Bergman=Tedio

Parece que no se puede hablar mal de alguien que se ha muerto.
Ahora todos son fanáticos del sueco.
Pues voy a decirles algo que seguramente sospechan. El sueco es un coñazo. Que si, que cambió el cine, que cine de personas auténticas, sentimientos.
Chorradas. Puedes sentir como pasa cada minuto leeentamente en cada fotograma. Ritmo es algo que no iba con el bueno de Igmar.
Como embarullo en el blog de Emilio, en dónde se le rinde sincero homenaje, para Bergman el cine es más parecido a la literatura, cuando en realidad al estar constreñido por un marco temporal, es más parecido a la música: Debe tener un ritmo.
Lo que si elogio es su valentía. No le importaba aburrir a generaciones enteras que no entendían de qué iba aquello.
Se puede hacer cine intimista sin abusar de los tiempos muertos.
La fórmula de una película de Bergman es fácil. Filmenlo todo en blanco y negro, sobrio (porque no tienen un clavo) elijan una historia de una mujer torturada que no sabe lo que quiere y duda entre su vida con un pastor protestante y una vida con el circo ambulante ejerciendo de funambulista. Pongan una música fúnebre, o mejor ninguna. Llénelo de silencios significativos, que no quieren decir nada en realidad. Miradas torvas de soslayo. Dos o tres frases pedestres sobre el pecado, la virtud, y la vida:
"También los gallos han heredado el pecado original".
"En Padua no bailan el charlestón, pero las adulteras son lapidadas".
"Largas son las horas de los hombres, y sin vino más largas parecen".
Finalice con un plano absurdo que no venga a cuento: Una mujer llorando mientras ve un cuadro de un ahorcado, un hombre limpiando un parabrisas con concentración, o tal vez un grupo de niños andando en silencio por un sendero de un bosque.
Se le recordará como un genio, sin duda.

Domingo

¿Piensas que es fácil hablar con un desconocido?
Las leyes de la atracción no contemplan otro final que una gran carcajada ante la comedia de la vida.

No Quiero Rosas Mientras Haya Rosas

No quiero rosas mientras haya rosas.
Las quiero cuando ya no las pueda haber.
¿Qué he de hacer con las rosas
Que puede cualquier mano coger?.

Sólo quiero la noche si la aurora
La diluye en azul y rosicler.
Lo que mi alma ignora,
Éso es lo que quiero poseer.

¿Para qué? De saberlo, nunca haría
Versos para decir que no lo sé.
Siento a mi alma pobre y fría
¿Con qué limosna la calentaré?.

(Pessoa)

Celanomania

QUIEN SE ARRANCA EL CORAZÓN DEL PECHO...

Quien se arranca el corazón del pecho en la
noche, quiere alcanzar la rosa.
Suya es su hoja y su espina,
a él le deposita la luz en el plato,
a él le llena los vasos de aliento,
a él le susurran las sombras del amor.

Quien se arranca el corazón del pecho hacia la
noche y lo lanza a lo alto,
ése no yerra el blanco,
ése lapida la piedra,
a él le suena la sangre del reloj,
a él le quita su hora con un golpe el tiempo de
la mano:
él puede jugar con pelotas más bellas
y hablar de ti y de mí.

(Paul Celan)

Y nos quejamos de la tele...

“Es una innovación, una propuesta que puede parecer utópica y a la que yo mismo llamo utópica cuando digo la radio podría, o el teatro podría. Sé que las grandes instituciones no pueden hacer todo lo que podrían, ni tampoco todo lo que quieren. Quieren que les suministremos material, que las renovemos, que puedan sobrevivir a base de innovaciones. Pero de ningún modo ha de ser nuestra tarea el renovar las instituciones ideológicas sobre la base del orden social presente; al contrario, debemos conseguir, con nuestras innovaciones, que abandonen esa base. O sea, ¡ por la innovación y contra las renovaciones! Debemos sacudir la base social de estos aparatos mediante incesantes propuestas para su mejor utilización, en beneficio del público en general. Debemos cuestionar que sean utilizados en beneficio de unos pocos. Aunque nuestras propuestas sean imposibles de llevar a cabo en el presente orden social, serán factibles en otro, y, sin ser más que la consecuencia natural del desarrollo técnico, sirven para propagar y conformar este nuevo orden”.
(Bertolt Brecht)


