De vidas y muertes estamos hechos

En el aniversario más fatídico del año, en mi día negro de la memoria, de la pérdida, de la ausencia presente del padre, en unas semanas en que el cáncer vuelve a posarse en las temblorosas manos de mis mayores (una escalón que decidió saltarse, para volver atrás en el curso natural y arrebatar al padre de ese hijo que fue mi propio padre) en que las letras que salían de mi pluma eran negrísimas, dolorosas como hacía tiempo que no goteaban oscuras hacia el papel, me apete un poco de luz.
No me apetece recrearme en lo oscuro, en lo agarrotado de un dolor crónico del alma que me entumece como por oleadas. Me apetece por una vez no ser derrotado por mi falta de fe en la fe, de mi falta de confianza en la esperanza que defrauda, cuando es tiempo de defraudar, pero que mientras nos sostiene no es fraude: Es sólida hasta que se rompe, y en ella nos apoyamos hasta un segundo antes de romperse.
Gonzalo Millán también fue padre, también poeta, también hombre, también enfermo terminal, también muerto por anticipado, desahuciado culpable de humanidad...
En su diario de morir desarrolla su miedo, su soledad, su negro horizonte, su velo de muerte en los propios huesos calado...(tremendo su "El dolor te procesa después de arrollarte. La mortalidad se hace una pena, la vida que te queda, un duelo." O si no "¿Contra quien volverme enfurecido
por el despojo de mi vida,
a quién reprochar la interrupción
del hilo del relato?

Toda queja puede parecer injusta,
todo lamento una treta de debilidad,
toda confesión prueba de cobardía.
El rencor, la rabia por el arrebato.
Por el robo, el asalto, el atropello.")

De él prefiero rescatar un poema hecho antes de anticiparsele la muerte con el anuncio del fin. Un poema de hombre vivo que se interroga sobre la vida, no de duda ante un interrogante final imposible de concretar. Porque no quiero recordar una muerte sino una vida, ni tengo derecho a entristecerme con el recuerdo de la misma.

Pongo en mi oreja la oreja ondulada de la nada

Vacío caracol de tierra y vides:
feble trompa que contiene
las nubes de langostas del ruido
y el silencio de la pared-ola
antes del estruendo y la caída;
roseta parda que al final de su voluta
sostiene toda la noche
en el hueco oscuro de su fruto;
serpentina de saliva
que deshago sin tiempo,
crujiente caliza hoja seca,
hasta dejar en mis ojos
la fugitiva presencia de la luz,
y del polvo el rastro,
y motas entre mis dedos.
(Gonzalo Millán)

Tal vez todo sea en el fondo más simple, como en el libro de mi biblioteca que recopila haikus japoneses sobre la muerte. Con una actitud más sana y natural.

"Una noche corta
me despierta un sueño
que parecía largo"
(Tanko)

Alicia en las ciudades

De pronto, él comprendió que es la mirada de los otros lo que nos hace humanos. Como un cuento infantil que está por colorear, como la diferencia entre deambular solo por una ciudad extraña tomando polaroids del atrezzo, a compartir su descubrimiento.
Fotografiaba a todos menos a si mismo. Temía verse en el espejo del ojo ajeno.
Entonces la casualidad hizo presencia. Una hermosa dama le endosó la misión de cuidar por un tiempo de una Alicia no muy distinta de la de Lewis Carroll.
Empezó a buscar al mago de Oz para encontrar su corazón en compañía de una pequeña Judy Garland.
La vida a veces es más sencilla de lo que parece, como una vieja canción de Chuck Berry.

Nos vemos en Singapur: Publicidad y amiguismo

Steve MQueen lo intentó en pantalla. Overlord (ahora llamado Niki Speedball) en la red: Transmitir la sensación de velocidad de las carreras de coches.
En realidad es una continuación de las crónicas que ya venía haciendo en su propio blog, La culpa de todo la tiene Yoko Ono, en dónde además encontrarán la música de la que aquí no se habla (Extremoduro, Madonna...Overlord en un concierto de Madonna. Overlord en gay city...es para no perderselo) y otra que se da por sentado (Raconteurs, Oasis), amén de series y pelis (más que yo).
La cara de Niki Lauda es su guarida. Crónicas sobre la fórmula uno, más allá de ciertas distorsiones sociales (echo en falta una crónica del premio de Valencia desde el punto de vista de un vecino de Nazaret) pero con la sabiduría de quien no se apuntó a la moda cuando llegó alonso, sino que es gato viejo...
De aquellos tiempos de Senna, de Damon Hill, de Prost... Cuando todavía habían adelantamientos.
Nos vemos en Singapur...Les dejo con la previa...

Diccionario: Socialcapitalismo

Socialcapitalismo, sust.-
Tras el fin del llamado "socialismo real" y la crisis del irreal capitalismo, surgió esta quimera económica que consiste en privatizar los beneficios y socializar las deudas.
Ante la crisis financiera, mero anticipo de la alimentaria y de materias primas, se pensó que para salvar el sistema financiero, nada mejor que el pensamiento cristiano de la absolución.
Algunos partidarios de la intervención del estado saludaron las medidas con simpatía, sin advertir diferencias con el pasado: Roosevelt invertía en cosas y no en entelequias: el gasto publico se tradujo en infraestructuras, presas, carreteras, i+d, programas de alfabetización etc...que revertían en la sociedad.
Las inversiones no iban ya en este caso (Bush et altri) al final de la cadena hipotecaria (el llamado deudus pauperrimus) sino que se perdían en las nebulosas de los mercados.
El nuevo socialcapitalismo se basa en eliminar el riesgo que justificaba el lucro de la usura, sin eliminar la propia usura. El estado compra deudas de dudosos cobro, hipotecas hipotecadas, fondos de desinversión, habichuelas mágicas, calderos de oro, parcelas en la luna, puentes de brooklyn, y otros negocios de probada solvencia.
Finalmente, el contribuyente puede acabar siendo deudor de si mismo, pagandose un alto interes a través de la intermediación de papá estado.
Los responsables del crack fueron recompensados con un conveniente y tupido velo a su gestión, su continuidad en los consejos de administración y en los mercados financieros, y unas monedas para echar a las tragaperras y que salga el cartel de "siga jugando".
Otra modalidad llamada "capitalsocialismo" es practicada en China y consiste en vender 2 productos por el precio de uno: por ejemplo tiranía y consumismo, leche y veneno, transfusiones de sangre contaminada y pobreza, imperialismo y hermetismo, oligarquía y partido único. Se diferencia de la economía de mercado en que es más liberal y deja actuar a los agentes económicos, y en que se ahorra el despilfarro de la impostura electoral.

El Congresillo

Algo debe cambiar para que todo siga igual
(El Gatopardo)

En la política hay adversarios y correligionarios: estos últimos son los más peligrosos
(Adenauer)

La organización es lo que da origen a la dominación de los elegidos sobre los electores, de los mandatarios sobre los mandantes, de los delegados sobre los delegadores. Quien dice organización, dice oligarquía
(Robert Michels)

Cuanto más grandes se hacen las organizaciones, más se burocratizan, ya que, por una parte, se especializan; y, por otra, deben tomar decisiones cada vez más complejas y de una forma más rápida. Aquellos individuos que conocen cómo tratar los temas complejos con los que se enfrenta la organización se van volviendo imprescindibles, formando la élite.
(Parte de la ley de Hierro de la oligarquía de Robert Michels)

El socialismo valenciano lleva desangrandose desde que murió con la boca llena de más poder del que podía tragar sin dejar de ser él mismo.
Ahora se avecina un congreso, y se oyen viejas frases de la época en que las primarias (Borrell) las finiquitaban al estilo conjura romana (como le hicieron al Pla para jubilarlo).

