Iñigo

-¿Qué es lo que más deseas en este mundo, por encima de todo?

-Pues matar al hombre de los seis dedos, por supuesto.

Y con esto Piccoli se puso a gritar:

-¡No, no, no! Escucha. mira lo que te digo-su voz se hizo suave, seductora- El hombre de los seis dedos tiene la espada en la mano...la empuja...escucha lo que digo, Montoya, observa la espada. ha empujado la espada hacia tu padre, ahora la espada penetra en el corazón de tu padre; el corazón de Domingo está destrozado y tu tienes diez años y estás allí indefenso, ¿recuerdas ese momento? Te lo ordeno, ¡recuerda ese momento!

Íñigo no pudo reprimir las lágrimas repentinas.
-Ahora le ves caer. Mira...¡Míralo, cómo se muere Domingo...!

Íñigo empezó a sollozar sin control.
-Dime lo que sientes.

Íñigo apenas era capaz de pronunciar la palabra.
-Dolor...

-Sí, correcto, por supuesto, dolor, un dolor que mata. Eso es lo que has de desear sobre todas las cosas, acabar con tu dolor.

-...sí...

-¿Este dolor te acompaña cada momento, cada día?

-...sí...

-Si piensas en poner fin a tu dolor, matarás al hombre de seis dedos; pero si piensas solo en venganza, él te matará a ti, porque ya te ha quitado lo que más querías en este mundo, y él lo sabrá, y cuando luchéis te dirá cosas, te vituperará, te hablará de tu patético padre y se reirá de tu amor por un fracasado como Domingo, y tú gritarás de rabia y tu sed de venganza tomará el control, y entonces atacarás a ciegas, y él te cortará a trocitos.

Íñigo lo vio todo, y era cierto.

(William Goldman, El bebé de Buttercup, La Princesa Prometida)

Doctor Parnassus, o de la posibilidad de narrar historias

Vaya por delante que estamos ante una obra nítidamente gilliamesca, tanto en su magia, como en su aparente fragmentación (que tan denunciada fue a propósito del Barón de Munchausen). Una obra mágica y compleja, que guarda no pocos paralelismos con Timebandits, por cuanto que ambas son aventuras maravillosas derivadas de un juego entre criaturas míticas en la que los humanos se ven complicados.

No es baladí que el film se inicie con unos humildes y cochambrosos feriantes tratando de captar la atención ante el encallecido público del irónico y ajetreado siglo XXI. Como en El Rey Pescador, o los Hermanos Grimm, o gran parte de su obra, Gilliam se coloca a si mismo como defensor de la causa perdida de los cuentos que tienen capacidad de maravillar, pero que nadie parece escuchar.

El diablo es un Tom Waits guasón, que interrumpe la narración de Parnassus y sus monjes, retirados del mundo contando una historia que es el motor mismo de la realidad: Si se interrumpe, todo cesa, una suerte de "Nada" a lo Michael Ende amenaza. Nada ocurre con el silencio, y el burlón y mundano Waits se sonríe... Pero alguien en algún lugar cuenta una historia.

Ese es el quid de esta película, el alma mismo de todo cuanto acontece a esa especie de judío errante cuyo imaginario tiene poderes imponentes, pero cuya principio es no inmiscuirse en la capacidad de acción-elección de los hombres.

A ese respecto, Waits no es el Mal absoluto, sino que representa al mundo frente a la imaginación, a la acción frente a la ensoñación, al desafío y al juego frente a la inercia de la contemplación de Parnassus. Es el que pone en marcha las historias para que transcurran e inspiren nuevos mitos y narraciones. Así, Waits se muestra juguetón, como un tahur, que obliga a Parnassus a probarse, tal vez a arriesgarse a la penalidad, el dolor, a la pérdida. A la vida, en definitiva.

En medio, la disputa por el alma de la hija de Parnassus/Fausto, que habrá de afrontar sus propias elecciones. Y de fondo, el auténtico mal encarnado en los hombres, y su volubilidad moral, incapaces de mantener el mismo rostro en todo momento...

2008: Acercándonos a la recta final

126-Sparkandia- Postcards
Pop sencillo, sin muchas pretensiones, con buen gusto, algo comercial. En ocasiones formulario. Pero de pronto, explota en pequeñas gemas de entusiasmo contagioso. Ese es el adjetivo, para un debut prometedor. Contagioso. Cuando aciertan, se te van los pies solos, al compás de Kiss of death, que suena clásico, o del plácido morning light, resultón, pero en modo alguno digno de ser single (aunque más que la inicial too much to do). Animaladas como Animals refuerzan las postales de zoológico que suenan a domingo brillante, y a ratos, radiante.


