anger, no guilt and no sorrow;
it sounds unlikely, I know, but tomorrow
you will wake up to find that your whole life has changed.
Although nothing looks different
a revolution took place.
I love the way you do it.
I love the way you put them on.
You know the answers but you get it wrong.
(Just to confuse things).
Why did it seem so difficult to realise a simple truth?
The revolution begins and ends with you.
Now all the breakdowns and nightmares look small.
Now we decided not to die after all.
Because the meek shall inherit absolutely nothing at all.
If you stopped being so feeble you could have so much more.
The answer was here all the time, you see.
Just how I missed it is a mystery to me.
I have waited and waited for this day to arrive.
The revolution was televised.
Now it's over, bye bye.
It's over, bye bye.
Yeah, we made it.
Just by the skin of our teeth.
Perfection is over
(The Rave is over)
Sheffield is over.
The Fear is over.
Guilt is over
(Please leave the building quietly)
Bergerac is over.
The hangover is over
Men are over
Women are over.
Cholesterol is over.
Tapers are over.
Irony is over.
Bye bye.
Bye bye.
Desmontando el mito de los Ni-Ni, afirmaba textualmente "sólo espero que decidan que ya tienen bastante...". Aquí, en referencia a Egipto, aquí, en referencia a la protesta estudiantil londinense, o aquí, en sentido homenaje a la ira griega, dejaba claro que necesitábamos una sacudida.
Y sin embargo, la épica juvenil, el levantamiento del ágora, los programas detallados frente a la oportunidad de aglutinar un enojo transversal, un grito puro de cabreo, y la adopción de una lógica asamblearia me situan en el terreno de la ambivalencia.
Ya en la protesta universitaria por Bolonia, percibí las acampadas en el campus, más allá de unos pocos días, como un error estratégico importante. Así nos fue.
Tomada la plaza, su pervivencia como símbolo es más importante que la resistencia física a abandonarla, porque se corre el riesgo de acabar siendo percibidos como los secuestradores de la propia plaza. Como decía en un blog amigo, que citaré más adelante, tal vez en lugar de algo crónico (la acampada) debiera haber sido cíclico (Convocatorias cada X tiempo).
Para mi, detrás de está construcción de un ágora callejera, se halla la voluntad de replicar el ágora cibernética. El intercambio de informaciones, puntos de vista, titulares y proclamas en la aldea global mcluhanniana, tratado de reproducirse en vivo.
Pero como en la hiperrealidad de la red, la sobreexposición lleva a un desgaste, a una rutina de informaciones que restan carácter excepcional, a una confución de versiones y relatos, a un aluvión de voces, que acaban en barahúnda. Yo, que abogo por el grito primario pero claro de reproche, veo las asambleas como "foros" internetiles de la revolución, con sus cuitas y sus baneos. La revolución como un juego de estrategia en tiempo real, cargado de épica, y convertido en un trabajo a tiempo completo. La plaza pasa a ser el problema.
El propio Enrique Dans, uno de los promotores de Democracia Real Ya, parecía advertirnos claramente.
De todo esto, muchos tics erróneos del 68, sin su radicalidad iconoclasta y ultrapolitizada (que no nos despisten, aquello no era simplemente una revuelta cultural juvenil) surgen a la superficie. Es inevitable. Aquello se perdió en cuanto eligieron o dejaron hacer a sus lideres y parlamentaron con el poder. Enamorados de sus procalamas, pero enamorados aún más de la idea de si mismos gritándolas... El error de DeGaulle fue la represión (como Plaça Catalunya). El 68 se devoró a si mismo en asambleas, "héroes" inflamados, comités... El tiempo y el desgaste es peor enemigo que los mossos.
Si citaba anteriormente a Mailer, y el asunto del Pentágono del 67, es porque precisamente aquella marcha fue algo transversal (hippies, cuáqueros, progresistas, objetores...) y único: Un acto excepcional que exprese el rechazo.
Por decirlo con mis propias palabras, en un post de 2008 que era un totum revolutum (de Gaza a Sarkozy, pasando por la crisis de proyecto de Europa como Unión, y la protesta griega) y que merece ser citado en lo tocante a este asunto (y en el que además recordaba las duras palabras de Pasolini ante la violencia del asunto del 68 en Italia):
"Lo interesante de la cuestión griega es el síntoma que representa. La simpatía que parte de la población, a pesar de las molestias, los enfretamientos, la violencia, la incertidumbre, las pérdidas económicas y la aparente insustancialidad o poca concreción de las protestas, es un dato muy poderoso.
Como en Francia en el 68, esa simpatía desaparecerá cuando el tiempo, el hartazgo, y la imposibilidad de sustituir toda la vida cotidiana por una vida-protesta continua hagan mella, si no la han hecho ya (Recordemos el caso Sintel en España).