Va a haber limpieza en Radio 3. Algunos dirán: Ya era hora. Dejen renovar con sangre joven y nuevas ideas la última radio escuchable que queda en pie.
Sin embargo estamos más bien ante una cuestión de dirección empresarial que de renovación de contenidos, y esa aparente renovación acaba por traducirse en darle un programa a Paco Clavel, con todos mis respetos, un nombre poco novedoso como poco.
Cierto es que algunos nombres claves como Ordovás o Julio Ruiz (que de momento no se ve afectado) siempre fueron iconos de la radio pop de un modo un tanto engañoso: Siempre un paso por detrás, y a destiempo, pero colgándose medallas.
El bronco Jose María Rey, que durante un tiempo fue imprescindible para mi dial, acabó por irritarme por su prepotencia y su mala dicción, y estaba cayendo en una rutina que hace que no se le eche tanto de menos como se podía suponer.
Xavier Moreno, inclasificable gurú herciano era otra cosa: Su programa Pioneros es de lo mejor que he oído en radio: Repasos exhaustivos a iconos del pop rock, con declaraciones, canciones, letras traducidas, historias... Descárguenlo, es una orden...
Su programa Local era algo más marciano, apoyando grupos maqueteros, con largas arengas filosóficas(!).
Al final nos queda Manrique (popero y disperso, pero honesto y enciclopédico) y Tomás Fdo. Flores y su interesante siglo XXI (no tanto como antaño, pero una buena guía electrónica y de vanguardia). El resto se suma a una radiofórmula indie en que da lo mismo un contenido que otro, y no surgen entre los sustitutos locutores capaces de imprimir personalidad a sus programas.
Musica es tres es agradable de escuchar, pero falta esa impredecibilidad, esa continua imaginación, y acaba encerrandose en un formato cerrado y cuadriculado.
Al menos hacen listas de lo que pinchan en su blog.
Fluido rosa, heredero del veraniego "De 5 a 7" que solía oir en la playa, es demasiado artie.
Al final, una radio con vocación de diferente acaba renovándose para poder alcanzar mejor un estancamiento definitivo y una fosilización de contenidos.
Sin embargo, lo que da realmente que pensar es la salud de la radio española, que hace que una radio 3 esclerotizada, y victima de una poda integral, acabe por ser de lo mejorcito.
Y es que la legislación restrictiva en cuanto a licencias hizo de la radio un feudo de cuatro grupos mediáticos, y redujo la música al boletín de éxitos desechables de las discográficas.
Como predica el reverendo Tom Petty:
"And there goes the last DJ
Who plays what he wants to play
And says what he wants to say
Hey, hey, hey"
La radio murió. Larga vida a las radios por internet.


TOM PETTY & THE HEARTBREAKERS lyrics - "The Last DJ"


Well you can't turn him into a company man
You can't turn him into a whore
And the boys upstairs just don't understand anymore
Well the top brass don't like him talking so much
And he won't play what they say to play
And he don't want to change what don't need to change
And there goes the last DJ
Who plays what he wants to play
And says what he wants to say
Hey, hey, hey
And there goes your freedom of choice
There goes the last human voice
There goes the last DJ
Well some folks say they're gonna hang him so high
Because you just can't do what he did
There's some things you just can't put in the minds of those kids
As we celebrate mediocrity all the boys upstairs want to see
How much you'll pay for what you used to get for free
And there goes the last DJ
Who plays what he wants to play
And says what he wants to say
Hey, hey, hey
And there goes your freedom of choice
There goes the last human voice
And there goes the last DJ

[Instrumental break]

Well he got him a station down in Mexico
And sometimes it will kinda come in
And I'll bust a move and remember how it was back then
There goes the last DJ
Who plays what he wants to play
And says what he wants to say
Hey, hey, hey
And there goes your freedom of choice
There goes the last human voice
And there goes the last DJ

