Mil páginas tiene la antología poética que he secuestrado. Desde hace tiempo me interesa y mucho la poesía finlandesa. Por eso no he dudado en apropiarme en la biblioteca de un voluminoso tesoro llamado "Poesía Nórdica", compilado por un tal Úriz. Varios de los autores más importantes de la obra poética del siglo XX de Dinamarca, Finlandia, Suecia e Islandia. Los elementos naturales son manejados profusamente, el frío se cuela en los versos. Me adelanta el invierno, me susurra murmullos de viento al oído. Es un libro de nieve que se funde, de amantes que se dan calor unos a otros, de deshielos, de flores que se congelan, de espejos que se quiebran, de estanques que se tornan hielo, de corazones de cristal, de mensajes escritos en el rocío de la madrugada. Creo que voy a paladearlo por lo menos hasta la próxima primavera... UN PICO DESCONOCIDO Un pico desconocido se me clavó en el pecho Y allí se quedó inmóvil mientras el pájaro bebía y yo estaba inmóvil casi sin dolor mientras el pájaro hundía su pico en la sangre y chupaba con creciente intensidad yo no sabía si me estaba desangrando o convirtiéndome en pájaro. (Solveig Von Schoultz)
¿Qué hacer si has creado una serie de dibujos tal totalmente imprescindible y divertida como Mission Hill, pero te la cancelan con poco más de 13 episodios producidos? Coges los bocetos para los próximos tres episodios, los animas de forma burda como puedes, los proyectas, y entre amigos(se oyen las risas) vas narrándolos y leyendo los diálogos. El concepto del do it yourself de la música punk aplicado a los dibujos animados. El resultado, como no, en youtube.
"Hay una ocasión en concreto que recuerdo muy bien. Como año y medio antes de la otra historia. Fue en noviembre de 1976, para ser exactos, dos días antes de la noche de las hogueras. Debía ser un miercoles por la tarde, porque entonces era cuando se solía reunir el club de debate de los mayores. Esa vez iban a representar una parodia de las elecciones complementarias del día siguiente, y Harding se había ofrecido para hablar en nombre del Frente Nacional. La gente no se acuerda ya de los años setenta. Se creen que todo eran cuellos de cisne y glam rock, y se ponen nostálgicos con Fawlty Towers y los programas infantiles de la tele, y se olvidan de la atroz extrañeza de todo eso, de las cosas tan raras que no paraban de suceder. Recuerdan que los sindicatos en el Reino Unido tenían auténtico poder en esa época, pero se olvidan de cómo reaccionaba la gente; todos aquellos chiflados y paramilitares que hablaban de formar ejércitos privados para restaurar el orden y proteger la propiedad cuando la autoridad de la ley se viniera abajo. Se olvidan de los refugiados ugandeses y asiáticos que llegaron a Heathrow en 1972, y cómo hicieron que la gente dijera que Enoch Powell había tenido razón a finales de los sesenta cuando avisó sobre los ríos de sangre, y cómo resonó esa retórica a lo largo de los años, hasta un comentario de borracho en clave racista que hizo Eric Clapton sobre el escenario del Birmingham Odeon en 1976. Se olvidan de que en esa época el Frente Nacional a veces parecía una fuerza con la que había que contar..." "Mis recuerdos de aquella ocasión son borrosos. Sé que el Salón de Actos del colegio estaba abarrotado y yo me encontraba al fondo con mis amigos Benjamin y Philip. Unos chavales bastante encantadores, a pesar de tener tendencias más bien hippies. En esa época de su vida costaba mucho esfuerzo conseguir que hablaran de otra cosa que no fuera del grupo musical que siempre estaban a punto de formar. Un par de años antes, junto a Harding, habíamos constituido un cuarteto inseparable. Pero la lealtad que le profesabamos empezaba a desvanecerse lentamente; aún así seguía intrigándonos a todos y nos moríamos de curiosidad por saber que clase de actuación pensaba ofrecernos ese día. Cuando se levantó para hablar después de que los otros tres candidatos nos hubieran hecho llorar de puro aburrimiento, lo primero que nos llamó la atención fue que Harding se las había arreglado para cambiar de alguna manera su apariencia física. Entró en el escenario arrastrando los pies, con la espalda encorvada, las piernas arqueadas, los ojos mirando hoscamente a su alrededor, con una mezcla de virulencia y absoluto desencanto ante la estupidez del mundo. Parecía que había envejecido sesenta años. Supongo que se trataba de una parodia de A.K. Chesterton, una figura desconocida para la mayoría de nosotros, aunque el hecho de que hubiera sido el lider del FN unos cuantos años era el tipo de cosa que no se le escapaba a Harding. Las reglas del debate estipulaban que los candidatos escribiesen sus propios discursos, pero Harding hizo caso omiso, y rebuscando torpemente en el bolsillo de su americana con aquellas manos paralíticas de viejo, sacó lo que estaba claro era uno de los panfletos impresos del propio Frente. Lo único que hizo a partir de ese momento fue leerlo en voz alta. La reacción que provocó fue probablemente la última que él (o de hecho yo) habría esperado. Los gritos de protesta fueron muriendo y un silencio de asombro se apoderó del público. Por lo menos aquel día aprendimos que el lenguaje del puro racismo posee una especie de fuerza maligna y portentosa. Algunas de aquellas frases se alojaron en mi memoria, y siguen allí, un cuarto de siglo después, como quemaduras del inconsciente. Habló de "manadas de subrazas de piel oscura" de "degeneración racial" de "la mentira de la igualdad racial" y de la "amenaza a nuestro patrimonio nórdico de libertad". Al poco rato de escuchar cosas de ese calibre, Steve Richards, el único chico negro del colegio, salió del salón de actos, rojo de ira reprimida. Harding se dió cuenta, pero eso no lo detuvo. Se puso a hablar de las "fauces de la muerte" Si el gobierno no abandonaba su política de tolerancia racial, era ahí a dónde íbamos a ir a parar. "¡Las fauces de la muerte!" no dejaba de repetir. "¡Las mismísimas fauces de la muerte!". Resultaba tan ridículo que algunas personas se echaron a reir nerviosamente. Empezaba a ser posible tomarse todo aquel asunto como un delirio de borracho. Pero parte de nosotros empezabamos a sentir que el humor de Harding, si se le puede llamar así, empezaba a llevarnos a lugares bastante curiosos en los últimos tiempos. Consiguió siete votos, por cierto: más del cinco por ciento del total. No estuvo mal, pero el candidato del FN en aquellas elecciones complementarias obtuvo mucho mejor resultado. En las West Midlands, allá por 1976, éramos como una piña..." (El Club de los Canallas, Jonathan Coe)
A partir de mañana por la tarde me quedo solo en casa, y desocupado al cien por cien. Va a ser un largo puente de ver películas, salir por ahí, beber cervezas y bourbon, intentar escribir, intentar aprender a tocar la guitarra, montar fiestas salvajes, y meterme en problemas. Al fin y al cabo solo se es joven una vez y la semana que viene empiezo a buscar trabajo... Mientras tanto no creo que me pase por aquí, al menos en un par de días. A la vuelta tengo buenos propósitos que no se si cumpliré: 1-Crítica del primer disco de Babylon Zoo. Aunque no se lo crean era bueno, y estoy dispuesto a argumentarlo. 2-La semana de Paul Verhoeven en Micronesia. 3-Crítica de la serie Heroes desde el punto de vista del filósofo Peter Sloterdijk.(Esto depende de que me haga con "Extrañamiento del mundo" y "temblores de aire"...) 4-Fragmentos de "El club de los canallas" de J. Coe. 5-Rescate de bocetos de ciertos dibujos animados. Mientras tanto diviértanse y no dejen de visitarme en mis mundos paralelos, por si acaso aparezco fugazmente a relatar mis resacas matutinas...Sin olvidar que en El Sindicato continúa el repaso guitarrero, tras Mick Ronson, John Frusciante y Randy Rhoads, les espera uno de los músicos más bestias del rock...