Pero el malestar en la cultura política griega es profundo y viene de lejos, se intuye en una clase política desprestigiada, corrupta, incompetente, y alienada de la realidad , unos sueldos lamentables, unas universidades públicas de risa, un país con poco impulso social y un motor económico renqueante.
¿Les suena? A mi me suena a nuestro propio futuro, aunque espero equivocarme. Pienso sinceramente en el modelo griego y tiemblo anticipadamente. Eso también es Europa. Y se encuentra, tal vez, a la vuelta de la esquina.
Evidentemente la chispa de esa hoguera es una luz muy tibia para iluminar aquello que anda mal en Europa hoy en día, y no está exenta de las ironías de una protesta de este tipo: La suprema broma macabra de que los padres del chico muerto por la policía, que prendió la indignación, sufran los actos de vandalismo en su propia joyería. O de cómo la ira ciega puede ser un motor potente que sin una dirección determinada acaba por estrellarse contra el muro de su propia futilidad. ¿Sirve de algo? Exterioriza el conflicto."
En Twitter, mis proclamas iniciales, luchando contra la intoxicación informativa más rabiosa, encontraron el eco de esa metarrevolución, twitteada a si misma (la revolución si será twitteada, querido Gil-Scott Heron, pero porque de momento twitter no está en unas pocas manos censoras). Era una liberación inicial de ese ansia por el grito de furia que reclamaba. Y sin embargo, y sin embargo, como decían Astrud "siempre hubo un matiz". Ahora, mi twitter es más frío. Hace frío afuera. Espero que no congele a este poema volátil que ha acabado con esa fatalidad propia de este pueblo...
En Facebook, a modo de resumen, decía: "Positivo como sintoma. No como solución a nada. Es como ver un cadáver, y encontrarle el pulso. El cadáver era la sociedad civil... ahora el listón de nuestros representantes no es el mismo, la gente ha visto que lo puede cambiar con su ejemplo. Lo que luego pase, estaba en el guión... yo pedía este signo de vida."
Y ahora me pregunto ¿que ocurre después? ¿Que pasa con la #spanishrevolution cuando no sea Trend Topic, cuando no genere titulares, cuando no haya heridos, cuando el desgaste acabe con la quijotesca idea de mantener un campamento base? ¿Se constituirá en asociación, en tendencia, en poso, en escuela de civismo, de política como asunto de la Polis, de democracia como cuestión del demoi, como proyecto de un ágora? ¿Será devorada por la política como institución, por la "organización" como estructura, como sistema?
Veremos...
¿Desea saber más?
El Ansia: Acampada Alicante
La situación del espectáculo: Después de la #spanishrevolution
Guerra Eterna: Sol se ha quedado pequeño
Guerra Eterna: ¿Matará Sol al #15M?
Y Jarvis, en una épica canción de proclama anti-épica, nos advierte...
The dust has settled,
replaces the bulbs in all the lights.
I guess I'll get no sleep tonight.
A revolution happened.
Oh, sorry, you haven't heard?
We are the children of the new world.
If you're quiet you can watch if you like.
They say the future's beginning tonight.
Whole empires will crumble.
Civilisations will fall.
Lie on the bed, hear the sound of it all.
No anger, no guilt and no sorrow;
it sounds unlikely, I know, but tomorrow
you will wake up to find that your whole life has changed.
Although nothing looks different
a revolution took place.
I love the way you do it.
I love the way you put them on.
You know the answers but you get it wrong.
(Just to confuse things).
Why did it seem so difficult to realise a simple truth?
The revolution begins and ends with you.
Now all the breakdowns and nightmares look small.
Now we decided not to die after all.
Because the meek shall inherit absolutely nothing at all.
If you stopped being so feeble you could have so much more.
The answer was here all the time, you see.
Just how I missed it is a mystery to me.
I have waited and waited for this day to arrive.
The revolution was televised.
Now it's over, bye bye.
It's over, bye bye.
Yeah, we made it.
Just by the skin of our teeth.
Perfection is over
(The Rave is over)
Sheffield is over.
The Fear is over.
Guilt is over
(Please leave the building quietly)
Bergerac is over.
The hangover is over
Men are over
Women are over.
Cholesterol is over.
Tapers are over.
Irony is over.
Bye bye.
Bye bye.