Se oyen palabras como "renovadores". Atención, ojo al dato, ya Joan Romero pretendió serlo, y le dejaron imaginar que lo era en una votación en que se votaba a joder a otra "familia política", de modo que el resultado fue sorprendente y endeble.
No ganó nadie, sino que perdieron unos, perdieron otros, y quedó Romero en el fuego cruzado, engañosamente en pie. La bala se la reservaba Ciscar, pues el pensamiento de todos venia a ser "pongo a este para que no salga el otro. Luego ya me pondré yo".
Nadie quería ser la pieza que Romero cambiara en la maquinaria socialista. Duró lo que tenía que durar, dos telediarios, devorado por unos y por otros.

Romero decía cosas raras. Cosas peligrosas. Cosas que ni Alarte, ni Romeu, ni Noguera dicen, tal vez porque aún no les han hecho luz de gas diciendoles que son El Elegido.
"El liderazgo debe basarse en los principios y no en el control burocrático de la organización"
"Si un dirigente político se dedicara realmente a la acción social en vez de concentrarse en su éxito político, y se dedicara a la lucha contra la exclusión en lugar de crear una corriente en su propio partido, lograría indudablemente el firme apoyo de la opinión pública, aun a riesgo de no perdurar como dirigente politico en las actuales condiciones de las organizaciones políticas"
Citado por Ximo Ferrandis en su libro "L'esquerra al divà".
Qué curiosas frases para un Secretario general. Uno de los socialistas valencianos nada menos. Breve secretario, cumpliendo lo dicho en su radiografía.

El resto es historia. La elección en falso de Pla, antiguo compañero de Romero, su dimisión y la de Lerma (en un puesto orgánico del PSPV, como Ciscar en el PSOE, dato nada irrelevante) y la gestora encargada por Almunia.
Un Almunia cuya caída no significó de inmediato la de Ciscar. Así las cosas, entre gestoras y portavoces provisionales, el PP gobernaba, con fuegos de artificio falleros, barracones en lugar de colegios, endeudamiento, y un nuevo modelo de gestión sanitaria: si quieres epidural para parir, vete a la privada.

El agotamiento en las mandíbulas debió refrenar las ansias caníbales del PSPV. Y salió Pla a la segunda, con su estilo de enorme comunicador (esa desconcertante manera de hablar para el cuello de su camisa, esa voz monocorde, esa tranquilidad que no da la paz sino la muerte) y un partido que de estar partido en dos trozos y medio, daba la impresion de haberse hecho añicos en trozos aún más pequeños, minúsculos.
De la gestión Pla queda la inverosímil impresión de ser un partido sucursalista de Madrid (Ferraz, capitulo aparte) y colonizado ideolócicamente por Cataluña (aquí la labor de zapa del PP es magistral, heredera de la batalla de Valencia de los 70, del "no mos fareu catalans" y de cierta dosis de complejo de inferioridad. Que me alegro mucho de ver que cuando se trata de pasta, de exigir infraestructuras etc, la ejecutiva de Camps no le hace ascos al frente común, y ya no es el vecino del norte ese "dimoni" con cuernos que quiere anexionarnos, que ya se sabe que si un catalán te toca te vuelves catalán, sino un socio estratégico más)

Y en estas, cómodamente instalados en la derrota, el tiempo pasaba, y en el país no se tenían noticias de la oposición, ni se les esperaba.
La serie de catástroficas desdichas de la era Pla, en el que el consuelo era el fin de la violencia interna de unos contra otros en el partido, terminó con sendos batacazos electorales, y puñalada trapera final para ocultar el cuerpo del delito y evitar que Pla engendrara cualquiera clase de "hijo político" que se metiese en la agenda sucesoria.

Y en esas estamos, y con un PSPV que fuera en su época acusado de corrupción, que intentó parecer honesto botando fuera a Blasco (hoy en dia con parecidas responsabilidades, en el seno del partido rival) y que es capaz de dilapidar arsenales del tamaño de Fabra, Alperi, Cartagena etc., y que de motu propio es el que filtra el caso Pla.

Y ahora, algo completamente diferente, como decían Monty Python. Un congreso.
Si la historia del PSPV desde Lerma es la de una guerra, los congresos por ahora solo han sido batallas que han dejado cadáveres políticos, algunos de los cuales han sido candidatos a la Generalitat.
El pulso parece que es entre Alarte y Puig, Puig y Alarte.

Y el mundo al revés. El antiguo lermista, Puig, exigiendo un PSPV independiente de la ingerencia externa (ojalá) de Ferraz, y disconforme con la ponencia cocinada desde allá de centrismo, de PSCV, de mimetismo con el PP.

Escorarse al centro puede obligar al PP a escorarse a la derecha, o puede que haga perder al PSPV sus bases sin ganar nada cambio, porque para copias, ya esta el original de la valencianía reaccionaria que bien supo extraer el jugo de la gamba valencianista/regionalista que se zampó(UV).

Alarte ahora resulta que, ante el insatisfactorio ramillete de candidatos a ojos de Madrid, es el chico de Pajín. Se muestra prudente, y no se sabe muy bien a qué juega. Vende renovación y gestión, tampoco quiere quedar como el que le cambie la cara de izquierda al PSPV, y trata de seducir a todos sin mojarse demasiado, aunque su ambición asusta a más de uno, y su discurso peca de vacío (renovar, bien, pero ¿cómo?). La mancha puede ser que los apoyos que gana por parte de Pajín, con mucho peso por el sur, los pierda al parecer un muñeco puesto por Madrid con vista a teledirigir el partido valenciano (recordemos la imposición de Fernandez de la Vega y demás que más que ayudar...)

Ambos aportan su gestión en sus municipios, experiencia, y una consumada maestría táctica para sobrevivir al PSPV (algo cruento y difícil: Pienso que el resto de candidatos serían engullidos pronto, como Romero, o tarde, como Pla)

Ábalos se retira porque no tenía más que un farol, y algo de experiencia en los congresos y congresillos. Tiene por cierto, un blog interesante, y como el resto, página para captar la atención de cara al congreso, página que acaba con una significativa entrada sobre "integración del PSPV" y una reunión con Alarte. Integración, a la fuerza...

Romeu, como Alarte, fueron en su dia cachorros crecidos en la familia política de Ciscar. Propone ser una tercera vía izquierdista, aunque esta por ver el apoyo con que cuenta en el aparato del PSPV y del PSOE. ¿Otro Joan Romero? Vende ilusión, no está contaminado por la historia del PSPV, no más que otros al menos, pero se ha reunido con unos y con otros, tal vez en vistas al futuro. El futuro no es lo que era...La ilusión del cambio real, de la discusión de programas y no de personas, es dificil de mantener si hablas de cargos con tus oponentes.

