Beady Eye

Si algo tenemos los fans de los Gallagher es más moral que el Alcoyano. Voy a decirlo de antemano. Espero el disco de Liam, Andy y Gem como el acontecimiento musical del año.

El que golpea primero golpea dos veces. Pocos auguran una acogida calurosa. El single The Roller ha entrado con tibieza en las listas. La básica y primaria Bring The light ha enervado a los fans más extremosos de Oasis y a los incondicionales de Noel en general. Como primer globo sonda, Liam elegía un muy humilde homenaje al rock a lo J. Lee Lewis, con una letra abiertamente banal o mccartnófila.

Pocos han visto lo que un puñado de fans incondicionales hemos apreciado. Noel había creado un monstruo, y ese monstruo es un monstruo hermoso.

Reconozco que cuando anunciaron a Lillywhite como productor no albergaba muchas esperanzas. Lo que llevaba haciendo para U2 últimamente, en materia de sonido, me parecía impersonal y aberrante, curiosa combinación, y su carrera, salvo excepciones (Siouxsie, Morrissey) plagada de discos facilones, superficiales, intrascendentes.

Liam con buen criterio, quería aprovechar la energía de la gira, y grabar de modo inmediato a la ruptura, para volver a girar en cuanto sea posible y permanecer unidos y cohesionados como grupo, en el equivalente musical de su emancipación familiar.

Las primeras pistas son buenas. Pocos criticos del primer globo sonda se fijaron en la versión de la cara B, Sons of the stage. Mientras Noel solía elegir obviedades para versionar (en ocasiones con acierto, pero una tendencia que llegó al extremo y al ridículo con Heroes) Liam elige un oscuro tema de la época de Madchester y se lo apropia con un sonido fiero, denso y amenazante, borrando de un plumazo la mayoría de mis dudas sobre el productor. Sons of The Stage es la verdadera cara A, una relectura de las que descoyuntan el original.

Tampoco la simplona Bring The light es el bodrio que muchos comentan.

Con Four Letter Words, el segundo globo sonda, en lo que vienen a ser singles digitales no pensados para entrar en listas, sino para evitar leaks y filtraciones más dañinos y testar el ambiente, vemos parte de ese sonido (que algunos comparan con madchester, y otros con los stones de beggar banquet).

Con unos versos trepidantes y amenazantes (ese "Sleepwalk away the life" escupido más que cantado), la voz de Liam tal vez no ha sonado tan bien desde Cigarrettes and Alcohol. Sin un estribillo de empaque, las guitarras suplen sin punteados espectaculares, pero dando cuerpo, esa falta de concreción pop.

La letra de pronto dispara las alarmas. Parece un mensaje cifrado, a lo how do you sleep? de Lennon, para su hermano. Four Letter words (expresión inglesa para las palabras malsonantes) es, en cambio, una canción compuesta por Andy Bell (y probablemente con su ex pareja en mente). Pero imposible no ver en ese "Nothing lasts forever" un negativo fotográfico del "you and I gonna live forever" noeliano.

La cara b es una deliciosa Worlds outside my room, tierna, muy a lo Ray Davies de los Kinks, con un registro vocal relajado para un Liam que solía rehuir esa melancolía (y que incluso en su vena acústica de Guess God think I'm Abel, sonaba venenoso) a menos que se dejara poseer por el espíritu irónico de un Lennon (I'm outta time)

El single The Roller nos lleva a un camino de reflexión. Es una canción de Gem Archer, propuesta para entrar en el peor de los albumes de Oasis, Heathen Chemistry. El hecho de que Noel rechazara una canción más que apreciable para el album que más escaso está de talento (y en el que los mejores chispazos son del entonces inexperto como compositor Liam, o en la cara b de single de Andy, Thank you for the good times, que en condiciones normales hubiera sido un single claro) nos ayuda a comprender como el mejor amigo y aliado de Noel en el grupo ha acabado enrolado con Liam.

Pistas habían (a pesar de que Noel promocionó a Liam para que se implicara en la composición, es Gem quien aparece como coautor en Love like a bomb. Noel carecería de la paciencia, Liam tendría demasiado orgullo. Pero es la única colaboración en los créditos de una canción desde que Noel entra en el grupo. Desde la prehistoria de "Take me")

No en vano a Noel le apodaban The Chief, en la época en que tenía un maletín lleno de temas míticos, y se enrolaba en el grupo creado por su hermanito pequeño y un guitarrista limitado, carismático y pendenciero llamado Bonehead (y de cuya alquimia conjunta había salido apenas el pastiche madchesteriano de "Take me"), con aquella frase mítica de que si le dejaban escribir todas las canciones haría de ellos estrellas, y si no se pudrirían en aquel agujero manchesteriano.

El glasnost compositivo que poco a poco llevó a Oasis de una dictadura afortunada y sin aparente conflicto de poder, a una semidemocracia en aparente guerra civil, se debía sin duda a un Noel no en decadencia, sin duda, pero si en cierto relentecimiento, sin la fabulosa cornucopia de sus días de roadie (canciones como all around the world, grabada para el be here now, del 97, databan probablemente de los días grises del 89-90)

Así que no vio mal que sus nuevos compañeros (que tenían un pedigrí importante), reclutados en el 99-00, y su hermano pequeño, ayudaran con buenos temas, pero no demasido brillantes como para hacer palidecer los suyos propios.

En resumen, The Roller, un eco del Instant Karma Lennoniano, quedaba descartado (al tiempo que la falta de singles quedaba al descubierto con la promoción de la mediocre She's love, o incluso con la apreciable Songbird de su hermano, primer single no noeliano, una concesión que no tendría marcha atrás).

The Roller nos devuelve al Gem de Heavy Stereo (el grupo desde el que dio el salto a la banda de los hermanos), nos enfrenta a un grupo democrático (las cuotas son 5-4-4, y el primer single para las listas no es de Liam), y demuestra los galones. Si algo me sorprende, es eso. Archer es el lugarteniente, por delante de un Andy más experimentado (Ride) pero intuyo más pendenciero. Y Liam es Liam, con su concepción a lo sex pistols, su arrogancia, pero extrañamente más centrado y serio, como comprendiendo el peso del liderazgo, en una rebelión edípica contra su hermano/padre artístico.

El último tema filtrado, Beatles and Stones, es un rock sin pretensiones, pero extrañamente reconfortante, y si la letra es un sencillo homenaje, también tiene una calidad ciertamente entrañable, como de amigos hablando de los gupos preferidos.