127-Fall out Boy- Folie à deux
Anatema! Emo a la vista. Pero no se sulfuren, que todos aquellos chicos maquillados están tratando de quitarse el maquillaje a base de pop rock americano de toda la vida. Si el Pretty Odd de Panic at the Disco se fija en Beatles, Beach Boys y sobre todo, Pretty Things y Small Faces, Fall Out Boy deciden incoroporar ecos a Cheap Trick o The Romantics, via Weezer, via producción moderna y (tal vez) demasiado "de diseño". El maquillaje se corre, y como unos Kiss "unmasked" se nos muestra la sonrisa bajo la mueca. She's my Winona es casi su "My sharona". "20 dollars nose bleed", "27", o "Coffee's for losers" son tan buenas que no parecen suyas.


128-Stevie Klasson- Dont Shoot the Messenger
Diamond dogs han tenido un año sembrado, con disco propio, disco del vocalista, Sulo, y ahora del Guitarra, en mi lista los tres de lo mejorcito del año. Con estos suecos ya se sabe: Rock rollingstoniano de tanta calidad que a uno casi le da vegüenza cuando oye a los verdaderos chicos de Jagger. Going Mental es uno de mis himnos particulares del año.



129-Caesars- strawberry weed
El camino del exceso conduce a la sabiduría y no hay mayor exceso musical que un disco doble. Si hubieran trillado y podado, estos chicos habrían hecho algo grande. Puro garage y power pop de varios quilates...


130-The Little Ones- Morning Tide.
Pop psicodélico, ensoñador, mágico, chamánico. ¿Dónde estamos cuando escuchamos música? se pregunta Sloterdijk. No lo sé, pero con Little ones, es sin duda un hermoso país.


131- Cheap time- Cheap time
MC5 siguen en activo. Solo que ahora se llaman Cheap Time y tienen mejor producción. O eso cabria pensar oyendo esta cafrada bestial de puro rock power-rock garage duro de la muerte- solo para tipos duros.
El disco macarra del año.

Shoot

Un paso más allá de este nivel cero de la violencia puede encontrarse en Taxi Driver, de Paul Schrader y Martin Scorsese, en el estallido final de Travis Bickle (Robert de Niro) contra los chulos que controlan a la joven que quiere salvar (Jodie Foster). Aquí es crucial la dimesión implícitamente suicida de su passe a l'acte: cuando Travis se prepara para el ataque, se dirige a su propia imagen en el espejo con un agresivo y condescendiente: "¿me estás hablando a mi?".

Como en una ilustración de la noción lacaniana del "estadio del espejo", la agresión se dirige contra uno mismo, a la propia imagen especular del sujeto. Esta dimensión suicida emerge al final de la refriega, cuando Travis, herido de gravedad e inclinado hacia la pared, simula con el índice de su mano derecha un arma dirigida a la frente y la dispara burlonamente como diciendo "el objeto real de mi rabia era yo mismo".

La paradoja de Travis es que se percibe a sí mismo como parte de la basura degenerada de la vida de la ciudad que quiere erradicar, de modo que, como Brecht expresó acerca de la violencia revolucionaria en "La medida", quiere ser la última mancha tras cuya limpieza la habitación quedará limpia.

(Slavoj Zizek, Sobre la violencia, seis reflexiones marginales)

A buenas horas...

Más vale darse cuenta tarde que nunca...

Jennifer's Body

No voy a hacerme pajas mentales hasta el punto de justificar la película en base a atribuirle unas intenciones que no tiene. Un amigo salió hablando incluso de referencias a Lewis Carroll o Donnie Darko. No nos excedamos.

Sin duda, el hecho de verla gratis y con una predisposición a ver una basura sin gracia, juega a favor de la película.

El hecho es que esta película es un fracaso, solo funciona por defecto. Como película de terror, produce hilaridad, y en ningún momento miedo. Obviamente, The Faculty, con el enemigo entre nosotros, aparentemente normalizado, es el modelo principal. El intento de acercarse a la visión desenfadada de un Raimi, o los (explícitos) homenajes a "Un hombre lobo americano en Londres" de Landis, tan solo consiguen que la torpe dirección y el delirante y absurdo libreto queden sobreexpuestos comparados con las viejas glorias.

Como parodia, esta lastrada por una historia mal tejida, mal contada, absurda, pero no abiertamente ridícula: No renuncia a la verosimilitud (o al menos a la desquiciada idea de verosimilitud que manejan sus creadores) ni al horror. Los gags son aislados, distanciados, faltos de chispa, porque lo que resulta hilarante es la parte que no es cómica.

Como película teenager, aguanta mejor, pero tampoco debería despertar muchos más entusiasmos. Los diálogos carecen de naturalidad, los teenagers son como una perversa deformación de las últimas y peores películas del género, teñidas para más inri de cierta penosa sensibilidad (o más bien sensiblería) a lo Dawson's creek (especialmente en la amiga de Jennifer y su novio).