Ana Nogera aparece como candidata "de las bases", más a la izquierda, pero como Puig, es un nombre viejo y desgastado como para encabezar un proyecto de cambio. La experiencia a veces no es un grado.

Ahora es tiempo de ofertas, de regateo, de que Ferraz piense, a buenas horas, en integrarlos a todos en una candidatura única: Ya no se puede. Tarde.

Puig corteja a Romeu: Yo Secretario y tú candidato. Si vas con Alarte, de candidato nada. Alarte Corteja a Romeu, pero ¿qué puede ofrecerle? Los dos tienen mismo prefil, representan cambio, y aspiran a la candidatura para la Generalitat. Si acaso, una sintonía en el proyecto. Y con Noguera también están de rebajas. Hoy todos ofrecen. después del congreso, veremos quién ha vendido qué a qué precio.

Si gana Puig, puede interpretarse como el regreso de la vieja guardia, los mismos de siempre, o como cerrar una herida profunda y volver a ser el PSPV, refundandose, después de la incertidumbre. Puig tiene un carisma, pero también un pasado.

Si gana Alarte, puede contruir un discurso renovador. Tiene apoyos. Tiene fuerza y convicción. Pero la alianza con Pajín lo ata a Madrid y probablemente el secretario de organización sea alguien de la confianza de una Leire cuya gestión del congreso ha sido de todo, menos neutral.

Si gana Romeu, el discurso de limpiado de cara será consistente y creíble, pero no tendrá fuerza dentro del partido, y todos recordamos lo que eso significa en esta federación...

Si gana Noguera... No. Noguera no puede ganar. Solo puede buscar influir. (Edito: Se ha retirado, lo cual estaba cantado. Lo que no lo estaba es que no va a negociar con los avales reunidos. O eso afirma.)

Cover Wars feat. Mycroft : Humppa!

Ha llegado el momento de robarle vilmente la sección a Forfy. Aunque con su consentimiento. Sin su fantástica presentación ni su neutralidad tan profesional.
Yo tomo partido. Siempre.
Los que leais su Mad World ahora en stand by sabreis en que consiste. Una batalla entre el original y la versión, o en ocasiones entre versiones de un mismo tema. Como en los inmortales, solo puede quedar uno.
Votais vosotros, que sois los que dais vida a la sección. Una sección a la que quiero dar un lustre freak, sorprendente, delirante y en ocasiones abiertamente extremo.
Para empezar, una cover que me entusiasma. Como veis, neutralidad cero.

En el 94 Cranberries pegaron el campanazo con una canción que los llevó a un status comercial de masas. Un tema sobre la guerra no muy sutil, pero efectivo.
Años mas tarde, en algún lugar de Finlandia, Eläkeläiset, una banda de locos bastante popular en Alemania, por que he averiguado, decidieron que el tema de Cranberries era muy grave. Que si armas, y cabezas, y disparos, y guerras...¿Por qué no podías ser simple, y rápido, y divertido, y desenfadado como una película de zombies?
Dicho y hecho. Ustedes deciden quién leva razón.

La Caida

Alertado entre otros por Forfy, a quien vamos a echar de menos (pero al que ya advierto que quien se fue a Sevilla perdió su silla y que es probable que le tome prestada su sección de covers) llegó a mis oidos esta película de Tarsem Singh, autor de la esteticista y tramposa La Celda.
Las referencias eran "La Princesa Prometida" y esa era una influencia ambiciosa que podía volverse en contra. No tenía yo el cuerpo para épicas y estilos visuales vistosos y coloridos...
Y sin embargo, tras verla, debo decir que me ha emocionado, que he conectado en seguida, que es una de las mejores películas que he visto en los últimos dos años, que no se cómo no se ha estrenado en este país, y que es un paso de gigante para este director.
Porque Tarsem juega con la maravilla. Con la ilusión. Con la capacidad de ilusionarse y emocionarse. Con la mirada de una niña. Con la imaginación, la ingenuidad, y la verdad honesta que hay en contar historias, en oir historias, un autentico homenaje a la capacidad de soñar, de tejer relatos.
Hay más cine en la escena en que el protagonista conoce a la niña y le cuenta la pequeña anécdota sobre Alejandro Magno, y ella se sorprende, que en toda la monumental pelicula de Oliver Stone (tocado por el fantasma de B. De Mille, para mal)
En cierto sentido, y el final lo confirma con la llegada del cine al hospital, y la mirada del hombre, de la niña, de todos ante el gran lienzo de imagenes en movimiento, con la pantalla dentro de la pantalla, Tarsem renueva y refina lo sugerido por Tornatore en su Cinema Paradiso.
Y lo lleva fuera del cine, sin excluir al septimo arte, al simple y eterno amor a contar historias y a fantasear, presente desde miles de años antes de la Odisea.
Es una película en la que como en la de Reiner, se narra a su vez en su interior una historia. Y sin embargo es muy diferente, lo que ocurre fuera del cuento tiene mas importancia que en la peli de Reiner. Hay también una interacción entre la ficción narrada, y la "realidad" de la película que recuerda un tanto a la Rosa Púrpura del Cairo (sin llegar a esas entradas y salidas de pantalla). Y una elegancia visual sugerida ya en la ópera prima de Tarsem, pero más curtida y contenida.
También se trata de una película acerca de la desesperación. Y es ahí donde Tarsem es más certero: Cuando nuestro protagonista tiene menos ganas de vivir, cuando la historia de encanto mítico y fabuloso se muestra sombría, cuando amenaza la derrota, la niña se inserta en el relato, intenta forzarlo y cambiarlo, intenta llenarlo de esperanza.
Porque como ella dice, esta historia también es mía.

Si te esfuerzas puedes desaparecer...

El deseo de desaparecer, porque las cosas desaparecen, emponzoño tan atrozmente mi sed de ser que, en medio de los resplandores del tiempo, el aliento se apagaba y el ocaso de las naturaleza me envolvía con multitud de sombras. Y como veía el tiempo en todas las cosas, esperaba salvarlas del tiempo...
(Cioran)
"Si te esfuerzas puedes desaparecer" (Los Planetas)

In Bruges puede ser, con permiso de This is England, mi pelicula del año.
Porque es diferente, porque trata de más cosas de lo que aparenta, por un duelo actoral tremendo, porque nos engañan con la visita guiada a ninguna parte de dos turistas que no lo son, en un medievo de vitrina museística, en medio de ningún lugar, antes de que la acción, la vida y los pecados los alcancen en una explosión de actividad, que por venir marcada por lo banalmente turístico de la bella postal, resulta brutalmente verosimil incluso en lo mas retorcido de su entraña.
Por divertida, inteligente, y a partir de cierto momento trepidante...
Colin Farrell nunca ha estado mejor. Las ciudades son esos seres enormes en los que el drama avanza calladamente hasta llegar a tragedia, entre visitas guiadas y rodajes de enanos, entre drogas, mafias, errores imperdonables, recuerdos de un viaje infantil, niebla, tiempo, mujeres que amar, trenes en los que escapar...de todo menos de ti.

