Micronesia en el Cerebelo

Rock, cine, comics, ciencia ficción, cervezologia y sueños rotos.

Monday, October 30, 2006

Especial Verhoeven Nº2: Spetters


"Sentía la necesidad de una auténtica ruptura. Quería regresar a la basura y la inmundicia, mirar a ras del suelo..."
"Mi actitud era dejarme llevar por un único objetivo: Reventarlo todo a mi alrededor"

(Paul Verhoeven)

Spetters, en argot holandés, significa "chicos de buen ver". Es esta una de las películas más polémicas, denostadas y odiadas de Verhoeven.
A mi me gusta, no se si a pesar de sus numerosos defectos, o precisamente por ser una obra imperfecta.
De estética feista y ochentera, con un score no menos ochentero, viene lastrada por reflejar unos personajes acérrimos del motocross(Hans, Rien y Eef), sumergidos en un mundo de fans y amateurs de las carreras que funciona como evasión de su realidad cotidiana y como promesa, ya que sueñan con ser profesionales. Tanta carrera, sin embargo, cansa un tanto.
Evasión y diversión que se vuelca también en el fenómeno "disco" de finales de los 70, y principios de los 80, y en el fantasma de John Travolta, que planea sobre toda la cinta como el héroe que ya no sabe ni puede rebelarse(como James Dean sí hizo en su día) sino que se refugia en la estética, la danza tribal, el ritual de caza sexual, para reafirmarse pese a no saber ni poder escapar del conformismo en su vida real. La escena en la discoteca es otro gran lastre.
Otras imperfecciones son el retrato generacional que ofrece, sesgado, no lo suficientemente inserto en la época(a pesar de los intentos vanos de captar el espíritu juvenil de aquel entonces). Como película generacional, Spetters fracasa estrepitosamente. El director lo plantea como un encarar la clase media baja en contraposición a una clase alta, intelectual, conservadora, adinerada. Frente a ellos, cuyos hijos universitarios no tenían las manos manchadas ni el futuro negro, Verhoeven pretende presentarnos a los cachorros de los Working Class Heroes. Hijos de granjeros, de ebanistas, de camareros, trabajando desde muy temprana edad, una juventud sin horizontes, desencantada, con pocos sueños que además se rompen pronto. Primarios, tanto en lo sexual como en lo intelectual, vulgares, incluso embrutecidos.
En Spetters se muestra lo sexual de un modo crudo, incluso hay una escena en que los protagonistas se miden los penes y los comparan. A la crítica tanta crudeza en el lenguaje y en el sexo explícito y desinhibido, no le sentó nada bien.
En otra escena en que Eef espía las relaciones de un chapero y su cliente en la calle, Verhoeven contrató a dos chaperos auténticos, y la felación (que apenas se ve, pero se intuye) realizada ante las cámaras era real, de tal modo que al gritar:-"Corten" ellos respondieron "todavía no hemos terminado".
La violación por turnos de Eef también levantó ampollas en su época.
El desarrollo de algunos personajes es abrupto. Se producen cambios psicológicos enormes (Eef y su orientación sexual) en apenas unos minutos de narración. Más que un fallo de guión, es falta de metraje para desarrollar la historia pausadamente.
Y el personaje de la chica. Fientje. Una mujer típicamente verhoeveniana, ambiciosa, traicionera, pero sin mostrar matiz alguno. Va deambulando entre los tres protagonistas, según piensa quién tiene más posibilidades de prosperar. Es un ser puramente parasitario, que funciona solo como motor, obligando a los personajes a actuar y avanzar, únicamente para conseguir así provecho propio. Uno llega a dudar de que esta mujer tenga sentimientos, y solo los muestra cuando, caminando por la calle, observa a través de los ventanales, los hogares y familias de los demás, con expresión de añoranza, tristeza y envidia.
Su utilización del sexo como arma, frente a su antagonista, Maja(la novia de Rien), que lo utiliza para intentar retener al hombre que ama, es incluso excesiva. Se lo monta con policías con tal de que no la multen. Es una mujer casi a un nivel de las de Russ Meyer. Anton Kolhaas, responsable del departamento que debía otorgarle una subvención a Verhoeven para la película, al leer el guión afirmó:
"Pienso que el personaje de Fientje no es más que una vulgar puta, por emplear el lenguaje que se usa en el guión."
Verhoeven venció su resistencia, dándole una versión corregida y puritana del guión, y rodándo en cambio lo que le vino en gana.
Sin embargo, las virtudes de esta película son muchas. Es una crónica certera del desencanto, del paso a la madurez, de forma a veces traumática. Es una proclama de los bellos sueños rotos, del despertar sexual alejado de todo romanticismo, más bien oscuro, sucio, torpe y poco acorde con las expectativas. Es un melodrama notable, un fresco de las emociones y las pasiones humanas, está repleto de un humor cruel y sutil, de personajes con enorme fuerza(sobre todo Rien, Hans Van Torgeren, el actor que lo interpreta, da una lección de contención en el dramatismo, frente al histrionismo a que Hollywood nos tiene acostumbrados ante las tragedias humanas retratadas con crudeza. Lo que puede parecer hieratismo e inexpresividad en el dolor, es una administración de recursos, un leve crescendo de la desesperación).
Es una película nada artificial, muy natural, rodada apresuradamente pero con oficio y sabiduría.
El pueblo queda reflejado como el cerco en que están encerrados los personajes, y las breves escapadas a la ciudad se mueven entre el mundo suburbial lleno de chaperos, macarras y obras en ruinas, y la plaza repleta de extraños, de seres ajenos al drama, en que Rien y Maja se reencuentran.
No puedo dejar de comentar detalles del argumento. Atacada por homófoba, el propio Verhoeven sufrió una agersión en un plató de Tv por parte de unos activistas, simulando la escena en que los protagonistas salen por la noche y atacan a un grupo de gays, y les pintan la cara a la fuerza con el lápiz de labios de Maja.
Sin embargo, esta escena es crucial. Nos muestra que los supuestos héroes de la historia están lejos de serlo, y nos muestra a un Eef que ataca aquello que le amenaza. Posteriormente, robará y apalizará a chaperos para poder irse del país, y tras una experiencia traumática, descubrirá su orientación sexual...
La religión queda malparada en esta película. El padre de Eef, un granjero ultrarreligioso, somete al joven a un régimen de terror y malos tratos. Cuando finalmente se enfrente a su padre, citando la biblia para ilustrar su pecado de sodomía, se completa el círculo. Sin embargo, el miedo sigue instalado en él, miedo a aceptarse como es, a vivir la vida que elija, a salir al mundo. Finalmente permanece en el pueblo y renuncia a sus sueños de viajar lejos.
La otra derrota en la esperanza es la de Rien. Un chico mimado por sus padres, dueños de un bar, que es un talentoso piloto de motocross obsesionado por el sexo. Fientje se arrima a él con su sexualidad agresiva como el primer y más claro candidato de éxito, alejándolo de Maja.
Un accidente acabará con todo eso. De Fientje nunca más supo. El reencuentro con Maja es amargo a más no poder, una escena en que ella está predicando con un grupo religioso(de nuevo la religión, un falso recurso para ahogar las penas) y le ve. Rien se ríe de ellos y clama que si Dios es tan misericordioso, le cure. Al final, en un plano lejano tomado desde arriba vemos a la diminuta figura de Maja, acercarse, y a Rien pasando de largo en su silla de ruedas.
Más tarde, convencido por ella, irá a un curandero-místico, en el que es su último sueño roto. El posterior intento de Maja de hacerle una felación sin éxito solo constata el estado de su fracaso.
La ironía y la furia con que Rien asume su condición se muestra en la llegada del joven al pueblo desde la clínica. Toca la banda de música, y le reciben todos...Era el recibimiento soñado como campeón de motocross, tornado en pesadilla. El Verhoeven más cínico se despacha a gusto en boca de Rien, al regalarle una silla de ruedas eléctrica, dice:-Ahora podré ser campeón de sillas de ruedas...
Pero finalmente es su obsesión sexual lo que lo conduce al abismo de la deseperación, autoinmolándose.
Finalmente Hans. El premio de consolación para Fientje, que tras Rien pretendió seducir a Eef, pero éste le salió rana. Hans es un mal piloto de cross, aprendiz de ebanista, es el pez pequeño en un estanque grande, el que va a remolque de los otros. El ingenuo, el pequeño Hans, de quién el piloto que más admira(Rutger Hauer) se ríe cuando lo invita a correr con él solo por el placer de verle pegársela una y otra vez, y grabarlo y emitirlo como contraste humorístico a su propio triunfo. Finalmente es el que se hace con un pequeño negocio con el dinero obtenido al vender sus motos y las que Rien le regaló al quedar impedido, y capta la atención de Fientje.
El final, en que Hans y Fientje parecen obtener un happy end, no es menos devastador en el fondo. No han madurado, solo se han rendido. No han encontrado la pareja ideal, solo se han conformado. No han perseverado en sus sueños, solo han sobrevivido.