"Hay una ley de vida, cruel y exacta, que afirma que uno debe crecer o, en caso contrario, pagar más por seguir siendo el mismo..."(Norman Mailer)
Hoy hace 28 años que nos quedamos huérfanos de genialidad. La voz de Brel devenía en silencio, puro silencio. Quizás el letrista más grande de la historia musical europea se quedaba sin palabras ante el abismo. Pero él era inteligente y previsor, y tenía en "Le Dernier Repas" preparado su discurso de despedida. Desde entonces hay un hueco que nadie ha sabido llenar. Puedo echar un vistazo a mis discos preferidos, y leer las letras, pero comparadas con la sutileza, mala ostia, belleza y patetismo de Brel, parecen cosa de niños.
La última cena
En mi última cena quiero ver a mis hermanos a mis perros y a mis gatos y la orilla del mar en mi última cena quiero ver a mis vecinos y también a algunos chinos a la manera de primos Y quiero que en ella se beba además del vino de misa De ese vino tan bueno que bebíamos en Arbois Quiero que en ella se devoren además de algunos curas una faisana venida de Perigord
Quiero después que me lleven a lo alto de mi colina a ver como duermen los árboles entrelazando sus brazos Y después todavía quiero Lanzar piedras al cielo Gritando:-"Dios está muerto" Una última vez En mi última cena quiero ver a mi burro a mis gallinas y a mis ocas a mis vacas y a mis mujeres En mi última cena Quiero ver a esas bribonas de las que fui señor y rey o que fueron mis dueñas Cuando ya tenga en la panza con que alimentar la tierra romperé mi vaso para imponer silencio Y cantaré hasta desgañitarme a la muerte que avanza Las cancioncillas lascivas que asustan a las monjitas Quiero después que me lleven a lo alto de mi colina a ver la tarde que camina lentamente hacia el llano Y allí todavía en pie insultaré a los burgueses sin temor y sin remordimientos una última vez
Después de mi última cena quiero que se marchen que se termine la juerga Fuera de mi casa Después de mi última cena quiero que me instalen sentado solo como un rey recibiendo a sus vestales En mi pipa quemaré Mis recuerdos de infancia Mis sueños inacabados Mis restos de esperanzas Y yo me guardaré para arropar mi alma Más que la imagen de un rosal Y un nombre de mujer Miraré después Lo alto de mi colina Que danza que se adivina que acaba por disiparse Y en medio del olor de las flores que pronto se extenderá sé que tendré miedo Una última vez.
En El Sindicato de las Estrellas del Porno me he propuesta dar un repaso de los mejores momentos guitarristicos del rock, los mejores riffs, los mejores punteados, esos momentos impagables de virtuosismo y rabia que nos han proporcionado los maestros de las seis cuerdas. Así que os hago una pregunta:-¿Cual es vuestro momento guitarristico favorito?¿Es cosa de Hendrix, es cosa de Harrison, de Clapton, de Chuck Berry, es Asheton haciendo el cabra con los Stooges, tal vez Fred Smith con los MC5, es Adrian Belew y sus pirulas raras con King Crimson? Para ilustrar el post os dejo con algo tremendo. Gary Moore al servicio de Thin Lizzy. Un maestro tocando las canciones de un genio. El virtuosismo de Moore al servicio del talento compositivo de Lynott, con su elegante voz, y un estallido final con Scott Gorham sumándose a la orgía sónica, o intentando sumarse, porque Moore toca un rato mejor que Gorham y eso que Scott no era manco precisamente. La canción no podía ser otra que Don't Belive a Word.
Don't believe me if I tell you Not a word of this is true Don't believe me if I tell you Especially if I tell you I'm in love with you
Don't believe me if I tell you That I wrote this song for you There just might be some other silly pretty girl I'm singing to
Don't believe a word For words are so easily spoken And your heart is just like that promise Made to be broken
Don't believe a word 'Cause words can tell lies And lies are no comforting When there's tears in your eyes
Don't believe me if I tell you Not a word of this is true Don't believe me if I tell you Especially if I tell you that I'm in love with you
Alvy me pasa la patata caliente de elegir un fragmento literario favorito. Con lo lento e indeciso que soy para estas cosas. Al principio iba a escoger algo de Conrad, pero...no he sabido dar prioridad a un pasaje en concreto. Después me tentó Orwell, pero hace nada que lo traje de paseo... Tal vez uno de mis momentos literarios favoritos sea el final de Martin Eden, de Jack London. Pero no quiero reventarle la novela a nadie. Poe, Wilde, Chandler, Cioran, Hunter Thompson, P.K. Dick, Kipling...Y esos solo los que tengo a mano...no consigo decidirme... Así que en su lugar elijo un pasaje muy muy corto y algo obvio: "Tú no estabas allí, tú no la viste-insistió él-Tiene que haber algo en los libros, cosas que no podemos imaginar, para hacer que una mujer permanezca en una casa que arde. Ahí tiene que haber algo. Uno no se sacrifica por nada." (Farenheit 451, R. Bradbury)
Rostros apaches iluminados de noche y de fuego, hambrientos y adormiscados. Carteles de seguridad en rojo sangre. Sentado en un tren, varado en una oscura estación subterránea, en una ciudad cualquiera que no es la mía, con un billete detallado que no me llevará a dónde quiero ir, sencillamente porque no sé a dónde quiero llegar. La luz artificial nos araña la cara en aquella cueva a la deriva, cruce de caminos perdidos. Mi vida se buscaba a sí misma ese día. Un enorme tipo negro me preguntó algo en inglés. Un mar de rugidos de locomotora apagaba sus palabras en el aires como polillas agónicas que dejaban de brillar. No entendí nada, y señalé hacia arriba sin comprender muy bién por qué, hacia las taquillas del piso superior, murmurando palabras de compromiso que no eran más que viento hablado. Él solo me miró. Se sentó en un banco y siguió escrutándome, como si pudiera matarme con los ojos. Tenía niebla en el alma. Entré en el tren. Los trenes estan llenos de personas aisladas en burbujas, así que busqué mi propia burbuja. Me senté en el vagón, y oí un cuerpo chocando contra las paredes. Alcé la vista en dirección al ruído. Se había colado un pájaro en el vagón y saltaba en el entramado de luces empotradas en una repisa para equipajes, sobre la cual luchaba en vano por escapar. Nadie más parecía percatarse. El tren se puso en marcha. La puerta que comunicaba los vagones quedaba a mi lado justo a mi izquierda, y no cerraba bién. Cada vez que alguien la traspasaba quedaba abierta, y yo sentía el impulso de cerrarla, aunque me resistía a él. Tal vez pensaba en la conveniencia de tener una salida a mano. Me preguntaba cómo había entrado el pájaro, que ahora estaba muy quieto y me observaba. Frente a mí, por entre dos asientos, mi visión estaba monopolizada por una especie de pelirroja fantasmal, de unos cincuenta años, con bolsas bajo los ojos y dentadura de animal feroz. Así que solo podía ver matorrales despareciendo a toda velocidad por la ventana, a aquella señora, o al pájaro. ¿Llegaría a ver morir a aquel amasijo de plumas durante el viaje? Él seguía vigilándome atentamente, en todo momento, memorizando mis puntos débiles. Cuando llegamos al destino sentí irme. No sé por qué, había algo que me costaba admitir pero que era cierto. Me había quedado con ganas de ver a aquel ser precipitarse a un fundido a negro. Tal vez porque yo mismo no acababa de sentirme vivo. (Del Diario de Mycroft, con fecha de 28 de septiembre de 2006)
