Me retiro un tiempo en vista a los examenes de septiembre. Prometo volver con el especial Verhoeven, crónica del Summercase, Reseña de The Verve y otras cosillas pendientes. Consuelense pensando que estoy como de campamento militar. Ante el penoso estado físico y psíquico que una vida bohemia de eterno estudiante pequeño burgués alcoholizado requiere, le he pegado un toque a mi fuerza de voluntad. Nada de birra, ni de dulces, consumo de carne limitada, severo (desfasadamente severo diría yo) programa de ejercicio, y compromiso con los examenes. Hasta aquí hemos llegado. Prometo volver renovado y depurado. Me piro a Detox. Nos vemos.
Es muy famoso el speech de Tarantino sobre el subtexto gay que hay tras una película como Top Gun (explicado aquí en profundidad por Alex Antarctica). Pues bien, el otro dia me pongo una pelicula historica sobre Thomas Becket esperando una partida de ajedrez de alta política y grandes maquinaciones maquiavélicas. ¿Y qué me encuentro? Tanto o más subtexto gay que en Top Gun por parte de un Peter O'Toole inmenso. Lo cual en una película comercial de 1964 es bastante atrevido. Creo que el director no quería llegar tan lejos. Ni mucho menos Richard Burton (que no hace nada en esa dirección). Pero O'Toole lo tiene claro. El rey Henry II es trucha. Empuja el guión en esa dirección una y otra vez. De la lucha de unos que quieren quitarle hierro al asunto, y un O'Toole lanzado y excitado, surge una película tremendamente sutil y absolutamente gay sobre un santo inglés medieval. Flipa. Y lo irónico es que esa peculiar lectura del personaje de O'Toole es lo mejor de la película, lo que aporta matices a una aburrida y hierática actuación de Burton. Burton coge a Becket como un Working Class Heroe sajón que se mueve en el mundo del lujo normando y acaba encontrando a Dios en el momento más inoportuno, alguien que pretende ser más cínico y maquiavélico de lo que realmente es, un realista que acaba perdiendo el juicio por su propio complejo de culpa. Pero dada la actuación de su contrincante, hubiese sido más interesante que encarara la inverosimil y rápida conversión de mundano intrigante a hombre de dios como sublimación de la culpa por su relación con el rey. Nada de eso. Burton no se apunta al festival de Peter. En cambio O'Toole no deja lugar a dudas. Y sin necesitar una escena como la de Espartaco, tratando de leer entre lineas, no, no. O'Toole en 1964 se suelta la melena y dice que ama a Becket. Que lo ama. Varias veces, humillándose ante sus nobles, llorando de rodillas, ante su mujer (a la que le dice que desprecia y que ni 1000 como ella hacen un Becket. Y su misma madre habla de obsesión malsana e inadecuada. INADECUADA!). Pero lo verdaderamente genial es la transición de una camaradería que esconde sentimientos reprimidos, compartiendo mujeres y horas en los burdeles y teniendo una relación socrática en la que Becket es el mentor, a la desesperación del rey traicionado y despechado. Porque es cuando pierde a Becket, cuando se convierte en su enemigo, cuando antepone a Dios antes que a su rey y amigo, cuando Henry II se da cuenta de sus verdaderos sentimientos. Son los celos, el sentimiento de abandono, de pérdida y de traición lo que ponen de relieve a Henry II/O'Toole la verdadera naturaleza de sus sentimientos hacia Becket. Y será la vergüenza sobre esos mismos sentimientos lo que mezclado al despecho y la traición lo harán odiarlo tanto como lo ama. La ironía es que Henry II con el corazón en la mano hará todavía intentos de salvar a Becket de si mismo y de su repentino idealismo/ingenuidad, pero su posición se lo impide. Es el rey y no puede flaquear. Toda debilidad es un signo de declive. Es imperativo aplastar al hombre que todavía ama. El rey no puede elegir, solo Becket puede elegir retractarse, puede elegir traicionar a la fe y vivir, es el que tiene el poder, el que no ama en la misma medida, el indiferente, el hombre de repentinos principios. Y Becket elige morir. Elige herir a Henry, que afirma que Becket le hace un último favor enseñándole a estar solo. Porque Henry aunque no comprende la ceguera del honor y la fe, la fiebre de rectitud y moralidad que de repente ataca a su antiguo maestro de astucias y relativismos morales, no puede por menos admirar al único hombre que se le enfrenta, al que grita que el emperador esta desnudo, y a la inteligencia y firmeza de ese hombre. Henry ordena su muerte en el momento en que su amor por Becket es más grande. O'Toole humilla a un Burton monolítico que solo ha interpretado bien la desidia de su personaje por el mundo, pero no la tragedia romántica que se desarrolla. Henry II se lamenta ante sus nobles. ¿Pensais a veces? No, un caballero tiene mejores cosas que hacer, le responden. Se lamenta de que Becket le ha cambiado, le ha hecho mejor. Pero no le ha hecho feliz.
Algo debe tener esta cara B para que el grupo haya grabado un video tan divertido con ella, en el que los organos internos cantan mientras uno ingiere alcohol (entre otras sustancias), una metáfora nada sutil pero si muy efectiva. La letra es perfecta. Me encanta la parte de "you say, "Hey, I never fall," as you're falling down. Your blood is all around you now, but you see nothing at all." Más allá de lo sobredimensionado de su repercusión (Kids es el himno indie del verano), de sus comparaciones con Flaming Lips (ya quisieran Flaming Lips, para mi un grupo de un unico disco), MGMT es un grupo que aporta algo escaso en el indie rock: Frescura. Destrokk es una oda a la autodestrucción, el ritalin, la derrota, la soledad, y el fracaso. Para mi es una canción perfecta para agosto.
Hi-Fi fellas and Lo-fi chicks Hair is how we take you there. Bones is how we make it now. Now I'm after a walking disaster.
We live life we live it large, in control taking charge. You are soft and we are hard. You don't desire to step to our fire.
You're gonna know if you keep on asking questions! you're gonna know real soon! you say, "Hey, I never fall," as you're falling down. Your blood is all around you now, but you see nothing at all. You say "hey" you get against the wall! yeah YOU get against the wall!
It's just the way the city smells. It's just the way the rain falls now. We be the ritalin calm you down. WE BE THE RITALIN CALM YOU DOWN.
It's just the way you talk so loud. It's just the way the bones fall down. We be the ritalin calm you down. WE BE THE RITALIN CALM YOU DOWN, OK?!
WE LOV EYOU IN GLACIAL WAYS. WE LOV EYOU IN GLACIAL WAYS. WE LOV EYOU IN GLACIAL WAYS. WE LOV EYOU IN GLACIAL WAYS. WE LOVE YOU IN GLACIAL WAYS. WE LOVE YOU IN GLACIAL WAYS.
yeah, but You're gonna know, if you keep on asking questions! you're gonna know real soon! you say, "Hey, I never fall," as you're falling down. Your blood is all around you now, but you see nothing at all. You say "hey" you get against the wall! yeah YOU get against the wall!