The Verve: Crítica de Forth+ Summercase

Aclaremos una cosa: No es un disco fácil para el fan ocasional o neófito. Tiene sus momentos ligeros, comerciales baladas como Judas, I see Houses o la magnífica Valium skies, pero no van por ahí los tiros.
Yo disfruté mucho con la unión de lisergia sesentera y shoegazer noventero de su primer Lp (Con Blue, Slide Away, o See yo in the next one como banderas ácidas y ensoñadoras), y mucho más con un segundo Lp que me parece infravalorado y que situa a mi entender al duo McCabe-Ashcroft a la altura del duo Jim morrison-Manzarek, con excelentes mutaciones sonoras que acoplan a una producción moderna las atmósferas de la psicodelia, el acid rock menos pasado de rosca, el dream pop, y los primeros indicios de pop orquestal a lo moody blues vs Bloody valentine.
Si algo hay de negativo en Forth, aparte de una densidad mucho mayor que en el aclamado, magnífico, y mucho más accesible Urban Hymns, es que la poesía morrissoniana de aquellos tiempos esta algo agotada a nivel de letras. A falta de comprobarlo con los textos delante, Ashcroft es menos místico, menos William Blake, y más costumbrista, y menos profundo.
Es casi el único pero.
Tal vez Forth sea el mejor disco posible de Verve, hoy en día. Luz y oscuridad. Denso, épico, epidérmico diría yo. Sintetizan sus tres Lps anteriores en uno. Appalachian Springs es tal vez junto a History y The drugs don't work la mejor cación que ha compuesto Richard Ashcroft en su puta vida. Cuando suena en el mp3 no quiero que acabe nunca.
Rather Be o Valium skies son grandes réplicas al Urban Hymns (remite a la comercialización de su sonido conservando la calidad, en algunas canciones como Lucky man o Space and Time). Sit and Wonder es más primaria, una tremenda plegaria mística como en los primeros tiempos. Y se permiten un rompepistas como Love is Noise, todo energía, todo fuerza, un torrente.
McCabe es un guitarrista brutal y construye muros de sonido que no dejan pasar ningún átomo, ninguna partícula de dudas.
Noise Epic les muestra maestros del ruido, pero no un ruido descontrolado: Utilizan el ruido como material para una sinfonía que se desborda pero esta controlada, tiene una estructura, tiene sentido. Es la réplica a los momentos salvajes a lo Rolling People. Es Richard poseído por Jim Morrison.
Numbness también remite al pasado, pero desde la solidez presente: Verve no son una broma, son una banda. El tiempo no los ha desgastado, los ha cubierto de cicatrices. Es la versión mejorada de Catching the butterfly.
I see houses es una balada marca de la casa, a la que le falta un pelín de calado emocional.
Columbo no acaba de cuajar, pero no es un gran obstáculo.
Judas es una balada blanda, débil, prescindible, pastelera y fuera de lugar, que Ashcroft debió relegar a cara b o a sus discos en solitario. Un pequeño manchón de ñoñez en un disco a años luz de cualquier competidor. Simplemente no hay competencia posible.

SUMMERCASE BARCELONA:
Jalonado por un momento mítico (Ver a Ian Brown y Mani de Stone roses juntos haciendo Waterfall, en un buen concierto del mancuniano) y algo decepcionado (Interpol, tibios, rompiendo el ritmo del concierto con un tracklist extraño. We are Scientist, horribles. Grinderman, salvajes, incluso demasiado, en un buen concierto para el que no estaba preparado) The Verve era el plato fuerte del festival, al que solo asistí un día.
El recinto fue otra decepción, así como los precios de bebidas y demás. Así que tiré de las reservas caseras de tio Bob (Marley) y aguanté el tiron como pude en compañía de Kiedistar, colega y antiguo vecino exiliado ahora a un barrio periferico.
Con un elemento como Supersoulman yendo con nosotros, desatado y el resto de amigos perdidos fue una noche de encuentros y desencuentros, con rumores de que Verve habían suspendido el concierto anterior, y sospechas sobre la laringe de Richard.
Esperaba a un hombre mas calmado, acomodado, avejentado y domesticado. Y lo que me encontré fue un frontman dinámico, vigoroso, carismático, casi a la altura de un Cave, un Jarvis Cocker, o un Brett Anderson (en la juventud de Suede).
Nada de líder estático a lo Liam Gallagher. Richard ejerció de lider chamánico, absolutamente movil, galvanizado e hipervitaminizado. McCabe construtó un muro de sonido, y ya desde This is music, Verve fueron una apisonadora.
Un Tracklist algo cojo (me faltó History)
Poca novedad, mucho Urban Hymns, sonnet, Drugs don't work (increible), Lucky man, Space and Time, una sorprendente Life is an Ocean, y un cierre de lujo con Bittersweet symphony, sin sampler, con violines, enganchando con un Love is noise inmenso, bailable, a lo Primal scream, en modo Rave.
Memorable. Luego para los de Bobby Gillespie quedaron pocas fuerzas, que se gastaron al final (Rocks, country girl, Swastyka eyes)

El cumpleaños del intocable

"Yo siempre he dicho lo contrario de Godard. El cine es una mentira a 24 imágenes por segundo."

"No tengo ni idea de cómo va a funcionar la película pero el caso es que tampoco me importa lo más mínimo."

(Brian De Palma)

"Imaginen a musulmanes llenos de odio viendo cómo unos soldados americanos violan a una iraquí. Si sólo uno de ellos entra en la lucha, la culpa será de Brian de Palma..."

(Bill O'Reilly)

Desnudo

Dolor
por las cosas que olvido de mi mismo
Desgarro
por las cosas que recuerdo
no como fueron
o como me hubiera gustado soñar
sino como fantasmas desfigurados
que me atormentan
El pasado
es aquella parte de nosotros
que nos recuerda cuantas veces hemos muerto
Yo fui una vez
alguien que no era
Corrí aventuras
o eso me dije a mi mismo
en la oscuridad del silencio
de madrugada
obligado a parlamentar
con mi solitaria sombra
a la luz tenue de una lampartita de mesa
La noche antes
de matarme por ultima vez
Por ultima vez hasta la proxima
Las cosas que olvido de mi mismo
Desastres y accidentes
mutilaciones y verbos desolados
Las cosas que olvido de mi mismo
esas oportunidades que dejé morir en la cuneta
esos amores que no amé
Esas jornadas maravillosas ahogadas en la cuna con la almohada de la pereza
Esas oportunidades de vivir
Esas cosas que olvido
son todo lo que valía la pena
de mi,
aunque,
en el fondo,
eran mentiras arrojadas contra la pared
con violencia y alevosía
como disparos de pintura de un Pollock
Como palabras no dichas en los labios amortajadas...
Lo que amé de mi no existió acaso
o acaso solo el olvido sabe
quién soy yo
en esta fría lógica de cuchilla afilada
en este cepo que me raja el corazón
en este amor nunca formulado
en esta vida no vivida
en este compás de espera
en que Godot me manda un mensaje de movil
"Quedamos Luego"
aunque luego sea nunca
y nunca sea el nombre de mañana
Y mañana sea el amanecer de la renuncia
y mi olvidadizo sistema nervioso conjure de nuevo
para dejarme desesperado hasta la nausea
sabiendo
que ninguna ilusión
ningún amor, ningún mañana
son en el fondo una solución.
Solo es una prórroga lenta e incómoda
en la cual desnudo
examino mi miseria...