Main Offender

VIERNES

De camino para allá, con nuestros vicios inconfesables en el maletero, recorriendo la línea de asfalto hasta el infinito: Bocadillos olvidados en el alfeizar de la mañana, polvo a raudales en el campo de secano en dónde pasamos más tiempo del habitual.
Controles de la guardia Civil. Gora Fib. Unas caladas, unos sorbos apresurados a la lata fría y a que nos sellen la muñeca como ganado.
Comercio justo. Y un cojón.
Antony and The Johnsons es el peor concierto que he visto jamás. Los almohadones se vendían a esa hora en la Fib shop a 25 euros la unidad.
Who made who disfrazados de esqueletos sustituyen a Klaxons en el verde. Salen a ganarnos con garra, aunque falta repertorio. Klaxons posponen a la carpa luego, y se verán en malas condiciones. No me impresionan.
Rapture muy estáticos.
Tocan un montón de grupos que no me importan nada.
Salimos a "cenar" unos cubatas aprovechando que toca Kiko Veneno.
Ritual de lo habitual.
Mi petaca no se abre, pero hay otra de reserva.
No pasa nada.
No pasa nada.
Unas caladas.
Un poco de humo verde, vegetativo o marrón. Unas risas.
R., el hombre de las mil caras, se come un Kebab.
Paso de Dinosaur JR.
Paso de Wilco.
Y The Horrors. Lo mejor del viernes. Trogloditas con guitarras saltando desafinados pero energéticos, un derroche de desprecio hacia la propia seguridad y la del público. Intento de desmontar el escenario. Manual leído de Iggy y de Rotten.
Intentos de destrozar el escenario, entusiastas gritos, un organista sacado de un cuento de Lovecraft, bramidos, cardados, contorsiones. Parecían The Birthday Party.
Cervezas volando.
Me compro la camiseta de The Smiths con la portada de Terence Stamp del "How difference does it makes".
23 minutos de Devo y a dormir. El gorro de devo valía 25 pavos. Y era de plástico, no de titanio.
Nos zampamos los muy necesarios bocadillos de tortilla olvidados en el "campamento base" a 30 km de Benicassim.

SÁBADO

Hoy no se nos olvidan los bocadillos ni de coña. Baño en la piscina. Nubes de Tormenta. Hablamos con un niño del pueblo, y le decimos que el rock lo inventó Jesucristo. Nos mira con cara de no entender nada. Yo tampoco.
Echamos unas carreras con él y le dejamos ganar. Casi nos lo llevamos al fib. Artic monkeys solo tienen 7 años más.
Astrud, por poco tiempo.
Nos regalaron un montón de condones que nunca utilizamos.
Vemos a Jamie T por fuera, pero toca la buena al principio y el interés decrece.
Callejeamos por los puestos sacacuartos. X. trabaja incansablemente en fabricar humo. Volutas para todos.
Albert Hammond lleva 3 guitarristas, y parece que no lleve ninguno. No sabe cantar y tocar a la vez. Nos vamos a tiempo, luego hay apagón de sonido.
Cenamos unos hielos sazonados con brebajes etílicos.
Nos saltamos mil grupos, comemos algo en el parkin.
!!! es una máquinaria de baile a prueba de bomba. Saltamos como posesos, y gritamos. Bailamos, aunque de modo errático. La gente se sube a los árboles.
Vemos Arctic Monkeys (chicuelos con tablas: Faltan canciones. Buenas impresiones), S. lo pasa en grande, y nos vamos a dormir, pero en la autopista nos llama S., y volvemos a recogerlo.

DOMINGO

Nos levantamos tarde. Me despido de mi abuela. No hay tiempo, así que pillamos fiambrera y pan para hacernos la cena luego. acompañamos a S. a la estación y nos vamos en coche.
Comemos en casa de P. Somos mucha gente, y nos reciben con hospitalidad.
Vamos pronto pero solo vemos el final de Pipettes, cosa que a mi me la pela.
Nos tumbamos en el césped. Hemos reservado energías, aunque el sábado iba en una nube y no era de lluvia ni de agua.
Un rato de Calexico, y nos vamos a cenar rápido. Demasiado pronto.
Empieza The Hives, y vemos un grupo contundente, con un frontman chulesco: "Somos la mejor banda que ha pasado por Benicassim" "Los grupos que vengan luego van a tener que trabajar duro..."
Y tiene razón: Un cantante entregado, incansable, orgulloso, macarra...
Saltamos y cantamos, y volvemos a saltar.
Kings of Leon suenan contundentes, afilados, hirientes, y tienen al público a favor. El concierto peca de ser un poco inmóvil, pero acaba con un gesto de rabia del cantante destrozando el micro contra el suelo.
Tenemos delante a una inglesa que está tan pasada que parece "La Cosa del Pantano" con guión de Alan Moore.
BRMC empieza con problemas: La batería está demasiado fuerte. Sin embargo se echan el resto a la espalda y empiezan a tocar sus mejores temas: Love Burns se salva del mal sonido, y a partir de No Easy Way out y Weapon of Choice todo va sobre ruedas. Cazadoras de cuero, y una sudadera con capucha a casi 30 grados. Una jam session de 10 minutos. Eligen no hacer un concierto fácil. Notable.
Muse: El aluvión de gente, nos sentamos destrozados en el césped y lo vemos comenzar en la pantalla. Muy melosos, mucho escenario luminoso, parafernalia, virtuosismo (menudo guitarra) pero más piano que guitarra, suenan como un muro de sonido, pero un muro cada vez más pastel.
Nos sumamos a la periferia de la multitud y disfrutamos del plug in baby, y otro bis, en un baño de masas.
Baño ilusorio: Nos vamos a dormir.