Muy de vez en cuando, la bestia se escapaba de la jaula. Dos meses antes del estreno de Jackie Brown Tarantino se encontró casualmente con el productor Don Murphy, con el que tenía una historia enmarañada y turbulenta que se remontaba diez años antes. Dice Tarantino: "Antes de ser famoso, no tenía yo a gente como a Murphy, que empezó su carrera siendo mi archienemigo. Siempre se burlaba de mi en la prensa, era algo demencial, casi se le podía calificar de acoso. A mi no se me hacen esas cosas. No juego con las reglas del marqués de Queensbury que pueda fijar Hollywood. Llegué a pensar en ir a su casa para darle una paliza, pero también pensé: ¿Sabes qué? Hollywood es un pueblo. No necesito ir a golpear su puerta y meterme en líos. Cualquier día me lo encontraré por ahí, y será día de ajuste de cuentas". La tercera semana de octubre Tarantino entró en Ago, un restaurante Italiano de moda en Beverly, donde había quedado para almorzar con Harvey. Murphy estaba junto a la entranda, en un sofá, esperando mesa. Según cuenta Tarantino: "Me fui derechito a él. Se levantó y dijo:- Hola Quentin". -"A mi no me digas hola, mamón. ¿Qué significa esa mierda que vas diciendo sobre mí?" -"Creo que lo sabes" -"No, no lo se, pero como se lo vas contando a todo el planeta, cuentamelo a mi ahora que me tienes delante". Recuerda el director: "Habló solo un segundo. Después lo tiré al suelo de un empujón...""..le asesté tres bofetones, al cuarto la gente vino a separarnos..." Cuando llegó la policía, lo metieron en el coche del Sheriff. Desde el asiento de atrás le lanzaba besos a Murphy. Lo hubieran metido en el calabozo, pero Harvey lo convenció para que se disculpara.
Más tarde parodió el incidente en el programa televisivo de Wayans. "Un par de bofetadas no le hacen mal a nadie". Murphy le demandó por cinco millones. El caso se resolvió extrajudicialmente. De nuevo Wellstein al rescate.
Se dice que a Oasis o los amas o los odias, pero a veces es posible hacer ambas cosas a la vez y no estar loco. Imposible de superar sus cimas anteriores y enfrentados a un momento cumbre de egolatria, abusos varios, fama y grandilocuencia, Oasis hicieron un disco que pretendía ser la confirmación total y acabó por ser el primer semillero de dudas, y la primera gran confusión en el melting pot resultante en donde se mezcla talento y error. En este estado de cosas Oasis eran los principales enemigos de Oasis. El disco es una excesiva carta de amor de Noel a si mismo. La grandeza de Oasis radica también en la grandeza de su caída del pedestal. En un disco heterogeneo y sobreproducido, repleto de paja y de minutaje demente, en un disco pésimamente producido, brillan de vez en cuando con la arrogancia característica del que se sabe superior. La portada, con el rolls, la piscina, la iconografía pop...es la mejor de su historia y prometía mucho. Había verdadera expectativa con el disco. D'You Know What I Mean? era el mejor adelanto posible, el mejor inicio, la mejor esperanza, la señal de que el sonido de Oasis podía avanzar y no estancarse, la reinvención de un nuevo tipo de épica menos hueca que la de algunos competidores. Era un himno orgulloso de reafirmación repleto de fuerza y novedad. Vano espejismo, porque My big mouth, otra de las canciones que primero se empezaron a oir por la radio a modo de globo sonda, era todo lo contrario: Un regreso a la base...A la sencillez, tabula rasa y repensar el modelo a partir de rock and roll rollingstoniano, robusto, coreable, básico, buscando la inmediatez. Un inesperado ataque de sinceridad acerca de sus propios excesos verbales. ¿En qué quedamos? La canción no era nada del otro mundo, tampoco una mancha en el disco. Entonces llegaba Magic Pie, el momento exacto en que uno sabía que el disco había quedado tocado en su estructura fundamental. Magic Pie es una canción estúpida, con unos versos aceptables y un estribillo machacón, con una letra todavía más estúpida, con una producción empalagosa que promete grandes cosas con el punteado inicial pero que queda en impostura neopsicodélica de la peor clase. Es pomposa y pagada de si misma. Para acabar de arreglarlo llegaba stand by me al rescate. Se puede decir que tengo una relación amor odio con esta canción que además fue single. Creo que los versos son magníficos. Al principio disfrutaba muchísimo con esta canción por esa causa. Pero sencillamente, todo esta en los jodidos versos...Cuando llega al "stand by me, nobody Knows, the way it's gonna be", bueno, ahí se acaba todo, eso no es un estribillo, no llega a serlo, no pasa de intentarlo. Y luego la duración: Una canción repetitiva hasta la médula no puede machacarte con ese minutaje. Casi Seis minutos lo que en tres y medio hubiera sido perfecto. Cada vez que la oigo me gusta un poco menos por ello. I Hope I Think I Know debió haber sido el single en su lugar. Tiene fuerza, dura lo justo, es la clásica canción rockera y festiva de Oasis en la vena de Cigarrettes and alcohol y Roll With it y tiene una letra tan solo lo bastante inteligente y fresca. El fallo de The Girl in The dirty shirt no es solo su letra algo naif, mccartnofila, sino que suena a algo hecho y no tiene la suficiente calidad para conquistarnos. Tiene cierto encanto juguetón a lo She's electric, tal vez una fallida replica, pero no se acaba de salvar de ser una cara b que se ha colado entre las As. Fade in Out me gusta mucho, porque recupera el concepto transgresor de Do you Knoe What i mean: Es algo inesperado, y por ello te golpea. Es una canción misteriosa y aunque dura mucho, mantiene la tensión. Es como una especie de Helter Skelter relentizado entre las brumas madchesterianas, recitado en forma de salmos, que, de repente, explota. Don't go Away es una canción demasiado pulida, demasiado bonita, le falta matiz, rugosidad, autenticidad, demasiado diseñada para las fans más preadolescentes. Mucho azúcar, mucha domesticación. Es una balada, de acuerdo, pero hay modos y modos, y este se acerca peligrosamente al borde del precipicio de Take That. Es la canción más comercial de Oasis hasta la fecha, lo cual no tiene tanta importancia. Lo que la delata es esa falta de espontaneidad, de imperfección, ese encaje perfecto en el canon de los recopilatorios impersonales de las baladas más inofensivas del año. En cierto sentido es el refinamiento baladístico de Oasis, la perfección de ese registro, pero llevado a un extremo que acaba siendo paródico. Es hermosa y falsa, es un diseño irrebatible y un pastel indigerible a un tiempo. Be Here Now, una declaración de principios, acude para tratar de disipar nuestras dudas poniéndolos de nuevo en el rol de chicos duros, y funciona, sin brillo pero sin mostrarles bajos de forma. Artillería para la autoglorificación de los rockeros de los bajos fondos manchesterianos. All Around The World. ¿Mejor entera o el single edit? Quién sabe... El exceso, el sueño beatlemaniaco de gloria musical de Noel, la suite