Habría hecho mejor explorando una parte gamberra, aunque se homenajee también un poco a Elm Street y todas esas pelis que más que terror, proponen un juego de gato y ratón, con mala baba, que subyace en el fondo, pero no se atreve a salir del todo, como en el momento sacrificial del chico emo. Una comedia teenager más abiertamente negra.

¿Cómo es posible que este melting pot de despropósitos funcione en cierto sentido?, Esa estética videoclipera mediocre de quien ha visto muchas veces "Smells like teen spirit" y se empeña en utilizar la cámara ultralenta para recrearse en las animadoras, en el cuerpo de Jennifer, como si la misma superficie de su anatomía fuese en realidad el horror auténtico de la película, la superficialidad hecha carne lovecraftiana, de un modo pretencioso hasta decir basta...

Una película sin ritmo, con largas actuaciones musicales, con flashbacks innecesarios en los que la voz en off de Jennifer nos narra exactamente lo que vemos en la pantalla con nuestros propios ojos, con absoluto desconocimiento de la elipsis, cómo una película de exploitation sexual pura y dura con una extraña fijación por el tema lésbico, narrada de soslayo, al sesgo, absurdamente, explotando sin venir a cuento, cómo todo esto me hizo reir tanto.

No tengo respuesta, pero en cierto modo intuyo algo. En ciertas películas teenager, uno adivina junto al trazo grueso (Porky's) en el que se expone a la luz lo ridículo y vergonzoso de la condición de teenager, hay ternura, ternura genuina por sus personajes, por los jóvenes patosos y desubicados. En Jennifer's body, lo ridículo de la high school, de los delirantes diálogos (el infierno existe, y es una conversación con la tal Jennifer, en una interpretación de la Fox me atrevería a decir casi "as herself"), y situaciones de picores sexuales varios, no se están riendo "con su público". Sino "de su público". Creo que ese es el plus que compensa lo que le falta de autoironía (y algo de eso hay en la intención, que no tanto en los resultados).

Resulta hasta cierto punto refrescante la reducción de lo teenager a esperpento, la degradación (no se si definitiva, no se si absolutamente consciente) del género a su modelo más pleno de desfachatez. A eso ayuda sin duda la nefasta y no obstante a ratos brillante dirección, o los más absurdos giros argumentales (el momento lésbico, la explotación de Megan Fox al estilo Russ Meyer, pero sin venir a cuento nunca, el totalmente estúpido y fantasioso final, de puro idiota, casi genial, los títulos de crédito, casi lo mejor del film, con la bada de rock, protagonistas de algunos de los mejores chascarrillos de esta peli que de puro mala, es casi buena.

Golito y un emisario de la cuarta dimensión

¿Que tiene que ver Luis Aguilé, con Depeche Mode, con el disco de villancicos de Dylan, con Pavement, con Echo and the bunnymen, con la "Copa de Europa" de los Planetas?

Que forman parte del nuevo capítulo de desvaríos y sinsentidos de El club de los Pilotos Suicidas, titulado enigmáticamente como reza el encabezado del Post.

Que ustedes lo disfruten.

Ahora pienso que no merece la pena,
arriesgarme traerá más problemas.
Así que elijo
lo que tengo más cerca.
Por lo menos tendré la certeza
de que existo,
de que puedo decidir,
de que elijo por mí,
sólo por mí.

En vez de aceptar lo que viene de fuera,
en lugar de contar lo que queda,
desde ahora hasta el día en que me muera
por lo menos cabrá la sorpresa.
Algo nuevo,
algo aún por descubrir,
algo dentro de mí,
dentro de mí.

Cuánto tiempo he perdido ahí afuera,
cuanto por descubrir en mi cabeza.
Es tan vasto
que da casi pereza.
Casi pienso que no tengo fuerzas
para hacerlo
y encontrar dentro de mí
algo nuevo.

Musica 2008: Ya huele, pero no desisto

118-Cloud cult- Feel Good Ghosts (Tea-Partying Through Tornadoes)
No se puede decir que sea un fan de estos chicos, demasiado heterodoxos y dispersos, como una unión de XTC y los Sparks más alocados, pero en plan folkiepop. No One Said It Would Be Easy fue una de mis canciones del año. Para días en que no te importe divagar.


119-...And You Will Know Us by the Trail of Dead- festival thyme (Ep)
A un servidor le gustan los Trail of Dead más pop y menos progresivos. Este adelanto prometía más de lo que el album de 2009 finalmente cumplió. Con todo, un buen experimento sonoro, accesible y lleno de épica. La portada mola mucho.