Si no han visto la temporada 2 de Lost, pasen de largo. Tapénse los oídos. No investiguen. No vean el vídeo. No pulsen "Execute". Dejen de leer. Luego no digan que no les advertí, porque los vídeos no es que tengan spoilers, sino que directamente revientan la segunda temporada. Para los que sí la vieron, una pregunta:¿Conseguira Penelope Widmore(de nombre claramente homérico, por cierto) encontrar a Desmond? ¿Sigue vivo? ¿Qué cojones significan los putos números? ¿Además de para ganar la lotería sirven para la quiniela? Todo eso y mucho más esta noche.
Kalimero se me ha adelantado. Hoy comienza la tercera temporada de Veronica Mars. La serie de Rob Thomas ha conseguido seducirme con sus diálogos chispeantes, una pizca de intriga, y el puro carisma de Kristen Bell. Porque es imposible ver la serie sin enamorarse aunque sea un poco de Veronica. Básicamente ahora, cual perro de Paulov, me es imposible oir "We used to be Friends" de los Dandy Warhols sin visionar en mi mente a la diminuta e irresistible rubia. Nuevos misterios y mucho entretenimiento. Y mañana Lost.
Pd. De Galactica no sé que esperar. Prefiero no hacerme muchas ilusiones.
La palabra Pop ha sido utilizada con abuso, pervertida, masticada, escupida y mancillada muchas veces. Para mi la palabra pop quiere decir algo, todavía. The Zombies fueron, tal vez junto a The Hollies, el paradigma de esa palabra. Emocionales y emocionantes, tal vez con demasiado azucar en sus melodías, pero jamás sin una calidad mínima impresionante. Tiempo después Colin Bluestone volaba en solitario con pequeños pero preciosos discos de solista, y Argent nacía de las cenizas de los Zombies, con el órgano de un Rod Argent mucho menos dulce y mucho más furioso como cuadro de mandos. Pero la época Pop había pasado ya.
And if she should tell you "come closer" And if she tempts you with her charms
Tell her nonononono-no-no-no Nonononono-no-no-no No no no no no Don't hurt me now for her love belongs to me
And if she should tell you "I love you" And if she tempts you with her charms
Tell her nonononono-no-no-no Nonononono-no-no-no (don't take her love for your arms) No no no no no Don't hurt me now for her love belongs to me
I know she's the kind of girl Who'd throw my love away But I still love her so Don't hurt me now, don't hurt me now
If she tells you "I love you" Just remember she said that to me
Tell her nonononono-no-no-no Nonononono-no-no-no (don't take her love from my arms) No no no no no Don't leave her now for her love belongs to me
Eli: -Siempre Quise ser un Tenenbaum... Royal Tenenbaum: -Yo también, Eli, yo también
Pd. Menudo video en Youtube. Dave Davies, el hermanito menor de Ray, se reivindica con una de las mejores canciones de los Kinks. Las imágenes, del amor imposible de Richie y Margot Tenenbaum. Tremendo.
Kinks - Strangers Lyrics
Where are you going I don't mind I've killed my world and I've killed my time So where do I go what do I see I see many people coming after me So where are you going to I don't mind If I live too long I'm afraid I'll die So I will follow you wherever you go If your offered hand is still open to me Strangers on this road we are on We are not two we are one So you've been where I've just come From the land that brings losers on So we will share this road we walk And mind our mouths and beware our talk 'Till peace we find tell you what I'll do All the things I own I will share with you If I feel tomorrow like I feel today We'll take what we want and give the rest away Strangers on this road we are on We are not two we are one Holy man and holy priest This love of life makes me weak at my knees And when we get there make your play 'Cos soon I feel you're gonna carry us away In a promised lie you made us believe For many men there is so much grief And my mind is proud but it aches with rage And if I live too long I'm afraid I'll die Strangers on this road we are on We are not two we are one Strangers on this road we are on We are not two we are one
A veces, muchas caras esconden una misma alma. Palabras que se leen de igual modo empezando por el final. Personas perdidas jugando a buscar sus sueños. Jugando juegos prohibidos. Solo por amor, ilusión, deseo de ser madre. La derrota como modo de vida, como modo de encajar como una pieza en la maquinaria. La noche del cazador ha pasado, y tras ella queda el día de la presa.
Sigo esperando ansiosamente la publicación de "El círculo cerrado", la próxima novela de Jonathan Coe. Coe es acaso el autor británico que más me ha seducido últimamente, por delante del artificioso pero ingenioso Barnes. Como aperitivo(está prevista en Anagrama para 2007) he robado una entrevista publicada originalmente en "La Voz de Galicia", y próximamente publique acaso algún fragmento de "El club de los Canallas".
Nada pasa más pronto de moda que los intentos de ayer de ser polémico.
Jonathan Coe
Jonathan Coe regresó a su adolescencia en los setenta para hacer una crónica irónica de aquellos tiempos, una historia que, pese o quizá gracias a sus referentes generacionales, le ha valido el premio de los estudiantes gallegos: «Nunca se me ocurrió que a los adolescentes de hoy les gustaría el libro. Al no tener hijos de esa edad, pensé que sus intereses serían muy distintos. Pero parece que no, aunque el contexto político de Galicia en los inicios de esta década es muy diferente del de Birmingham en los setenta. Creo que es un libro dirigido a las emociones, y quizá eso es con lo que conectan».