El futuro no esta escrito

La pelicula de Temple sobre Strummer podría interpretarse como el ascenso y caída de The Clash. Pero el cineasta busca algo diferente. Era amigo personal de Strummer. Eso no implica un punto de vista más cercano, existe una distancia.
Lo que implica es que se trata de una película sobre la mortalidad, sobre vivir la vida hasta sus últimas consecuencias, sobre una estrella del rock, su ascenso, su sentimiento de culpa por predicar un mensaje cuyo significado cambia al mismo tiempo que el transmisor ya no es un joven muerto de hambre cabreado, y acerca de sobrevivir a The Clash.
Aparecen muchos Strummer, la pose, el Strummer obsesionado por la fama, el traidor a si mismo, el desorientado tras el cierre de los Clash, y finalmente el hombre que aprende a vivir consigo mismo.
La pelicula es un último abrazo del cineasta que todavía no se cree que su amigo se haya ido en un segundo, como si nada, al músico.
Alrededor de las hogueras, se habla de quién era ese hombre y lo que significaba para cada cual. Algunos testimonios son dudosos (Bono, Cusack) en cuanto a su oportunidad, otros no dudan en hablar del Strummer que no era un angel ni un Che musical, del Strummer que los decepcionó.
Pero al final, el balance es luminoso, palabras de la boca del mismo Joe, recuerdos, letras musicales, conjuras de grupo, aprendices de Malcolm McLaren, suburbios blancos, Londres llamando... Londres ardiendo, el mundo en llamas.
La vida como un chispazo que dura solo un segundo, un segundo de grito punk, furioso y lúcido. El futuro no esta escrito.

Are you taking over
or are you taking orders?
Are you going backwards
Or are you going forwards?

Hasta aquí hemos llegado...

Me retiro un tiempo en vista a los examenes de septiembre. Prometo volver con el especial Verhoeven, crónica del Summercase, Reseña de The Verve y otras cosillas pendientes.
Consuelense pensando que estoy como de campamento militar. Ante el penoso estado físico y psíquico que una vida bohemia de eterno estudiante pequeño burgués alcoholizado requiere, le he pegado un toque a mi fuerza de voluntad. Nada de birra, ni de dulces, consumo de carne limitada, severo (desfasadamente severo diría yo) programa de ejercicio, y compromiso con los examenes.
Hasta aquí hemos llegado. Prometo volver renovado y depurado. Me piro a Detox. Nos vemos.

Becket

Es muy famoso el speech de Tarantino sobre el subtexto gay que hay tras una película como Top Gun (explicado aquí en profundidad por Alex Antarctica).
Pues bien, el otro dia me pongo una pelicula historica sobre Thomas Becket esperando una partida de ajedrez de alta política y grandes maquinaciones maquiavélicas. ¿Y qué me encuentro? Tanto o más subtexto gay que en Top Gun por parte de un Peter O'Toole inmenso. Lo cual en una película comercial de 1964 es bastante atrevido.
Creo que el director no quería llegar tan lejos. Ni mucho menos Richard Burton (que no hace nada en esa dirección). Pero O'Toole lo tiene claro. El rey Henry II es trucha. Empuja el guión en esa dirección una y otra vez. De la lucha de unos que quieren quitarle hierro al asunto, y un O'Toole lanzado y excitado, surge una película tremendamente sutil y absolutamente gay sobre un santo inglés medieval. Flipa.
Y lo irónico es que esa peculiar lectura del personaje de O'Toole es lo mejor de la película, lo que aporta matices a una aburrida y hierática actuación de Burton.
Burton coge a Becket como un Working Class Heroe sajón que se mueve en el mundo del lujo normando y acaba encontrando a Dios en el momento más inoportuno, alguien que pretende ser más cínico y maquiavélico de lo que realmente es, un realista que acaba perdiendo el juicio por su propio complejo de culpa.
Pero dada la actuación de su contrincante, hubiese sido más interesante que encarara la inverosimil y rápida conversión de mundano intrigante a hombre de dios como sublimación de la culpa por su relación con el rey. Nada de eso. Burton no se apunta al festival de Peter.
En cambio O'Toole no deja lugar a dudas. Y sin necesitar una escena como la de Espartaco, tratando de leer entre lineas, no, no. O'Toole en 1964 se suelta la melena y dice que ama a Becket. Que lo ama. Varias veces, humillándose ante sus nobles, llorando de rodillas, ante su mujer (a la que le dice que desprecia y que ni 1000 como ella hacen un Becket. Y su misma madre habla de obsesión malsana e inadecuada. INADECUADA!).
Pero lo verdaderamente genial es la transición de una camaradería que esconde sentimientos reprimidos, compartiendo mujeres y horas en los burdeles y teniendo una relación socrática en la que Becket es el mentor, a la desesperación del rey traicionado y despechado.
Porque es cuando pierde a Becket, cuando se convierte en su enemigo, cuando antepone a Dios antes que a su rey y amigo, cuando Henry II se da cuenta de sus verdaderos sentimientos. Son los celos, el sentimiento de abandono, de pérdida y de traición lo que ponen de relieve a Henry II/O'Toole la verdadera naturaleza de sus sentimientos hacia Becket. Y será la vergüenza sobre esos mismos sentimientos lo que mezclado al despecho y la traición lo harán odiarlo tanto como lo ama.
La ironía es que Henry II con el corazón en la mano hará todavía intentos de salvar a Becket de si mismo y de su repentino idealismo/ingenuidad, pero su posición se lo impide. Es el rey y no puede flaquear. Toda debilidad es un signo de declive. Es imperativo aplastar al hombre que todavía ama. El rey no puede elegir, solo Becket puede elegir retractarse, puede elegir traicionar a la fe y vivir, es el que tiene el poder, el que no ama en la misma medida, el indiferente, el hombre de repentinos principios. Y Becket elige morir. Elige herir a Henry, que afirma que Becket le hace un último favor enseñándole a estar solo. Porque Henry aunque no comprende la ceguera del honor y la fe, la fiebre de rectitud y moralidad que de repente ataca a su antiguo maestro de astucias y relativismos morales, no puede por menos admirar al único hombre que se le enfrenta, al que grita que el emperador esta desnudo, y a la inteligencia y firmeza de ese hombre.
Henry ordena su muerte en el momento en que su amor por Becket es más grande. O'Toole humilla a un Burton monolítico que solo ha interpretado bien la desidia de su personaje por el mundo, pero no la tragedia romántica que se desarrolla.
Henry II se lamenta ante sus nobles. ¿Pensais a veces? No, un caballero tiene mejores cosas que hacer, le responden. Se lamenta de que Becket le ha cambiado, le ha hecho mejor. Pero no le ha hecho feliz.