120- The blue van- Man up
Este disco llegó tarde, si no tened por seguro que entraba en el top 20. Garage desacomplejado, lleno de rabia, optimismo y guitarras sucias. Que aprenda Jack White. A veces más sencillo, y más descerebrado, es mejor. The socialite o In love with myself, tienen garra. Me recuerdan al espíritu de Slade.



121- Fanfarlo (EP)
Otros chicos que el largo se diluyen. Aquí, dosificados, prometen, aunque ya apuntan cierta blandura. Notables en "You Are One of the Few Outsiders Who Really Understands Us", deliciosa y pegajosa como miel.



122- Nick Cave and The Bad Seeds- Dig, Lazarus, dig
Ya encumbramos más arriba el single. Cave cumple siempre, con más o menos acierto. aquí se contagia un poco de la pegada de Grinderman, y me alegro, porque el Abatoir Blues/lyre of orpheus era un poco coñazo, la verdad. Mejor cuando suena peligroso.


123-REM- Accelerate
Dios mío el enfermo vive! Le han pasado dos camiones por encima (Reveal, Around The Sun) que lo dejaron hecho unos zorros y con las constantes vitales indetectables: Entubación, respiración asistida. Pedí al médico que lo desconectara, que no lo hiciera agonizar. Lloré la muerte de ese bonito sueño, maldecí aquellos atropellos.
REM en coma, no daba señales. Creí que los conciertos eran movimientos reflejos, rutinas del organismo vivo que se resiste a morir.
Pero: ¡Ha parpadeado! Sonríe, no lo hemos perdido. Podemos recuperar la fé.
Puede que no vuelva a caminar sin muletas, pero vuelve al reino de los vivos.
Eso si, dejaron para cara b, fuera del disco, la mejor canción. La eléctrica, salvaje, y amenazante "redhead Walking".



124-Delays- Everything's the Rush
Delays han sacado un puñado de discos sustancialmente iguales, de pop evanescente, afectado, y optimista de un modo delirante, con energía. Pueden estar agotando fórmulas, pero Love made Visible es un single marca de la casa que nos tapa la boca, porque demuestra que todavía funciona.


125-Born ruffians- Red, Yellow and Blue
En el primer semestre de 2008 andaba loco por este disco, que estaba entre mis preferidos. Como podeis ver, se me ha desinflado un tanto, fue bajando peldaños. Hummingbird, Barnacle goose, siguen siendo deliciosas muestras de folk pop, pero no siempre mantienen el nivel. Eso si, más uno por dedicar canción a Kurt Vonnegut.

El amor del capitán

Yo pronuncié la palabra prohibida.
-¿Él te ama?
-Oh, el amor. Siempre están diciéndonos que Dios nos ama. Si eso es amor, yo preferiría un poco de amabilidad.

(Graham Greene, El Capitán y el enemigo)

Oz

Comienza a ser difícil distinguir la hipérbole de la realidad. Estos días de homenaje oficial a Berlanga, uno camina entre proclamaciones de falleras mayores, y sacrificios rituales de cabezas de turco, conjuras, paellas en la malvarrosa, reivindicaciones del Parany, o juegos de palabras ("ya ha caído el primer pardalet"), mientras algunos ven los cadáveres de sus enemigos (correligionarios) arrastrados por el río.

Triste desamparo del que no tiene ya lugar al que arrojarse, al que desaparecer. Escribí un día que el éxito del PPCV era el éxito de un sueño, de una concepción compartida de quienes somos (o debieramos haber sido), exitoso aún con sobrecostes y flecos, pero quién se sueña vestido y se descubre desnudo, acaba expuesto al escarnio.

Todos a la cárcel. En tiempos tumultuosos y apocalíticos, es el lugar seguro, así lo plantea el maestro Berlanga, la cárcel no como cerco, sino como seno materno que envuelve, que protege. Hay quién no tiene eso, quién se ve arrojado a los espacios exteriores, extrapolíticos, a la insondable frialdad exterior de la vida de a pie.

¿Hay peor castigo para un político profesional (sin otro oficio) que verse convertido en persona corriente, en "common people like you"? ¿Peor castigo que verse de gobernante a gobernado (por sus rivales. Es decir, por sus compañeros. Es lo mismo)? Y encima sin sueldo vitalicio de senador o semejante, como mucho con una pensioncita a cargo de Milagrosa (Martínez, presidenta de les corts).

Los esperpentos berlanguianos tienen un guión, un propósito. Los juguetes rotos de una manera de hacer política, tienen, todo lo más, hermanos con amigos de dinero. Tal vez algún puesto en consultorías, como Sevilla. Curioso Sevilla, curioso Solbes. Disciplinados cuando se les da su migaja de poder, críticos cuando se les retira. Qué fácil resolver el mundo cuando no se está ya en el puente de mando, entonces era el momento del puñetazo en la mesa, no ahora. Revolucionarios con sueldo de ex ministro.