-Los setenta siempre se recuerdan como una década feliz, pero fue muy conflictiva. Uno de sus personajes la rememora como un tiempo sin móviles ni Playstations. ¿Asociamos los cambios a la tecnología en lugar de a los grandes problemas, que siguen sin resolver?
-No, no se han resuelto en absoluto, y por eso estamos viendo un pequeño resurgimiento de inestabilidad social y actividad sindical. La gente se está dando cuenta de que las cuestiones candentes de los setenta no se han ido por completo. Es cierto que la gente tiende a ver estos procesos de cambio desde su aspecto más tecnológico. Ahora que estoy escribiendo una segunda novela sobre los mismos personajes hoy, están constantemente enviándose correos electrónicos y llamándose por los móviles. Pero creo que no varía el mensaje emocional del libro.
-Es alentador ver la importancia que los personajes conceden a la música pop. La mayoría de las personas de su edad que conozco ya han vendido sus discos.
-En Inglaterra, el pop se toma muy en serio, y es uno de los motivos por los que se les da tan bien. No sé si tenéis la misma tradición en España, pero un selecto número de artistas pop se convirtieron en líderes de opinión en aquella época y de la mejor forma, además. Los artistas se levantaron contra el racismo y fue una señal de que la música pop, que sólo tenía veinte años, estaba creciendo muy deprisa. Pero creo que el resto de la Europa continental no tiene la misma forma de ver el pop, como una forma de pensar sobre ti mismo y quién eres. Creo que en eso somos bastante únicos.
-¿Deberíamos recordar sin ira, pero con ironía?
-Hay humor e ira en El club de los canallas . Intenté usar ambos. El humor en el libro proviene de tener una perspectiva histórica. La segunda parte no es tan graciosa, lo que de algún modo me preocupa, ya que es inevitable: no tengo el distanciamento irónico de aquellos hechos. Pero será un contraste interesante.
-Hay quien dice que los ingleses son maestros en reírse de sí mismos, y los españoles, de los demás.
-Sí, cierto. Es verdad que a los ingleses se les da bien reírse de sí mismos. Es algo que he heredado y utilizado en mis libros, de forma especial en éste. Reírse de los demás no es una buena perspectiva para escribir una novela, porque puedes terminar siendo un poco cruel.
-Se ha publicado que escribe «demasiado británico», como un defecto.
-(Risas). ¿Cómo puede un escritor británico evitar ser muy británico? No sé. Solía pensar que tu identidad nacional te constreñía mucho como autor, pero ya no lo creo así; es más, creo que puede ser tu fuerte. Y tienes que escribir desde el interior de tu propia cultura. Mi britanidad no es para estar orgulloso ni avergonzado, sólo es lo que soy. Es el material con el que debo trabajar y lo hago lo mejor que puedo.
-Hay un autor que dice que escribe para sentirse más querido. ¿Es su caso?
-¿Más querido? ¿Recibe correo de sus fans?
-No, es algo abstracto.
-Bueno, uno puede escribir para no saberse solo: siento que he compartido cosas mías con otras personas que sin ser escritor no habría hecho de ninguna manera. Te hace más vulnerable, si quieres hacerlo bien, porque la única forma de hacerlo es ser honesto y situarte bajo la luz. Al final, creo que escribo para reorganizar el mundo a mi entera satisfacción.
Cuando me miras Con tus ojos de niño Y me preguntas cosas Y al mundo te asomas Con tu ternura de niño Cuando haces travesuras Y corres a esconderte Pidiendo perdón a besos Y cada día creces Aprendes y aún te asombras Cuando me dices Te quiero mucho Sonríes con picardía Y tus pequeños brazos Rodean mi cuello Me siento desarmado Cuando llego del trabajo Cansado de un duro día Y sales a recibirme y me besas Me gustaría decirte Aunque tú no me entiendes Gracias por ser niño, hijo Y yo también te quiero (aunque no te lo diga) 23-01-85-4ª
Pd.Octubre es un mes terrible para mí.Todavía. Sin embargo, al leerte, solo puedo darte las gracias. Hoy pincho tu música, la que viviste, la que heredé de tí. Seguimos conversando.
Werner:-Zak, esta es la peor producción en la que he participado. Y he tenido unas cuantas difíciles...
Zak(masculla sotto voce):-Al menos no estamos remolcando un barco a través de la selva...
Werner(se estaba alejando. Se gira):-¿Qué has dicho?
Zak:-Nada, nada...
(Incident at Loch Ness)
Pd.Una película que se hace trampas a sí misma. Nació muerta, dice Herzog, mientras juega la la ficción dentro de un documental de ficción. Basado en hechos reales, prodíamos decir, reales pero debidamente falsificados. Zak Penn se ríe de sí mismo, Herzog interpreta a un Herzog comedido y tan verdadero que resulta ser falso, alejado del mito furioso y excesivo. Al final, vienen a encerrarse en un armario como los Cure, buscando monstruos en el fondo del lago Ness. Y encontrándolos.
"Haría cualquier cosa por recuperar la juventud. excepto hacer ejercicio, madrugar, o ser un miembro útil de la comunidad." (WILDE) Y ya van 25 años...Estoy hecho un viejales. Feliz cumpleaños también a Bryan Ferry y a T.S. Elliot, aunque este último este criando malvas.
Aprovechando que tal día como hoy en 1965 los cuatro miembros de los Beatles son condecorados, por la Reina Isabel II de Inglaterra, con la orden del imperio británico, convoco a Paul cual hechicero lovecraftiano y le exijo un happy birthday youtubeado.
El arte es el reflejo del mundo. Si el mundo es horrible, el reflejo también lo es. (Paul Verhoeven) Verhoeven vuelve. No sabemos qué versión de sí mismo nos depara, pero de momento se aleja de ese Hollywood que acaso él retrató a través de esa película maldita que es Showgirls. Sustituyan a las bailarinas por directores de cine. La prostitución del cuerpo como reflejo de la prostitución del arte(tal vez lo que sentó mal de esta película fue la desmitificación de la explotación sexual, el lado sucio y perverso del sueño americano, sin glamour, sin interés, solo eso). Ha hecho las maletas, se ha vuelto a Holanda, y está cocinando una película sobre la época nazi(Swartzboek, aka The Black Book). Esperemos que no se corte, que recupere la agudeza de Flesh and Blood, que vuelva al realismo sucio de sus primeros films... Y si la cosa sale mal, y la crítica lo masacra, sabemos que es un tipo con humor suficiente como para ir a recoger todos y cada uno de los Razzies que gane, ya lo hizo... Pase lo que pase, lo que Verhoeven asegura en cada película es entretenimiento...