Sunday, May 22, 2011
Saturday, May 21, 2011
Los ejércitos de la noche
"¿Y quién, por otra parte, podría medir el éxito o el fracaso en una aventura tan singular, tan sin precedentes como aquella? Uno no marchaba sobre el Pentágono, y procuraba ser detenido como si aquello fuera el eslabón de un plan maestro para tomar paso a los bastiones de la república; no, aquel tipo de lógica férrea del paso siguiente quedaba para los hombres del FBI. Uno más bien marchaba porque...porque... (y aquí las razones se hacían tantas y tan curiosas y tan vagas, tan políticas y tan primarias, que no había necesidad, o acaso posibilidad, de hablar aún de ello; lo único que podía hacer uno era rumiar el asunto ante el café matinal) ..."
"...Su radicalismo estribaba en el desprecio a la autoridad, que para esta generación encarnaba la manifestación del mal. Era la autoridad la que había sembrado el país de aquellos suburbios donde esos jóvenes perdían su aliento de niños ante los westerns cinematográficos, ante la celebridad afable e insulsa de la TV; sus mentes habían sido pinchadas, hurgadas, hostigadas, sondeadas y finalmente espoleadas a producir modos de respuesta surrealistas ante la publicidad bruscamente insertada en los espacios dramáticos, mientras sus padres cambiaban incesantemente de una cadena a otra...Lo quisieran o no, se habían visto forzados a construir su idea del continuum espacio-tiempo ( y por ende, de su propio sistema nervioso) a partir de saltos y brincos y grietas y rupturas, que todo fenómeno de los media parecía contener en su seno.
"La autoridad había operado en sus cerebros con anuncios publicitarios, les había lavado el cerebro con educación en conserva, con política en conserva. Se había presentado a sí misma como honorable, pero era corrupta, tan corrupta como los sobornos que salen en la TV, los escándalos sobre la seguridad de los automóviles, las concesiones de los contratos de aviación..."
"...Esta nueva generación, por último, odiaba a la autoridad, porque ésta mentía. Mentía por boca de los ejecutivos corporativos, portavoces del Gabinete, funcionarios de policía, editores de periódicos y agencias de publicidad. Y mentía en sus publicaciones de masas, en las que las más sutiles disculpas por los desastres de la autoridad ( y las más pulcras distorsiones de las noticias) se grababan con el mejor de los estilos en la mente siempre abierta del lobotomizado americano de a pie..."
"...Su radicalismo estribaba en el desprecio a la autoridad, que para esta generación encarnaba la manifestación del mal. Era la autoridad la que había sembrado el país de aquellos suburbios donde esos jóvenes perdían su aliento de niños ante los westerns cinematográficos, ante la celebridad afable e insulsa de la TV; sus mentes habían sido pinchadas, hurgadas, hostigadas, sondeadas y finalmente espoleadas a producir modos de respuesta surrealistas ante la publicidad bruscamente insertada en los espacios dramáticos, mientras sus padres cambiaban incesantemente de una cadena a otra...Lo quisieran o no, se habían visto forzados a construir su idea del continuum espacio-tiempo ( y por ende, de su propio sistema nervioso) a partir de saltos y brincos y grietas y rupturas, que todo fenómeno de los media parecía contener en su seno.
"La autoridad había operado en sus cerebros con anuncios publicitarios, les había lavado el cerebro con educación en conserva, con política en conserva. Se había presentado a sí misma como honorable, pero era corrupta, tan corrupta como los sobornos que salen en la TV, los escándalos sobre la seguridad de los automóviles, las concesiones de los contratos de aviación..."
"...Esta nueva generación, por último, odiaba a la autoridad, porque ésta mentía. Mentía por boca de los ejecutivos corporativos, portavoces del Gabinete, funcionarios de policía, editores de periódicos y agencias de publicidad. Y mentía en sus publicaciones de masas, en las que las más sutiles disculpas por los desastres de la autoridad ( y las más pulcras distorsiones de las noticias) se grababan con el mejor de los estilos en la mente siempre abierta del lobotomizado americano de a pie..."
(Norman Mailer, Los ejércitos de la noche, 1968)
Friday, May 20, 2011
Thursday, May 19, 2011
What's Going On?
"Vosotros sois los escombros del muro de Berlín..." (Federico Jiménez Losantos)
"Hay muchas organizaciones de la izquierda radical" (Esperanza Aguirre)
"Huele a Rubalcaba" (La Gaceta)
"Acampar en una calle sin más no conduce a nada. No reconocer a la política, con actitudes prepolíticas, conduce a que la política sea demonizada o desprestigiada" (Jáuregui)
"La misión histórica de la adolescencia es, en tiempo de guerra, morir en los frentes y en la paz, embrutecerlo todo". (Arcadi Espada sobre los jóvenes indignados)
¿Desea Saber Más?
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Como en el sketch de Monty Python sobre la inquisición, "nobody expects the spanish revolution".