Cara B de la semana: Destrokk de MGMT

Algo debe tener esta cara B para que el grupo haya grabado un video tan divertido con ella, en el que los organos internos cantan mientras uno ingiere alcohol (entre otras sustancias), una metáfora nada sutil pero si muy efectiva.
La letra es perfecta. Me encanta la parte de "you say, "Hey, I never fall,"
as you're falling down. Your blood is all around you now, but you see nothing at all."
Más allá de lo sobredimensionado de su repercusión (Kids es el himno indie del verano), de sus comparaciones con Flaming Lips (ya quisieran Flaming Lips, para mi un grupo de un unico disco), MGMT es un grupo que aporta algo escaso en el indie rock: Frescura.
Destrokk es una oda a la autodestrucción, el ritalin, la derrota, la soledad, y el fracaso. Para mi es una canción perfecta para agosto.

Hi-Fi fellas and Lo-fi chicks
Hair is how we take you there.
Bones is how we make it now.
Now I'm after a walking disaster.

We live life we live it large,
in control taking charge.
You are soft and we are hard.
You don't desire to step to our fire.

You're gonna know if you keep on asking questions!
you're gonna know real soon!
you say, "Hey, I never fall,"
as you're falling down.
Your blood is all around you now,
but you see nothing at all.
You say "hey" you get against the wall!
yeah YOU get against the wall!

It's just the way the city smells.
It's just the way the rain falls now.
We be the ritalin calm you down.
WE BE THE RITALIN CALM YOU DOWN.

It's just the way you talk so loud.
It's just the way the bones fall down.
We be the ritalin calm you down.
WE BE THE RITALIN CALM YOU DOWN, OK?!

WE LOV EYOU IN GLACIAL WAYS.
WE LOV EYOU IN GLACIAL WAYS.
WE LOV EYOU IN GLACIAL WAYS.
WE LOV EYOU IN GLACIAL WAYS.
WE LOVE YOU IN GLACIAL WAYS.
WE LOVE YOU IN GLACIAL WAYS.

yeah, but
You're gonna know, if you keep on asking questions!
you're gonna know real soon!
you say, "Hey, I never fall,"
as you're falling down.
Your blood is all around you now,
but you see nothing at all.
You say "hey" you get against the wall!
yeah YOU get against the wall!

De cómo Tarantino perdió los nervios y Papá Wellstein acudió al rescate...

Muy de vez en cuando, la bestia se escapaba de la jaula. Dos meses antes del estreno de Jackie Brown Tarantino se encontró casualmente con el productor Don Murphy, con el que tenía una historia enmarañada y turbulenta que se remontaba diez años antes. Dice Tarantino: "Antes de ser famoso, no tenía yo a gente como a Murphy, que empezó su carrera siendo mi archienemigo. Siempre se burlaba de mi en la prensa, era algo demencial, casi se le podía calificar de acoso.
A mi no se me hacen esas cosas. No juego con las reglas del marqués de Queensbury que pueda fijar Hollywood. Llegué a pensar en ir a su casa para darle una paliza, pero también pensé: ¿Sabes qué? Hollywood es un pueblo. No necesito ir a golpear su puerta y meterme en líos. Cualquier día me lo encontraré por ahí, y será día de ajuste de cuentas".
La tercera semana de octubre Tarantino entró en Ago, un restaurante Italiano de moda en Beverly, donde había quedado para almorzar con Harvey. Murphy estaba junto a la entranda, en un sofá, esperando mesa. Según cuenta Tarantino: "Me fui derechito a él. Se levantó y dijo:- Hola Quentin".
-"A mi no me digas hola, mamón. ¿Qué significa esa mierda que vas diciendo sobre mí?"
-"Creo que lo sabes"
-"No, no lo se, pero como se lo vas contando a todo el planeta, cuentamelo a mi ahora que me tienes delante".
Recuerda el director: "Habló solo un segundo. Después lo tiré al suelo de un empujón...""..le asesté tres bofetones, al cuarto la gente vino a separarnos..."
Cuando llegó la policía, lo metieron en el coche del Sheriff. Desde el asiento de atrás le lanzaba besos a Murphy.
Lo hubieran metido en el calabozo, pero Harvey lo convenció para que se disculpara.

Más tarde parodió el incidente en el programa televisivo de Wayans. "Un par de bofetadas no le hacen mal a nadie".
Murphy le demandó por cinco millones. El caso se resolvió extrajudicialmente. De nuevo Wellstein al rescate.

(Peter Biskind, Sexo, mentiras y Hollywood)

Oasismania: Be Here Now. A veces me encanta, a veces lo odio...