pop de ese año, una pequeña ópera alrededor del mundo, la orquesta, la melodía, la confirmación que estaban esperando, su momento más pop, pop art incluso, dejando aparte temas menores anteriores como Digsy's Dinner. El sueño de Noel convertido en delirio audiovisual: Insertarse a las bravas en el metraje de Yellow Submarine. Creo que es una gran canción. Creo que es una muy buena canción. Pero creo que Noel se la tomaba demasiado en serio. La había guardado para poder engalanarla como merecía. Era su joya escondida. Y acabó tan deslumbrado por su propia obra que dos tracks más allá colocó un reprise. Vamos a ver, si abres el disco con ella, no esta tan mal poner un reprise al final. Pero el oyente apenas acaba de oir una desmesura pop beatlemaniaca de casi diez minutos. Dale un puto respiro. It's Gettin' Better (Man!!) es una canción rockera que no esta mal, pero no deslumbra, y sobre todo no pega mucho con el disco (bueno, el disco es un collage de dificil ensamblaje, pero esta pega menos). Tal vez por estar colocada al final del disco entre la pequeña suite que es All around The world, como la que no ensambla bien, y su reprise. En definitiva, Be Here Now es una colección de canciones dispares, mal elegidas, algunas mal producidas, otras espantosamente largas, y aún así, repleto de calidad, de sorpresas, de espiritu. Tal vez incluyendo, no ya un Masterplan, sino un Stay Young o un Flashbaxx, recortando así el minutaje y pasando los cabos sueltos a caras b, estaríamos ante un disco de cuatro o cinco estrellas. Con Masterplan en lugar de Magic Pie, ya estaríamos hablando de otra cosa. Tal vez de una obra maestra. Pero el disco es el que es.
Pd. Se acerca lo nuevo, y renace la esperanza como cada vez. El remix de Falling Down de los Chemical solo arroja más incertidumbre...¿Y si esta vez...fuera la buena de nuevo...?
Fred Salvaje se levantó del suelo. Estaba tendido en un reguero de sangre, gasolina y orina, en pleno polígono industrial en medio de ninguna parte. Para Fred no había mucha diferencia entre estar vivo y estar muerto en ese momento. Tenía resaca, lo cual no era extraño y no le ayudaba a recordar si estaba en el fin de una noche de servicio o una de farra. Le habían pateado la cara, pero no creía que tan fuerte como para tener conmoción. Procuró estirar su arrugado y manchado traje negro al sol, tratando de recuperar la dignidad policial de la que siempre presumía. A su alrededor demasiada luz, un calor anormal en Gotham. Fred se movía de noche con las alimañas. Era una de ellas. Pidió hacer una llamada a un operario que llevaba una carretilla. Le prestó el móvil. Al menos no le habían robado la placa. Llamó a Gordon y pidió que le fueran a buscar. Si Gotham era como un pozo oscuro cuyas aguas reflejan el oropel de una ciudad construida por y para las nubes, con sus rascacielos vigilados por las fuerzas del orden para mantener a raya a los miserables, las afueras eran aún más paradisíacas: barrios industriales repletos de polución y descampados en donde enterrar secretos, naves fabriles abandonadas ocupadas por tribus ignotas, fiestas salvajes ilegales, drogas, barrios dormitorio tristes y cuadriculados, campos calcinados por la cercanía de la vieja central nuclear... Llegó el coche patrulla, y los agentes lo vitorearon como al viejo caballo que han visto reventarse en el hipodromo carrera tras carrera y aún a punto de ser sacrificado demuestra ser un maldito bastardo orgulloso. Se preguntaba qué plan de jubilación tendría Batman. Antes de entrar en comisaría se bebió un par de whiskeys para alejar los martillos de su cabeza. También se pasó por Grant Park y requisó un poco de hierba. Gordon lo esperaba con cara larga. -No quedan excusas que puedas lanzarme. Veo en tu cara que olvidas lo que significa ser policía. -Procuro olvidarlo cada noche cuando voy a casa. Pero no es posible. -Eres una vergüenza para el cuerpo. -El cuerpo esta demasiado podrido por dentro para que un simple borracho lo manche ni tan siquiera un poco. No todos podemos ser unos perfectos caballeros como el señor murciélago. ¿Qué tienes para mi? -Nada de importancia. Un caso de malos tratos. Ve a hablar con la victima. Esta en el hospital. -¿En cúal? -El agente Michaels te lo dirá. Hubo tal vez un día en que quería hacer el trabajo bien. Hubo un día en que no le importaba que los flashes y los honores fueran a un sicario vengativo. Que no le importaba que la competencia entre un enmascarado y sus enemigos, a los que el señor oscuro atraía como la luz a los insectos, por su mismo brillo, copara toda la atención de Gordon, más allá de los pequeños crímenes y de las grandes maldades perpetradas por hombre comunes, villanos de su tamaño por así decirlo. En el hospital le dijeron que ella ya no estaba, pero le dieron una dirección. Típico, pensó, mientras le faltaba el aire tratando de arrebatar a la atmósfera algo de oxígeno por su garganta reseca y dañada por el humo y por el alarido que contenía cada noche guardado ahí tan profundo. El dolor es nuestra canción de cuna. Siempre. Las fotos. Un hombre puede quebrar a otro ser humano, puede desmenuzarlo. Pero son los ojos, los ojos llenos de miedo del que ha sido machacado y volverá a serlo una vez más lo que asusta. Fred Salvaje era un cabrón. No era un sentimental precisamente. Por lo que a él respectaba algunas putas bien se merecían una torta. Pero aquello. Aquello no. Al carajo si batman iba a mover un puto dedo. Si no te enteras no te preocupas... Fred fue al domicilio. Una casa de categoría cerca de Cathedral Square. Si no hubiera contestado nadie...lo habría dejado correr. Una más que se echa atrás en la denuncia. Menos papeleo. Pero alguien contestó, contestó él. El señor de la casa. Alguien con apellido, alguien con estirpe. -¿Qué desea? -Policía. ¿Es usted el señor Dixon? ¿Está su mujer en casa? -Si, soy Hank Dixon. ¿Por qué la busca? -¿Por qué no? ¿Puedo pasar? -No, no puede sin una orden judicial. -Apuesto a que no. Pero no ha contestado a mi pregunta- Salvaje lo miró a los ojos, Dixon desvió la mirada. -¿Qué pregunta en concreto? -¿Dónde está su mujer? -No lo sé. Hace días hizo la maleta y se marchó. A casa de su madre quizás. -No se por qué. Seguro que la trataba usted como a una puta reina. Si sabe algo llameme a este numero- Escribió su número en la targeta- Puede ser su única oportunidad. -¿Oportunidad de qué? -De salir entero de esta. Si encuentro a su mujer y le llena su bonito apellido Dixon de mierda sobre malos tratos descubrirá por qué me llaman Fred Salvaje. -¿He de entender que me está amenazando? -Entienda lo que le salga de los cojones. Esa era mi intención desde luego... -Acaba usted de cometer un error. -Hágame un favor, amigo. Si sale de la ciudad, dígamelo, o cómprese un chaleco antibalas. Porque me importa una mierda de quién sea usted hijo, amigo. Yo ya estoy todo lo cerca de estar muerto que los vivos pueden estar. Soy un policía de Gotham.