Saturday, October 28, 2006

Heroes, just for one day


Siguiendo las referencias de Otto Rank, descubrimos en el nucleo de subjetividades heroicas el drama de una enfermedad muy temprana que lo penetra todo.
Lo que vuelve hacia sí a los héroes, carismáticos y profetas, es el recuerdo sufrido en silencio y, posteriormente, efectivo, de una total hipóstasis o subsistencia incomunicable. Antes de reflexión alguna, la vida se da en ellos como un dolor total indistanciable. Al héroe no le duele en especial ninguna parte de su ser, sino todo. Ahí no hay situación que no sea deseperada. El motor de la formación del Yo Heroico es la total autoexaltación desde el total hundimiento en el océano del desamparo. El héroe es el hombre que viene del mar de la desesperación y echa pie a tierra.

(Peter Sloterdijk)

Friday, October 27, 2006

I Was a Teenage Werewolf II


Si el especial de Noel en el Emperador de los Helados es una cita ineludible con los escalofríos, las momias, los rankins de monstruos y los juguetes diabólicos, no vean el susto que me he llevado al entrar en Mad World, el blog de Forfy, y encontrarlo cambiado con una apariencia terrorífica que remite al mejor género pulp lovecraftiano, con numerosa información que les pondrá los pelos de punta(Como esos Zombies for Gore, tan parecidos a las juventudes de los partidos políticos aquí en nuestra gran nación).
Así que si no le dedicaba un post, hubiese estado oyendo el corazón delator palpitando bajo una de mis baldosas...

Bela Lugosi's Dead

White on white translucent black capes
Back on the rack
Bela Lugosi's dead
The bats have left the bell tower
The victims have been bled
Red velvet lines the black box
Bela Lugosi's dead
Undead undead undead
The virginal brides file past his tomb
Strewn with time's dead flowers
Bereft in deathly bloom
Alone in a darkened room
The count
Bela Logosi's dead
Undead undead undead

Thursday, October 26, 2006

Hay un plan para hacer que todo esto salga bien...


Por fin una de las mejores canciones de Oasis tiene el clip que merecía. Es el Video del Mes de Noviembre en Micronesia. Abróchense los cinturones, viajamos al Manchester postindustrial, a las calles que los Gallagher patearon una y otra vez, a la nostalgia de una época que nunca existió.