Hay muchas cosas que deberían ser dichas, pero no las diré hoy, con el maremágnum de ruido y desinformación. No aportemos mucho más al maelstrom. Sólo un pequeño guiño.
Y a los que se sorprenden, tras tragar carros y carretas durante meses, por el timing, o la oportunidad de todo esto, decirles que no es tan sorprendente: Los mensajes electorales han sido la gota del cinismo que ha colmado el vaso.
"Hay muchas organizaciones de la izquierda radical" (Esperanza Aguirre)
"Huele a Rubalcaba" (La Gaceta)
"Acampar en una calle sin más no conduce a nada. No reconocer a la política, con actitudes prepolíticas, conduce a que la política sea demonizada o desprestigiada" (Jáuregui)
¿Desea Saber Más?
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Como en el sketch de Monty Python sobre la inquisición, "nobody expects the spanish revolution".
Hay muchas cosas que deberían ser dichas, pero no las diré hoy, con el maremágnum de ruido y desinformación. No aportemos mucho más al maelstrom. Sólo un pequeño guiño.
Y a los que se sorprenden, tras tragar carros y carretas durante meses, por el timing, o la oportunidad de todo esto, decirles que no es tan sorprendente: Los mensajes electorales han sido la gota del cinismo que ha colmado el vaso.
Guerra Eterna, I, II y III
Andrés Boix, I y II
Chapapote Discursivo I
Valencia toma la plaza
" He votado toda la vida a partidos que me dan asco para que no salgan los que me dan miedo"
(Twitteo de @profesandy)
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Yo solo me pregunto hoy como Marvin, What's going on?
Y qué diablos, bajo a la calle, y grito, y siento el pulso de algo que creía muerto, sólo un síntoma de vitalidad, algo muy humilde, y de lo que nadie consigue apropiarse aún. Otro día ya pensaremos qué significa.
Y qué diablos, bajo a la calle, y grito, y siento el pulso de algo que creía muerto, sólo un síntoma de vitalidad, algo muy humilde, y de lo que nadie consigue apropiarse aún. Otro día ya pensaremos qué significa.
everybody thinks we're wrong
Oh, but who are they to judge us
Simply because our hair is long
Oh, you know we've got to find a way
To bring some understanding here today
Oh, but who are they to judge us
Simply because our hair is long
Oh, you know we've got to find a way
To bring some understanding here today
Monday, May 02, 2011
Wednesday, February 23, 2011
Somoza II
La verdad es que buscaba este cartel convencido de que existiría, y al no encontrarlo, lo he hecho yo mismo...
Para ulteriores emisiones permanezcan en contacto... No estaba muerto, estaba de parranda (y de examenes, y de trancazo...)
Para ulteriores emisiones permanezcan en contacto... No estaba muerto, estaba de parranda (y de examenes, y de trancazo...)
Saturday, February 05, 2011
Thursday, January 27, 2011
No exageremos
-El comisario está obligado a esperar dos meses más (para jubilarse e irse al campo); ustedes en cambio, pueden hacerlo enseguida.
El ministro y el presidente se pusieron todavía más tétricos de lo que ya estaban. Supongo que pensaron que el padre Gaetano estaba aludiendo a los cheques que el juez Scalambri tenía consigo y que, tal vez, les obligarían a dimitir. Y es posible que quisiera aludir precisamente a eso. Exclamaron a dúo:
-¡Ojalá!
-¿Es difícil dejarlo? ¿les retienen a la fuerza?- preguntó fingiendo candor y estupor el padre Gaetano.
- Dios mío, exactamente a la fuerza no- contestó el ministro- Pero la verdad es que no resulta fácil abandonarlo.
El presidente asintió repetidas veces.
-Especialmente ahora-dijo ambiguamente el padre Gaetano.
¿Quería decir que les echarían inmediatamente o bien que no podrían irse sin haber rendido cuentas de sus negocios con Michelozzi? El hecho es que estaba aludiendo a ello. y que se divertía.
El ministro encontró fuerzas suficientes para dar otro sentido a las palabras del padre Gaetano.
-Tiene usted razón, especialmente ahora. Cuando las cosas van mal, abandonar sería una fuga, una deserción.
-Una traición-precisó irónicamente el padre Gaetano.
-Y puestos a ser exactos, hay que decir que las cosas van bastante mal-intervino el comisario.
-No exageremos-dijo el ministro.
-No exageremos-repitió el presidente.
-No exageremos-concluyó Scalambri.
-En fin, ¿van mal o no?-preguntó a los tres el padre Gaetano.
-Depende de los puntos de vista-contestó el ministro.
-Desde el punto de vista-dijo el comisario-de quien lleva las manos en sus propios bolsillos, van muy mal.