Así también Costa ha ladrado que no caería solo, máxime por conductas compartidas por muchos (demasiados). Ladridos tristes de quién no se atreve a morder.

Camps es hoy el perro que se roe la pata gangranada para salir huyendo de la trampa. El brazo derecho ha sido cercenado no sin resistencia, guardando las formas que no el fondo, ni el lazo privilegiado con Génova, que más que lazo es ahora nudo corredizo, con los zaplanistas desenterrando el hacha de guerra. En eso consiste el nombramiento de los dos campsistas alicantinos que entre los dos suman un Costa.

Mientras tanto, los otros se miran el ombligo, y aún algún senador por Valencia del PSPV hace aquello que sabemos que hacen los profesores universitarios por sus hijos. Asegurarse de que continúan el linaje, por lo civil o lo criminal. Como el cid, Ernest Bru aprobará examenes aún después de muerto, se presente o no.

En plena fiebre de hiperrealidad, en que la farsa berlanguiana parece más plausible, y en que los cazos de unos y otros, algunos publicados en el BOE (las fortunas de algunos ministros), con Canal 9 ejerciendo su derecho a soñar con Oz, a nuestro presidente ZP se le escurre el país de entre los dedos, entre delirios y fiebres de estadista internacional, pensando en la reunión triunfal, o pensando en la presidencia europea (¿no suena el clásico "heaven, i'm in heaven"? ¿era de Gershiwn?), perdiendo de vista a Opel, por ejemplo, y perdiendo de vista aquello de Marx, de que “todas las naciones capitalistas abrazan periódicamente el fraude, pretendiendo ganar dinero sin mediar proceso productivo”. apliquese a España, apliquese al PPCV, apliquese a las cajas de ahorros.

Detrás de la cortina, no había mago, allá en Oz. Detrás de esta cortina, nadie parece al mando. ¿A quién pediré un cerebro? Tal vez mejor así, mejor no comprender. Vayámonos todos a la cárcel, o a algún lugar seguro...

Y ahora algo completamente diferente. O anticipadas (¿con qué candidato? ¿Con qué oposición?). O la operación Olivas aplicada al cese (temporal) de la vida institucional, o dicho a las bravas, Rajoy señalando a Camps la puerta de atrás. Lo mejor para el partido(s). Porque el sainete si no puede eternizarse.

Feeling noir

REQUIEM PARA PHILIP MARLOWE, DANIEL CHIROM

Queda la resaca de tanto café y cigarrillo,
el lejano fulgor de rubias y martinis más allá de toda madrugada,
las calles desiertas, un cuarto solitario, el dolor en la mandíbula.
Todo se reduce a balbuceos
cuando el cuerpo comienza a comportarse como una pesada carga
y los puños ya no responden.
Estás solo
de cara a las alcantarillas
viendo como tus frases sentenciosas resbalan por las cloacas
dejando entrever la sonrisa amarga del caso no resuelto.
Sabes que la alarma ha sido falsa,
tu propia imaginación exacerbada por tanta vigilia.
Después de haberte jugado la vida tantas veces
sobrevives en la ironía,
comprendes que aún no has visto el rostro de tu enemigo.

09-10-09

¿Qué es lo que ocurre en un sistema cerrado que genera su propia podredumbre? Que si no tiene modo de eliminar y renovar el espacio que ocupa, éste acaba saturándose.

En una nación hoy absolutamente inmunizada frente a escándalos como Italia, la cosa comenzó con un Craxi que tuvo que huir del país. Aquí, el grado de indiferencia, se ha alcanzado no por saturación, sino de un modo natural. Y a nadie se le ocurre exiliarse en Túnez, porque nunca pasa nada, y si pasa el dinero ya ha volado.

Asistimos ahora a las fintas de quienes quieren desmarcarse sin acusar. Algo así como: "Yo no soy como ellos, pero ellos aún no son nada reprochable (subrayemos el Aún)". "Habría que exigir responsabilidades, aunque aquí no ha pasado nada de nada". Silogismos, paradojas, y demás estrategias comunicativas. Con los jueces que tenemos, tírenle para 5 años en el supremo, y lo que haga falta.

Barberá y Pons matizan, amagan, dicen sin decir, y tratan de parecer honorables, inocentes y virginales. Sin pecado concebida. Mientras Fabra estrecha su abrazo (ahora se comprende el mutuo apoyo) y sugiere que a él le dejen en paz de los líos, en su prequeño virreinato, que más prefiere ser cabeza de ratón (en Castelló) que cola de León (implicarse en el PPCV).

Corremos en pos de la indiferencia total italianizante sobre la Res Pública. De aqueos polvos, estos lodos berlusconianos. Y nosotros tan contentos.