Y la preview del disco promete mucho más.

Pd. Otro día hablaremos de como la ruptura de Oasis es una profecía autocumplida, expresada en aquella entrevista a dos manos que se marcaron y que tuvieron la humorada de incluir en un boxset de singles bajo el nombre de Wibbling Rivalry. O de como chocan dos concepciones de lo que es el rock.

Revolution (Live)

Eels, experto en pérdidas dolorosas, doctor en desamores, master en tristeza

Una de las cosas que encontramos tras su muerte fue un cuaderno de notas amarillo en el que un médico del psiquiátrico le había pedido que escribiese "estoy bien" un centenar de veces. Lo escribió unas cuantas; pero luego se rindió y escribió "No estoy bien". A mi me salvó poder escribir esas canciones. Liz nunca tuvo la oportunidad. Se sentía completamente vacía y perdida. Quise hacerle un regalo, convertirla en artista poniendo algunas de sus palabras en un contexto musical...

...Titulé la canción Electro shock Blues.

...De vuelta a casa de mi madre, cuando ella se acostaba me pasaba las noches de pie en la oscuridad frente a su casa, la casa en que me había criado, intentando escapar al dolor de lo que sucedía dentro de ella. Volví a Echo Park y escribí la canción más triste que he escrito nunca.

"De pie en la oscuridad frente a la casa
Respirando aire frío y estéril
Estaba yo pensando qué debe sentirse
Al ver esa lucecita
y ver luego cómo desaparece
y se desvanece
se desvanece en la noche."

(Mark Oliver Everett, Eels, Cosas que los nietos deberían saber)

No exageremos

-El comisario está obligado a esperar dos meses más (para jubilarse e irse al campo); ustedes en cambio, pueden hacerlo enseguida.

El ministro y el presidente se pusieron todavía más tétricos de lo que ya estaban. Supongo que pensaron que el padre Gaetano estaba aludiendo a los cheques que el juez Scalambri tenía consigo y que, tal vez, les obligarían a dimitir. Y es posible que quisiera aludir precisamente a eso. Exclamaron a dúo:

-¡Ojalá!

-¿Es difícil dejarlo? ¿les retienen a la fuerza?- preguntó fingiendo candor y estupor el padre Gaetano.

- Dios mío, exactamente a la fuerza no- contestó el ministro- Pero la verdad es que no resulta fácil abandonarlo.

El presidente asintió repetidas veces.

-Especialmente ahora-dijo ambiguamente el padre Gaetano.
¿Quería decir que les echarían inmediatamente o bien que no podrían irse sin haber rendido cuentas de sus negocios con Michelozzi? El hecho es que estaba aludiendo a ello. y que se divertía.

El ministro encontró fuerzas suficientes para dar otro sentido a las palabras del padre Gaetano.

-Tiene usted razón, especialmente ahora. Cuando las cosas van mal, abandonar sería una fuga, una deserción.

-Una traición-precisó irónicamente el padre Gaetano.

-Y puestos a ser exactos, hay que decir que las cosas van bastante mal-intervino el comisario.

-No exageremos-dijo el ministro.

-No exageremos-repitió el presidente.

-No exageremos-concluyó Scalambri.

-En fin, ¿van mal o no?-preguntó a los tres el padre Gaetano.

-Depende de los puntos de vista-contestó el ministro.

-Desde el punto de vista-dijo el comisario-de quien lleva las manos en sus propios bolsillos, van muy mal.

Se produjo un silencio como el que se da entre personas bien educadas que se descubren en compañía de un tipo mal educado. Después el presidente dijo:

-El problema no está en llevar las manos en los bolsillos propios o en los bolsillos ajenos; el problema está...

-...En que se pueda seguir practicando la habilidad de sacar todavía algo de los bolsillos ajenos-completé- Es decir, de encontrar todavía algo en ellos.

-¡El Estado no es un carterista!-protestó con indignación el ministro.

-Claro, no es un carterista-confirmó, con indignación más moderada, el presidente.

-Por favor señores...-dijo el padre Gaetano al ministro y al presidente- espero que no van a darme el disgusto de decirme que el Estado sigue existiendo...A mis años, y con toda la confianza que he depositado en ustedes, resultaría una revelación insoportable. Tan tranquilo como estaba pensando que no existía...

(Todo Modo, Leonardo Sciascia, 1974)

2010 musical

Empezamos este segmento de la charla animada sobre discos de 2010 con fuerza animal. Mientras apuro un zumo (lejos quedaron los días de furia y bourbon) no dejo de pensar con cierta envidia en algunos rockeros de la vieja escuela.

BRMC y Bellrays aportan algo de ese espíritu salvaje. Bellrays y su blues rock en el LP Black lightning suenan potentes, pero muy limpios, casi diría luminosos y emotivos (como en Anymore), por contraste con la oscuridad de los Black Rebel, pasados de vueltas, con atmósferas densas. La energía contagiosa en Bellrays, en BRMC anda contenida, amenazante. Sombras chinescas de un descenso infernal, que a ratos recuerda al IGGY más mefistofélico y menos obvio, como en Aya. Pero no soy objetivo, porque BRMC son uno de mis grupos favoritos de todos los tiempos, los doors de hoy en día. Y además estrenan guapa batería.

En la anterior entrega hablabamos de Crocodiles. Son tan buenos, que como me perdí su disco de 2009, lo incluyo aquí. Verano de odio, se llama, y si bien es más titubeante, como corresponde a un debut, ya anuncia el maridaje entre las melodías y las atmósferas shoegaze. Aunque adolece de falta de singles.

The Strange Boys nos aconsejan: "Be Brave". Ellos lo han sido. Un pop decantado como el vino, con sabor añejo pero cuerpo joven. No se si merecen tanto mérito, pero hubo un momento en el año en que parecía el único madero al que agarrarse en el naufragio, sin que que se otease la tierra firme de algún gran disco en el horizonte.

The Absolute Belters y su Glorious Victorious recupera la energía contagiosa del debut de las Arctic Monkeys y le suma un claro referente al brit pop clásico noventero, con riffs prestados de Oasis. Imposible que no me gustasen.

Con The Whigs y su "in the dark" volvemos al rock directo, rabioso, efectivo. Si en anteriores entregas este combo sonaba demasiado rasposo, dan ahora con la tecla del sonido. Kill Me Carolyne es un terremoto sónico de un 8 en la escala de richter.