Se produjo un silencio como el que se da entre personas bien educadas que se descubren en compañía de un tipo mal educado. Después el presidente dijo:
-El problema no está en llevar las manos en los bolsillos propios o en los bolsillos ajenos; el problema está...
-...En que se pueda seguir practicando la habilidad de sacar todavía algo de los bolsillos ajenos-completé- Es decir, de encontrar todavía algo en ellos.
-¡El Estado no es un carterista!-protestó con indignación el ministro.
-Claro, no es un carterista-confirmó, con indignación más moderada, el presidente.
-Por favor señores...-dijo el padre Gaetano al ministro y al presidente- espero que no van a darme el disgusto de decirme que el Estado sigue existiendo...A mis años, y con toda la confianza que he depositado en ustedes, resultaría una revelación insoportable. Tan tranquilo como estaba pensando que no existía...
(Todo Modo, Leonardo Sciascia, 1974)
El ministro y el presidente se pusieron todavía más tétricos de lo que ya estaban. Supongo que pensaron que el padre Gaetano estaba aludiendo a los cheques que el juez Scalambri tenía consigo y que, tal vez, les obligarían a dimitir. Y es posible que quisiera aludir precisamente a eso. Exclamaron a dúo:
-¡Ojalá!
-¿Es difícil dejarlo? ¿les retienen a la fuerza?- preguntó fingiendo candor y estupor el padre Gaetano.
- Dios mío, exactamente a la fuerza no- contestó el ministro- Pero la verdad es que no resulta fácil abandonarlo.
El presidente asintió repetidas veces.
-Especialmente ahora-dijo ambiguamente el padre Gaetano.
¿Quería decir que les echarían inmediatamente o bien que no podrían irse sin haber rendido cuentas de sus negocios con Michelozzi? El hecho es que estaba aludiendo a ello. y que se divertía.
El ministro encontró fuerzas suficientes para dar otro sentido a las palabras del padre Gaetano.
-Tiene usted razón, especialmente ahora. Cuando las cosas van mal, abandonar sería una fuga, una deserción.
-Una traición-precisó irónicamente el padre Gaetano.
-Y puestos a ser exactos, hay que decir que las cosas van bastante mal-intervino el comisario.
-No exageremos-dijo el ministro.
-No exageremos-repitió el presidente.
-No exageremos-concluyó Scalambri.
-En fin, ¿van mal o no?-preguntó a los tres el padre Gaetano.
-Depende de los puntos de vista-contestó el ministro.
-Desde el punto de vista-dijo el comisario-de quien lleva las manos en sus propios bolsillos, van muy mal.
Se produjo un silencio como el que se da entre personas bien educadas que se descubren en compañía de un tipo mal educado. Después el presidente dijo:
-El problema no está en llevar las manos en los bolsillos propios o en los bolsillos ajenos; el problema está...
-...En que se pueda seguir practicando la habilidad de sacar todavía algo de los bolsillos ajenos-completé- Es decir, de encontrar todavía algo en ellos.
-¡El Estado no es un carterista!-protestó con indignación el ministro.
-Claro, no es un carterista-confirmó, con indignación más moderada, el presidente.
-Por favor señores...-dijo el padre Gaetano al ministro y al presidente- espero que no van a darme el disgusto de decirme que el Estado sigue existiendo...A mis años, y con toda la confianza que he depositado en ustedes, resultaría una revelación insoportable. Tan tranquilo como estaba pensando que no existía...
(Todo Modo, Leonardo Sciascia, 1974)
Wednesday, December 01, 2010
Varias noticias telegrafiadas a Micronesia: La hora del café+ Villarato redux+ Supermontilla+ Mística
La hora del café
Se reunieron unos cuantos empresarios, una tarde, a tomar café con el Presidente. Cuentan que Juan Roig se excusó porque tenía algo más importante que hacer, e hizo bien. Hasta acercarse a ver al ex-Pamesa salir del coma al pavellón hubiese tenido más miga.
De por medio, una patronal puenteada, con unas elecciones inminentes, y un presidente en quiebra. Casi como si el jefe de los empresarios en los 80 hubiese sido Ruíz Mateos.
Lejos de un espíritu a lo pactos de la Moncloa, esto iba para la foto. Ni documentos de trabajo, ni propuestas, ni comisión preparatoria, ni representantes de las PYMES, ni de los partidos, ni de los sindicatos. Más bien una reunión de accionistas, en dónde se pone sobre la mesa la imagen de España S.A., aunque siendo muchas empresas semipúblicas, ésta tiene a su vez participación en las propias corporaciones. Campaña publicitaria de intereses cruzados. O una foto fija de los capitostes antes de abandonar el barco.
Una reunión del stablishment consigo mismo para no hacer nada y sonreir, sonreir, sonreir...