The Masterplan

Take the time to make some sense
Of what you want to say
And cast your words away upon the waves
Bring them back with Acquiesce
On a ship of hope today
And as they fall upon the shore
Tell them not to fear no more
Say it loud and sing it proud
And they...

Will dance if they want to dance
Please brother take a chance
You know they're gonna go
Which way they wanna go
All we know is that we don't know
What is gonna be
Please brother let it be
Life on the other hand won't let you understand
Why we're all part of the masterplan

I'm not saying right is wrong
It's up to us to make
The best of all things that come our way
And all the things that came have past
The answer's in the looking glass
There's four and twenty million doors
Down life's endless corridor
Say it loud and sing it proud
And they...

Will dance if they want to dance
Please brother take a chance
You know they're gonna go
Which way they wanna go
All we know is that we don't know
What is gonna be
Please brother let it be
Life on the other hand won't let you understand
Why we're all part of the masterplan


El nodo del siglo XXI


"Desde que está considerada como una mercancía, la información ha dejado de verse sometida a los criterios tradicionales de la verificación, la autenticidad o el error. Ahora se rige por las leyes del mercado." (Kapuscinski)

La televisión está mejor que nunca. En serio. De un tiempo a esta parte, y a pesar del nacimiento de nuevos canales, están que se salen. Nunca había leído tanto.
Los informativos se han convertido en anecdotarios. El tiempo dedicado a una noticia que no es noticia es tiempo que no se está dedicando a informar de verdad.
Pequeñas historias que no merecerían más que un pie de página o un breve en un periódico, se ven catapultadas, con el soporte visual adecuado, a noticia estrella.
Las informaciones se reducen a titulares, se ha reducido el tiempo que se dedica a cada noticia, el tiempo es oro. No pueden digerirse, se atragantan, pasan de largo.
Además, se ha democratizado el asunto. Se dedica el mismo tiempo a la crisis nuclear en Corea del Norte, que a la calabaza más grande de la Comunidad Valenciana.
Existe la viciada idea de que la variedad de productos garantiza el éxito. De que hay productos que venden más que otros. Nótese que hablo de "productos" y no de noticias. Esa una transformación es un hecho. "Internacional" no vende mucho, reduzcámoslo. Además, es complicado, reduzcámoslo aún más, miniaturizémoslo. El mundo es difícil de entender, resumámoslo en unas cuantas frases que hasta el más tonto del pueblo entienda.
Sucesos en cambio, vende terriblemente. Eso no es ahora, ha sido desde siempre. Dame una buena cuchillada para saciar la sed de sangre, una buena banda criminal para asustar a la gente, interroguemos a la familia del finado, a ver si conseguimos que lloren en pantalla.
Convirtamos la política en el campo de batalla. La política sólo es la guerra por otros medios. Reduzcamos las cosas a blanco o negro. Que desaparezca el gris.
Y chapemos el chiringuito con los deportes. El fútbol protagoniza cerca de una tercera parte de las emisiones del Notícies 9. Pan y circo.
Conversando con un documentalista de canal nou, uno se da cuenta de cómo funcionan las cosas.
Siete de cada diez noticias de los informativos de TVV tienen como argumento los sucesos, el fútbol o las cuestiones de sociedad
Si compras las notícias internacionales, o por lo menos las imágenes, a la agencia X, lo haces sobre catálogo, al peso por así decir. Si ellos no tienen enviados en África, pues no informas de las hambrunas. ¿A quién coño le importan? En cambio al directivo X si le importa que entrevisten a su sobrina, que empieza a diseñar ropa. La noticia se llama "jovens emprendedors al negoci de la moda".
Y todo eso sin entrar en el terreno de las omisiones dolosas, premeditadas, auténticamente manipuladoras. Lo descrito es solo un mecanismo de desinformación inherente a esto en que se ha transformado el periodismo audiovisual.
No verán sus ojos manifestaciones contra Rita Barberá como noticia de portada. No lo verán jamás, ni por el asunto del barrio de Cabanyal, ni por el de la estación eléctrica de Patraix, ni por nada que se les ocurra. Seguramente, y por vergüenza, le dediquen unos 15 segundos en un bloque de varias noticias breves. Y eso a pesar de que con la excusa de que el Noticies 9 es un informativo local nos comemos "noticietas" de un ámbito comarcal, regional, y en ocasiones hasta de periódico de pueblo, con la diferencia de que el periódico de pueblo será seguramente mucho más riguroso y exhaustivo.

Tuesday, October 24, 2006

I Was a Teenage Werewolf


Si blogia lo permite(parece que está compitiendo con blogger a ver cuál nos toca más las narices...) pueden pasarse por El Emperador de los Helados y su ya tradicional cita anual de Halloween. Dentro de poco se harán incluso referencias a esta semana heladera especial hasta en los capítulos de Halloween de los Simpsons.

The Cramps I Was a Teenage Werewolf Lyrics
I was a teenage werewolf
Braces on my fangs
I was a teenage werewolf
And no one even said thanks
And no one made me stop

I ran a two-minute mile
I had to blow my top
In the teen full moon
No one could make me stop
No one could make me stop

A teenage werewolf
A pair of little boys
A teenage girlfriend
Got her lot of scars
Somebody please make me stop
Ohhh please…

You know, I have puberty rights
And I have puberty wrongs
No one understood me
All my teeth were so long
And no one made me stop

A Midwest monster
Of the highest grade
All my teachers thought
It was growing pains, oh no no
Somebody stop this pain, ohhh…