Wolf Parade y su Expo 86. Portada preciosa, canciones rotundas. Si hablamos de ese pop épico, hablamos de emoción e intensidad, y no de artificios (Arcade Fire, cuya mediocre carrera les ha oscurecido, ya que aparecieron a la vez y se les registró equivocadamente como imitadores). Más concisos, menos barrocos, más directos, menos floridos, y sobre todo más certeros. Palm Road, Ghost Presure o Pobody's Nerfect así lo atestiguan.

Rechacen imitaciones

No puedo entrar a valorar el estreno de Shameless (USA) porque sencillamente me niego verla. No se trata ya de los nefandos precedentes (IT crowd el piloto, o en menos medida la descafeinada The office). Sino que Shameless es una serie cuyo núcleo duro, encanto, médula espinal es su carácter british.

Dickensiana, irónica, mugrienta, una oda a los working class heroes desde la naturalidad, sin la superioridad moral que en fondo se respira en el retrato típico de los rednecks americanos que pululan por ahí. Por eso Shameless USA solo puede aspirar a ser un producto tipo My name is Earl (que es digno, pero esquemático, muy sitcom).

Shameless no es sitcom, no es un producto blando. No sé muy bien lo que es, y me abstendré muy mucho de llamarlo "comedia social" dada la opinión (mala) que tengo del (mal) llamado cine social, que vengo escupiendo por el blog de Alex. Habla de las clases populares con humor, pero a pesar de su lenguaje en ocasiones paródico, o a pesar en otras ocasiones de sus deudas con soap operas tipo Coronation st, lo que hace es construir un universo propio poblado de grandes personajes. Me temo que el único tema en el que el puritanismo americano cederá es en el tema sexual, algo que los canales de cable como Showtime ya han roto como tabú.

El ambiente surreal, pero no ridiculizado, ni mirado desde una posición superior, de los barrios ingleses es imposible de clonar. No solo por su espíritu pleno de especificidad british. Sino por la sensibilidad con que se aborda.

El esfuerzo puede resultar tan fútil como construir una réplica a tamaño real del Big Ben en pleno desierto de Arizona.

El hecho es que los americanos ya tienen sus propios shows costumbristas, delirantes, incorrectos, su propia vía de irónica mirada a la vida americana real: Bajo el disfraz del dibujo animado late esa pulsión, enmascarada. Bajo el delirio, el exceso, la metarrefencia pop y el mal gusto.

Hay más América de verdad en Family Guy que en el invernadero inverosímil de My name is Earl. Porque eso es lo que temo de Shameless USA, que se queden con los arquetipos rednecks, los conviertan en comedia blanda, les extraigan su parte de calle y de verdad, y los abandonen en un plató de Friends, con pinceladas de incorrección adaptadas al paladar acomodado.

El acoholismo, la dejadez, la falta de horizontes se reservan para los shows serios o policiales. La comedia allá en USA en ocasiones parece un poco flor de invernáculo. Puede ser muy hermosa, pero a la vez muy débil.

Club de los pilotos suicidas

Podcast especial de navidad. Como los christmas, llega tarde, a destiempo, y de forma precipitada. Lo grabamos alterados, quizás borrachos, y hemos tardado unas semanas en montarlo y pulirlo.

Disco del mes, Scremadelica, noticia del año, el nuevo grupo de Liam, Beady Eye. Y yo leyendo una lista de destacados del año que parece que me haya metido anfetas. Creo que cada día lo hacemos más chungo. We are not human, we are dancers, que decía aquel...

2010 odisea musical

Ando un tanto reticente al concepto de lista. Algo jerárquico, inmutable, y como escrito en piedra, como tablas bíblicas. Por eso he ido retrasando mi comentario musical anual. La pereza, la desidia, y la reticencia a a hacer ese asiento notarial, cuando todo es frágil, líquido, perecedero...

Hagámos otra cosa, quedemos a tomar un café, invito yo, sentémonos junto a un humeante y delicioso capuccino, el mío con sacarina, y hablémos despreocupadamente de algunos discos. Sin ánimo de sentar cátedra.

Ya volveremos a las listas cuando repasemos la década, o se trate de pelar algunos desastres... Aunque como decía Brecht "compasivamente miro/ las abultadas venas de la frente/que revelan el esfuerzo de lo que cuesta ser malo"

Red Barked Tree de Wire, o de cómo llegaron unos tíos de cincuenta y picos años y les dieron una patada en el culo a todos los jovenzuelos este año. Pop electrónico y macarra. No se ha visto nada igual desde que New Order languideció y explosionó.

Hablando de macarras, Art Czars de Japandroids es el single más explosivo del año, garageros, con garra, y el espíritu de Iggy que les sale por los poros. Brutales y cortantes como una cuchillada en las costillas.

Luego están Crocodiles y su Sleep forever. Shoegaze, ruido, pero también melodías pop, Beach boys, Echo and The Bunnymen, Ride. Frescos, certeros, con un sonido como de laboratorio mágico.

Y tal vez Japandroids sea un grupo demasiado áspero, demasiado duro para mi gusto, pero su otro single Younger us, es, además de brutal, pegadizo.

¿Les gusta T Rex? ¿Les mola Marc Bolan? Burnt Ones recuepran el glam-boogie, y le ponen sonido actual. Los Heavy Stereo de Gem Archer hicieron algo parecido en los 90. Funciona, porque Bolan es inagotable, y porque el homenaje es explícito y respetuoso, sincero, humilde, y repleto de aportaciones espontáneas.

Niños Mutantes pueden no haber hecho un disco perfecto con sus noches de insomnio, peca de largo, tiene relleno. Pero su status alcanza un nivel que les permite colarse entre mis preferidos a nivel internacional, así son de buenos, de certeros, de regulares, de emocionantes, sin chovinismos, a base de temas emotivos y rotundos como Errante o La costilla, y letras inteligentes.

Pinkshinyultrablast son rusos y hacen shoegaze. Solo tienen un Ep. Suenan como Slowdive, con anfetas. Un gran vocalista y un muro de sonido espeso como una capa de nieve de 5 metros de grosor.

Inhaler es el nuevo single en solitario de Miles Kane (Rascals, Last Shadow Puppets) y promete ese sonido con aire clásico pero ilusión de peligro, de adrenalina, marca de la casa, en un adelanto esperanzador.

Two Worlds collide es el sorprendente EP de Freebass, el proyecto de Peter Hook tras New order, que acabó (como la banda madre) entre insultos y peleas con Mani (Primal Scream). El ep es más sorprendente que el disco (que es más pop), y se acerca a la electrónica de Unkle, por ejemplo.

