Diario de Viaje

Milán es dolor. Mis oidos sucumben a la presión del vuelo. Una fea ciudad fabril. Nada digno de verse. Carteles de la liga norte. Dormimos en un barrio obrero. Pintadas fascistas. Noticias de obreros muertos.
Odio la pizza, pero le doy una oportunidad a una sin queso fundido. Oportunidad perdida. Voy a pasar hambre en este país.
Observo por primera y no por última vez lo diferente que es la gente aquí. Hermética, seria, inescrutable. Tal vez el sur sea diferente. Curiosamente me identifico más con extranjeros, inmigrantes, que forman parte también del tejido social de mi barrio. Lo diferente es lo único familiar. Europa a fin de cuentas es solo una palabra para resumir una hermandad fundada en las trincheras y en los cadáveres. Somos hermanos de sangre.

Florencia sería una ciudad magnífica, pero su gente se toma muy en serio a si misma. ¿Hay algún florentino amable? El turismo ha arruinado el carácter de esta gente.
La vemos desde lo alto, entre turistas japoneses, y parece una postal irreal, una pintura absurda y bella.
Ni siquiera me molesto en comer, he desayunado fuerte. Hay pistolas, lanzas y estatuas. Risas en el museo. Risas auténticas. El mejor arte es el de pasarlo bien. Aquí eso no parece calar. Incluso el fútbol es analizado y diseccionado hasta que pierde el sentido.
Tienen una televisión incluso peor que la nuestra: Solo hay astracanadas, caras, caras, caras bellas sin contenido. No hay alma.
Florencia es un largo viaje en carretera con el amigo reencontrado, el amigo ausente y añorado, con The man who sold the world de fondo, y un cartel luminoso que pone "The End" en una fábrica, en la linde de una carretera o autopista estropeada.
Solo por ese momento vale la pena recorrer mil kilómetros.

Venecia es un halo de niebla, de canales, de callejas, de recovecos. Es temporada baja, y estamos libres de mareas humanas, casi a nuestro aire...Se nos come la humedad, pero conseguimos mantenernos en forma armando un circo en gondola...Sigo sufriendo con las comidas, no me gusta ni el pan, me parece duro. Las ensaladas cuestan doce euros.
Fumarse un habano en la plaza de San Marcos. El cielo parece haberse hecho pedazos y roto en un atardecer neblinoso y oscuro.

Bolonia es un descanso, una plaza segura, llamadas de atención en el hotel, desayunos opíparos, ritos de colegueo, sonrisas arrebatadas al cansancio. Lanzo un calzone de nutella por la ventana.

Pisa es por fin una plaza de buena y económica gastronomía, pasta, pero no únicamente pasta. Un poco de variedad en un mar de uniformidad. Usualmente como pasta dos veces al mes, como mucho. Aquí uno puede elegir, algo casi inaudito en el resto de ciudades.
Pisa es hermosa, pero esta mal iluminada de noche (anochece a eso de las cuatro).
Ni los supermercados parecen tener alimentos suficientes, o ya puestos razonables. La noche comienza pronto, y se te come el día y el alma, la energía y la luz de los ojos.
El coche lleva el parachoques suelto, y paramos a arreglarlo bajo la lluvia, congelados, tiritando, como marinos maniobrando con cuerdas, atando cabos, llevando el barco a buen puerto, luchando contra el temporal.

Rimini es solo mar, salitre, fin del camino, horizonte, compás de espera, horas perdidas, aeropuertos, sillas incómodas, despedidas complices, deseo de volver a un hogar tal vez ilusorio pero al menos familiar.
Volví de Portugal hermanado con aquel pueblo.
He vuelto de Italia sin empatizar lo más mínimo, pensando que Europa no existe. Solo somos una unión de miserias y pasados supuestamente gloriosos, guerras comunes, conglomerados económicos, precios unificados, y similares tragedias y preocupaciones, desigualdades, y precariedades.
Al final Italia es el reencuentro con alguien importante para mi y la experiencia compartida.