Especial Verhoeven Nº1


Bueno, antes que nada, mea culpa. ¿A que se debe este repentino interés? ¿No resulta sospechoso? Pues más que nada lo ha provocado la adquisición por el módico precio de seis euros, de "Carne y sangre", el libro de Fernández Valentí sobre Verhoeven.
No se alarmen. No húyan. No voy a plantificarles un corta y pega a la mínima. Intentaré usarlo sólo de apoyo.
Parece que el holandés se pasó por Sitges. Creo que va a necesitar ayuda con su próxima película. Porque no nos engañemos, a este tío cierta parte de la crítica se la tiene jurada, por lo menos desde Showgirls.
Yo por mi parte voy a joderme un ciclo verhoeviano bastante importante. Voy a volver a ver Robocop, Flesh and blood, Instinto Básico, Starship Troopers, Total Recall, El hombre sin sombra, Delicias Turcas, Showgirls(si, compadezcánme) y veré por primera vez Keetje Tippel y El cuarto Hombre.
Spetters y Soldat Van Oranjee(Eric Oficial de la Reina) las vi hace un par de semanas.
Para abrir boca, puro corta y pega, para contradecirme a mí mismo. Sin embargo no puedo resistirme al discurso de Verhoeven en la entrega de los Razzies. No hace mucho se ha proclamado Showgirls la peor película norteamericana de la década de los 90.

"Cuando hacía películas en Holanda mis films allí eran considerados por los críticos como decadentes, pervertidos y grotescos(...)Entonces vine a los Estados Unidos. De eso hace ya diez años. Desde entonces mis películas han sido criticadas en este país por decadentes, pervertidas y grotescas(...)Acepto con gusto este premio porque este "deshonor" parece haberme perseguido desde que estaba en mi país, y por lo visto, ha terminado encontrándome en Estados Unidos(...)Me siento satisfecho de recibir estos premios, porque el hecho de ACEPTARLOS significa que ya formo parte de esta gran sociedad norteamericana.¡Muchísimas gracias!

Monday, October 23, 2006

Diablogos



IGBY:-¡Son rígidos y fríos, tú no lo sabes pero son fríos, fríos, fríos hasta la puta médula!¡Sukiiii!
SUKI:-No voy a irme contigo, Igby...
(Igby goes Down)

Sunday, October 22, 2006

Cuento de Navidad


El Fantasma de las Navidades Pasadas fue puntual a la hora de visitar al ávaro Ebenezer Scrooge. Desgraciadamente el anciano dormía con una pistola Beretta Kompakt 22 CSI bajo la almohada, solo por si acaso.
Tal vez disparando a su conciencia se disparaba a sí mismo, pero en medio de la oscuridad de su cuarto, Scrooge sonrió como un niño, y se dispuso a conciliar el sueño.

Saturday, October 21, 2006

1000


Mil páginas tiene la antología poética que he secuestrado. Desde hace tiempo me interesa y mucho la poesía finlandesa. Por eso no he dudado en apropiarme en la biblioteca de un voluminoso tesoro llamado "Poesía Nórdica", compilado por un tal Úriz. Varios de los autores más importantes de la obra poética del siglo XX de Dinamarca, Finlandia, Suecia e Islandia.
Los elementos naturales son manejados profusamente, el frío se cuela en los versos. Me adelanta el invierno, me susurra murmullos de viento al oído. Es un libro de nieve que se funde, de amantes que se dan calor unos a otros, de deshielos, de flores que se congelan, de espejos que se quiebran, de estanques que se tornan hielo, de corazones de cristal, de mensajes escritos en el rocío de la madrugada.
Creo que voy a paladearlo por lo menos hasta la próxima primavera...

UN PICO DESCONOCIDO

Un pico desconocido se me clavó en el pecho
Y allí se quedó inmóvil mientras el pájaro bebía
y yo estaba inmóvil
casi sin dolor
mientras el pájaro hundía su pico en la sangre
y chupaba con creciente intensidad
yo no sabía
si me estaba desangrando o convirtiéndome en pájaro.

(Solveig Von Schoultz)

Thursday, October 19, 2006

The man who wanted to be king


"Para ser un buen director hay que ser un hijo de puta.
Yo soy un hijo de puta y lo sé". (Henry Hathaway)

Malcolm McDowell y Shelley Duvall aún se están acordando de Él.

Wednesday, October 18, 2006

Dibujos animados en lucha contra la extinción


¿Qué hacer si has creado una serie de dibujos tal totalmente imprescindible y divertida como Mission Hill, pero te la cancelan con poco más de 13 episodios producidos?
Coges los bocetos para los próximos tres episodios, los animas de forma burda como puedes, los proyectas, y entre amigos(se oyen las risas) vas narrándolos y leyendo los diálogos.
El concepto del do it yourself de la música punk aplicado a los dibujos animados.
El resultado, como no, en youtube.

El resto, aquí.