Indelicates, sin alcanzar el talentoso debut, hacen un disco pleno de letras brillantes y aromas pegadizos, más cerca esta vez de unos The Auteurs que de unos Pulp, jugando con el cabaret, la ironía, los guiños cinéfilos, y las pullas lúcidas... Un peldaño por debajo pero nos deja Savages, Ill o Flesh.


Seguiremos informando, en charla distendida. Oigamos algunas tonadas populares en micronesia.

Dia de Reyes

Tomaré


Tomaré
En los ojos de un amigo
Lo que hay de más cálido de más hermoso
y de más tierno también
que no se ve más que dos o tres veces
durante toda una vida
y que hace que este amigo sea nuestro amigo

Tomaré
una nube de mi juventud
que pasaba redonda y blanca
por encima de mi cabeza, y a menudo
y que en los días de debilidad
se parecía a mi padre
y en los días de cólera a un león
una hermosa nube mullida y redonda y confortable

Tomaré
este claro y frágil arroyuelo de abril
que desparece a los primeros fríos
que desparece todo el invierno
y que fluye entonces sobre la mesa de las bodas
de Canaán

Tomaré
mi lámpara mejor
aquella que alumbra
no aquella que ilumina
y hace bonito y llama desde lejos

Tomaré
una cama, una grande, la mía
y que sabe lo que es un hombre
y su pena
un gran lecho de ser humano

Tomaré todo esto
y luego construiré
construiré y llamaré a las gentes
que pasarán por la calle
y les enseñaré
mi portal de belén...

(Jacques Brel)

Single de la semana: Xmas was better in the 80s

Futureheads sacan single navideño, un villancico rock macarra y nostálgico, ochentero y deudor del comodore. Yo estaré ausente, aunque por algún rincón especial próximamente puede haber alguna sorpresa navideña. O antinavideña, que en clases de idiomas casi pierdo los estribos con los villancicos.

Y tampoco está mal el cover lennoniano de Fucked Up...

Y si algo siento, es dejar un animado debate a medias...

No se pierdan en todo caso los capítulos navideños de American Dad, Family Guy o Misfits...que casi me redimen y reconcilian con una época que me saca de quicio.

A la vuelta música y estupideces, como es acostumbrado.

Saga/Fuga

De todos los disparates que el lector que suscribe ha leído en este mundo, éste es el peor. Totalmente imposible de entender, la acción pasa en un pueblo imaginario, Castroforte del Baralla, donde hay lampreas, un cuerpo Santo que apareció en el agua, y una serie de locos que dicen muchos disparates. De cuando en cuando, alguna cosa sexual, casi siempre tan disparatada como el resto, y alguna palabrota para seguir la actual corriente literaria.Este libro no merece ni la denegación ni la aprobación. La denegación no encontraría justificación, y la aprobación sería demasiado honor para tanto cretinismo e insensatez. Se propone se aplique el SILENCIO ADMINISTRATIVO.

(El censor sobre la saga/fuga de J.B.)

Nucky (zas en toda la boca)

This is England 86

La película de Shane Meadows era irrepetible. El análisis del fenómeno skin con los ojos de un niño acaba de un modo redondo, perfecto.

Pero una serie que empieza un capítulo con el English Rose de The Jam no puede, no debe ser mala....

La duda estaba en si era necesario retomar el asunto con esta miniserie de 4 capítulos. Pero Meadows, lejos de insistir, explora de la mano de un Thomas Turgoose (actor fetiche ya a estas alturas para Meadows) en estado de gracia y que aprende lecciones valiosas de contención, un camino paralelo y menos centrado en la génesis de odio y tribalismo urbano de la película.

Si en el film ya destacaban unos personajes tridimensionales, Meadows propone aquí dejar el trasfondo social muy en segundo plano y hablarnos de estos seres humanos en mayor profundidad, con sus traumas, derrotas, humores...dolores...

Meadows ama a sus personajes, y les hace debatirse, sufrir y crecer en pantalla. En ocasiones insisto mucho en los creadores que aman de veras a sus personajes, y puedo parecer un tanto pesado y naif...Pero eso es lo que hace de algunas series como Skins algo especial...

El Mundial de la mano de dios es solo el atrezzo de cartón en el que los entrañables pandilleros de unos años antes se desenvuelven. Aquí hay drama de trazo grueso y cine social que en manos de un panfletario menos dotado quedaría en tv movie de antena 3. Pero Meadows aplica un naturalismo nada forzado, dosis de humor, enorme talento en la descripción de personajes, y un cierto esteticismo más marcado que en la película, sabedor que tiene algo más de tiempo para recrearse...

Fiestas salvajes en la Inglaterra Thatcherista, y cicatrices que se cierran o abren, según el caso y la rueda de la fortuna...E incluso alguna redención que otra, que demuestra que a pesar de algún que otro personaje casi caricaturesco en su maldad, Meadows deja espacio para matizar aún más un relato de grises...

Última entrada 2009

A las puertas de rememorar el 2010, mi 2009 musical, lejos de concluir satisfactoriamente, continúa abierto. Cambiante, nada concluyente, el mismo concepto de lista se desvanece, y parece más un mercado de valores, en el que mi estado de ánimo hace subir o bajar apreciación.
Esto son los últimos puesto que comento, pero quedan mucho otros, aquí.

White Lies To Lose My Life (Single)
El tecnopop de corte gótico, con un regusto romántico. Artificioso y engolado, desde luego, pero también con una inmensa pegada.


Ash Joy Kicks Darkness (single)
La serie de singles que lanzó ash, han ido perdiendo progresivamente fuelle, pero aquí aún tenemos una cancionzaca vitalista y con sustancia, en uno de esos registros de powerpop endulzado en los que Ash domina cada truco del manual.


A Place to Bury Strangers Exploding Head
La distrosión y el ruido como herramienta de precisión. Guitarras, serruchos y baterías enloquecidas. Épica tormenta sónica que hace que tu cabeza explote.


The Wave Pictures Watching Charlie's Angels
Otra joya más de un grupo imprescindible, inteligente, elegante. Mirando a los Ángeles de Charlie es solo uno más de sus nuevos casicos.



The Church Untitled #23
Uno de los pocos grupos capaces hoy en día de crear un universo propio e idiosincrásico en cada album, un grupo de los que ya no quedan. Etéreos y rotundos, un viaje mágico/iniciático al estilo Jim Morrison. Un album casi perfecto.