Agradecimientos: A Farxavi por hacerlo posible, aportar logística, clase y habilidades especiales de camuflage, autodopaje y defensa.

Estrellas invitadas:
Supersoulman, con quien boté en !!! y arctic Monkeys como si me fuera la vida en ello.
R., El hombre de las mil caras, que deberá bajarse ahora todos los grupos del cartel.
Ariete, que vivía en el pueblo de Atrapado en el tiempo y quemó motores para llegar a tiempo. Le debemos un plato de macarrones.
Arekesu, por su simple existencia.
P., por dejarnos pulular por su casa.
G., por currar en la barra con esa gorra de comunista.
Terry no cuenta de estrella invitada, porque cuando llegó el organizador a inspeccionar los terrenos por primera vez, él ya estaba allí.
A G. y a Terry como pareja de Cowboys: Videos de ellos subidos al toro mecánico.
Toro mecánico y Fib, conceptos que se van hermanando año a año.

Corazón de Perro

Impresionante metáfora que debido a las advertencias de Stalin al mismo autor, estuvo en un cajón desde 1925 hasta 1986.

Un cirujano transplanta a un perro la hipófisis y glándulas sexuales de un cadáver. El perro se va transformando en el hombre (un delincuente). Sus actividades confirman su peligrosidad social, y es necesario revertir el experimento.

Bulgakov hizo mutis, y escribió calladamente para el futuro. Le habían dicho que se jugaba la piel si publicaba, y no hace falta ser un genio para comprender por qué.

Ameno, divertido, pero duro y crítico, en su metáfora desgarrada más cerca de un Buzzati que de un árido Kafka.

"Al día siguiente pusieron al perro un ancho y brillante collar. En un principio, viéndose en el espejo, se apesadumbró mucho, metió el rabo entre las piernas y se fue al cuarto de baño a reflexionar acerca de cómo romperlo contra un cofre o un cajón. Pero el perro comprendió pronto que no era más que un tonto. Zina lo llevó de paseo, sujeto de la cadena, por el callejón de Obujov. El perro caminaba sintiéndose un presidiario y muerto de vergüenza; pero una vez hubo pasado por Priechístenka y llegado a la catedral de Cristo, se dio perfecta cuenta del valor que tenía un collar en la vida."

Siamese Dreams

Que me voy al fib.

Si, ya se, el cartel es discutible excepto el domingo (hives, kings of leon, BRMC)

Las multitudes estuvieron a punto de acabar conmigo el año de Oasis.

Pero a coste cero, ¿cómo negarse?

Me lleva mi siamés: Curramos juntos (prácticas voluntarias no remuneradas: Pobreza obliga), vamos a hacer natación, jugamos al pro, y hacemos amago de emborracharnos los viernes aunque somos demasiado mayores y estamos demasiado estropeados.

Le han tocado entradas en un concurso. Y allá vamos, a sufrir en el purgatorio pop la avalancha de grupos de medio pelo habitual...

Aunque siempre nos quedaran los Reyes de los Leones...Canción de la semana, que remedio. Barbudos, mormones, y potentes.

Pd. Les confieso que voy con el ánimo contestatario, como de rebelión contra la mano del destino y la gran mentira estival, y puede que acabe llevandome al cantante de Wilco de putas a ver si espabila y deja de lamentarse. Coñazo de hombre.