Monday, October 16, 2006

Harding habla para el FN


"Hay una ocasión en concreto que recuerdo muy bien. Como año y medio antes de la otra historia. Fue en noviembre de 1976, para ser exactos, dos días antes de la noche de las hogueras. Debía ser un miercoles por la tarde, porque entonces era cuando se solía reunir el club de debate de los mayores. Esa vez iban a representar una parodia de las elecciones complementarias del día siguiente, y Harding se había ofrecido para hablar en nombre del Frente Nacional.
La gente no se acuerda ya de los años setenta. Se creen que todo eran cuellos de cisne y glam rock, y se ponen nostálgicos con Fawlty Towers y los programas infantiles de la tele, y se olvidan de la atroz extrañeza de todo eso, de las cosas tan raras que no paraban de suceder. Recuerdan que los sindicatos en el Reino Unido tenían auténtico poder en esa época, pero se olvidan de cómo reaccionaba la gente; todos aquellos chiflados y paramilitares que hablaban de formar ejércitos privados para restaurar el orden y proteger la propiedad cuando la autoridad de la ley se viniera abajo. Se olvidan de los refugiados ugandeses y asiáticos que llegaron a Heathrow en 1972, y cómo hicieron que la gente dijera que Enoch Powell había tenido razón a finales de los sesenta cuando avisó sobre los ríos de sangre, y cómo resonó esa retórica a lo largo de los años, hasta un comentario de borracho en clave racista que hizo Eric Clapton sobre el escenario del Birmingham Odeon en 1976. Se olvidan de que en esa época el Frente Nacional a veces parecía una fuerza con la que había que contar..."
"Mis recuerdos de aquella ocasión son borrosos. Sé que el Salón de Actos del colegio estaba abarrotado y yo me encontraba al fondo con mis amigos Benjamin y Philip. Unos chavales bastante encantadores, a pesar de tener tendencias más bien hippies. En esa época de su vida costaba mucho esfuerzo conseguir que hablaran de otra cosa que no fuera del grupo musical que siempre estaban a punto de formar. Un par de años antes, junto a Harding, habíamos constituido un cuarteto inseparable. Pero la lealtad que le profesabamos empezaba a desvanecerse lentamente; aún así seguía intrigándonos a todos y nos moríamos de curiosidad por saber que clase de actuación pensaba ofrecernos ese día.
Cuando se levantó para hablar después de que los otros tres candidatos nos hubieran hecho llorar de puro aburrimiento, lo primero que nos llamó la atención fue que Harding se las había arreglado para cambiar de alguna manera su apariencia física. Entró en el escenario arrastrando los pies, con la espalda encorvada, las piernas arqueadas, los ojos mirando hoscamente a su alrededor, con una mezcla de virulencia y absoluto desencanto ante la estupidez del mundo. Parecía que había envejecido sesenta años. Supongo que se trataba de una parodia de A.K. Chesterton, una figura desconocida para la mayoría de nosotros, aunque el hecho de que hubiera sido el lider del FN unos cuantos años era el tipo de cosa que no se le escapaba a Harding. Las reglas del debate estipulaban que los candidatos escribiesen sus propios discursos, pero Harding hizo caso omiso, y rebuscando torpemente en el bolsillo de su americana con aquellas manos paralíticas de viejo, sacó lo que estaba claro era uno de los panfletos impresos del propio Frente. Lo único que hizo a partir de ese momento fue leerlo en voz alta.
La reacción que provocó fue probablemente la última que él (o de hecho yo) habría esperado. Los gritos de protesta fueron muriendo y un silencio de asombro se apoderó del público. Por lo menos aquel día aprendimos que el lenguaje del puro racismo posee una especie de fuerza maligna y portentosa. Algunas de aquellas frases se alojaron en mi memoria, y siguen allí, un cuarto de siglo después, como quemaduras del inconsciente. Habló de "manadas de subrazas de piel oscura" de "degeneración racial" de "la mentira de la igualdad racial" y de la "amenaza a nuestro patrimonio nórdico de libertad". Al poco rato de escuchar cosas de ese calibre, Steve Richards, el único chico negro del colegio, salió del salón de actos, rojo de ira reprimida.
Harding se dió cuenta, pero eso no lo detuvo. Se puso a hablar de las "fauces de la muerte" Si el gobierno no abandonaba su política de tolerancia racial, era ahí a dónde íbamos a ir a parar. "¡Las fauces de la muerte!" no dejaba de repetir. "¡Las mismísimas fauces de la muerte!". Resultaba tan ridículo que algunas personas se echaron a reir nerviosamente. Empezaba a ser posible tomarse todo aquel asunto como un delirio de borracho. Pero parte de nosotros empezabamos a sentir que el humor de Harding, si se le puede llamar así, empezaba a llevarnos a lugares bastante curiosos en los últimos tiempos.
Consiguió siete votos, por cierto: más del cinco por ciento del total. No estuvo mal, pero el candidato del FN en aquellas elecciones complementarias obtuvo mucho mejor resultado. En las West Midlands, allá por 1976, éramos como una piña..."
(El Club de los Canallas, Jonathan Coe)

Saturday, October 14, 2006

Takeshis'


"Te has suicidado
con el puñal de un sueño
no realizado."
(Álvaro Yunque)

Si nos miramos en un espejo y nos preguntamos quienes somos, corremos el riesgo de recibir respuesta.

Tuesday, October 10, 2006

Mycroft Bueller Bridge's off


A partir de mañana por la tarde me quedo solo en casa, y desocupado al cien por cien. Va a ser un largo puente de ver películas, salir por ahí, beber cervezas y bourbon, intentar escribir, intentar aprender a tocar la guitarra, montar fiestas salvajes, y meterme en problemas.
Al fin y al cabo solo se es joven una vez y la semana que viene empiezo a buscar trabajo...
Mientras tanto no creo que me pase por aquí, al menos en un par de días.
A la vuelta tengo buenos propósitos que no se si cumpliré:
1-Crítica del primer disco de Babylon Zoo. Aunque no se lo crean era bueno, y estoy dispuesto a argumentarlo.
2-La semana de Paul Verhoeven en Micronesia.
3-Crítica de la serie Heroes desde el punto de vista del filósofo Peter Sloterdijk.(Esto depende de que me haga con "Extrañamiento del mundo" y "temblores de aire"...)
4-Fragmentos de "El club de los canallas" de J. Coe.
5-Rescate de bocetos de ciertos dibujos animados.
Mientras tanto diviértanse y no dejen de visitarme en mis mundos paralelos, por si acaso aparezco fugazmente a relatar mis resacas matutinas...Sin olvidar que en El Sindicato continúa el repaso guitarrero, tras Mick Ronson, John Frusciante y Randy Rhoads, les espera uno de los músicos más bestias del rock...