El sonido de aviones que pasan de largo rebota en mis paredes. Vivo a oscuras porque no tengo cortinas y no quiero que James Stewart me fotografíe, así que bajo la persiana como un avestruz que esconde su cabeza. Posibilidad de escape, o de redención. ¿Exite el libre albedrío, o todo es determinismo y conductismo? Típicas preguntas para formularle a alguien que se siente un personaje de película de Paul Schrader. La semana que viene intentaré dar un golpe de timón. Cambiar totalmente, tal vez para permanecer igual. Me complicaré la vida, conduciré sesenta kilómetros cada mañana para estudiar una carrera a la que he saltado a ciegas, en otra ciudad, complicando mis posibilidades de conseguir un empleo, y por tanto, dinero(Busqué un trabajo y encontré un trabajo, decía Morrissey en "Heaven Knows I'm Miserable now"). Mentiría si dijera que sé lo que estoy haciendo. Mentiría si dijera que no me apetece hacerlo. Aunque tal vez me he convertido en el eterno universitario, en el holandés errante del distrito Universitario Valenciano, en el Will Ferrell valenciano. Ahora estudiando derecho en Valencia, mañana Comunicación Audiovisual en Castellón... ¿Y pasado mañana qué será, física en Pamplona? Tal vez solo estoy huyendo, como Jack Nicholson en "Five Easy Pieces", huyendo de mi mismo, sin poder cambiar realmente. O tal vez a partir de la semana que viene mi vida no se parezca a mi vida.
Ahora Me Voy Afuera Caminando
Ahora me voy afuera caminando El desierto del mundo, Y mis zapatos y mis medias No me molestan.
Dejo atrás Buenos amigos en la ciudad. Dejemos que beban bastante vino Y que luego se acuesten.
No crean que me voy Desterrado a la oscuridad exterior, Como Adán y Eva Fueron expulsados del Paraíso.
Olvida el mito. No hay nadie Que pueda expulsarme de aquí Ninguno que pueda echarme fuera.
A menos que me equivoque Sólo obedezco La llamada de este canto: "¡Me voy, zarpo ahora!".
Y podría volver Si no me siento satisfecho Con lo que he aprendido Al haber muerto.
(Robert Frost)
Pd. Disculpen mis lloriqueos de colegial nervioso y sentimentalmente inseguro.
Feliz Cumple a Nick. Me pregunto si en la fiesta de cumpleaños estará PJ... (¿ERES TU ) LA QUE HE ESTADO ESPERANDO? Te he sentido llegando, chica, mientras te acercabas. Supe que me encontrarías porque te desee aquí ¿Eres tú mi destino? ¿Es así como aparecerás? Envuelta en un abrigo con lágrimas en los ojos Bueno, coge ese abrigo, muchacha, y tíralo al suelo ¿Eres tu la que he estado esperando?
Mientras tu te has estado moviendo con seguridad hacia mí Mi alma me ha consolado y me ha asegurado Que en su momento mi corazón me recompensará Y que todo será revelado Así que me he sentado y he observado el deshielo de una glaciación ¿Eres tu la que he estado esperando?
De la tristeza mundos enteros han sido construidos Del deseo grandes maravillas han sido anheladas Solo son pequeñas lágrimas, querida, déjalas derramarse Y apoya tu cabeza en mi hombro Tras la ventana el mundo se ha ido a la guerra ¿Eres tu la que he estado esperando?
Oh lo sabremos ¿no es verdad? Las estrellas explotarán en el cielo Oh pero no lo harán ¿no es verdad? Las estrellas tienen su momento y luego mueren
Hay un hombre que hablaba maravillas Aunque nunca me lo he encontrado Decía "Aquel que busca, encuentra Y aquel que llama, será dejado entrar" Pienso en ti en movimiento Y exactamente cuan cerca estás llegando Y como cada mínima cosa te anticipa Bajando por todas mis venas las cuerdas de mi corazón llaman ¿Eres tu la que he estado esperando?
"Los periódicos del PSUC no estaban sometidos a la censura, y mediante artículos incendiarios exigían la supresión del POUM alegando que era una organización fascista enmascarada. Los agentes del PSUC colocaron en toda la ciudad un mural que representaba al POUM como una figura que al quitarse la máscara que ostentaba la hoz y el martillo descubría un rostro horrendo marcado con la cruz gamada. Evidentemente, la versión oficial de la lucha en Barcelona ya estaba decidida: sería un levantamiento de la «quinta columna» fascista, provocado por el POUM. En el hotel, la atmósfera de sospecha y hostilidad había empeorado con el cese de la lucha. Frente a las acusaciones que se hacían por todas partes, resultaba imposible mantenerse neutral. El correo volvía a funcionar, comenzaron a llegar periódicos comunistas extranjeros, y sus relatos de la lucha no sólo eran violentamente parciales sino, desde luego, increíblemente inexactos. Creo que algunos de los comunistas locales, testigos de los sucesos, se sintieron avergonzados ante la interpretación que se daba de los acontecimientos, pero, naturalmente, se mantuvieron fieles a su partido. Nuestro amigo comunista volvió a acercárseme y me preguntó si no deseaba pasar a la Columna Internacional. Me cogió más bien por sorpresa. —Vuestros periódicos dicen que soy un fascista —le dije—. Sin duda, debo de ser un sospechoso político, viniendo del POUM. —Oh, eso no importa. Al fin de cuentas, tú sólo cumples órdenes. Tuve que decirle que, después de lo ocurrido, no podía ingresar en ninguna unidad controlada por los comunistas. Tarde o temprano, eso podía llevarme a ser utilizado contra la clase obrera española. No podía saberse cuándo volvería a repetirse una situación similar y, si tenía que usar un fusil, prefería hacerlo al lado de la clase trabajadora y no contra ella. Su reacción fue bastante correcta; pero desde ese momento toda la atmósfera cambió. Ya no se podía, como antes, discutir amistosamente y tomar una copa con un hombre a quien se suponía oponente político. Hubo algunos altercados muy desagradables en el vestíbulo del hotel. Mientras tanto, las cárceles se habían vuelto a llenar a rebosar. Al concluir la lucha, los anarquistas liberaron a los prisioneros en su poder, pero los guardias civiles no hicieron lo mismo. La mayor parte de estos prisioneros fueron encarcelados sin juicio, en muchos casos durante meses." George Orwell, Homenaje a Cataluña
How The West Was Won And Where It Got Us
lood from a stone Water from wine. Born under earplay design. A stroke of bad luck, wrong place, wrong time. This flyer is out of the lime.
The story is a sad one, told many times. The story of my life in trying times. Just add water, stir in lime. How the west was won and where it got us.
Canary got trapped, the uranium mine. A stroke of bad luck, now the bird has died. A marker to mark where my tears run dry. I cross it, bless it, alkali.
The story is a sad one, told many times. The story of my life in trying times. Just add water, stir in lime. How the west was won and where it got us.
I didn’t wear glasses cause I thought it might rain. Now I can’t see anything. I made a mistake, chalked it up to design. I cracked through time, space, Godless and dry. I point my nose to the northern star, Watch the decline from a hazy distance.
The story is a sad one, told many times. The story of my life in trying times. Just add water, stir in lime. How the west was won and where it got us.
