Tuesday, August 28, 2007
First of the gang to die
Un regate apenas ensayado, una finta, pero una sombra se cierne y una segada (el público contiene el aliento) amenaza con cortar la carrera. Y sin embargo, él no cae, tras un contrario, y otro, parece llevar el balón dirigido por control remoto, y le sale un central surgido de la nada para arrebatarle el corazón y el balón, y lo finta saltando a un lado, pero simplemente no cae, sino que sigue elevado en el aire, y el aire tiene el tacto en los pies del césped del campo, un mar verde de momentos del ayer, partidos de infancia forjandose, y sigue sin caer, como en aquellos dibujos japoneses se mantiene en el aire, y sigue ascendiendo.
No era una jugada ensayada, simplemente un adiós. Uno se acuerda de la muerte solo cuando la ve de frente.
First of the Gang To Die: Steven Morrissey
You have never been in love,
Until you've seen the stars,
reflect in the resevoirs
And you have never been in love,
Until you've seen the dawn rise,
behind the home for the blind
We are the pretty petty thieves,
And you're standing on our street..
...where Hector was the first of the gang
with a gun in his hand
and the first to do time
the first of the gang to die. Oh my.
Hector was the first of the gang
with a gun in his hand
and the first to do time
the first of the gang to die. Oh my.
You have never been in love,
Until you've seen the sunlight thrown
over smashed human bones
We are the pretty petty thieves,
And you're standing on our street..
...where Hector was the first of the gang
with a gun in his hand
and the first to do time
the first of the gang to die. Such a silly boy.
Hector was the first of the gang
with a gun in his hand
and a bullet in his gullet
and the first lost lad to go under the sod.
And he stole from the rich and the poor
and the not-very-rich and the very poor
and he stole all hearts away
he stole all hearts away
he stole all hearts away
he stole all hearts away
Etiquetas:
La muerte Tenía un Precio
Subscribe to:
Post Comments (Atom)
2 comments:
Nada tiene sentido, como decía Barry Malzberg. Un tipo es abducido por una nave extraterrestre en Iowa y transportado a cientos de años luz de distancia para finalmente dejarle sano y salvo, en plena noche, en la misma carretera secundaria en la que fue capturado; entonces un coche de policía se lo lleva por delante matandole en el acto. Nada tiene sentido. Fuera todo es oscuro y frío, escribió Umbral (otro que se fue, pagando peaje en su caso) en "Mortal y Rosa". Y a veces nos lo recuerdan con casos así.
Lástima grande. Aún no lo he aceptado, por mucho que le conociese a través de una pantalla de vídrio, su marcha me ha afectado y mis circunstancias actuales han ayudado. Sigo pensando que el tipo que bajó las escaleras tambaleándose volverá a subirlas el próximo domingo.
Pienso como Marx, que si seguimos cumpliendo años, terminaremos por morirnos. Y no hay más literatura. Desgraciadamente.
Y carecer de fe igual no ayuda. Hablo en confesa primera persona.
Mycroft, Alex, a escribir sobre la vida para compensar esta fugas. Todas las fugas. O es que estoy esta noche sentimental y mortal y rosa y no me da para más la inventiva. Bastante es.
Post a Comment