"Hay una ley de vida, cruel y exacta, que afirma que uno debe crecer o, en caso contrario, pagar más por seguir siendo el mismo..."(Norman Mailer)

Monday, October 09, 2006

La última cena


Hoy hace 28 años que nos quedamos huérfanos de genialidad. La voz de Brel devenía en silencio, puro silencio. Quizás el letrista más grande de la historia musical europea se quedaba sin palabras ante el abismo.
Pero él era inteligente y previsor, y tenía en "Le Dernier Repas" preparado su discurso de despedida. Desde entonces hay un hueco que nadie ha sabido llenar. Puedo echar un vistazo a mis discos preferidos, y leer las letras, pero comparadas con la sutileza, mala ostia, belleza y patetismo de Brel, parecen cosa de niños.

La última cena

En mi última cena
quiero ver a mis hermanos
a mis perros y a mis gatos
y la orilla del mar
en mi última cena
quiero ver a mis vecinos
y también a algunos chinos
a la manera de primos
Y quiero que en ella se beba
además del vino de misa
De ese vino tan bueno
que bebíamos en Arbois
Quiero que en ella se devoren
además de algunos curas
una faisana
venida de Perigord

Quiero después que me lleven
a lo alto de mi colina
a ver como duermen los árboles
entrelazando sus brazos
Y después todavía quiero
Lanzar piedras al cielo
Gritando:-"Dios está muerto"
Una última vez
En mi última cena
quiero ver a mi burro
a mis gallinas y a mis ocas
a mis vacas y a mis mujeres
En mi última cena
Quiero ver a esas bribonas
de las que fui señor y rey
o que fueron mis dueñas
Cuando ya tenga en la panza
con que alimentar la tierra
romperé mi vaso
para imponer silencio
Y cantaré hasta desgañitarme
a la muerte que avanza
Las cancioncillas lascivas
que asustan a las monjitas
Quiero después que me lleven
a lo alto de mi colina
a ver la tarde que camina
lentamente hacia el llano
Y allí todavía en pie
insultaré a los burgueses
sin temor y sin remordimientos
una última vez

Después de mi última cena
quiero que se marchen
que se termine la juerga
Fuera de mi casa
Después de mi última cena
quiero que me instalen
sentado solo como un rey
recibiendo a sus vestales
En mi pipa quemaré
Mis recuerdos de infancia
Mis sueños inacabados
Mis restos de esperanzas
Y yo me guardaré
para arropar mi alma
Más que la imagen de un rosal
Y un nombre de mujer
Miraré después
Lo alto de mi colina
Que danza que se adivina
que acaba por disiparse
Y en medio del olor de las flores
que pronto se extenderá
sé que tendré miedo
Una última vez.

Saturday, October 07, 2006

Elogio de la Guitarra


En El Sindicato de las Estrellas del Porno me he propuesta dar un repaso de los mejores momentos guitarristicos del rock, los mejores riffs, los mejores punteados, esos momentos impagables de virtuosismo y rabia que nos han proporcionado los maestros de las seis cuerdas.
Así que os hago una pregunta:-¿Cual es vuestro momento guitarristico favorito?¿Es cosa de Hendrix, es cosa de Harrison, de Clapton, de Chuck Berry, es Asheton haciendo el cabra con los Stooges, tal vez Fred Smith con los MC5, es Adrian Belew y sus pirulas raras con King Crimson?
Para ilustrar el post os dejo con algo tremendo. Gary Moore al servicio de Thin Lizzy. Un maestro tocando las canciones de un genio. El virtuosismo de Moore al servicio del talento compositivo de Lynott, con su elegante voz, y un estallido final con Scott Gorham sumándose a la orgía sónica, o intentando sumarse, porque Moore toca un rato mejor que Gorham y eso que Scott no era manco precisamente. La canción no podía ser otra que Don't Belive a Word.

Don't believe me if I tell you
Not a word of this is true
Don't believe me if I tell you
Especially if I tell you I'm in love with you

Don't believe me if I tell you
That I wrote this song for you
There just might be some other silly pretty girl
I'm singing to

Don't believe a word
For words are so easily spoken
And your heart is just like that promise
Made to be broken

Don't believe a word
'Cause words can tell lies
And lies are no comforting
When there's tears in your eyes

Don't believe me if I tell you
Not a word of this is true
Don't believe me if I tell you
Especially if I tell you that I'm in love with you

Don't believe a word


Friday, October 06, 2006

Cadena literaria


Alvy me pasa la patata caliente de elegir un fragmento literario favorito. Con lo lento e indeciso que soy para estas cosas. Al principio iba a escoger algo de Conrad, pero...no he sabido dar prioridad a un pasaje en concreto. Después me tentó Orwell, pero hace nada que lo traje de paseo...
Tal vez uno de mis momentos literarios favoritos sea el final de Martin Eden, de Jack London. Pero no quiero reventarle la novela a nadie.
Poe, Wilde, Chandler, Cioran, Hunter Thompson, P.K. Dick, Kipling...Y esos solo los que tengo a mano...no consigo decidirme...
Así que en su lugar elijo un pasaje muy muy corto y algo obvio:
"Tú no estabas allí, tú no la viste-insistió él-Tiene que haber algo en los libros, cosas que no podemos imaginar, para hacer que una mujer permanezca en una casa que arde. Ahí tiene que haber algo. Uno no se sacrifica por nada."
(Farenheit 451, R. Bradbury)