51

Hubiera cumplido años, con la tristeza de no haberse ido. Hubiera vivido una vida larga, creando hermosas elegías a si mismo. Hubiera tenido que elegir entre sus dos mujeres, que haberse equivocado, hubiera tenido que haber sido desdichado, y haber suspendido la gira americana que Joy division tenían prevista, y que de todas formas jamás tuvo lugar.
Hubiera tenido que llorar de rabia, haber gritado que la vida mata, que el amor nos despedazará. Haber huido del pedestal en que lo pusimos, haber disuelto el grupo, haberlo mandado todo a la mierda.
Tendría que haber pasado años malos, meses solo, furioso, totalmente hundido.
Haber envejecido un año por mes, haber perdido la chispa, haber hecho el ridículo con un album en solitario decepcionante. Follar con la luz de la mesita encendida reflejandose en sus ojos con grupies algunas décadas más jóvenes que él. Tendría que haber traicionado a su leyenda, ser un despojo de si mismo.
Tendría que haber vivido. Para sobrevivir hace falta un tipo distinto de coraje.
Feliz cumpleaños.

When the routine bites hard, and ambitions are low, and the resentment rides high
but emotions wont grow, and were changing our ways, taking different roads
Then love, love will tear us apart again.

Ninot Indultat

Estoy listando mis discos hispanoamericanos favoritos (la mayoría de ellos en castellano). En Breve les haré un repaso.

Pero hoy invito a que algunos de ustedes vean que no me tiembla el pulso. Voy a enumerar una serie de "vacas sagradas" que me alegra haber obviado. Tal vez despierte estupor, o simplemente incomprensión, o ustedes tampoco crean que son para tanto.

En fallas, se salva un ninot de la cremá. Es una de las pocas cosas de la festa que me sigue gustando, porque todos hemos sido ninots salvados del fuego en alguna ocasión. Voten a quién salvarían de la hoguera de mi indiferencia...

1-Golpes Bajos (1984) A santa compaña.

Pues no se que tienen. A mi me aburren, y ni siquiera me irritan, lo cual es un signo de total indiferencia. La canción de los maniquíes no esta mal, a pesar de la letra. ¿Qué quieren que les diga? Sobrevalorados. Sonido sintético y triste. Todo muy forzado y muy pretencioso.

2-Veneno (1977) Veneno
Para oir gitaneo de pega, mejor oir auténtico. Eso si, Los delincuentes y San José de Arimatea tienen gracia. Música para el coche, en una cinta con canciones de los chichos y de camilo sesto.

3-Vainica Doble (1973) Heliotropo
Un disco que cuando salió ya estaba anticuado. Entre lo naif y lo cursi hay una linea que cualquier equilibrista puede acabar saltando. No dudo del talento, si del gusto. Afamadas letras, de nivel de preescolar.

4-Joan Manuel Serrat (1971) Mediterráneo
Odiénme.
El Nick Darke español (perdonénme que me parta la caja). El Tim Buckley español (jajajajaja. ¡Con esa voz de anciano temblequeante que tiene!).
El Dylan mediterráneo. Intocable. Indiscutible.
Pues bien, un tipo que ofrecía una imagen cercana y moderna, puro marketing para jovencitas ahora madres, unas letras melosas (no tan alejadas de un julio Iglesias de la época), tópicas, herederas de Lorca (verde pino, azul cielo, mar azul, y toda la gama de colores y adjetivos obvios), referente que, y aquí ya soy poco objetivo y muy discutible, era el peor poeta de la generación del 27.
¿Como puede gustarme Raimon, para muchos más soporífero, y obviar a Serrat?
Por honestidad. Raimon no tira de tantos tópicos, no es pretencioso, escribe de manera muy cercana, en su propia lengua, tiene mejor voz, interpreta con las entrañas, y mucho mejor gusto a la hora de escoger referentes poéticos (Ausias March, Maiakovski).

5- El Último de la Fila (1987) Nuevas Mezclas
¿Se puede escribir eternamente el mismo disco? Se puede.

6- Lluis Llach (1975) Viatge a Itaca
A mi modo de ver Llach sería un buen poeta, o un gran farmacéutico (por lo de los somníferos). Notable letrista.