Se dice que a Oasis o los amas o los odias, pero a veces es posible hacer ambas cosas a la vez y no estar loco.
Imposible de superar sus cimas anteriores y enfrentados a un momento cumbre de egolatria, abusos varios, fama y grandilocuencia, Oasis hicieron un disco que pretendía ser la confirmación total y acabó por ser el primer semillero de dudas, y la primera gran confusión en el melting pot resultante en donde se mezcla talento y error.
En este estado de cosas Oasis eran los principales enemigos de Oasis. El disco es una excesiva carta de amor de Noel a si mismo.
La grandeza de Oasis radica también en la grandeza de su caída del pedestal. En un disco heterogeneo y sobreproducido, repleto de paja y de minutaje demente, en un disco pésimamente producido, brillan de vez en cuando con la arrogancia característica del que se sabe superior.
La portada, con el rolls, la piscina, la iconografía pop...es la mejor de su historia y prometía mucho. Había verdadera expectativa con el disco.
D'You Know What I Mean? era el mejor adelanto posible, el mejor inicio, la mejor esperanza, la señal de que el sonido de Oasis podía avanzar y no estancarse, la reinvención de un nuevo tipo de épica menos hueca que la de algunos competidores. Era un himno orgulloso de reafirmación repleto de fuerza y novedad.
Vano espejismo, porque My big mouth, otra de las canciones que primero se empezaron a oir por la radio a modo de globo sonda, era todo lo contrario: Un regreso a la base...A la sencillez, tabula rasa y repensar el modelo a partir de rock and roll rollingstoniano, robusto, coreable, básico, buscando la inmediatez.
Un inesperado ataque de sinceridad acerca de sus propios excesos verbales.
¿En qué quedamos?
La canción no era nada del otro mundo, tampoco una mancha en el disco.
Entonces llegaba Magic Pie, el momento exacto en que uno sabía que el disco había quedado tocado en su estructura fundamental. Magic Pie es una canción estúpida, con unos versos aceptables y un estribillo machacón, con una letra todavía más estúpida, con una producción empalagosa que promete grandes cosas con el punteado inicial pero que queda en impostura neopsicodélica de la peor clase. Es pomposa y pagada de si misma.
Para acabar de arreglarlo llegaba stand by me al rescate. Se puede decir que tengo una relación amor odio con esta canción que además fue single. Creo que los versos son magníficos. Al principio disfrutaba muchísimo con esta canción por esa causa. Pero sencillamente, todo esta en los jodidos versos...Cuando llega al "stand by me, nobody Knows, the way it's gonna be", bueno, ahí se acaba todo, eso no es un estribillo, no llega a serlo, no pasa de intentarlo. Y luego la duración: Una canción repetitiva hasta la médula no puede machacarte con ese minutaje. Casi Seis minutos lo que en tres y medio hubiera sido perfecto. Cada vez que la oigo me gusta un poco menos por ello.
I Hope I Think I Know debió haber sido el single en su lugar. Tiene fuerza, dura lo justo, es la clásica canción rockera y festiva de Oasis en la vena de Cigarrettes and alcohol y Roll With it y tiene una letra tan solo lo bastante inteligente y fresca.
El fallo de The Girl in The dirty shirt no es solo su letra algo naif, mccartnofila, sino que suena a algo hecho y no tiene la suficiente calidad para conquistarnos. Tiene cierto encanto juguetón a lo She's electric, tal vez una fallida replica, pero no se acaba de salvar de ser una cara b que se ha colado entre las As.
Fade in Out me gusta mucho, porque recupera el concepto transgresor de Do you Knoe What i mean: Es algo inesperado, y por ello te golpea. Es una canción misteriosa y aunque dura mucho, mantiene la tensión. Es como una especie de Helter Skelter relentizado entre las brumas madchesterianas, recitado en forma de salmos, que, de repente, explota.
Don't go Away es una canción demasiado pulida, demasiado bonita, le falta matiz, rugosidad, autenticidad, demasiado diseñada para las fans más preadolescentes. Mucho azúcar, mucha domesticación. Es una balada, de acuerdo, pero hay modos y modos, y este se acerca peligrosamente al borde del precipicio de Take That. Es la canción más comercial de Oasis hasta la fecha, lo cual no tiene tanta importancia. Lo que la delata es esa falta de espontaneidad, de imperfección, ese encaje perfecto en el canon de los recopilatorios impersonales de las baladas más inofensivas del año. En cierto sentido es el refinamiento baladístico de Oasis, la perfección de ese registro, pero llevado a un extremo que acaba siendo paródico. Es hermosa y falsa, es un diseño irrebatible y un pastel indigerible a un tiempo.
Be Here Now, una declaración de principios, acude para tratar de disipar nuestras dudas poniéndolos de nuevo en el rol de chicos duros, y funciona, sin brillo pero sin mostrarles bajos de forma. Artillería para la autoglorificación de los rockeros de los bajos fondos manchesterianos.
All Around The World. ¿Mejor entera o el single edit? Quién sabe...
El exceso, el sueño beatlemaniaco de gloria musical de Noel, la suite pop de ese año, una pequeña ópera alrededor del mundo, la orquesta, la melodía, la confirmación que estaban esperando, su momento más pop, pop art incluso, dejando aparte temas menores anteriores como Digsy's Dinner. El sueño de Noel convertido en delirio audiovisual: Insertarse a las bravas en el metraje de Yellow Submarine.
Creo que es una gran canción. Creo que es una muy buena canción. Pero creo que Noel se la tomaba demasiado en serio. La había guardado para poder engalanarla como merecía. Era su joya escondida. Y acabó tan deslumbrado por su propia obra que dos tracks más allá colocó un reprise.
Vamos a ver, si abres el disco con ella, no esta tan mal poner un reprise al final. Pero el oyente apenas acaba de oir una desmesura pop beatlemaniaca de casi diez minutos. Dale un puto respiro.
It's Gettin' Better (Man!!) es una canción rockera que no esta mal, pero no deslumbra, y sobre todo no pega mucho con el disco (bueno, el disco es un collage de dificil ensamblaje, pero esta pega menos). Tal vez por estar colocada al final del disco entre la pequeña suite que es All around The world, como la que no ensambla bien, y su reprise.
En definitiva, Be Here Now es una colección de canciones dispares, mal elegidas, algunas mal producidas, otras espantosamente largas, y aún así, repleto de calidad, de sorpresas, de espiritu.
Tal vez incluyendo, no ya un Masterplan, sino un Stay Young o un Flashbaxx, recortando así el minutaje y pasando los cabos sueltos a caras b, estaríamos ante un disco de cuatro o cinco estrellas.
Con Masterplan en lugar de Magic Pie, ya estaríamos hablando de otra cosa. Tal vez de una obra maestra.
Pero el disco es el que es.

Pd. Se acerca lo nuevo, y renace la esperanza como cada vez. El remix de Falling Down de los Chemical solo arroja más incertidumbre...¿Y si esta vez...fuera la buena de nuevo...?

Gotham Cops #1 (#0 en Canadá)

Fred Salvaje se levantó del suelo. Estaba tendido en un reguero de sangre, gasolina y orina, en pleno polígono industrial en medio de ninguna parte. Para Fred no había mucha diferencia entre estar vivo y estar muerto en ese momento. Tenía resaca, lo cual no era extraño y no le ayudaba a recordar si estaba en el fin de una noche de servicio o una de farra. Le habían pateado la cara, pero no creía que tan fuerte como para tener conmoción.
Procuró estirar su arrugado y manchado traje negro al sol, tratando de recuperar la dignidad policial de la que siempre presumía. A su alrededor demasiada luz, un calor anormal en Gotham. Fred se movía de noche con las alimañas. Era una de ellas.
Pidió hacer una llamada a un operario que llevaba una carretilla. Le prestó el móvil. Al menos no le habían robado la placa.
Llamó a Gordon y pidió que le fueran a buscar. Si Gotham era como un pozo oscuro cuyas aguas reflejan el oropel de una ciudad construida por y para las nubes, con sus rascacielos vigilados por las fuerzas del orden para mantener a raya a los miserables, las afueras eran aún más paradisíacas: barrios industriales repletos de polución y descampados en donde enterrar secretos, naves fabriles abandonadas ocupadas por tribus ignotas, fiestas salvajes ilegales, drogas, barrios dormitorio tristes y cuadriculados, campos calcinados por la cercanía de la vieja central nuclear...
Llegó el coche patrulla, y los agentes lo vitorearon como al viejo caballo que han visto reventarse en el hipodromo carrera tras carrera y aún a punto de ser sacrificado demuestra ser un maldito bastardo orgulloso.
Se preguntaba qué plan de jubilación tendría Batman. Antes de entrar en comisaría se bebió un par de whiskeys para alejar los martillos de su cabeza. También se pasó por Grant Park y requisó un poco de hierba.
Gordon lo esperaba con cara larga.
-No quedan excusas que puedas lanzarme. Veo en tu cara que olvidas lo que significa ser policía.
-Procuro olvidarlo cada noche cuando voy a casa. Pero no es posible.
-Eres una vergüenza para el cuerpo.
-El cuerpo esta demasiado podrido por dentro para que un simple borracho lo manche ni tan siquiera un poco. No todos podemos ser unos perfectos caballeros como el señor murciélago. ¿Qué tienes para mi?
-Nada de importancia. Un caso de malos tratos. Ve a hablar con la victima. Esta en el hospital.
-¿En cúal?
-El agente Michaels te lo dirá.
Hubo tal vez un día en que quería hacer el trabajo bien. Hubo un día en que no le importaba que los flashes y los honores fueran a un sicario vengativo. Que no le importaba que la competencia entre un enmascarado y sus enemigos, a los que el señor oscuro atraía como la luz a los insectos, por su mismo brillo, copara toda la atención de Gordon, más allá de los pequeños crímenes y de las grandes maldades perpetradas por hombre comunes, villanos de su tamaño por así decirlo.
En el hospital le dijeron que ella ya no estaba, pero le dieron una dirección. Típico, pensó, mientras le faltaba el aire tratando de arrebatar a la atmósfera algo de oxígeno por su garganta reseca y dañada por el humo y por el alarido que contenía cada noche guardado ahí tan profundo.
El dolor es nuestra canción de cuna. Siempre.
Las fotos. Un hombre puede quebrar a otro ser humano, puede desmenuzarlo. Pero son los ojos, los ojos llenos de miedo del que ha sido machacado y volverá a serlo una vez más lo que asusta.
Fred Salvaje era un cabrón. No era un sentimental precisamente. Por lo que a él respectaba algunas putas bien se merecían una torta. Pero aquello. Aquello no.
Al carajo si batman iba a mover un puto dedo. Si no te enteras no te preocupas...
Fred fue al domicilio. Una casa de categoría cerca de Cathedral Square. Si no hubiera contestado nadie...lo habría dejado correr. Una más que se echa atrás en la denuncia. Menos papeleo.
Pero alguien contestó, contestó él. El señor de la casa. Alguien con apellido, alguien con estirpe.
-¿Qué desea?
-Policía. ¿Es usted el señor Dixon? ¿Está su mujer en casa?
-Si, soy Hank Dixon. ¿Por qué la busca?
-¿Por qué no? ¿Puedo pasar?
-No, no puede sin una orden judicial.
-Apuesto a que no. Pero no ha contestado a mi pregunta- Salvaje lo miró a los ojos, Dixon desvió la mirada.
-¿Qué pregunta en concreto?
-¿Dónde está su mujer?
-No lo sé. Hace días hizo la maleta y se marchó. A casa de su madre quizás.
-No se por qué. Seguro que la trataba usted como a una puta reina. Si sabe algo llameme a este numero- Escribió su número en la targeta- Puede ser su única oportunidad.
-¿Oportunidad de qué?
-De salir entero de esta. Si encuentro a su mujer y le llena su bonito apellido Dixon de mierda sobre malos tratos descubrirá por qué me llaman Fred Salvaje.
-¿He de entender que me está amenazando?
-Entienda lo que le salga de los cojones. Esa era mi intención desde luego...
-Acaba usted de cometer un error.
-Hágame un favor, amigo. Si sale de la ciudad, dígamelo, o cómprese un chaleco antibalas. Porque me importa una mierda de quién sea usted hijo, amigo. Yo ya estoy todo lo cerca de estar muerto que los vivos pueden estar. Soy un policía de Gotham.