AÑO 1978 DURACIÓN 86 min. PAÍS Reino Unido DIRECTOR Jerzy Skolimowski GUIÓN Jerzy Skolimowski & Michael Austin MUSICA Rupert Hine, Anthony Banks, Mike Rutheford FOTOGRAFÍA Mike Molloy REPARTO Alan Bates, Susannah York, John Hurt, Robert Stephens, Tim Curry, Julian Hough PRODUCTORA The Rank Organisation 1978: Cannes: Premio Especial del Jurado
Una película opresiva, mágica, onírica, diferente. Una auténtica obra de orfebrería. Cine Fantástico, Thriller, drama sexual freudiano, creación de atmósferas inquietantes. Quién dijo que para las películas de terror las mansiones tenebrosas son imprescindibles. Aquí el terror late en la inmensidad de los paisajes al aire libre, desiertos de dunas inglesas, costas escarpadas. Un hombre camina por entre la arena, apenas una silueta en el horizonte borroso, tal vez un cuadro de Turner en movimiento. Advertimos al fin que es un aborigen australiano vistiendo una casaca militar. Súbitamente aparece una mujer que se precipita hacia un edificio, e identifica un cadáver. La palabra clave en esta película es "estructura". Aunque la palabra clave podría ser también "Alan Bates". Basada en un relato de Robert Graves, asistimos a la llegada de Graves a un manicomio, con motivo de un partido de cricket. Como he dicho, es una película con un clima y tempo propios. Graves, interpretado por Tim Curry, comparte la función de tanteador con Crossley, un interno del sanatorio inmensamente inteligente, pero rematadamente transtornado. Bates se muestra inmenso, misterioso, esquivo, amenazador, oscuro, irónico, autoritario... Comienza a contar la historia de cómo perdió uno de los jugadores, Anthony Fielding (John Hurt) a su mujer. Una historia de chamanes, hechicería, conjuros de amor, y el poder enseñado por un brujo a Crossley de matar con un grito terrible a todo aquel ser vivo en un radio de acción considerable. Pero es el montaje, los saltos temporales desde el partido entre locos y médicos a lo narrado por Crossley, lo que hace especial a esta película. Ese modo de articular los tiempos que me ha recordado a una película tan diferente como "Z" de Costa Gavras, en que se rompe la continuidad, y hay flashes, pequeños disparos de una época insertos en otra anterior, convertida en cuento mágico que nadie acaba de creer, ni de negar tampoco. "Cada vez la cuento de un modo distinto aunque es la misma historia, me gusta mantenerla viva..." Un texto brillante, plagado de frases y gestos que construyen una tela de araña. La estética, la narración, tensiones sexuales, supersticiones, incredulidad, ambigüedad, los actores. No se la pierdan.
Me resisto a postear porque sí. Tal vez pare un tiempo, o me dedique a otros blogs. Pero en cierto modo tengo asuntos pendientes. Cosas que no acaban de tomar forma. Sombras chinescas en mi cabeza. Me noto incapaz de darles forma. Así que mientras tanto ofrezco graffitis pintados en la pared del metro, que observamos en la espera entre un convoy y el siguiente.
Lo primero, a pesar de mi reticencia natural por los memes (cadenas de preguntas, listas y demás modos de hacer listas de la compra frikis) reproduzco una que me ha hecho gracia. Encontrada en el blog del Inadaptado. Parafraseándole "hay que contestar a las preguntas de un cuestionario con títulos de canciones de tu grupo favorito." Dado que El Inadaptado ya utilizó a Oasis, opté por Pulp.
¿Eres hombre o mujer?: I’m a man (esta viene que ni pintada)
Descríbete: Common People
¿Qué sienten las personas cerca de ti?: Razzmatazz
¿Cómo te sientes?: Mis-shapes
Como describirías tu anterior relación sentimental?: Bad Cover Version , inicialmente puse This is hardcore, en plan de coña.
Describe tu actual relación con tu novi@ o pretendiente: Anorexic Beauty
Donde quisieras estar ahora: Party Hard
¿Cómo eres respecto al amor?: Do you Remember The first time?
¿Cómo es tu vida?: Bar Italia
¿Qué pedirías si tuvieras sólo un deseo?: Underwear
Escribe una cita o una frase famosa: Love is blind
Ahora despídete: Happy endings
Para acabar, un cierto homenaje. No celebré el día del blog, pero ante la idea de destacar cinco blogs, a mi se me ocurrió destacar blogs desaparecidos, parados, en barbecho. Bitácoras que penan en el limbo, o que explosionaron en el universo de información descontrolada. O simplemente se desvanecieron, caducaron, se marchitaron, o dejaron de tener sentido para su propietario. Mi top favorito de blogs extintos o en peligro de extinción: 1-El blog de Icecream, instantáneo y sencillo, como los placeres que realmente importan. 2-Recuerdos de lo que no ha pasado de Mr. Deblin, un delicioso melting pot cinéfilo. 3-La tocha de Frank, antiguo fumadero de opio de Overlord, ahora ubicado en La culpa de todo... 4-Madrid Oasis Una mirada lúcida y oasismaníaca del mundo. 5-Psiquetipia. No exactamente cerrado, pero en congelación criogénica. Agudeza afilada, aún recuerdo el juego literario con miembros de la blogosfera como protagonistas.
Las buenas noticias fueron la vuelta de Intershitty 2073, el inefable Perrolutxo, el primer blog que enlacé gracias a su estupenda visión pop sobre cierto batería de The Who. La vuelta al ruedo de Alex y su Antarctica Stars Here, totalmente imprescindible y recomendable (un fan de la familia Tenenbaum no puede ser malo) se ha visto afectada por un nuevo stand by. A todos ellos decirles, se les ha hechado de menos entre la incongruente, aduladora y especialmente inoperante población de Micronesia
"He servido en mi vida a muchos amos y he esculpido mi imagen de cada momento. Si las cosas extintas supiesen cúanto las he amado se procurarían un alma sólo para llorarme." Cioran
Llegó, pasó mi cincuenta aniversario, Sentéme solitario En Londres, en un bar abarrotado, Libro abierto y una taza vacía Sobre la mesa de mármol.
Y entonces, mientras contemplaba el bar y la calle, Una súbita llamarada inundó mi cuerpo; Y por unos veinte minutos creí, Tan grande era mi felicidad, Que de algún modo estaba de buena suerte.
Aunque dore el sol de estío El revuelo de las nubes en el cielo, O la Luna invernal grabe en el campo El laberinto que la tormenta desparrama, No puedo yo mirar hacia allí, Tanto me agobia mi responsabilidad.
Cosas hechas o dichas hace mucho, O cosas que no hice ni dije Sino que sólo pensé decir o hacer Me agobian, y no pasa un día Sin que alguna de estas cosas rememore Con asombro de mi conciencia y vanidad.
Bueno, lo de Kylie Minogue fue más duro(porque es mucho más joven), pero en Nme han dicho que Marianne Faithfull, "sister morphine" en persona, tiene cáncer de mama. Desde Micronesia esperamos su pronta recuperación.