7- Los Rodríguez (1993) Sin Documentos
El título prometía. Llegué a soñar con que efectivamente no tuvieran papeles y los deportaran a Argentina. Mejor en solitario. Juntos eran capaces de recorrer incansablemente lugares comunes, canciones pachangueras, nula evolución, y machacona presencia omnipotente, que acababa uno por odiarles solo un poco menos que a Maná.

8- Mecano- (Me sería difícil escoger un disco).
Para mucha gente el mejor grupo del pop español. Para mi dos fantoches, un sintetizador, un ordenador que escribía las letras con un programa en random (algunas no son humanas) y una cantante que no canta un pijo. Aún así versiones de sus canciones por parte de Niños mutantes y El niño gusano, demuestran que si hubiesen sabido encender los amplis y poner distorsión, se hubiese sacado petróleo de alguna canción tan simple que resulta hasta punk (de un modo irónico).

9- Sr. Chinarro (1997) El por qué de mis peinados
Hay artistas que o entras en su universo, o no te funcionan. El universo de chinarro tiene una entrada diminuta, y está a tomar viento de aquí. Un hombre susurrante y peculiar.

10- La Buena Vida (1997) Soidemersol
Estos sencillamente no. Les falta maldad. Todo demasiado bonito. Me gustaría verlos en la santa inquisición, a ver si todo es precioso y cool, y elegante.

11-Le mans- Entresemana.
Idem. Pero además se oyen peor. Mala producción. ¿En Donosti no se hacía rock?

12-Ilegales- Ilegales
Lo tienen todo para gustarme. Rock macarra, mala uva, actitud, directo, letras a mala ostia. Pero me repelen, sencillamente me caen mal.

13-Leño – Leño
Meritorios, abrieron fuego, tenían virtuosismo, carisma, ganas, rock urbano. Pero heredaban cierto regusto sinfónico de los 70 que ha envejecido no mal, sino fatal.
Como si a Lou Reed le obligaran a tocar canciones de Van der graaf Generator, Camel, y Emerson Lake and Palmer.

14-Joaquín Sabina – Yo mi me contigo
Y aquí de nuevo. Sabina tiene un puñado de buenas canciones y hasta una o dos grandes letras, pero se ha henchido de orgullo, se ha convertido en una especie de clown de si mismo, un pierrot destrozado que solo vive de su imagen canallesca, que escribe sonetos con ínfulas de literato, canta con voz rota raps que no valen nada, y resulta poco auténtico y hasta reaccionario en sus conceptos de artista progre y popular.
El hecho es que nunca sacó un disco cien por cien redondo (con física y química anduvo cerca) y que no es aquel crápula que mi padre veía tocar por la cena y las copas.
Es todo lo contrario. Esta fuera por haber envejecido mal, auque tal vez no hay otro modo de envejecer.
Su mejor momento, la gira con Fito Páez. O el hambre y las ganas de comer. Rinconete y Cortadillo. Ustedes me entienden, final pugilístico rumoreado incluido.
Ha unido fuerzas con Serrat para ver quién pica, y su plan es hacer un supergrupo tipo Crosby, Stills, Nash and Young con Ramoncín y Gurruchaga.

15-Gabinete Caligari – Al calor del amor en un bar
Incomprensiblemente pasaron de querer ser los joy division españoles (golpes, obediancia) a sonar rancios hasta el paroxismo. Su pop rock de carácter españolizante era una fábrica de singles inflados, y discos delirantes. Uno está tentado de pensar que iban en clave humorística a lo paco clavel.

16-Australian Blonde- Pizza Pop
Lo mejor de este grupo fue su disolución. Porque disfruto mucho de su sucesor La Costa Brava. Lo que no puede ser, no puede ser. No se puede emular al indie americano, en un contexto tan poco propicio. Tal vez su relativo éxito se explique por la coyuntura (y por la BSO de historias del Kronen). Simplemente no tenían competencia (estaba Penelope Trip, que para el caso es como si no hubiera nadie). Un último disco notable.

17-Siniestro Total – Bailaré sobre tu tumba
Pop Rock bestia, henchido de actitud gamberra y punk. Y sin embargo, contado el chiste, nada queda. Eso si, siempre serán superiores a los desastrosos Seguridad Social, y su evolución como putas del negocio discográfico, con un cantante pasado diciendo el hipócrita no a las drogas.