Whatever Works

En una semana me he puesto al día cinefilamente hablando. Considero que debo pensármelo un poco antes de hablar del nuevo clásico tarantiniano que significa los Bastardos. Por otra parte, la sorpresa del fin de semana es que Jennifer's Body me ha gustado, en plan comedia paródica, no sé si involuntariamente irónica, con toda serie de reglas del buen gusto y del cine traspasadas y violentadas, o lo que es lo mismo, The Faculty vía Mel Brooks, o la estética de Pesadilla en Elm Street vista por un videoclipero admirador de Russ Meyer.

Pero sin duda, es el optimismo desesperado, resignado, nada naif, de Whatever Works, lo que ha captado mi atención. Un canto a disfrutar los pequeños momentos, a adaptarse a lo que funciona en cada momento, a atreverse a ser feliz a pesar de que nuestra vena racional nos diga que la vida es corta, o miserable... Allen reinterpretando aquella canción de Brel sobre el próximo amor, el próximo error... Seguramente, más allá del divertido vodevil, una de las películas más positivas del último Allen, para nada menor, para nada inocente, para nada inocua. El hombre como obstinado animal de costumbres, enfrentado a sus propios miedos.

Whatever Works es un prodigio por su sencillez, por su humildad, por su entusiasmo, y por mil razones. Pero sobre todo porque es un alegato para que no abandonemos, para que no nos resignemos, es un auténtico tónico repleto de ironía, de ternura, de humildad (en la figura recalcitrante de un Boris obstinado en creerse una mente superior vemos una ridiculización de la vanidad) y un elenco de personajes realmente antológico encabezado por un Larry David soberbio desde el monólogo inicial dirigido directamente al espectador...

Old Dirt Road: Retorno del podcast Club de los Pilotos suicidas

O de cómo el podcast es la excusa para juntarse tres amigos, y cómo han pasado infinidad de cosas desde el último capítulo (separación de Oasis, Muerte de M. Jackson, conciertos, festivales...)

La próxima vez a ver si meto presión y hablamos más de discos, y menos de todo lo demás...Aunque ha quedado bien, con Dark side of The Moon como disco clásico, más allá de un servidor gritando como un loco que el disco de Jarvis Cocker mola.

Capítulo Billie Jean Live Forever...

Ay, que me quemo...

Interrumpo el repaso al 2008 musical para hacer sangre con una crítica destructiva...

Sidonie, El incendio

Cuando uno piensa que el nivel ya había bajado hasta límites sonrojantes, estos chicos consiguen devaluarse a una velocidad parecida a la del rublo en los 90.
Dicen estar hasta los huevos del sectarismo indie, que lo suyo es simplemente "crecer". Este falso dilema que contrapone comercial e indie, es una coartada muy conveniente para tapar la falta de calidad, el elevado nivel de simpleza y la poca exigencia en su concepto de lo que es o debería ser el pop comercial.
Un conjunto de chimpancés lobotomizados firmarían mejores textos. Sidonie tienen ahora dinero para una producción efectista (mezcla en Abbey road incluída) que oculte la nadería de su propuesta, una suerte de easy listening para radioformulas expresamente reñido con la inteligencia, el buen gusto, y, en general, con la música como forma de arte y no como glosario de tópicos sobre besos, flores, y demás costumbrismo pseudoemocional, mala imitación de poesía sentimentaloide.
Peor cuando muestran algo de ambición (el inicio de La Sombra, a lo Paint it black. Luego suena "por eso aquí/vienen vuestras sombras a vivir" "yo soy tu sombra en la pared/donde vayas tú te seguiré", entre otras lindezas que dejan a Mikel Erentxun a la altura de Rafael Alberti)
Algo nos pasará me suena al "Hago chás y aparezco a tu lado", pero tomando el nombre de los Kinks en vano.
Rimas como "es el día de la cita/te han traído margaritas" demuestran el auténtico desastre lírico, que sin duda se convertirá en éxito (el incendio ya es un "himno" para muchos).
"Lo mejor del sol/a puñados yo te lo doy" define Por tí, que suena al Sabina de "Y nos dieron las diez", pero con un nivel de vocabulario de 8º de EGB.
Sidonie hacen parecer a Gabinete Caligari, los Beatles (Al viento). A Loquillo (Viva el loco que inventó el amor) lo elevan a la altura de un Gene Vincent "que bonito es/esto del amor/que nos rompe y nos parte en dos".
La diferencia con Pereza es esencialmente que sidonie aún tienen infulas de autenticidad, cuando en realidad deberían dejar todo cinismo y abrazar su genérico producto.
En su entrevista con mondosonoro se llegan a comparar con los Love del Forever Changes, a propósito de "A la vera del mar". Vamos, igualitos. Hasta tal punto llega su delirio.