Wednesday, October 04, 2006

Deaming the death


Rostros apaches iluminados de noche y de fuego, hambrientos y adormiscados. Carteles de seguridad en rojo sangre. Sentado en un tren, varado en una oscura estación subterránea, en una ciudad cualquiera que no es la mía, con un billete detallado que no me llevará a dónde quiero ir, sencillamente porque no sé a dónde quiero llegar.
La luz artificial nos araña la cara en aquella cueva a la deriva, cruce de caminos perdidos.
Mi vida se buscaba a sí misma ese día. Un enorme tipo negro me preguntó algo en inglés. Un mar de rugidos de locomotora apagaba sus palabras en el aires como polillas agónicas que dejaban de brillar. No entendí nada, y señalé hacia arriba sin comprender muy bién por qué, hacia las taquillas del piso superior, murmurando palabras de compromiso que no eran más que viento hablado. Él solo me miró. Se sentó en un banco y siguió escrutándome, como si pudiera matarme con los ojos.
Tenía niebla en el alma.
Entré en el tren. Los trenes estan llenos de personas aisladas en burbujas, así que busqué mi propia burbuja.
Me senté en el vagón, y oí un cuerpo chocando contra las paredes. Alcé la vista en dirección al ruído. Se había colado un pájaro en el vagón y saltaba en el entramado de luces empotradas en una repisa para equipajes, sobre la cual luchaba en vano por escapar.
Nadie más parecía percatarse. El tren se puso en marcha.
La puerta que comunicaba los vagones quedaba a mi lado justo a mi izquierda, y no cerraba bién. Cada vez que alguien la traspasaba quedaba abierta, y yo sentía el impulso de cerrarla, aunque me resistía a él. Tal vez pensaba en la conveniencia de tener una salida a mano.
Me preguntaba cómo había entrado el pájaro, que ahora estaba muy quieto y me observaba. Frente a mí, por entre dos asientos, mi visión estaba monopolizada por una especie de pelirroja fantasmal, de unos cincuenta años, con bolsas bajo los ojos y dentadura de animal feroz. Así que solo podía ver matorrales despareciendo a toda velocidad por la ventana, a aquella señora, o al pájaro.
¿Llegaría a ver morir a aquel amasijo de plumas durante el viaje? Él seguía vigilándome atentamente, en todo momento, memorizando mis puntos débiles.
Cuando llegamos al destino sentí irme. No sé por qué, había algo que me costaba admitir pero que era cierto. Me había quedado con ganas de ver a aquel ser precipitarse a un fundido a negro.
Tal vez porque yo mismo no acababa de sentirme vivo.
(Del Diario de Mycroft, con fecha de 28 de septiembre de 2006)

Perdido


Si no han visto la temporada 2 de Lost, pasen de largo. Tapénse los oídos. No investiguen. No vean el vídeo. No pulsen "Execute". Dejen de leer.
Luego no digan que no les advertí, porque los vídeos no es que tengan spoilers, sino que directamente revientan la segunda temporada.
Para los que sí la vieron, una pregunta:¿Conseguira Penelope Widmore(de nombre claramente homérico, por cierto) encontrar a Desmond? ¿Sigue vivo? ¿Qué cojones significan los putos números? ¿Además de para ganar la lotería sirven para la quiniela?
Todo eso y mucho más esta noche.



Tuesday, October 03, 2006

No hay tercera mala


Kalimero se me ha adelantado.
Hoy comienza la tercera temporada de Veronica Mars. La serie de Rob Thomas ha conseguido seducirme con sus diálogos chispeantes, una pizca de intriga, y el puro carisma de Kristen Bell. Porque es imposible ver la serie sin enamorarse aunque sea un poco de Veronica.
Básicamente ahora, cual perro de Paulov, me es imposible oir "We used to be Friends" de los Dandy Warhols sin visionar en mi mente a la diminuta e irresistible rubia. Nuevos misterios y mucho entretenimiento. Y mañana Lost.

Pd. De Galactica no sé que esperar. Prefiero no hacerme muchas ilusiones.

Monday, October 02, 2006

Videoclip Histórico


La palabra Pop ha sido utilizada con abuso, pervertida, masticada, escupida y mancillada muchas veces.
Para mi la palabra pop quiere decir algo, todavía. The Zombies fueron, tal vez junto a The Hollies, el paradigma de esa palabra. Emocionales y emocionantes, tal vez con demasiado azucar en sus melodías, pero jamás sin una calidad mínima impresionante. Tiempo después Colin Bluestone volaba en solitario con pequeños pero preciosos discos de solista, y Argent nacía de las cenizas de los Zombies, con el órgano de un Rod Argent mucho menos dulce y mucho más furioso como cuadro de mandos.
Pero la época Pop había pasado ya.

And if she should tell you "come closer"
And if she tempts you with her charms

Tell her nonononono-no-no-no
Nonononono-no-no-no
No no no no no
Don't hurt me now for her love belongs to me

And if she should tell you "I love you"
And if she tempts you with her charms

Tell her nonononono-no-no-no
Nonononono-no-no-no
(don't take her love for your arms)
No no no no no
Don't hurt me now for her love belongs to me

I know she's the kind of girl
Who'd throw my love away
But I still love her so
Don't hurt me now, don't hurt me now

If she tells you "I love you"
Just remember she said that to me

Tell her nonononono-no-no-no
Nonononono-no-no-no
(don't take her love from my arms)
No no no no no
Don't leave her now for her love belongs to me




Sunday, October 01, 2006

Quisiera ser...Un Tenenbaum...


Eli: -Siempre Quise ser un Tenenbaum...
Royal Tenenbaum: -Yo también, Eli, yo también


Pd. Menudo video en Youtube. Dave Davies, el hermanito menor de Ray, se reivindica con una de las mejores canciones de los Kinks. Las imágenes, del amor imposible de Richie y Margot Tenenbaum. Tremendo.