Consumidas las dos temporadas de Dexter, paso a comentar un poco lo que me ha parecido la serie. Trataré de evitar Spoilers en lo posible. Dexter es una serie hondamente inscrita en una moral cristiana. El antiheroe necesita una justificación. Los guionistas evitan mostrarnoslo verdaderamente despreocupado de sus actos. Nos dan un background que le justifique, que le redima. Su pasado es una razón, no un cheque en blanco, pero si una explicación. De lo contrario sería verdaderamente un monstruo, un antihéroe, y sería repulsivo a los espectadores en tanto hombre nietzscheano. No olvidemos que Dexter sufre, tiene dudas, y en la segunda temporada se ve enfrentado no a un enemigo con el que competir sino a si mismo y a su propio método. Tanto investigandose/obstaculizando la investigación, como dando sentido a la metodología heredada de un padre totalmente arquetípico al que debe derribar para poder construir sus propios valores. El Dexter humano(demasiado humano) lucha por abrirse paso y dominar una identidad fragmentada. Y sin embargo el Dexter asesino acaba siendo el auténtico, el fundamental. Bajo la máscara del monstruo había un hombre, si, pero un hombre al que le sigue encantando matar. La serie Dexter es un péndulo, y la gran actuación del actor principal (aunque me guste más la del villano de la primera temporada) ayuda a que ninguno de los extremos resulte decisivo y se imponga al otro. Es una serie que me remite a la genealogía de la moral de Nietzsche (¿En qué condiciones se inventó el hombre esos juicios de valor que son las palabras bueno y malvado? ¿Y qué valor tienen ellos mismos?), a su planteamiento del bien y el mal en medio de una búsqueda existencialista ¿Quién soy yo? ¿Qué soy yo? ¿Soy los valores que he heredado, los instintos que me susurran, los traumas que me explican? En esos términos la dualidad de la primera temporada con su enemigo es más interesante. ¿Es él aquello en que debí convertirme por mi naturaleza? Por lo demás el tema del justiciero vengativo esta tratado con ligereza y superficialidad. Y eso lastra una segunda temporada con un arco argumental mediocre y desaprovechado. Es la otra razón que redime al personaje (solo mata a los malos). Es la clásica disyuntiva entre el bien, la venganza, la justicia y la Ley. Allá donde la Ley no llega. El juicio de Dexter como único jurado y verdugo le emparenta con Batman, con los enmascarados de Watchmen. Pero mientras Watchmen tiene un subtexto político de honda finura, Dexter acaba siendo una justificación hobbesiana implícita del sometimiento a la ley, pasada por la típica desconfianza anglosajona a los poderes públicos (inoperatividad de la policía). Dexter esta diseñada para que no nos repugne el personaje. Pero también esta diseñada para que juzguemos su conducta como reprobable y subversiva. Dexter es un comic que trata de reflexionar sobre lo que significa "matar a los malos" pero que acaba siendo un simple tour de force del personaje en su propia perpetuación, entre flashbacks autojustificativos y entrañables muestras de lo humano en el monstruo. Hubiera sido más interesante investigar lo monstruoso que hay en lo humano. Hubiese preferido de Dexter menos subversión aparente y más desazón auténtica.
Cuando nadie se lo esperaba entró Harvey hecho una furia ladrando: -"Fine Line ha comprado Shine! Nos han jodido." Dice Fowles que echaba espuma por la boca. En el Mercato Taplin estaba de celebración con unos amigos: La abogada Linda Lichter, un colega de ésta, Carlos Goddman, que representaba a Tarantino, y Debbie Newmyer, esposa de Bobby Newmyer, que trabajaba en Amblin, productora de Spielberg. Se habían sentado en el primer piso y pedido dos botellas de champán. Recuerda Goodman: "Tony se fue media hora más tarde preocupado por no haber conseguido la pelicula. Harvey subió la escalera a trompicones." Tanplin no lo vió, estaba mirando para otro lado cuando Harvey pareció materializarse de la nada, y lo atacó por el lado ciego. Según Tanplin lo agarró por la camisa y bramó: "-¡Imbécil. Me has jodido. Le dijiste a Tony Safford que la tenía. Me hiciste subir el precio. Hijo de puta! (Según Harvey no le puso la mano encima). A Newmyer Weinstein le pareció un loco y le oyó repetir una y otra vez que Taplin le había mentido. "Estuvo a punto de ponerse tirar cosas. Se comportó como un memo grandilocuente", recuerda. "Por una vez en tu vida Harvey, ¿Por qué no te comportas honradamente? Unas veces ganas, otras pierdes.¿No puedes comportarte como un caballero y marcharte?" le espetó Newmeyer. "Tú cállate, puta!", gritó Harvey...
Cuando se tiene cierta moral de combate, de poder, hace falta muy poco para dejarse llevar, para pasar a la embriaguez, al exceso(Marguerite Duras)
Dig! es muchas cosas y en eso reside parte de su fracaso. Es un documental sobre rock, es una experiencia de varios años de seguimiento en el que la mirada de la autora toma partido a base de batacazos, es la historia de dos amigos, es una mirada a las entrañas de la industria musical, es una reflexión sobre los caminos del exceso y del éxito, y acaba por no ser nada de todo ello.
Dig es la historia de un grupo, BJM (Brian Jonestown Massacre) contada desde el punto de vista de una reportera "empotrada" en sus giras y grabaciones a lo largo de años, con la contrapartida del punto de vista de un grupo "amigo" como es Dandy Warhols. Dig parte de una tesis: el ego desmedido, casi mesiánico, la ira, los excesos, la arbitrariedad del pequeño tirano genialoide, las peleas, la drogodependencia y la neurosis del lider Anton Newcomb dañan al grupo y le impiden "triunfar" trufando su carrera de oportunidades perdidas, trifulcas, detenciones, deserciones, gestos grandilocuentes y malditismo.