Ash Arcadia (Single)
Pegajosa, divertida, adictiva, festiva. Lo que a otros les cuesta horrores, cuando Ash están bien, a ellos les sale de forma natural.

The Rakes Klang
Otro de esos grupos castigados injustamente, se les compara con Maximo Park o Franz Ferdinand, y acaban por decepcionar a todos. Imitadores, suele ser el veredicto. Pero hay aquí mucho talento, más allá del bajón que supuso su segundo disco. Sus caras b son sorprendentemente buenas. Rakes recuperan el gamberrismo del pub rock, más que atender al post-punk de moda. Esto es más Stranglers que Maximo Park. Y me alegro.

The Cinematics Love and Terror
Un sonido compacto, impactante. Un gran vocalista. Algo afectados y melodramáticos en ocasiones. Un grupo que parece deber mucho a los Sound de los 80s de Adrian Borland. Buena cosa fijarse en los grandes. Dos discos en dos años y apuntando maneras de grupo de futuro.

Parker Lewis The Cynicals
Parker Lewis son el grupo más elegante y con más clase del momento, eso se ve desde la portada de este Ep. Pero si encima hacen una versión de Morning Glory de Oasis que no la reconoce ni su padre, a mi me han ganado para siempre para su causa.

How I Became the Bomb Volume I: Who Dares Wins
Otro de los fantásticos EPs de este grupo divertido y heterodoxo de puro pop y mucho sentido del humor. Han sacado unos cuantos que si hubieran aparecido en LP, les habría granjeado mejores críticas y más atención.

Stuck in the Sound Shoegazing Kids
Esta gente mete caña. Con el titulo del disco ya me habían hecho fan. Su anterior disco ya era prodigioso, esperanzador (Shoot shoot era fantástica), ahora se consolidan. Suenan de forma bárbara, tienen energía y agresividad.

75 tacos

Esta semana cumplía años otro de esos tipos imprescindibles...

"En resumen, me gustaría tener algún tipo de mensaje positivo que dejarles. Pero no lo tengo. ¿Aceptarían dos mensajes negativos?"


"La diferencia entre la comedia y la tragedia es que en la comedia sus personajes encuentran la forma de sobreponerse a la tragedia."

Varias noticias telegrafiadas a Micronesia: La hora del café+ Villarato redux+ Supermontilla+ Mística

La hora del café
Se reunieron unos cuantos empresarios, una tarde, a tomar café con el Presidente. Cuentan que Juan Roig se excusó porque tenía algo más importante que hacer, e hizo bien. Hasta acercarse a ver al ex-Pamesa salir del coma al pavellón hubiese tenido más miga.

De por medio, una patronal puenteada, con unas elecciones inminentes, y un presidente en quiebra. Casi como si el jefe de los empresarios en los 80 hubiese sido Ruíz Mateos.

Lejos de un espíritu a lo pactos de la Moncloa, esto iba para la foto. Ni documentos de trabajo, ni propuestas, ni comisión preparatoria, ni representantes de las PYMES, ni de los partidos, ni de los sindicatos. Más bien una reunión de accionistas, en dónde se pone sobre la mesa la imagen de España S.A., aunque siendo muchas empresas semipúblicas, ésta tiene a su vez participación en las propias corporaciones. Campaña publicitaria de intereses cruzados. O una foto fija de los capitostes antes de abandonar el barco.

Una reunión del stablishment consigo mismo para no hacer nada y sonreir, sonreir, sonreir...

Los tipos de la deuda subieron al día siguiente o así, como quién dice. Menos mal que era todo una estratagema para ganar confianza.

Juan Roig se retiró esa tarde a su fortaleza de la soledad marca Hacendado, meditándo sobre si cobrar las bolsas de plástico, mientras tomaba un café. Amargo.

Villarato redux
El auténtico villarato no es el 5-0 al Madrid, sino la posibilidad de que un catalán dirija la CEOE. En Madrid andaban unos cuantos peces gordos de los de puro y copa, cabreados, y amagaban con suplicarle a Pizarro que se presentara, para perder más debates. Un catalán mandando no por dios, poco importa si mejora con mucho lo que hay, bastante caro les sale comprarlos para que manden solo de modo indirecto...Si les das la silla del jefe apaga y vámonos, pensaron estos modelos de vertebración regional. No ha cuajado, porque el hombre, Pizarro, parece relajado, y hasta feliz, y hoy ha estado inusualmente claro en VEO, para nada balbuceante, con el sable en la mano diciéndo por dónde hay que cortar, para que la gangrena no envenene los presupuestos. En cuanto ha dejado la película de Berlanga que es la política española, parece haberse quitado un peso de encima. En Madrid parece que virarán ahora y apoyarán al candidato andaluz, que es amigo de Chaves, pero es antes que nada amigo de si mismo y de sus intereses. Veremos. Juan Roig también declinó. Pero su hermano Paco seguro que estaría dispuesto...

Supermontilla
El increíble hombre normal se marcha. Mas ha rajado un poco hoy diciendo que cuando a él le vinieron mal dadas, se quedó a trabajar por los que le habían votado. Pero es que Convergència en un partido, y el PSC es hoy más bien un animal herido que se ha escondido en un hoyo para escupir sangre y poco más o menos, petar. La campaña del PSC ha sido nefasta, esquizofrénica, con un candidato que no sabe hablar en público, pero que no hace falta, porque tampoco tiene mucho que decir. Ahora todo depende de como gestione ZP (A quien prefiero llamar por su nombre, Rodríguez, y no por su simulacro mercadotécnico, a riesgo de que nadie me entienda) su propia caída.

Por ahora, como decía el dicho, no está perdiendo ninguna ocasión para perder una ocasión. Más allá de las elecciones locales, la caída del partido socialdemócrata español puede ser profunda y duradera. Tiene pinta de implosión cósmica como la de los socialistas italianos de Craxi, cómplices de la "omertá" andreottiana. Aún hoy se buscan cachitos del cadáver de la socialdemocracia italiana tras petar por toda la península. No importa tanto ahora que el PSC este herido y dividido, porque puede ser arrastrado por la caída del hermano mayor. Y mientras tanto, el absurdo de los medios conservadores celebrando unos resultados que creen extrapolables. Extrapolables en aquello que les interesa, claro, el resto es "anécdota". Pasándose por el arco del triunfo un sistema de partidos totalmente distinto. No fijando la mirada en el nacionalismo. Imaginándose el CIU de España. Poniéndose como la suma del centroderecha catalán, pero en el todo nacional, en fin, tienen triunfos en la mano, pero Rajoy no es Durán.