En mi barrio la gente enferma. Soy el hombre que devora series. Y se contagian de mala manera. Yo estoy con Veronica Mars, Deadwood, Prison Break, a la espera de Perdidos, Galactica y lo que me echen. Todos mis amigos estan sucumbiendo a Prison Break. No tengo claro si por el endemoniado ritmo, o por Sarah Wayne Callies, alias doctora Tancredi. Yo he hecho mi segunda incursión en el Movie Maker. Aviso, videoclip con Spoilers hasta el capítulo 7. Disculpen la torpeza del video.
Hoy hace trece años de esta foto y no es que todo siga igual, sino que ha ido a peor, y la situación todavía es susceptible de empeorar. Los apretones de manos no sirven de nada. El camino del infierno esta empedrado de buenas intenciones.
Black Sabbath's War Pigs
Generals gathered in their masses, just like witches at black masses. Evil minds that plot destruction, sorcerers of death's construction. In the fields the bodies burning, as the war machine keeps turning. Death and hatred to mankind, poisoning their brainwashed minds. Oh lord, yeah!
Politicians hide themselves away. They only started the war. Why should they go out to fight? They leave that role to the poor, yeah.
Time will tell on their power minds, making war just for fun. Treating people just like pawns in chess, wait till their judgement day comes, yeah.
Now in darkness world stops turning, ashes where the bodies burning. No more War Pigs have the power, Hand of God has struck the hour. Day of judgement, God is calling, on their knees the war pigs crawling. Begging mercies for their sins, Satan, laughing, spreads his wings. Oh lord, yeah!
A Cock and Bull Story (2005) Directed by Michael Winterbottom
Writing credits Laurence Sterne (novel) Frank Cottrell Boyce (writer)
Cast overview, first billed only:
Steve Coogan .... Tristram Shandy/Walter Shandy/Steve Coogan
Rob Brydon .... Capt. Toby Shandy/Rob Brydon Keeley Hawes .... Elizabeth
Shirley Henderson .... Susannah Raymond Waring .... Trim Conal Murphy .... Young Tristram Shandy, 6 Joe Williams .... Young Tristram Shandy (9) Paul Kynman .... Obadiah Mark Tandy .... London Doctor
Mary Healey .... Midwife Dylan Moran .... Dr. Slop Jack Shepherd .... Surgeon David Walliams .... Parson
Jeremy Northam .... Mark
Muchos dicen que Tristram Shandy es el libro irreproducible en pantalla. Imposible de adapatar. ¿Cómo asume el reto Winterbottom? Sencillamente no lo adapta. El concepto que maneja Winterbottom no es nuevo. Los actores aparecen charlando mientras se maquillan. Van a filmar una película, Tristram Shandy, basada en la novela de Sterne. Comienza el rodaje narrando la vida de la familia Shandy, presentando al padre y al tío de Tristram, narrando sin orden aparente el nacimiento de Tristram, su concepción, el día en que siendo niño se pilló el miembro con una ventana. La modernidad del texto de Sterne, rompedora en su época, por sus disgresiones continuas, parece casi fuera de lugar en la adaptación. Hasta que el director grita: -Corten. Porque es entonces cuando Winterbottom muestra sus cartas y juega al metalenguaje, al cine dentro del cine, a ocho y medio de Fellini. Nos muestra el set de rodaje, las peripecias para financiar la película, la cara escena de la batalla, el fichaje de Gillian Anderson para contentar a los productores... Pero sobre todo la vida y opiniones de Steve Coogan, el actor principal. Y es que es en él en quien descansa toda la película, como un inmenso monólogo, acompañado de Rob Brydon como fiel escudero, como su Sancho Panza... Coogan interpreta al padre de Shandy, al propio Tristram, y lo que es más interesante, a Steve Coogan como personaje. De este modo Winterbottom se aleja a millas de distancia de la letra impresa de la novela de Sterne, en un intento por captar su espíritu. Y a riesgo de querer parecer el más modernillo de la clase(como le pasó en la terrible cosa que no película 9 songs) esta vez juega sobre seguro porque Coogan da un recital. Coogan aparece como un actor inseguro, que parece querer dar el salto a un público más masivo. Pide un calzado más alto que Brydon continuamente, como un Tom Cruise enfurruñado, esquiva periodistas que le preguntan por prostitutas de lujo, coquetea con la ayudante del director en las narices de su mujer, que ha acudido con su hijo recién nacido. Se muestra reticente a sentar la cabeza... Alguien comenta la película que hizo con Jackie Chan. Es suficiente para disparar sus neurosis. Coogan se ríe de si mismo, y se convierte en un retrato del Shandy "que no llegó a convertirse en el hombre que su padre esperaba que fuese". Mark (Jeremy Northam) es un impersonator de Winterbottom que solo asiste a la función de observador, que vive más cerca de los productores y su mundo, y que tan solo exige de Coogan que se meta en una reproducción gigante de plástico de una matriz para simular el nacimiento de Shandy de un modo metafórico. En la película, se habla de la novela, se dan mil rodeos, se pasan previews de la película, se entrevista a Coogan...De Tristram Shandy sabemos más por el retrato que de él hace su familia y el servicio, que de su propia boca, dicen en la película. De la adaptación sabemos más por lo que la rodea, por los extras, por los celos de Coogan por el aumento del papel de Brydon... Y lo que queda es una película con pretensiones de ser diferente, pero que sabe, con acierto, no tomarse en serio a sí misma.
Laurence Sterne La vida y opiniones del caballero Tristram Shandy (fragmento)
" Espíritu amable del más fragante humor que haya inspirado nunca la fácil pluma de mi idolatrado Cervantes. Tú que te has deslizado cada día a través de su reja convirtiéndolo con tu presencia en sol radiante la luz crepuscular de su prisión. Tú que has teñido el agua de su jarra con el néctar celestial y que durante todo el tiempo en que escribió sobre Sancho y su amo desplegaste sobre él, sobre su mustio muñón y sobre todos los males de su vida tu manto místico. ¡Vuelve hacia mí tus ojos, te lo imploro! ¡Contempla mis calzones! Son todo lo que tengo en este mundo. Ese lastimoso rasgón me lo hicieron en Lyon. (...) Ojalá mi padre o mi madre, o mejor dicho ambos, hubieran sido más conscientes, mientras los dos se afanaban por igual en el cumplimiento de sus obligaciones, de lo que se traían entre manos cuando me engendraron; si hubieran tenido debidamente presente cuántas cosas dependían de lo que estaban haciendo en aquel momento, que no sólo estaba en juego la creación de un ser racional sino que también posiblemente, la feliz formación y constitución de su cuerpo, tal vez su genio y hasta la naturaleza de su mente. "
Sean indulgentes, es mi primera intromisión en la creación-edición de videos. En realidad es el resultado de trastear cinco minutos con el movie maker. Las transiciones de escena a escena duelen de lo mal hechas que están. Debí trabajar más en ello, e incluir escenas diferentes, pero me preocupaba licenciarme de una fuckin vez, y por eso preferí estudiar. La música es de unos tipos llamados Spanish Bandoleiros (aka Camilo Superstar).