Pero...¡espere un momento! ¿Acaso estamos hablando de un coro de iglesia? ¿Quienes eran los Stones cuando eran (por poco tiempo) los chicos malos? ¿Era Brian Wilson un tipo equilibrado? ¿Era Jim Morrisson un buen amigo para sus compañeros? ¿Es que un lider visionario ha de ser agradable, coherente, suave cual terciopelo?
Me temo que la directora cuenta con un punto de vista tramposo: El de Courtney-Courtney y el suyo propio. El suyo es el punto de vista de alguien herido en una batalla cruzada. Hay resquemor, hay complacencia en mostrarnos al yonki arruinado. Eso ya lo vemos, no hace falta subrayarlo. ¿Le ha tratado mal? Jódase, sabía que no era un buen tipo cuando empezó a rodar. ¿Creía que era su amigo y no lo era? Cómprese un pony. El camino del exceso lleva a la sabiduría, decía Blake. No se si es cierto, pero vemos la desolación que van dejando a su paso BJM.
Contratos fallidos, giras que acaban en tumultos y patadas voladoras al público, desprecios, celos, piques, y pullas entre los miembros... Música valiosa, sitares, hippismo al estilo Kerouac, brutal, sin poses, al filo de la navaja, grabaciones imposibles con el fantasma de la heroína, detenciones justo cuando la suerte comienza a cambiar.
Lo que ha cambiado no es que no haya sitio para cierta clase de música, sino en el fondo hablamos de la domesticación de esa misma música, de lo políticamente correcto incluso en lo aparentemente incorrecto (Not if you were the last junkie on earth de los Dandy).
En un momento del film se dice que Anton y Courtney (cantante de Dandy Warhols) se atraen y repelen porque representan mutuamente en parte lo que les hubiera gustado ser y no han podido: El artista atormentado y el de éxito. Pero si esta es la historia de una amistad sincera que zozobra por los egos y las drogas de una de las partes... ¿A qué viene la mirada divertida e irónica de courtney mientras ve a su "amigo" zozobrar"?
Cuando les acompaña de gira, lo hace en plan "visita al parque de atracciones", contemplando el espectáculo del hundimiento con media sonrisa. En ningún momento del film le vemos mover un dedo, intentar hablar, razonar, contribuir a la rehabilitación, o incluso hablar bién del grupo de su amigo a nadie en la industria musical.
Mientras, contemplamos como Courtney se mueve como pez en el agua transformandose en un artista que ya no hace la música que quiere sino la que le sugieren que puede vender, suavizando sus modales, volviéndose afectado, caprichoso, conservador y reaccionario.
Esto es más patente en su compañera en los Dandy Warhols, Zia McCabe. Si alguien no representa en absoluto lo que es el rock es esta especie de barbie indie de mente simple, que piensa que fumar hierba es la expresión de la máxima cota del espiritu rockero mientras suelta máximas de ama de casa votante de Reagan, enjuiciando como escandoloso un comportamiento que cuando a ella y a sus amigos les divertía, fomentaban, y haciendo uso de un cinismo infinito al deducir que Anton merecía fracasar allí donde los dandy triunfaron, por su comportamiento nefasto...
¿Acaso el comportamiento influye en la música, o es solo un factor más, acaso su propio grupo no creció bajo la sombra del de Anton, mimetizándolo en sus inicios? Al menos el otro miembro de los Dandy Warhols reconoce que es una cuestión de mera suerte.
BMJ abrieron la lata para multitud de grupos del nuevo rock americano, incluyendo a White Stripes. Ahora son poco más que su propio grupo tributo. Nunca lograron un buen contrato. En los 60 hasta grupos no tan conocidos como Quicksilver Messenger Service tuvieron su ocasión de coger algo de dinero mientras volaban alto a lomos del ácido.
Hoy en día ya no es posible a menos que acabes siendo tu propia caricatura presa del cliché que los medios tengan a bien otorgarte (Doherty, Winehouse) Lo triste es que el escándalo es utilizado tanto por la directora (es la materia de la que se nutre, se alimenta de cada pelea, de cada fracaso, de cada raya de coca, eso le hace bien a la película) como, en un efecto feedback, por los propios BJM convertidos en personajes de celuloide encerrados en su propia leyenda maldita, cierta o falsa, superada o no superada.
Al final queda la historia de un loco venido a menos, de su amigo: una estrella del rock pagada de si misma, una amistad arruinada (por ambas partes), un grupo que bien pronto entró en el sistema industrializado muy a gusto de codearse con Lachapelle, David Letterman etc, una doble moral en el que unos son detenidos por consumir las mismas drogas que otros, y un grupo devorado por un lider despótico y psicótico, violento y nada inocente, que no es, sin embargo, ni mejor ni peor que el propio Courtney, a pesar de que la imagen que este último tiene de si mismo no sea ni mucho menos un ápice menos ególatra, sino tan solo más suave, más calmada, más dispuesta al pacto ventajoso, al comercio, a la negociación, a la imagen, al amor al glamour.
Al final de las cenizas de BJM nos queda BRMC, que si es un grupo de verdad.
Caan: -Esta completamente trastornado. Quiero decir que lo esta de una forma maravillosa, ya me entiendes. Pero lo van a encerrar. Lo primero que harán será poner su hígado en el centro médico de la Universidad de California. No se pudrirá nunca (risas). Joder esta fermentado, será como un fósil de esos. Dentro de mil años todavía dirán: "Mira ahí esta todavía el hígado de Sam Peckinpah, dando botes, tomando coca y llevando gafas de sol. (risas). El cuerpo de Sam está hecho una mierda, se pudrirá en 10 segundos, pero su hígado sobrevivirá. El hígado que se bebió nueva York. (James Caan)
Este disco huele a verano, a mañanas a pleno sol faltando a clase, a tiempos de despreocupación, a libertad, a canciones que cambian tu estado de ánimo como por arte de magia. No parece gran cosa, es sencillo, humilde, pero cuando te das cuenta cala como la lluvia. Nunca antes ni después Dodgy hizo nada parecido. El disco que debieron firmar Super Furry Animals. Más allá del archiconocido Good Enough, que marca las líneas esenciales del album (pop con tintes mccartnófilos, power pop a lo teenagefanclub (ain't no larger asking) , britpop...) aquí hay multitud de canciones con menos pegada pero más sustancia. La anfetamínica "Trust in me", la enorme "In a Room"... "Found You" suena a los Ocean Colour Scene más briosos. "One of Those rivers" es más solemne, algo ampulosa, crece y crece desde su comienzo a lo Paul Simon...un tanto excesiva. "Prey of drinking" aporta la despreocupación atontada que difumina la atmósfera grave con una postal de pub. Los versos de "Long life" me parece que son robados en alguna medida a Nirvana, pero con una cadencia morosa y acústica, como de canción de cuna... "UKRIP" es la canción más extraña en el disco, menos cohesionada con el resto, y es la que más me gusta. Puro britpop a lo Bluetones, pero con un toque a lo Boo Radleys, con un aire un tanto marciano. "Homegrown" esta a medio camino entre Donovan, McCartney, y, en su aire perezoso un poco a un Harry Nilsson narcotizado. A veces los buenos tiempos eran buenos de veras, y no solo lo son en función de la memoria selectiva.