Kinks - Strangers Lyrics

Where are you going I don't mind
I've killed my
world and I've killed my time
So where do I go what do
I see
I see many people coming after me
So where are
you going to I don't mind
If I live too long I'm
afraid I'll die
So I will follow you wherever you
go
If your offered hand is still open to me
Strangers
on this road we are on
We are not two we are one
So
you've been where I've just come
From the land
that brings losers on
So we will share this road we walk
And mind our mouths and beware our talk
'Till peace
we find tell you what I'll do
All the things I own I
will share with you
If I feel tomorrow like I feel today
We'll take what we want and give the rest away
Strangers on this road we are on
We are not two we are
one
Holy man and holy priest
This love of life makes
me weak at my knees
And when we get there make your play
'Cos soon I feel you're gonna carry us away
In
a promised lie you made us believe
For many men there is so
much grief
And my mind is proud but it aches with rage
And if I live too long I'm afraid I'll die
Strangers on this road we are on
We are not two we are
one
Strangers on this road we are on
We are not two we
are one


Palíndromos



A veces, muchas caras esconden una misma alma. Palabras que se leen de igual modo empezando por el final. Personas perdidas jugando a buscar sus sueños. Jugando juegos prohibidos. Solo por amor, ilusión, deseo de ser madre.
La derrota como modo de vida, como modo de encajar como una pieza en la maquinaria.
La noche del cazador ha pasado, y tras ella queda el día de la presa.

Coe Reloaded


Sigo esperando ansiosamente la publicación de "El círculo cerrado", la próxima novela de Jonathan Coe. Coe es acaso el autor británico que más me ha seducido últimamente, por delante del artificioso pero ingenioso Barnes. Como aperitivo(está prevista en Anagrama para 2007) he robado una entrevista publicada originalmente en "La Voz de Galicia", y próximamente publique acaso algún fragmento de "El club de los Canallas".

Nada pasa más pronto de moda que los intentos de ayer de ser polémico.

Jonathan Coe


Jonathan Coe regresó a su adolescencia en los setenta para hacer una crónica irónica de aquellos tiempos, una historia que, pese o quizá gracias a sus referentes generacionales, le ha valido el premio de los estudiantes gallegos: «Nunca se me ocurrió que a los adolescentes de hoy les gustaría el libro. Al no tener hijos de esa edad, pensé que sus intereses serían muy distintos. Pero parece que no, aunque el contexto político de Galicia en los inicios de esta década es muy diferente del de Birmingham en los setenta. Creo que es un libro dirigido a las emociones, y quizá eso es con lo que conectan».

-Los setenta siempre se recuerdan como una década feliz, pero fue muy conflictiva. Uno de sus personajes la rememora como un tiempo sin móviles ni Playstations. ¿Asociamos los cambios a la tecnología en lugar de a los grandes problemas, que siguen sin resolver?

-No, no se han resuelto en absoluto, y por eso estamos viendo un pequeño resurgimiento de inestabilidad social y actividad sindical. La gente se está dando cuenta de que las cuestiones candentes de los setenta no se han ido por completo. Es cierto que la gente tiende a ver estos procesos de cambio desde su aspecto más tecnológico. Ahora que estoy escribiendo una segunda novela sobre los mismos personajes hoy, están constantemente enviándose correos electrónicos y llamándose por los móviles. Pero creo que no varía el mensaje emocional del libro.

-Es alentador ver la importancia que los personajes conceden a la música pop. La mayoría de las personas de su edad que conozco ya han vendido sus discos.

-En Inglaterra, el pop se toma muy en serio, y es uno de los motivos por los que se les da tan bien. No sé si tenéis la misma tradición en España, pero un selecto número de artistas pop se convirtieron en líderes de opinión en aquella época y de la mejor forma, además. Los artistas se levantaron contra el racismo y fue una señal de que la música pop, que sólo tenía veinte años, estaba creciendo muy deprisa. Pero creo que el resto de la Europa continental no tiene la misma forma de ver el pop, como una forma de pensar sobre ti mismo y quién eres. Creo que en eso somos bastante únicos.

-¿Deberíamos recordar sin ira, pero con ironía?

-Hay humor e ira en El club de los canallas . Intenté usar ambos. El humor en el libro proviene de tener una perspectiva histórica. La segunda parte no es tan graciosa, lo que de algún modo me preocupa, ya que es inevitable: no tengo el distanciamento irónico de aquellos hechos. Pero será un contraste interesante.

-Hay quien dice que los ingleses son maestros en reírse de sí mismos, y los españoles, de los demás.

-Sí, cierto. Es verdad que a los ingleses se les da bien reírse de sí mismos. Es algo que he heredado y utilizado en mis libros, de forma especial en éste. Reírse de los demás no es una buena perspectiva para escribir una novela, porque puedes terminar siendo un poco cruel.

-Se ha publicado que escribe «demasiado británico», como un defecto.

-(Risas). ¿Cómo puede un escritor británico evitar ser muy británico? No sé. Solía pensar que tu identidad nacional te constreñía mucho como autor, pero ya no lo creo así; es más, creo que puede ser tu fuerte. Y tienes que escribir desde el interior de tu propia cultura. Mi britanidad no es para estar orgulloso ni avergonzado, sólo es lo que soy. Es el material con el que debo trabajar y lo hago lo mejor que puedo.

-Hay un autor que dice que escribe para sentirse más querido. ¿Es su caso?

-¿Más querido? ¿Recibe correo de sus fans?

-No, es algo abstracto.

-Bueno, uno puede escribir para no saberse solo: siento que he compartido cosas mías con otras personas que sin ser escritor no habría hecho de ninguna manera. Te hace más vulnerable, si quieres hacerlo bien, porque la única forma de hacerlo es ser honesto y situarte bajo la luz. Al final, creo que escribo para reorganizar el mundo a mi entera satisfacción.