Dexter

Consumidas las dos temporadas de Dexter, paso a comentar un poco lo que me ha parecido la serie. Trataré de evitar Spoilers en lo posible.
Dexter es una serie hondamente inscrita en una moral cristiana. El antiheroe necesita una justificación. Los guionistas evitan mostrarnoslo verdaderamente despreocupado de sus actos. Nos dan un background que le justifique, que le redima. Su pasado es una razón, no un cheque en blanco, pero si una explicación. De lo contrario sería verdaderamente un monstruo, un antihéroe, y sería repulsivo a los espectadores en tanto hombre nietzscheano.
No olvidemos que Dexter sufre, tiene dudas, y en la segunda temporada se ve enfrentado no a un enemigo con el que competir sino a si mismo y a su propio método. Tanto investigandose/obstaculizando la investigación, como dando sentido a la metodología heredada de un padre totalmente arquetípico al que debe derribar para poder construir sus propios valores.
El Dexter humano(demasiado humano) lucha por abrirse paso y dominar una identidad fragmentada. Y sin embargo el Dexter asesino acaba siendo el auténtico, el fundamental. Bajo la máscara del monstruo había un hombre, si, pero un hombre al que le sigue encantando matar.
La serie Dexter es un péndulo, y la gran actuación del actor principal (aunque me guste más la del villano de la primera temporada) ayuda a que ninguno de los extremos resulte decisivo y se imponga al otro.
Es una serie que me remite a la genealogía de la moral de Nietzsche (¿En qué condiciones se inventó el hombre esos juicios de valor que son las palabras bueno y malvado? ¿Y qué valor tienen ellos mismos?), a su planteamiento del bien y el mal en medio de una búsqueda existencialista ¿Quién soy yo? ¿Qué soy yo? ¿Soy los valores que he heredado, los instintos que me susurran, los traumas que me explican?
En esos términos la dualidad de la primera temporada con su enemigo es más interesante. ¿Es él aquello en que debí convertirme por mi naturaleza?
Por lo demás el tema del justiciero vengativo esta tratado con ligereza y superficialidad. Y eso lastra una segunda temporada con un arco argumental mediocre y desaprovechado. Es la otra razón que redime al personaje (solo mata a los malos). Es la clásica disyuntiva entre el bien, la venganza, la justicia y la Ley. Allá donde la Ley no llega. El juicio de Dexter como único jurado y verdugo le emparenta con Batman, con los enmascarados de Watchmen. Pero mientras Watchmen tiene un subtexto político de honda finura, Dexter acaba siendo una justificación hobbesiana implícita del sometimiento a la ley, pasada por la típica desconfianza anglosajona a los poderes públicos (inoperatividad de la policía).
Dexter esta diseñada para que no nos repugne el personaje. Pero también esta diseñada para que juzguemos su conducta como reprobable y subversiva. Dexter es un comic que trata de reflexionar sobre lo que significa "matar a los malos" pero que acaba siendo un simple tour de force del personaje en su propia perpetuación, entre flashbacks autojustificativos y entrañables muestras de lo humano en el monstruo.
Hubiera sido más interesante investigar lo monstruoso que hay en lo humano. Hubiese preferido de Dexter menos subversión aparente y más desazón auténtica.

El dia en que Miramax perdió la opción de compra por Shine

Cuando nadie se lo esperaba entró Harvey hecho una furia ladrando: -"Fine Line ha comprado Shine! Nos han jodido." Dice Fowles que echaba espuma por la boca.
En el Mercato Taplin estaba de celebración con unos amigos: La abogada Linda Lichter, un colega de ésta, Carlos Goddman, que representaba a Tarantino, y Debbie Newmyer, esposa de Bobby Newmyer, que trabajaba en Amblin, productora de Spielberg.
Se habían sentado en el primer piso y pedido dos botellas de champán.
Recuerda Goodman: "Tony se fue media hora más tarde preocupado por no haber conseguido la pelicula. Harvey subió la escalera a trompicones."
Tanplin no lo vió, estaba mirando para otro lado cuando Harvey pareció materializarse de la nada, y lo atacó por el lado ciego.
Según Tanplin lo agarró por la camisa y bramó: "-¡Imbécil. Me has jodido. Le dijiste a Tony Safford que la tenía. Me hiciste subir el precio. Hijo de puta! (Según Harvey no le puso la mano encima).
A Newmyer Weinstein le pareció un loco y le oyó repetir una y otra vez que Taplin le había mentido. "Estuvo a punto de ponerse tirar cosas. Se comportó como un memo grandilocuente", recuerda.
"Por una vez en tu vida Harvey, ¿Por qué no te comportas honradamente? Unas veces ganas, otras pierdes.¿No puedes comportarte como un caballero y marcharte?" le espetó Newmeyer.
"Tú cállate, puta!", gritó Harvey...

(Sexo, Mentiras y Hollywood, Peter Biskind)