La gente de Miramax les propuso unos cortes que en total sumaban unos treinta minutos, pero en un momento de la reunión Lechner dijo: "Bien en realidad lo que hicimos fue...pensamos que sería mejor hacer primero los cortes y enseñaros el resultado..." Este era un procedimiento standar en Miramax pero Haynes no lo había vivido en carne propia hasta el momento. Lechner puso en el video una cinta "cortada-sin cortar" con una versión montada por el equipo de posproducción de miramax, seguida de la versión integra de Haynes. El director tenía de si mismo una percepción justificada de auteur, pero era educado y tenía buenos modales, no había peligro de que soltara un "¿Pero qué decís, habeis cortado mi pelicula, estais locos o qué?". Por eso lo que dijo fue: "De acuerdo". Y pasaron la cinta. Mientras asistía a la proyección, a Todd se le llenaron los ojos de lágrimas. "Todd lloró" dice Lechner "lloró porque nunca nadie antes había tocado sus películas, y yo me dí cuenta de que habíamos sido bordes e insensibles."
Vachon, la productora de Haynes, le dijo a los de Miramax: "Eso no ha estado bien".
"Mira nos hemos pasado mucho tiempo trabajando con esa cinta. John, de posproducción se pasó el fin de semana arregándola".
"Felicidades. Todd Haynes le ha dedicado a esta película cuatro años de su vida.".
Se hizo silencio, se hizo silencio y a cada boca yo concedí un deseo, todos se cumplieron, todos menos el mío. Incluso parecía que nada podría hacerme mal, incluso parecía que nada podría hacerme mal.
Tan lento llegó, tan lento llegó para decirme que no era una perdiz lo que me comí, y era el final del cuento. Muñecos de nieve vienen a verme, me dan su frío, se ríen y gritan, es el final del cuento.
Muñecos de nieve vienen a verme, me dan su frío, se ríen y gritan, es el final del cuento, pasarás la página y verás que estás preso otra vez en el más triste final, el más triste final, el más triste final de un cuento ...
Es el final del cuento, el más triste final de un cuento ... Es el final del cuento, el más triste final de un cuento ... Es el final del cuento, el más triste final de un cuento ...
(Sergio Algora)
Ha muerto Sergio Algora, lider de El Niño Gusano, miembro de La Costa Brava, músico, poeta...39 años de brevedad, apenas un suspiro. Todo es provisional. Ahora mismo habrá puesto su mente al sol. Apenas tiempo para que la letra de alguna de sus canciones florezca entre la maleza del olvido, apenas tiempo de haber vivido el preámbulo de si mismo. Hoy estamos un poco más huérfanos de lírica.
Como él cantaba:
Continuará:
Lo dejé, ya no estoy en la basura, ahora estoy como bañado en oro. Mis desechos perfuman jardines, mis insultos pueden divertirles. Una pastilla y a la cama. Y mientras soñáis, yo dormiré.
Yo soy uno de los cuatro fantásticos, tengo experiencia en perder el tiempo.
Y dientes de leche como Peter Pan, mis armarios están llenos de trajes invisibles que tejí. Y los tontos parecen no verlos, me los pongo cuando yo quiero.
En mis manos todo está mal escrito, de pequeño seguro que fui un genio. Un sonámbulo en la sala de espera, soy generoso y me tumbo a mi lado y nunca dejo de untar pan en mí. Y mis ojos están vírgenes, yo los abro y sigo ciego.
Y dientes de leche como Peter Pan, mis armarios están llenos de trajes invisibles que tejí. Y los tontos parecen no verlos, me los pongo cuando yo quiero.
Tratando de evaluar si Beck se ha recuperado de la muerte cerebral que sufrió tras publicar Mutations (Parece que Danger Mouse ha conseguido que haga un disco y no una parodia como venia siendo habitual) y a la espera de oir el disco de los Primal Scream (que si, que ya rula por ahi) doy señales de vida para dar bola a músicos menos conocidos. Peacocks practican (en dura competencia con Horrorpops) eso que se viene a llamar Psychobilly y que no es mas que punk mezclado com Cramps y Misfits. Es su oportunidad porque me he encaprichado de una cancion suya (que no esta en youtube), y porque aún estoy asimilando mucha música nueva... Yo estoy en un estado físico y mental lamentable (cojo, sordo y aturdido) debido a una otitis, a un examen de hacienda publica, y a haber volado sin ultraligero durante cinco o seis metros al tropezar mientras entrenaba (iba corriendo a toda leche...al menos he caido bien.) En fin cuando yo vuelva a ser yo, y acaben los examenes, tendrán noticias mias...
