Main Offender

VIERNES

De camino para allá, con nuestros vicios inconfesables en el maletero, recorriendo la línea de asfalto hasta el infinito: Bocadillos olvidados en el alfeizar de la mañana, polvo a raudales en el campo de secano en dónde pasamos más tiempo del habitual.
Controles de la guardia Civil. Gora Fib. Unas caladas, unos sorbos apresurados a la lata fría y a que nos sellen la muñeca como ganado.
Comercio justo. Y un cojón.
Antony and The Johnsons es el peor concierto que he visto jamás. Los almohadones se vendían a esa hora en la Fib shop a 25 euros la unidad.
Who made who disfrazados de esqueletos sustituyen a Klaxons en el verde. Salen a ganarnos con garra, aunque falta repertorio. Klaxons posponen a la carpa luego, y se verán en malas condiciones. No me impresionan.
Rapture muy estáticos.
Tocan un montón de grupos que no me importan nada.
Salimos a "cenar" unos cubatas aprovechando que toca Kiko Veneno.
Ritual de lo habitual.
Mi petaca no se abre, pero hay otra de reserva.
No pasa nada.
No pasa nada.
Unas caladas.
Un poco de humo verde, vegetativo o marrón. Unas risas.
R., el hombre de las mil caras, se come un Kebab.
Paso de Dinosaur JR.
Paso de Wilco.
Y The Horrors. Lo mejor del viernes. Trogloditas con guitarras saltando desafinados pero energéticos, un derroche de desprecio hacia la propia seguridad y la del público. Intento de desmontar el escenario. Manual leído de Iggy y de Rotten.
Intentos de destrozar el escenario, entusiastas gritos, un organista sacado de un cuento de Lovecraft, bramidos, cardados, contorsiones. Parecían The Birthday Party.
Cervezas volando.
Me compro la camiseta de The Smiths con la portada de Terence Stamp del "How difference does it makes".
23 minutos de Devo y a dormir. El gorro de devo valía 25 pavos. Y era de plástico, no de titanio.
Nos zampamos los muy necesarios bocadillos de tortilla olvidados en el "campamento base" a 30 km de Benicassim.

SÁBADO

Hoy no se nos olvidan los bocadillos ni de coña. Baño en la piscina. Nubes de Tormenta. Hablamos con un niño del pueblo, y le decimos que el rock lo inventó Jesucristo. Nos mira con cara de no entender nada. Yo tampoco.
Echamos unas carreras con él y le dejamos ganar. Casi nos lo llevamos al fib. Artic monkeys solo tienen 7 años más.
Astrud, por poco tiempo.
Nos regalaron un montón de condones que nunca utilizamos.
Vemos a Jamie T por fuera, pero toca la buena al principio y el interés decrece.
Callejeamos por los puestos sacacuartos. X. trabaja incansablemente en fabricar humo. Volutas para todos.
Albert Hammond lleva 3 guitarristas, y parece que no lleve ninguno. No sabe cantar y tocar a la vez. Nos vamos a tiempo, luego hay apagón de sonido.
Cenamos unos hielos sazonados con brebajes etílicos.
Nos saltamos mil grupos, comemos algo en el parkin.
!!! es una máquinaria de baile a prueba de bomba. Saltamos como posesos, y gritamos. Bailamos, aunque de modo errático. La gente se sube a los árboles.
Vemos Arctic Monkeys (chicuelos con tablas: Faltan canciones. Buenas impresiones), S. lo pasa en grande, y nos vamos a dormir, pero en la autopista nos llama S., y volvemos a recogerlo.

DOMINGO

Nos levantamos tarde. Me despido de mi abuela. No hay tiempo, así que pillamos fiambrera y pan para hacernos la cena luego. acompañamos a S. a la estación y nos vamos en coche.
Comemos en casa de P. Somos mucha gente, y nos reciben con hospitalidad.
Vamos pronto pero solo vemos el final de Pipettes, cosa que a mi me la pela.
Nos tumbamos en el césped. Hemos reservado energías, aunque el sábado iba en una nube y no era de lluvia ni de agua.
Un rato de Calexico, y nos vamos a cenar rápido. Demasiado pronto.
Empieza The Hives, y vemos un grupo contundente, con un frontman chulesco: "Somos la mejor banda que ha pasado por Benicassim" "Los grupos que vengan luego van a tener que trabajar duro..."
Y tiene razón: Un cantante entregado, incansable, orgulloso, macarra...
Saltamos y cantamos, y volvemos a saltar.
Kings of Leon suenan contundentes, afilados, hirientes, y tienen al público a favor. El concierto peca de ser un poco inmóvil, pero acaba con un gesto de rabia del cantante destrozando el micro contra el suelo.
Tenemos delante a una inglesa que está tan pasada que parece "La Cosa del Pantano" con guión de Alan Moore.
BRMC empieza con problemas: La batería está demasiado fuerte. Sin embargo se echan el resto a la espalda y empiezan a tocar sus mejores temas: Love Burns se salva del mal sonido, y a partir de No Easy Way out y Weapon of Choice todo va sobre ruedas. Cazadoras de cuero, y una sudadera con capucha a casi 30 grados. Una jam session de 10 minutos. Eligen no hacer un concierto fácil. Notable.
Muse: El aluvión de gente, nos sentamos destrozados en el césped y lo vemos comenzar en la pantalla. Muy melosos, mucho escenario luminoso, parafernalia, virtuosismo (menudo guitarra) pero más piano que guitarra, suenan como un muro de sonido, pero un muro cada vez más pastel.
Nos sumamos a la periferia de la multitud y disfrutamos del plug in baby, y otro bis, en un baño de masas.
Baño ilusorio: Nos vamos a dormir.

Agradecimientos: A Farxavi por hacerlo posible, aportar logística, clase y habilidades especiales de camuflage, autodopaje y defensa.

Estrellas invitadas:
Supersoulman, con quien boté en !!! y arctic Monkeys como si me fuera la vida en ello.
R., El hombre de las mil caras, que deberá bajarse ahora todos los grupos del cartel.
Ariete, que vivía en el pueblo de Atrapado en el tiempo y quemó motores para llegar a tiempo. Le debemos un plato de macarrones.
Arekesu, por su simple existencia.
P., por dejarnos pulular por su casa.
G., por currar en la barra con esa gorra de comunista.
Terry no cuenta de estrella invitada, porque cuando llegó el organizador a inspeccionar los terrenos por primera vez, él ya estaba allí.
A G. y a Terry como pareja de Cowboys: Videos de ellos subidos al toro mecánico.
Toro mecánico y Fib, conceptos que se van hermanando año a año.