Mística
Blanco grita una consigna, totalmente racional, con un ojo en las encuestas que dan al PSPV poco menos que una humillación total, de abandonar la estrategia de acoso a la corrupción. Alarte agacha la cabeza y con fidelidad perruna, sabiéndose a prueba, y en peligro, acepta dejándo constancia de que todos apoyaron el festín priotécnico mediático gurteliano como único proyecto. Hoy en día Alarte es una criatura de Blanco, porque teme estar siendo la simple interinidad necesaria e incómoda hasta que el odiado pajinato regrese a casa, ungida la heredera del clan con el cáliz ministerial, grial de griales, sueldo de sueldos, y su power balance que le confiere propiedades milagrosas, tales como dormir por las noches a pierna suelta a pesar de los pesares, y hablar continuamente sin el engorro dilatorio de pensar previamente. Analistas como Civera (Levante) lo veían venir.

No se ha entendido el momento trascendental de Valencia, Castellón y Alicante, abandonados por todos como territorio imposible, irracional, festivo, y ruinoso. Abandonado por Madrid, con desdén de quien rescata a sus bancos como a princesas anoréxicas, no precisamente de cuentos de hadas. ¿Para qué quiere Rato un Estadio en la avenda de Aragón? Y encima le miran con desconfianza y dicen que pierden autonomía y poder. ¿Que poder tiene o merece un orate? ¿Por que viene Lorin Maazel a dirigir no sé qué, y proyectan aeropuertos inviables, parques temáticos de f-1 cuando aun se desangran por anteriores disneylandias de cartón piedra, papel maché, y de pasto de empresas concesionarias? ¿Cómo son capaces de dilucidar la corrupción de las basuras y la de la limpieza de aguas (caso Emarsa)? ¿No cometerán la imprudencia de fusionar corruptelas y arrojar las basuras al agua depurada?

¿No podrían ser cómo en Italia, y aportar un poco de orden, creatividad, y decoro al sistema de las mordidas?

Abandonados también por una Barcelona que ve imposible un eje mediterráneo de intereses compartidos, ante el acomplejamiento paranoide valenciano de colonialismo y provincianismo locales, y por qué no decirlo, ante la desconfianza de sabotajes pasados (Pujol en los 80 y sus torpedos al arco mediterráneo de mercancías, tan cacareado hoy, con un ojo puesto en los puertos valencianos y catalanes y la competencia entre ellos)

Si el mal valenciano para los fusterianos era el sucursalismo , hoy ningún centro de gravedad, ningún polo económico, ninguna franquicia política, toma en serio a los lunáticos meninfots y su cochambrosa sociedad en quiebra.

Tal vez, en aquel post pasado, profético, sobre el sueño valenciano, al estilo del sueño americano, como sueño compartido de una sociedad, proyecto interiorizado, verdad virtual asumida, pero también fé que sostiene al creyente, estaba la clave.

En estos días se juzga al padre Ángel, místico, estafador, defraudador, aprovechado, pillo sin escrúpulos, y fundador de secta destructiva. Como con Capone, su gran delito es fiscal. Sus adeptos siguen prisioneros de unas mentiras que necesitan creer. El padre Ángel no contaba con los cirujanos legales de un Blasco, que blanquean cualquier desvío de fondos a Haití, y aquí no ha pasado nada. Tanto la Generalitat, berlanguiana y fallera hasta la médula, como la secta, venden sueños, relatos, identidades, esperanzas, a cambio de flagrantes abusos. La diferencia es de grado, entre el amateur y los profesionales. Y la sociedad, desorientada, intuye el abuso, y solo exige a cambio muy poca cosa. La posibilidad de creer que hay un futuro. La promesa con la que llegaron al poder los profesionales. Cierta apariencia de control, de eficiencia, de país en marcha. Porque si no el sueño se viene abajo. Basta con la apariencia de la buena gestión.

El padre Ángel no sabía que debía pagar impuestos, así que por muy tentador que resulte compararlo con un Camps líder de su gres (las metáforas a veces son explicaciones demasiado efectistas), casi es más procedente compararlo con la rama socialista de la trama de basuras. Pajín Padre tampoco sabía que no debía escuchar la tentación en forma de súplica empresarial de cohecho. La diferencia es que en el bando popular se entona el never, never, never, incluso con las manos en la masa... Cosas de los profesionales. Mentres va el carro fa ruido, decimos por aquí, y la justicia va despacio.

Si el PSPV ha hecho mal en convertirse en un fiscal él mismo, traspasando por exceso el mero control y denuncia de lo irregular, dictando sentencias en los titulares y abdicando del debate de ideas, de gestión, de modelos, el PPCV tampoco debería dormirse en los laureles de las encuestas, arropados por la mística y el aroma a invencibilidad, en el victimismo (el mal viene de Madrid, de Salgado para abajo). Su propia ilusión, su propia imagen, se tambalea, y cuando gobiernen los suyos, la culpa por su mala gestión...¿de quién será?

Mientras tanto, la mística amateur, destructiva, por supuesto, acabará en presidio, con todo merecimiento. Con un poco de suerte, cualquier crimen de los místicos profesionales, prescribirá entre las trabas legales, y la maquinaria judicial. Andreotti fue un gran maestro.

Otro día hablaremos del gobierno. Y lo que es peor, de los economistas y los tertulianos...

Apurando 2009

Algo de terquedad, y una pizca de pereza hacia un 2010 más fragmentado y heterogéneo, me mueven a perseverar en el repaso musical añejo. Algo de ludismo hacia la velocidad de consumo de información y cultura, también.

The Lightning Seeds
Four Winds
Recibido con tibieza, no es el el pop vitalista que uno esperaba, pero tampoco el derrumbe que uno imaginaba al principio. En mi primer vistazo, los de Ian Broudie parecían abrazar el folk pocho y sin chispa de The Coral, aquel grupo que fue tan grande con el pulso juvenil, y ahora tan senil con sus refritos de Cat Stevens y Fairport convention (referencia no gratuita, Ian les produjo algún album)

En el fondo, el tono pausado y algo meditabundo, esconde una evolución acorde con unos últimos Lighting Seeds pre-separación, más introspectivos y sofisticados y menos interesados en singles instantáneos. En lugar de sólo lamentarme, decidí disfrutar de lo que queda, que es mucho, y no solo añorar lo que fue. The story Goes es estupenda.