The kids are diggin' up a brand new hole Where to put the deadbeat mom Grandpa's happy watching video porn With the closed-caption on And father knwos best About suicide and smack Well, hee hee hee Cancer for the cure Cancer for the cure Buckle-up and endure now baby Cancer for the cure -Ol blue eyes is back again But he never was here in the first place A heart attach may be something to fear But take a look out back 'Cause Courtney need love And so do I Well, hee hee hee Cancer for the cure Cancer for the Cure my baby Buckle-up and endure now sweet thing The cancer for the cure
Para mi y desde ahora este video es un clásico instántaneo e irrepetible. Muchos años antes que Lost, una serie críptica y kafkiana marcó la diferencia: The Prisoner. Simplemente lo mejor que ha dado jamás la televisión. En los 90, remezcla en clave rap de los diálogos y la sintonía: Free Man Mix featuring MC No.6. Creo que se va a parecer mucho mi examen oral de mañana a esas sesiones de Patrick McGoohan con el Nº2, interrogatorios absurdos, preguntas para las que no hay respuesta...
Convertidos los telediarios en anecdotarios, esta ha sido la noticia más interesante que han dado hoy. Imagínense las otras. Pero es de justicia salir de mi retiro espiritual. Freddie hubiese cumplido 60. Y antes que desgastar los títulos de sus canciones como frases hechas sacadas de contexto, les dejo simplemente con esas palabras en boca de su protagonista, con May como apuntador.
Theres no time for us Theres no place for us What is this thing that builds our dreams yet slips away From us
Who wants to live forever Who wants to live forever....?
Theres no chance for us Its all decided for us This world has only one sweet moment set aside for us
Who wants to live forever Who wants to live forever?
Who dares to love forever? When love must die
But touch my tears with your lips Touch my world with your fingertips And we can have forever And we can love forever Forever is our today Who wants to live forever Who wants to live forever? Forever is our today
Tengo que estudiar. Es un mantra que repito sin resultados. Me queda una asignatura para licenciarme. Pero simplemente no puedo más... Siete años después se me han acabado las ganas, las fuerzas...Estoy quemado, llevo cinco años quemado. Necesito aire. De momento me despido hasta el viernes que viene. Eso no quiere decir que mañana no me de la neura y les atormente con posteos de frustración como este. Por cierto, no aprendo. No acabo una carrera y ya estoy matriculado de otra. Soy el universitario del año, alumno en varias clases de distintos estudios en ciudades diferentes. Ya les hablaré de ese intento de cambiar mi vida de arriba abajo. En fin, tengo que intentarlo. ¿puede un ser humano estar sin dormir seis días...? Estoy tentado de averiguarlo...
Pd. Para que la espera no sea demasiado tediosa les dejo con uno de mis temas favoritos de entre los incluídos jamás en una banda sonora. El Like a Friend de Pulp...¿Alguna vez has tenido una amiga y te hubiera gustado ser algo más...? Como dice Javis..."Eres el sueño que nunca debería haber tenido..."
PULP LYRICS
"Like A Friend"
Don't bother saying you're sorry / Why don't you come in Smoke all my cigarettes again / Every time I get no further How long has it been? / Come on in now, wipe your feet on my dreams You take up my time / Like some cheap magazine When I could have been learning something Oh well, you know what I mean, oh / I've done this before And I will do it again / Come on and kill me baby While you smile like a friend / Oh and I'll come running Just to do it again / You are the last drink I never should have drunk You are the body hidden in the trunk / You are the habit I can't seem to kick You are my secrets on the front page every week You are the car I never should have bought You are the dream I never should have caught You are the cut that makes me hide my face You are the party that makes me feel my age Like a car crash I can see but I just can't avoid Like a plane I've been told I never should board Like a film that's so bad but I've got to stay till the end Let me tell you now: it's lucky for you that we're friends.
A lo mejor me animo un poco y cuelgo algo en A city under Construction. A lo mejor no. La situación es critica, y yo, dopado de cafés, miro el tema del contrato de transporte, y decido que hoy tampoco voy a aprendérmelo.
The Office, en su versión original de la BBC, ha sido una comedia que ha dinamitado moldes ( si no la han visto ya, corran como el viento y veánla) y ha aúpado a Ricky Gervais, su creador y protagonista, a cómico más respetado de Gran Bretaña, tanto que este año ha estrenado nueva comedia, Extras, que emite tanto la BBC como la HBO norteamericana...además ha escrito un capítulo de los Simpson, en el que se ha reservado un cameo... Todo esto no es de extrañar, cuando se tiene talento. Pero todo el mundo tiene UN PASADO. Resulta que en los 80, época excesiva en todos los sentidos, Gervais lideraba una banda de tecnopop: Seona Dancing. Efímera banda, que se situaba en unas coordenadas entre los OMD menos experimentales, unos Ultravox de la etapa Midge Ure, unos Japan con aspiraciones comerciales, y un look a lo Duran Duran. Sorprendente, como mínimo. En lugar de estamparse una y otra vez contra el muro de la indiferencia, como hicieron Pulp, quienes tardaron 14 años en triunfar, Seona Dancing se disolvió, y Gervais procuró meter la cabeza en la radio como DJ. Tardó años en encontrar su camino gracias a su vis cómica, no sin antes convertirse brevemente en manager de una banda tan importante como Suede. La ironía, perfecta y absurda a un tiempo, es que un año después de disolverse, su canción More To Loose, al principio bajo pseudónimo como si fuera de una banda local o algo así, empezó a ser pinchada primero por un Dj de la radio de Manila, y luego por muchos otros, arrasó en Filipinas y se convirtió en un himno generacional y expresión de la angustia juvenil de Filipinas. Pd. Free Love Freeway, una canción que aparece en el capítulo 4 de The Office, muestra que en cierto modo Gervais nunca se ha alejado de la música. Os pongo el video de ese momento musical, que en su contexto es delirante y tronchante, pero así por separado no tiene mucha gracia, además de otro de la misma canción en estudio con un invitado bastante especial, y una cover que Gervais hizo para la BBC de un grupo de Soul de Filadelfia...
"Todos los imbéciles de la burguesía que pronuncian las palabras: inmoralidad, moralidad en el arte y demás tonterías me recuerdan a Louise Villedieu, una puta de a cinco francos, que una vez me acompañó al Louvre donde ella nunca había estado y empezó a sonrojarse y a taparse la cara. Tirándome a cada momento de la manga, me preguntaba ante las estatuas y cuadros inmortales cómo podían exhibirse públicamente semejantes indecencias." Baudelaire
Mutando desde 1981. Rock, Pop, cine, comics, literatura, filosofía, conspiranoias, cyberpunk, y tecnomisticismo. Explorador de sensaciones, romántico y cínico, especialista en venenos rápidos, pluma mercenaria, sindicalista, anarco-socialista, utopista
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