Los tipos de la deuda subieron al día siguiente o así, como quién dice. Menos mal que era todo una estratagema para ganar confianza.
Juan Roig se retiró esa tarde a su fortaleza de la soledad marca Hacendado, meditándo sobre si cobrar las bolsas de plástico, mientras tomaba un café. Amargo.
Villarato redux
El auténtico villarato no es el 5-0 al Madrid, sino la posibilidad de que un catalán dirija la CEOE. En Madrid andaban unos cuantos peces gordos de los de puro y copa, cabreados, y amagaban con suplicarle a Pizarro que se presentara, para perder más debates. Un catalán mandando no por dios, poco importa si mejora con mucho lo que hay, bastante caro les sale comprarlos para que manden solo de modo indirecto...Si les das la silla del jefe apaga y vámonos, pensaron estos modelos de vertebración regional. No ha cuajado, porque el hombre, Pizarro, parece relajado, y hasta feliz, y hoy ha estado inusualmente claro en VEO, para nada balbuceante, con el sable en la mano diciéndo por dónde hay que cortar, para que la gangrena no envenene los presupuestos. En cuanto ha dejado la película de Berlanga que es la política española, parece haberse quitado un peso de encima. En Madrid parece que virarán ahora y apoyarán al candidato andaluz, que es amigo de Chaves, pero es antes que nada amigo de si mismo y de sus intereses. Veremos. Juan Roig también declinó. Pero su hermano Paco seguro que estaría dispuesto...
Supermontilla
El increíble hombre normal se marcha. Mas ha rajado un poco hoy diciendo que cuando a él le vinieron mal dadas, se quedó a trabajar por los que le habían votado. Pero es que Convergència en un partido, y el PSC es hoy más bien un animal herido que se ha escondido en un hoyo para escupir sangre y poco más o menos, petar. La campaña del PSC ha sido nefasta, esquizofrénica, con un candidato que no sabe hablar en público, pero que no hace falta, porque tampoco tiene mucho que decir. Ahora todo depende de como gestione ZP (A quien prefiero llamar por su nombre, Rodríguez, y no por su simulacro mercadotécnico, a riesgo de que nadie me entienda) su propia caída.
Por ahora, como decía el dicho, no está perdiendo ninguna ocasión para perder una ocasión. Más allá de las elecciones locales, la caída del partido socialdemócrata español puede ser profunda y duradera. Tiene pinta de implosión cósmica como la de los socialistas italianos de Craxi, cómplices de la "omertá" andreottiana. Aún hoy se buscan cachitos del cadáver de la socialdemocracia italiana tras petar por toda la península. No importa tanto ahora que el PSC este herido y dividido, porque puede ser arrastrado por la caída del hermano mayor. Y mientras tanto, el absurdo de los medios conservadores celebrando unos resultados que creen extrapolables. Extrapolables en aquello que les interesa, claro, el resto es "anécdota". Pasándose por el arco del triunfo un sistema de partidos totalmente distinto. No fijando la mirada en el nacionalismo. Imaginándose el CIU de España. Poniéndose como la suma del centroderecha catalán, pero en el todo nacional, en fin, tienen triunfos en la mano, pero Rajoy no es Durán.
Mística
Blanco grita una consigna, totalmente racional, con un ojo en las encuestas que dan al PSPV poco menos que una humillación total, de abandonar la estrategia de acoso a la corrupción. Alarte agacha la cabeza y con fidelidad perruna, sabiéndose a prueba, y en peligro, acepta dejándo constancia de que todos apoyaron el festín priotécnico mediático gurteliano como único proyecto. Hoy en día Alarte es una criatura de Blanco, porque teme estar siendo la simple interinidad necesaria e incómoda hasta que el odiado pajinato regrese a casa, ungida la heredera del clan con el cáliz ministerial, grial de griales, sueldo de sueldos, y su power balance que le confiere propiedades milagrosas, tales como dormir por las noches a pierna suelta a pesar de los pesares, y hablar continuamente sin el engorro dilatorio de pensar previamente. Analistas como Civera (Levante) lo veían venir.
No se ha entendido el momento trascendental de Valencia, Castellón y Alicante, abandonados por todos como territorio imposible, irracional, festivo, y ruinoso. Abandonado por Madrid, con desdén de quien rescata a sus bancos como a princesas anoréxicas, no precisamente de cuentos de hadas. ¿Para qué quiere Rato un Estadio en la avenda de Aragón? Y encima le miran con desconfianza y dicen que pierden autonomía y poder. ¿Que poder tiene o merece un orate? ¿Por que viene Lorin Maazel a dirigir no sé qué, y proyectan aeropuertos inviables, parques temáticos de f-1 cuando aun se desangran por anteriores disneylandias de cartón piedra, papel maché, y de pasto de empresas concesionarias? ¿Cómo son capaces de dilucidar la corrupción de las basuras y la de la limpieza de aguas (caso Emarsa)? ¿No cometerán la imprudencia de fusionar corruptelas y arrojar las basuras al agua depurada?