The Wave Pictures
If You Leave It Alone
Lo malo de los Wave es que algunas de sus mejores canciones están en discos subproducidos que suenan a lata y cartón piedra. Eso cambió con el Instant baby cofee sobre todo. Aquí pierden punch, pero siguen siendo encantadores y pegadizos. No tan inspirados como en el disco de versiones de Springsteen o el single dedicado a los ángeles de Charlie, pero aún así un notable disco de folk pop que desborda buen gusto.

White Lies
Death [EP]
Óscuros, góticos, en apariencia. ¿Discípulos de Interpol? Mi teoría es que no, y que dónde muchos revivalistas acuden a Joy Division, White Lies acuden a Ultravox (Y un poco a Meat Loaf pasado por el filtro emo).

Sunbears!
Dream Happy Dreams (2009) [EP]
Un disco de Pop vitalista, un subidón instantáneo, primaveral, luminoso. Irregular en su formato a caballo entre el EP y el album, sin ser instantáneo como un single, no permite desentrañar el alma del grupo, pero deja con ganas de más.

Graham Coxon
The Spinning Top
Un hermoso disco de folk, que conecta con la sensibilidad de un Nick Drake o la heterodoxia de un Barrett. Un disco largo, bucólico, atrevido, que toma el riesgo de pasar desapercibido en su maravillosa sencillez y hermosura, un humilde tanto de un Coxon que crece alejado de la influencia castradora de Blur.

Wall of Arms
The Maccabees
Revival del postpunk, pero que han evolucionado a partir de ahí, en plan bien, con garra y singles de pegada, con oficio, sin ser fotocopia de nadie. Atención a este grupo que tiene pinta de tener mucho que decir, de currarselo en los directos, y de hablar desde la influencia ochentera, pero no desde el mimetismo o la complacencia.

Ash
True Love 1980 (2009) [Single]
Un single pop para la serie de sencillos con los que Ash recuperaron pegada y credibilidad, pero que ha ido bajando de calidad últimamente. Una canción de pop perfecto, casi jugueteando con el bubblegum.

America extraña

-Harvey...Harvey es un hombre DE VERDAD

-Pero papá también lo era.

- Si pero... No sé como explicarlo, pero es como...si tuviere ese poder...

-¿Que quieres decir?

-Quiero decir (suspiro) ... Le ha bastado con tocarme, así sin más, en el codo, y...

-¿Y, qué..?

-Me he quedado toda húmeda...

(Life during Wartime de Todd Solondz, o de cómo una madre conversa con su hijo de doce años sobre su amante sexagenario mientras el padre pedófilo y dado por muerto por el chico merodea por el vecindario. Sin el punch de Happiness, aquella terrible película sobre las apariencias y el autoengaño, esta es más una peli melancólica sobre el perdón.)

Venganza

"Los primeros motivos de tristeza me han servido de coraza contra los otros"

(Chamfort)

If you Tolerate This...

Your Children with be next...

Último Fotograma

Se ha ido el más grande de toda la historia de nuestro cine.

81 años

Ayer cumpía años un hombre casi imprescindible, H.M. Enzensberger:

Para un libro de estudios superiores

no leas odas, hijo mío: lee los horarios de trenes.
son más exactos. despliega las cartas de navegación
mientras te queda tiempo. abre los ojos. no cantes.
vuelven los días en que clavarán
listas sobre las puertas y marcarán
el pecho de los que digan no.
aprende, mejor que yo, a pasar inadvertido.
cambia de barrio, de pasaporte, de cara.
haz el aprendizaje de una pequeña traición,
de la sucia salvación cotidiana.
las bulas son buenas para encender el fuego,
buenos los manifiestos para envolver mantequilla y sal.
te harán falta mucha cólera, mucha paciencia
para soplar en los pulmones del poder
el fino polvo asesino molido por aquellos
que mucho han aprendido,
por quien es exacto, por ti.

Alta Sociedad

Muy político, que no politizado, se vuelve mi blog últimamente; y eso que no quiero, y quizá no puedo glosar todo el funesto panorama, dejando el tea party o la crisis de gobierno (frente a un gobierno de crisis que nunca llega) para mejores días, con más neuronas y tiempo por delante...

Culpa de todo esto pueden tener mis lecturas, variadas, heterogéneas, oscuras, pesismistas, visionarias algunas.

Entre ellas destaca el Cerebus: High Society de Dave Sim.

Uno de los comics más divertidos, lúcidos y pesimistas que he leído últimamente. Lo que empieza como parodia del género de espada y brujería acaba como un tratado acerca del poder y de quienes lo ostentan.

Sim es inmisericorde, y sitúa a su codicioso cerdito hormiguero Cerebus en la carrera por el poder primero, y atrapado por la inercia del mismo después. Cerebus llega a ser el presidente omnímodo de un país, pero lo que destila página a página, estratagema a estratagema, guerra a guerra, es impotencia. Su antiguo protector y figura paterna a superar aporta un toque de humor: Lord Julius es un impersonator genial de Groucho Marx, y demuestra lo absurdo de todo el ecosistema político, y arroja de paso dudas acerca de la democracia y sus fallos.

Alta Sociedad refleja la impotencia de la política frente a otros poderes, otros compromisos, y una realidad compleja, que conduce a su administración a la entropía, mientras el entrañable guerrero se debate entre la codicia, la sed de reconocimiento, riqueza y poder, el despotismo, y una cierta nostalgia castrense de una época sencilla con enemigos tangibles que es posible combatir con espadas.

Los mecanismos del crédito internacional, del déficit estatal, de las camarillas y las élites corruptas, de la banca, de los tratados de paz, de las conferencias multilaterales, de la iglesia...Un mundo de consejeros, de funámbulistas del desastre, del que Jaka, su antigua amante, trata en vano de alejarle. Cerebus está carcomido por la ilusión de un poder que efectivamente no es suyo. Sólo nominalmente. Es un advenedizo que ha apostado fuerte y no puede retirarse de la partida, aún cuando se sepa atrapado, perdido, solitario, amargado, aún cuando envanecido rompa el corazón de Jaka, aún cuando todo lo que hace va en contra de su carácter y naturaleza de luchador y no de intrigante.

El poder le cambia de modo que no puede escapar del mismo, porque se ha convertido en parte de si mismo: Las maniobras, las astucias, los manejos. Está tan metido que las cavilaciones acerca de qué peones sacrificar le impiden pensar si quiera en volcar el tablero...