Single de la Semana: Bad Lieutenant

A uno le dan ganas de preguntar, si este nuevo proyecto de Bernard Summer suena igual (de bien) que Electronic (y que Monaco) qué cojones hacía Marr en el supergrupo. Para mi, que el último disco de New order me supo muy mal (me colaron un fake del grupo Elefant, y me moló más) esto es una delicia, un caramelo pop que augura cosas buenas en el horizonte.

Ahora, a esperar que Peter Hook se curre una respuesta mejor de lo que en su día fue Revenge.

What you doing with that stupid little girl?
Stop your fooling, don't you know its gonna hurt?
When she leaves you, and you gave all you could give
You'll be hurting for the one you should be with

How are you gonna deal with this?
How many times before you slip?
You made a wager with a kiss
Now you're the new name on her lips
This is the real thing at your door
Big wave breaking on the shore
But are you gonna sink or swim?
Hold on tight, don't fall in

Hey what you doing with that stupid little girl?
Stop your fooling, don't you know its gonna hurt?
When she leaves you, and you gave all you could give,
You'll be hurting for the one you should be with

Jesus save this heart of gold
Take the time to save a soul
Will he bend or will he crack?
Save this yearling from the pack
He's not aware of anything
Sure as summer follows spring
Doesn't know where he's coming from
Reaching perfection takes too long

yeah yeah yeah yeah yeah yeah (repeat)

Hey what you doing, you've got so much to live for
The world is turning till it can't turn anymore
This fire is burning, it will burn forever more
So whatcha doing with that stupid little girl?

Stop your fooling, don't you know its gonna hurt?
When she leaves you, and you gave all you could give,
You'll be hurting for the one you should be with

Benidópolis

"A un panal de rica miel, dos mil moscas acudieron, que por golosas murieron..."

Gran artículo explicativo de Civera hoy en el Levante...

Si el paradigma del politico conservador valenciano tradicionalmente era desconsolador (antiguos prohombres tipo Frabra con sus redes clientelares y sus conexiones con las cámaras de comercio, versus diletantes entrajados crecidos al albur de los PAIS y demás piraterías legalizadas) el socialismo poslermista daría para una película de Nanni Moretti, tal vez una versión posmoderno y cínica de su fragmetaria Palomebella rossa, entre el absurdo y el descontento de alguien comprometido con algo que no es, que nunca fue.

El mundo de dentro (orgánico) es una guerra permanente en la que los feudos son más importantes que las ideas, en que las posiciones de poder, son más tenidas en cuenta que las derrotas del proyecto global.

En un contexto tal, en el que los secretarios son víctimas propiciatorias de un entorno que creen comprender, pero que están lejos de poder dominar, una corte extraña de profesionales, señores feudales comarcales, que con el cuchillo entre los dientes emprenden abordajes, alianzas y demás pequeña politiquería orgánica, en que se promueve el ensimismamiento de los miembros del partido, observando al partido mismo como objeto de alarma, estudio o atención, es un contexto en el que la sociedad, la crisis, la realidad, e incluso el proyecto y la táctica electoral, son objetos secundarios.

A propósito de aquel congreso tan poco concluyente, me preguntaba hasta qué punto el nuevo secretario no estaba apresado por sus valedores y aliados coyunturales, hasta que punto era ruptura, proyecto propio, punto y aparte, hasta que punto no estaba calentandole la silla a algun(a) gerifalte de Madrid para una posterior conquista de la federación valenciana. Ahora, forzado a buscar apoyos de fuera (Blanco) en contra del llamado "pajinato", y con todos dentro esperando a que salga adelante o caiga en desgracia, sin mover un dedo, es alguien con una debilidad del aparato político tremenda. Y recordamos a Romero. Recordamos la etapa final de Pla.

El pequeño (diminuto) golpe a los campsistas, no será aprovechado por los pocos rivales que quedan en las comarcas del sur, esperando como los sebastianistas portugueses, el retorno del rey prometido (Zaplana) con una nostalgia artúrica de los tiempos en que política y negocio eran una misma cosa (hoy también, pero toca guardar las formas con los vientos que corren).

La pequeña política vuelve a triunfar. Avanzar a un supuesto enclave estratégico, a costa de comprometerse uno, y a los de tu propio partido. Pero qué más da, si la gran política sigue en un día de la marmota casi inquebrantable, con unos poniéndoles velas a San Obama, y proponiendo castillos en el aire de reconversiones fabulosas, y los otros, con una nula respuesta, culpando pero no proponiendo una alternativa, y buenas palabras acerca de presupuestos que pueden cumplirse sin impuestos, y de reformas estructurales que tienen nombre y apellidos (reforma laboral) y que nadie llama por su nombre.