¿No podrían ser cómo en Italia, y aportar un poco de orden, creatividad, y decoro al sistema de las mordidas?
Abandonados también por una Barcelona que ve imposible un eje mediterráneo de intereses compartidos, ante el acomplejamiento paranoide valenciano de colonialismo y provincianismo locales, y por qué no decirlo, ante la desconfianza de sabotajes pasados (Pujol en los 80 y sus torpedos al arco mediterráneo de mercancías, tan cacareado hoy, con un ojo puesto en los puertos valencianos y catalanes y la competencia entre ellos)
Si el mal valenciano para los fusterianos era el sucursalismo , hoy ningún centro de gravedad, ningún polo económico, ninguna franquicia política, toma en serio a los lunáticos meninfots y su cochambrosa sociedad en quiebra.
Tal vez, en aquel post pasado, profético, sobre el sueño valenciano, al estilo del sueño americano, como sueño compartido de una sociedad, proyecto interiorizado, verdad virtual asumida, pero también fé que sostiene al creyente, estaba la clave.
En estos días se juzga al padre Ángel, místico, estafador, defraudador, aprovechado, pillo sin escrúpulos, y fundador de secta destructiva. Como con Capone, su gran delito es fiscal. Sus adeptos siguen prisioneros de unas mentiras que necesitan creer. El padre Ángel no contaba con los cirujanos legales de un Blasco, que blanquean cualquier desvío de fondos a Haití, y aquí no ha pasado nada. Tanto la Generalitat, berlanguiana y fallera hasta la médula, como la secta, venden sueños, relatos, identidades, esperanzas, a cambio de flagrantes abusos. La diferencia es de grado, entre el amateur y los profesionales. Y la sociedad, desorientada, intuye el abuso, y solo exige a cambio muy poca cosa. La posibilidad de creer que hay un futuro. La promesa con la que llegaron al poder los profesionales. Cierta apariencia de control, de eficiencia, de país en marcha. Porque si no el sueño se viene abajo. Basta con la apariencia de la buena gestión.
El padre Ángel no sabía que debía pagar impuestos, así que por muy tentador que resulte compararlo con un Camps líder de su gres (las metáforas a veces son explicaciones demasiado efectistas), casi es más procedente compararlo con la rama socialista de la trama de basuras. Pajín Padre tampoco sabía que no debía escuchar la tentación en forma de súplica empresarial de cohecho. La diferencia es que en el bando popular se entona el never, never, never, incluso con las manos en la masa... Cosas de los profesionales. Mentres va el carro fa ruido, decimos por aquí, y la justicia va despacio.
Si el PSPV ha hecho mal en convertirse en un fiscal él mismo, traspasando por exceso el mero control y denuncia de lo irregular, dictando sentencias en los titulares y abdicando del debate de ideas, de gestión, de modelos, el PPCV tampoco debería dormirse en los laureles de las encuestas, arropados por la mística y el aroma a invencibilidad, en el victimismo (el mal viene de Madrid, de Salgado para abajo). Su propia ilusión, su propia imagen, se tambalea, y cuando gobiernen los suyos, la culpa por su mala gestión...¿de quién será?
Mientras tanto, la mística amateur, destructiva, por supuesto, acabará en presidio, con todo merecimiento. Con un poco de suerte, cualquier crimen de los místicos profesionales, prescribirá entre las trabas legales, y la maquinaria judicial. Andreotti fue un gran maestro.
Otro día hablaremos del gobierno. Y lo que es peor, de los economistas y los tertulianos...
Tuesday, November 09, 2010
Wag the Dog
Una de las menos brillantes canciones de La habitación roja se lamó "Tened piedad del ex presidente".
En la película Wag the Dog, el productor de cine monta una distracción que aleja los focos de los problemas y escándalos, llegando a montar una guerra baudrillariana. Un simulacro.
Yo cuando oigo a un expresidente, pienso que se ha perdido una buena ocasión para callar. Y tirria me da oir a un González tan "tercera vía" blairiana a la Giddens, que viste de responsabilidad y realpolitik el puro crimen, el cinismo, el gatopardismo de la democracia, o las traiciones "necesarias" con aroma casi pútrido hoy en día todavía.