RIESGO LABORAL Sanidad recopila los datos de los historiales de 13 empleados del Clínico afectados de cáncer La Consellería de Sanidad ha comenzado a recopilar las historias clínicas de los seis empleados del hospital Clínico de Valencia que fallecieron de cáncer desde el año 2005, de las tres trabajadoras en tratamiento de quimioterapia (dos por cáncer de mama) y de otros cuatro empleados y familiares que han presentado una denuncia en el juzgado para que se investigue si su proximidad laboral al servicio de Radiología fue determinante en la aparición de los respectivos tumores. P. G. del Burgo, Valencia La dirección general de Salud Pública empezó a recoger información a raíz de ésta última denuncia que interpusieron empleados de lencería, mantenimiento y medicina nuclear, según informaron a Levante-EMV fuentes solventes que señalaron que se va a recopilar toda la información por si el juzgado la solicita. Los cuatro últimos casos corresponden a una costurera del servicio de lencería del hospital, donde ha trabajado 33 años, y a la que le extirparon los dos pechos tras diagnosticarle un cáncer de mama. También figura el caso de una empleada que estuvo 16 años en Medicina Nuclear y que en el año 2000 fue operada de un cáncer de colon que cursó en metástasis y le obligó a someterse a una nueva operación, esta vez de ovario, un año más tarde. Los otros dos casos corresponden a dos trabajadores de mantenimiento. Uno de ellos falleció de un tumor ocasionado por la exposición al amianto y el otro acaba de superar un cáncer de colon. Análisis de marcadores tumorales Por otra parte, una docena de empleados de la cocina del hospital Clínico de Valencia han solicitado al servicio de Riesgos Laborales que les realicen unos análisis de marcadores tumores y un chequeo general para descartar la existencia de algún tipo de tumor, según informaron a Levante-EMV fuentes próximas a los trabajadores. El servicio de Riesgos Laborales del departamento ha encuestado a los empleados del centro de especialidades de El Grao y Serrería 1 para evaluar los riesgos químicos, biológicos y posturales a los que están expuestos y para conocer las condiciones de seguridad de cada puesto de trabajo. Y en breve serán entrevistados 70 empleados de la cocina del Clínico y los del centro de salud de Trafalgar. En total, 160 trabajadores. (El Levante)
Otras tres áreas del Clínico cercanas a radiología suman ya cuatro casos de cáncer Otros cuatro casos de cáncer en el Hospital Clínico de Valencia se suman a los seis fallecidos y tres enfermos registrados en una denuncia presentada en los juzgados de Valencia para que se investigue si su proximidad al servicio de radiología ha podido influir en este alto número de enfermos. R. Laguna, Valencia Aunque hasta el momento el mayor número de afectados pertenecía al servicio de cocina, también se han contabilizado casos en mantenimiento, lencería y medicina nuclear. En concreto, se trata de seis trabajadores de cocina que fallecieron entre 2005 y hace un mes, además de tres empleadas actualmente en tratamiento de quimioterapia, dos de ellas por cáncer de pecho. La última trabajadora de cocina falleció hace un mes, tras detectarle en 2006 un cáncer de pulmón. Ahora se suman al caso que investiga un juzgado de Valencia otros cuatro casos de denunciantes y testigos. Uno de ellos es el de una costurera del servicio de lencería del Clínico, donde ha trabajado 33 años, y a la que le extirparon los dos pechos tras detectarle un cáncer de mama. También está el caso de una empleada que estuvo 16 años trabajando en Medicina Nuclear y que ahora ha pasado a mantenimiento. En el año 2000 fue operada de un cáncer de cólon que derivó en metástasis y la volvieron a operar del ovario en diciembre de 2001. En mantenimiento también se dieron otros dos casos. Uno de ellos, fallecido de cáncer a causa del amianto en 1998, y otro que acaba de superar recientemente un cáncer de cólon con 60 años cumplidos y más de 30 trabajando en mantenimiento. (El Levante)
Rambla: "Las muertes de los cocineros del Clínico se deben a distintas causas"
El Clínico considera "improbable" que las muertes se deban a una fuga radiológica. Comunitat Valenciana El vicepresidente primero del Consell, Vicente Rambla, ha achacado hoy la muerte de cinco trabajadores de la cocina del Hospital Clínico de Valencia en un plazo de dos años por diferentes tipo de cáncer a "distintas razones y distintas causas".
EFE Rambla ha respaldado sus afirmaciones con un informe del Servicio de Protección Radiológica del Clínico que estima "absolutamente improbable" que la muerte de estos trabajadores esté relacionada con la exposición a radiaciones en el propio hospital.
El vicepresidente ha dado a conocer el contenido de este informe en la rueda de prensa posterior al pleno del Consell, al ser preguntado por la denuncia presentada por familiares de cinco trabajadores de la cocina de ese hospital que han muerto, en un plazo de dos años, por diferentes tipos de cáncer, y a la que se ha adherido la Fiscalía de Valencia.
Según ha explicado, "ante la alerta de algunos familiares", quienes presentaron la denuncia en noviembre del pasado año, "el hospital puso en marcha los controles oportunos".
Así, el Servicio de Protección Radiológica llevó a cabo el correspondiente informe de medición de los niveles de radiación en la cocina del hospital y su entorno.
Ese informe, ha precisado, "establece claramente que resulta absolutamente improbable que las patologías del personal de cocina sean consecuencia de la exposición a radiaciones del Servicio de Radioterapia" del centro.
Según recoge ese estudio, el Servicio de Radioterapia "cuenta con todas las instalaciones perfectamente blindadas y verificadas tanto por el Servicio de Protección Radiológica como por el Consejo de Seguridad Nuclear.
Esta circunstancia, junto con "la lejanía de la cocina al Servicio de Radioterapia", hacen "absolutamente improbable que las patologías del personal de cocina sean consecuencia de la exposición a radiaciones ionizantes del Servicio de Radioterapia", especifica el informe.
Rambla también ha indicado que el Servicio de Prevención de Riesgos Laborales del Clínico ha realizado exámenes de salud al personal de cocina que "no muestran relación con estos casos".
Además, ha indicado que se aportó un informe que establecía que todos los productos que se utilizaban en la cocina eran los habituales en una cocina y tampoco ellos presentaban ningún problema.