Todas las pequeñas bajezas apenas cuentan, hasta que comienzan a contar, a envenenar no solo a los jugadores, sino al juego mismo, a descomponer un sistema. Benidópolis es solo un símbolo, una determinada sociedad, a escala local, un determinado sistema de funcionamiento, de asignación de recursos, de prevendas, genera su propia política, su propia dinámica (transfuguismo, división social).

Un sistema más grande también acaba siguiendo unas inercias que acaban volviéndolo rígido. Hace un año abogaba por una reforma que subrayase la corresponsabilidad, el cogobierno autonómico, las asambleas de Presidentes Autonómicos, los órganos federales que al estilo alemán cogestionen el conflicto, el senado territorial.

Hoy creo que el sistema esclerotizado, los actores participantes en el mismo, no dejarán la más mínima forma de adaptación, que simplemente no es una demanda social sanear la política y dotarnos de mejores órganos de gobierno, y que la constitución como pacto y como dogma intocable que representa la paz postransición, ahoga a la constitución como intrumento político.

Bienvenidos a la desintegración del nuevo sistema canovista...

Wonder Boys

Hannah Green: James lo sabrá todo sobre George Sanders.

James Leer: George Sanders?

Hannah Green: El señor Crabtree estaba contando cómo se suicidó George Sanders, pero no alcanza a recordar cómo fue.

James Leer: Pastillas. 25 de Abril, 1972, en una habitación de hotel de la Costa Brava.

Terry Crabtree: Muy considerado de tu parte.

Hannah Green: James es maravilloso. Conoce todos los suicidios de las películas. Adelante, James. Cuéntaselo.

James Leer: Hay muchos.

Hannah Green: Bueno, sólo unos pocos. Los más sonados.

James Leer: Pier Angeli, 1971 o 72, también pastillas. Donald "Red" Barry, se pegó un tiro en 1980. Charles Boyer, 1978, pildoras también. Charles Butterworth, 1946, creo. En un coche. Supuestamente, era un accidente, pero, ya sabes, estaba perturbado. Dorothy Dandridge, pildoras, 1965. Albert Dekker, 1968. Se ahorcó. Escribió su nota de suicidio con lápiz de labios, sobre su estómago. William Inge, monoxido de carbono, 1973. Carole Landis, pildoras otra vez. Olvidé cuándo. George Reeves, "Superman" en la Tele, se pegó un tiro. Jean Seberg, pildoras por supuesto, 1979. Everett Sloane - estaba bien - pildoras. Margaret Sullavan, pildoras. Lupe Velez, muchísimas pildoras. Gig Young, se pegó un tiro a si mismo y a su mujer, 1978. Hay muchos más.

Hannah Green: No había oído hablar ni de la mitad de ellos.

Terry Crabtree: Los has dicho en orden alfabético.

James Leer: Es sólo cómo funciona mi cabeza, supongo....

La Bestia nunca duerme

Hasta otra Patrick!

¡Qué sé yo si habrá luz y sombra o nada! Hasta aquí llego yo con mis palabras sublunares. El más allá precisa otras lenguas, con impensados sonidos y vocabularios. ¡Qué sé yo si me espera otro mundo, un mundo nuevo detrás de otro!

(Gonzalo Millán, El diario de morir)

Extrañas noticias desde otra dimensión

Una de las mejores canciones del irregular disco naranja de Blur se llamaba "Strange news from another star". Con Fringe de vuelta, debemos estar atentos a las extrañas noticias que sus emisiones catódicas nos deparan.

La serie comenzó a relentí, con episodios casi autoconclusivos de índole X-filesca, inspirados en una relectura biotecnológica de Charles Fort, con una estética fría, y unos personajes aún desdibujados (aún no se fraguaba la genial vis cómica de mad doctor de Walter)

Sin embargo, conforme los arcos argumentales fueron tomando forma, dirección, y convergiendo (Massive dinámics, bioterrorismo, premoniciones y profecías apocalípticas, experimentos descontrolados, multiverso y ciencia ficción cada vez más desbocada y atrevida) se fue poniendo de manifiesto que el principio, algo procedimental, era un señuelo, una presenatación algo tímida para no asustar al televidente medio (dueño y señor de los shares y las cancelaciones prematuras).

Fringe no es Lost, no llega a conformar una mitología propia, pero comparte modales, maneras, desafíos, claves. Estamos ante un comic de la pequeña pantalla, el tipo serie que debió llegar a ser Heroes y nunca fue, un apunte distópico de la paranoia moderna, una exploitation de los miedos, de los límites de la ciencia, de las normas del parque humano sloterdijkianas. Fringe es gran entretenimiento, y la pregunta es: ¿Y tras la sesion finale, con su tour de force...ahora qué?