El toque triste y algo misógino de Cerebus y sus mujeres, una relación imposible basada en malentendidos, traiciones, breves intimidades de ternura y largos intervalos de desencuentros, hace presagiar la deriva que (dicen) cogió Sim en posteriores años. Deriva humana y política hacia tonos más misántropos, misóginos, reaccionarios...

Visualmente rompedora, fantásticamente escrita, con una disposición de viñetas sorprendente, un ritmo endiablado, una inteligencia fuera de toda duda, es la obra de un descreído que arroja tristeza y cinismo, que hecha sal en la herida de una inocencia y un idealismo perdidos, que refleja con sutileza las batallas, las bajezas, pero también las dudas, las relaciones, las decepciones, las ilusiones de construir algo sólido, aunque ahora sepamos que todo se desvanece en el aire...

Wag the Dog

Una de las menos brillantes canciones de La habitación roja se lamó "Tened piedad del ex presidente".

En la película Wag the Dog, el productor de cine monta una distracción que aleja los focos de los problemas y escándalos, llegando a montar una guerra baudrillariana. Un simulacro.

Yo cuando oigo a un expresidente, pienso que se ha perdido una buena ocasión para callar. Y tirria me da oir a un González tan "tercera vía" blairiana a la Giddens, que viste de responsabilidad y realpolitik el puro crimen, el cinismo, el gatopardismo de la democracia, o las traiciones "necesarias" con aroma casi pútrido hoy en día todavía.

Pienso que ante los torpes intentos del presidente Rodríguez de marcar la agenda mediática y definir los marcos que diría Lakoff (ese lingüísta que ha convertido la estrategia política en una bricomanía para necios y cínicos) con temas como los apellidos, o como sin ir más lejos la tan cacareada, mediática, inoperante y muy inane crisis de gobierno (tal vez me extienda en eso, otro tema de traca) González se ha puesto el mono de faena y a base de insinuación, What if, tentaciones indemostrables y Whisful thinking totalmente inofensivo e intelectualmente inútil, pero vistoso y polémico de forma hábil, as usual en el encantador (encantado por si mismo diría) ha hecho el fuego de cobertura.

Otro capítulo distinto es el de los globos sonda sobre el trágala a las clases trabajadoras...

Las frases como las dichas acerca de ligar los salarios a la productividad, perpretadas unos días antes en la estela del "trabajar más, cobrar menos" de Díaz "negrero" Ferran, entran ya directamente en el terreno de la boutade al estilo "déjame que beba vino tranquilamente" de Aznar.

Este caso doblemente grave porque este país SI tiene un problema de productividad. Pero que uno de los senadores con índice de absentismo más grande (y ya es grave la cosa), que tan sólo conserva el escaño y el prestigio como pago a los servicios prestados y como prevenda de prejubilado, cuya productividad es nula, cuya aportación ideológica, tecnocrática, áulica o consultiva es cero, nos hable de imponer un sistema difuso, vago, y convenientemente improvisado en que un obrero de la construcción acaba pagando por los errores de los directivos irresponsables de su corporación, las indemnizaciones de los banqueros que prestaron dinero a su empresa, o los desafueros de un sector público que no paga sus facturas a sus proveedores y licitantes (en fin, elementos que no se pueden desligar del resultado de la empresa, y en las que no puede influir con su esfuerzo), que este hombre predique pero no dé trigo, tiene delito.

Entre el Papa, Mister X, los apellidos, los nuevos viejos ministros, la cortina de humo ha dejado una espesa niebla. Y la casa sin barrer y yo con estos pelos, y al final del cuento, de la productividad nadie se acordó.

Pulp-IT

Algunos de mis conocidos se han sorprendido de mi indiferencia ante la vuelta a los ruedos de Pulp. Tal vez mi grupo favorito. Al que nunca he visto en directo.

¿Qué pasa?

Bueno, hay muchas razones. La primera de ellas que Pulp nunca se fue. Al menos desde la partida de Russell Senior allá por el 95, Pulp es Jarvis y Jarvis es Pulp. Si en otros casos la asociación del cantante carismático a uno o varios guitarristas es clave y marca diferencias (Ashcroft-McCabe, Albarn-Coxon, Albarn-patanes y viejas glorias en gorrillaz, Brett Anderson- Bernard Butler, Brett Anderson-Colding, Gallagher-Gallagher). Pulp venía siendo un proyecto jarviscockero al 90% por lo menos. La banda añade poco a una épica que nuestro hombre supo reescribir de forma unipersonal en las distintas purgas internas en la formación. Y, añadiría, el cambio de tono de los discos de grupo a los discos en solitario no es más violento que entre los dispares Lps del grupo.

¿Me alegro de que vuelvan a España?

Tal cual. Como argumentaba expresando mi cansancio (en facebook) por los festivales..."Será que siento cada vez más respeto por los artistas que vienen a tocar exclusivamente en sala de conciertos. El crecimientos del FIB por ejemplo contribuyó a matar a Valencia como polo atractivo de conciertos, que era en los 80. Muerta la escena local, el megacampo de concentración se llevó a todos los artistas."

No estoy de humor para megaeventos en que el ocio se adapta a las técnicas de control de masas de los campos de concentración. De fábricas de muerte a fábricas de consumo, de música como arte interpretado, a música como industria en la cadena de montaje festivalera...

El Primavera no es me es simpático. La modernez y la frivolidad que intuyo detrás, el target que busca, los carteles que ha armado de dinosaurios para puretas y grupos de tendencias, de art-rock pretencioso, etc... Juegan en contra...Perferiría un ambiente íntimo de sala, una cosa privada entre Jarvis y sus fans, sin turistas interpuestos que compren todo el paquete...

Por ahí decía, como abuelo cebolleta al uso: "Las subvenciones públicas con vistas al turismo y la economía de escala hizo que los promotores que nos daban garrafón (por sonido y aglomeración) se impusieran al resto, eliminaran la competencia y la libertad de elección, y erradicaran durante 10 años o más (hasta la apertura de Republica o la aparición del wintercase tal vez) a los promotores de conciertos en salas en la ciudad de Valencia."

Tengo una deuda pendiente con Jarvis, pero no creo que vaya a cobrarla pronto... Creo que el hombre que describía el vacío de la escena rave con palabras tan certeras cono en Sorted of e's and wizz sabría comprenderlo.

Yes We Can?

Pesadilla