Descorazonado

Fue un poeta de veras: no sabía cantar
Muerto, amaba la luz, desdeñaba gemir.
Pintor que amaba su arte, se olvió de pintar.
Demasiado veía, ver es una ceguera.

Se quedó el muy iluso de su sueño en el fondo;
sin saber darle forma, como un globo que estalla,
sin hurgar en las tripas para ver que hay allí.

Buen galán de novela, la morena adoraba
sin saber si era rubia. Adoraba a la luna;
pero no amó jamás por la falta de tiempo.

Sin descanso buscando, aquí donde se rema,
los veía remar desde su alma altanera,
compasivo y cansado al ver buenos remeros.

¡Oh, minero de ideas! En su pálida frente
se buscaba algún grano, o tal vez el problema
que allí estaba doliéndole. ¿Por qué no hacer nada?

Y decía: La musa es estéril, es hija
del amor y del ocio, de la prostitución;
no queráis deformarla en un vientre fecundo
del cual los garañones sacarán nuevos frutos.

Laboriosos, tenaces, albañiles de ideas.
Os ha hecho su antojo convertir en amantes.
Vanidad, vanidad...Tras la noche frenética,
presumís excesivos deslumbrando a palurdos.

Ella solo os rozaba como si ahogase a un gato,
y exhibís satisfechos o su ala o su red,
poseyendo felices una pluma de ganso
o unos pelos que rascan en lugar de pincel.

Decía: Océano cándido, florecillas, ¿no somos
lo que somos sin nada de pintor o de poeta?
¿Qué vidriero ha pintado?¿Y qué ciego cantó?
¿Qué vidriero ahora canta su paleta rascando?

¿O con su clarinete, algún ciego ha pintado?
¿Eso es arte...?
Aún puede en la Bestia Sublime
perder su huero orgullo y su virginidad.

Tristán Corbière