Por todo ello, el vicepresidente ha supuesto que se trata de una "circunstancia en la que se han visto afectadas distintas personas por patologías oncológicas por distintas razones y distintas causas" (El Levante)
Tres trabajadores del servicio de cocina del Hospital Clínico de Valencia, uno de ellos enfermo de leucemia en la actualidad, declararon ayer en el juzgado de instrucción que nadie les informó de posibles riesgos laborales antes de producirse los casos de cáncer, ni tampoco hubo ninguna revisión médica. Además, uno de ellos reveló que hay otros dos trabajadores de cocina enfermos de cáncer, con lo que suman ya ocho personas en tratamiento y seis fallecidos. Todos coincidieron en que, tras las muertes ocurridas en tres años, la Dirección del hospital les dijo que no había motivo de alarma y tampoco se adoptó ningún tipo de medida. Una de las testigos manifestó ayer ante la juez que se encuentra en tratamiento por leucemia desde 2007, tras seis años trabajando en la cocina del Clínico. Durante algún tiempo, explicó la enferma, algunas trabajadoras comenzaron a sufrir picores y eccemas en la piel, por lo que hace año y medio les dieron unas gafas y una mascarilla para cuando entraran en el tren de lavado, además de prohibirles utilizar lejía. No obstante, nunca les dieron ningún tipo de formación o de información sobre los peligros de su puesto de trabajo. Y respecto del cáncer, tampoco les dijeron nunca nada. Sólo cuando cundió el pánico tras la muerte de cinco compañeros y otro tanto que enfermaron, hubo una reunión en la que una doctora les dijo que no pasaba nada y que todo era una alarma sin fundamento. Esta trabajadora habló de otras dos enfermas, una con cáncer de riñón y la otra con cáncer de ovario y mama, pero no se les dio información por parte de la inspección de trabajo. Además, dijo haber oído comentarios de que por la fachada de urgencias del hospital salen al exterior productos contaminantes. Los otros dos testigos también son trabajadores del Clínico y coincidieron en que, en 37 años de vida laboral en el servicio de cocinas, nunca se les dio ningún tipo de información. Sólo hubo revisiones de sanidad para controlar que llevaran el gorro y el delantal. Uno de ellos, ya jubilado, recuerda que hace poco se hicieron análisis a las mujeres que se quejaban al entrar en el tren de lavado. Ninguno de ellos conocía al delegado de riesgos laborales. (El Levante, 26 junio 2008)
Vivimos en una cultura en que nadie es responsable. Usted tiene derecho a morirse y a callarse. ¿Que su trabajo le provoca cáncer? Digalo bajito porque hay dos millones de almas que ya lo quisieran. Podemos despedirle y contratar a otro que se deje matar, y con la flexiguridad le podremos despedir más barato. Trabajará más horas para cobrar lo mismo, en Europa ya lo estamos cocinando. Casualidades, si todos sus compañeros de trabajo se mueren será que no se cuidan. Casualidades. ¿Responsabilidad? No, ninguna. No me competía a mi. Vaya a atención al paciente. Presente una queja. Llame al sindicato. Vuelva usted mañana. O mejor reviente de una vez. Abriremos una investigación. Marearán papeles dos años. Las Cortes apenas si atenderán alguna pregunta incómoda de la minoría esquivando la cuestión. Pasará el tiempo. Usted seguirá enfermo. La administración amablemente esperará a que se muera. Y finalmente a pesar de ser todo tan sospechoso, tan obvio, se decretará "no concluyente". No se depurará responsabilidad ni se admitirá fallo. No habrá relación causa efecto. En definitiva, se mirará a otra parte y dejarán la instalación tal y como está para que nuevas generaciones de trabajadores la disfruten. Hay que recortar gastos, no hay que hurgar heridas, pagar indemnizaciones, ni reformar y dar seguridad a las instalaciones. Demasiado caro para una administración autonómica en bancarrota. ¿Está alarmado? Tenemos médicos que le tranquilizarán sin siquiera examinarle. Para eso les pagamos nosotros. ¿La radiación? Esta controlada. La plantilla estaba descontenta con la seguridad, así que hemos cambiado de plantilla que es más barato que cambiar de instalaciones.
En la biblioteca de mi facultad tienen la continuación de "Moteros Tranquilos, Toros Salvajes", la lúcida obra de Biskind sobre el cine de los 70. No se ni como se me ha ocurrido buscarla en la base de datos. Me apoderaré de ella en breve. Los 90, el cine independiente, Sundance y Miramax. Y la mala baba de Biskind. Promete.
Me ingresaron en el hospital de Caridad y estuve tres horas como enfermo sin identificar. En la sala de emergencia, con el goteo puesto y rodeado por otros cuatro pacientes, escribí la letra de Morphine song en un bloc que le pedí al enfermero. El que no me dieran morfina muy a menudo me volvió muy creativo
Celebrando el cumple de un genio con un dia de retraso...
1-Life on The Road 2-Come Dancing 3-Just Friends 4-Headmaster 5-Prince of The Punks 6-Sweet Lady Genevieve 7-Ordinary People 8-Misfits 9-Better Things 10-I'm in Disgrace 11-State of Confusion 12-Low Budget (Live Japan 77) 13-Top of The Pops 14-Live Life 15-Young conservatives 16-A Rock and Roll Fantasy 17-Missing Persons 18-Celluloid Heroes 19-The Way Love Used To Be 20-Black Messiah 21-(Wish I Could Fly Like) Superman 22-Stormy Sky 23-Bonus Track: Get Back in Line
Ministro: -Pero no hay duda de que el Foreign Office es proeuropeo...
Secretario: -Si y no, el Foreign Office es proeuropeo porque en realidad es antieuropeo. El Foreign Office siempre quiso que la CEE no llegase a funcionar, por eso hemos entrado...
Ministro: -¿De me qué esta hablando?
Secretario: -Siempre hemos tenido un único objetivo en nuestra política exterior: Crear una Europa desunida. Así pues hemos luchado contra los españoles, con los alemanes, contra los franceses, con franceses e italianos, con alemanes y franceses y contra alemanes e italianos. Divide y vencerás. ¿Por qué cambiar ahora si ha funcionado bien?
Ministro: -Bueno esa es una historia antigua...
Secretario: -Si, y nuestra política. Queríamos hacerlo trizas por eso estamos dentro. Quisimos hacerlo desde el exterior pero no funcionó. Ahora que estamos dentro lo convertiremos en una merienda de negros. Alemanes contra franceses, franceses contra italianos, italianos contra belgas...El Foreign Office esta encantado, es como en los viejos tiempos...
Ministro: -¡Pero tenemos un compromiso con el ideal europeo...!
Secretario: -¡¿En serio ministro...?!
Ministro: -Si no...¿Por qué presionamos para que tenga aún más miembros?
Secretario: -Por la misma razón, es como en la ONU, cuantos más miembros hay más disputas se discuten. Se convierte en algo inútil e impotente.
Cumple años el único genio auténtico que para mi ha dado el cine español. Titánico, enorme, singular e imprescindible. O soy yo que miro con buenos (y valencianos) ojos su esperpento fallero y su lucidez en señalar el absurdo y la ruina. Las sonrisas se te congelan en la boca. Plácidos hay cada vez más, en cada esquina, ante la hipócrita mirada de la inmensa mayoría..."Tengo miedo", era el epílogo de su última obra.
La que más nos ha gustado a los dos de las que se nos han quedado en el cajón (ahora ya sería tarde, porque ya se han hecho muchas películas de cambio de sexo y estas cosas), es una que se llamaba «Arturo». Era la historia de un seminarista que tenía problemas de turbación y feminidad. Se ofuscaba y se convertía en mujer. Quería seguir dentro de la Iglesia, siendo monja, pero se da cuenta de que lo que más le gusta de ser mujer es la seducción y todo lo que representa la feminidad libre y fuera del contexto religioso, y acaba casándose con un rico inglés perverso. Nos gustaba mucho y en su momento hubiera sido muy original, no sólo por la historia. Lo que más nos divertía -y eso era idea mía- era que la Iglesia quisiese seguir tiranizando a ese personaje, aunque hubiese cambiado de sexo. No sé si fue por la censura o porque los productores se rajaron, no lo recuerdo, pero no salió. Esto era anterior a todo lo que se ha hecho en España sobre este tema. La verdad es que tenemos una obra escrita bastante extensa que no ha llegado a ver la luz. (Extraído de Esta entrevista)
Mutando desde 1981. Rock, Pop, cine, comics, literatura, filosofía, conspiranoias, cyberpunk, y tecnomisticismo. Explorador de sensaciones, romántico y cínico, especialista en venenos rápidos, pluma mercenaria, sindicalista, anarco-socialista, utopista
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