Pienso que ante los torpes intentos del presidente Rodríguez de marcar la agenda mediática y definir los marcos que diría Lakoff (ese lingüísta que ha convertido la estrategia política en una bricomanía para necios y cínicos) con temas como los apellidos, o como sin ir más lejos la tan cacareada, mediática, inoperante y muy inane crisis de gobierno (tal vez me extienda en eso, otro tema de traca) González se ha puesto el mono de faena y a base de insinuación, What if, tentaciones indemostrables y Whisful thinking totalmente inofensivo e intelectualmente inútil, pero vistoso y polémico de forma hábil, as usual en el encantador (encantado por si mismo diría) ha hecho el fuego de cobertura.
Otro capítulo distinto es el de los globos sonda sobre el trágala a las clases trabajadoras...
Las frases como las dichas acerca de ligar los salarios a la productividad, perpretadas unos días antes en la estela del "trabajar más, cobrar menos" de Díaz "negrero" Ferran, entran ya directamente en el terreno de la boutade al estilo "déjame que beba vino tranquilamente" de Aznar.
Este caso doblemente grave porque este país SI tiene un problema de productividad. Pero que uno de los senadores con índice de absentismo más grande (y ya es grave la cosa), que tan sólo conserva el escaño y el prestigio como pago a los servicios prestados y como prevenda de prejubilado, cuya productividad es nula, cuya aportación ideológica, tecnocrática, áulica o consultiva es cero, nos hable de imponer un sistema difuso, vago, y convenientemente improvisado en que un obrero de la construcción acaba pagando por los errores de los directivos irresponsables de su corporación, las indemnizaciones de los banqueros que prestaron dinero a su empresa, o los desafueros de un sector público que no paga sus facturas a sus proveedores y licitantes (en fin, elementos que no se pueden desligar del resultado de la empresa, y en las que no puede influir con su esfuerzo), que este hombre predique pero no dé trigo, tiene delito.
Entre el Papa, Mister X, los apellidos, los nuevos viejos ministros, la cortina de humo ha dejado una espesa niebla. Y la casa sin barrer y yo con estos pelos, y al final del cuento, de la productividad nadie se acordó.
En la película Wag the Dog, el productor de cine monta una distracción que aleja los focos de los problemas y escándalos, llegando a montar una guerra baudrillariana. Un simulacro.
Yo cuando oigo a un expresidente, pienso que se ha perdido una buena ocasión para callar. Y tirria me da oir a un González tan "tercera vía" blairiana a la Giddens, que viste de responsabilidad y realpolitik el puro crimen, el cinismo, el gatopardismo de la democracia, o las traiciones "necesarias" con aroma casi pútrido hoy en día todavía.
Pienso que ante los torpes intentos del presidente Rodríguez de marcar la agenda mediática y definir los marcos que diría Lakoff (ese lingüísta que ha convertido la estrategia política en una bricomanía para necios y cínicos) con temas como los apellidos, o como sin ir más lejos la tan cacareada, mediática, inoperante y muy inane crisis de gobierno (tal vez me extienda en eso, otro tema de traca) González se ha puesto el mono de faena y a base de insinuación, What if, tentaciones indemostrables y Whisful thinking totalmente inofensivo e intelectualmente inútil, pero vistoso y polémico de forma hábil, as usual en el encantador (encantado por si mismo diría) ha hecho el fuego de cobertura.
Otro capítulo distinto es el de los globos sonda sobre el trágala a las clases trabajadoras...
Las frases como las dichas acerca de ligar los salarios a la productividad, perpretadas unos días antes en la estela del "trabajar más, cobrar menos" de Díaz "negrero" Ferran, entran ya directamente en el terreno de la boutade al estilo "déjame que beba vino tranquilamente" de Aznar.
Este caso doblemente grave porque este país SI tiene un problema de productividad. Pero que uno de los senadores con índice de absentismo más grande (y ya es grave la cosa), que tan sólo conserva el escaño y el prestigio como pago a los servicios prestados y como prevenda de prejubilado, cuya productividad es nula, cuya aportación ideológica, tecnocrática, áulica o consultiva es cero, nos hable de imponer un sistema difuso, vago, y convenientemente improvisado en que un obrero de la construcción acaba pagando por los errores de los directivos irresponsables de su corporación, las indemnizaciones de los banqueros que prestaron dinero a su empresa, o los desafueros de un sector público que no paga sus facturas a sus proveedores y licitantes (en fin, elementos que no se pueden desligar del resultado de la empresa, y en las que no puede influir con su esfuerzo), que este hombre predique pero no dé trigo, tiene delito.
Entre el Papa, Mister X, los apellidos, los nuevos viejos ministros, la cortina de humo ha dejado una espesa niebla. Y la casa sin barrer y yo con estos pelos, y al final del cuento, de la productividad nadie se acordó.
Thursday, November 04, 2010
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