18-Amaral – Una pequeña parte del mundo
En teoría los mimbres no son tan malos, pero el cesto resultante es desastroso. Tal vez el éxito con un comienzo voluntarioso pero corriente y moliente los hizo caer en un standard, una fórmula (o radiofórmula) matemáticamente inmutable, inofensiva, vulgar, pueril, común y ni siquiera ambiciosa. Merecen un lugar en la fosa en que yacen compañeros de generación casi tan detestables como Miranda Warning.

19-Elefantes – Azul
No por favor. Produce Bunbury, perpetran estos mamíferos. Cementerio de Elefantes.
Un disco azul, cantado con el gusto lírico de un pintor daltónico.

20-Miranda Warning – Lugares que esperan
En una hipotética situación en que mi casa estuviera rodeada de zombies comecerebros, y solo me quedara una bala, la reservaría...para su cantante.

21-Standstill – Standstill
Son modernos, tocan bien. Su estilo es ruidista, estrecho de miras (como yo), agresivamente americano, intentan utilizar una instrumentación abrasiva. No es mi estilo preferido y se nota. Podrían mudarse e irse a vivir con Wilco.

22-Julieta Venegas – Sí
Triunfó cuando su música dejó de ser personal, peculiar, e interesante. Desde entonces cultiva el arte del cliché.

23-Manolo García – Arena en los Bolsillos
El Phil Collins español. Está en la lista negra de la familia Manson por recomendación mía. Sabe estirar la canción del burro, hasta hacerte no un disco, sino una docena a base de machacar con ella. Letras indistintamente pueriles o absurdamente inconcretas.

24-Música Dispersa – Música Dispersa
Voy a ser escueto. El rock layetá era una copia del sonido canterbury pasado por el tamiz de lo peor del progresivo. Conseguía que Yes parecieran los Ramones. Tortura sonora para lobotomías acústicas.

25-Fito & Fitipaldis – Lo más lejos, a tu lado
Hacen lo mismo que todos, pero sin pretensiones. Pop Rock de charanga. Impersonal, pero animoso. El cantante da grima: Siempre me ha parecido un personaje del Innsmouth de Lovecraft.

26-Los Flechazos – Alta Fidelidad
Hay un problema, señor Díez. Usted no es Paul Weller. Ni siquiera merecería ser su roadie. Mods respetuosos, letras infantiles a lo nikis, nula inmediatez (a pesar de que se basaban en esa presunta concreción del pop).

27-Duncan Dhu – Supernova
Plagiar les pasa a los mejores (Noel, Harrison). Tener la desvergüenza de negar lo flagrante, a pocos. Erentxun, blando, moñas, superfluo, inconsistente, y tremendamente tendente al parasitismo musical. Al menos Perales va de lo que va, este es de la misma pasta pero le da palo.
(El tipo de Lighting Seeds aún está alucinando)

28-Zombies – Extraños Juegos
Qué gran single Groenlandia. Pero el disco ha envejecido mal. Pop de calidad, letras con voluntad, pero una producción, unos arreglos, y unas melodías totalmente coyunturales. Imposible que guste si no se oyó en su época.

29-Antònia Font – Taxi
La modernez pop exige adorarlos. Tienen personalidad, algún single, letras de ciencia ficción y surrealismo. Pero rascas un poco la pintura, y salta todo. Debajo no hay nada. El pop ha de ser algo más. Les faltan canciones de peso.

30-Maria del Mar Bonet (1977) Alenar
Gran voz, disco bonito. Pero en franqueza, un coñazo.

BONUS TRACK: O traca final.
Dover: Casi nos engañan con "Serenade". Lo demás ya lo saben ustedes. Se han llenado de oprobio (y los bolsillos de royalties y sms) por su petardeo. Legítimo es petardear, pero nunca vi una maniobra comercial tan premeditada desde New Kids on the block.
Una discografía de pena. Extensa pero estéril. El idioma inglés oculta, no solo sus letras, sino que les proporciona una coartada de grupo con vocación indieamericana que no hace falta ser colombo para desarmar.

Mundial de Fútbol

Mundial de fútbol de dos mil seis

(valter hugo mãe, portugal, 1971)

me gustaría ser pedro abrunhosa
y, como él, haberme follado a todas
las mujeres de oporto y vivir en un apartamento
con espacio para tres sofás

sé que él estuvo con
barbara streisand, a lo mejor fue sólo
un rumor pero, incluso así,
estoy seguro de querer ser pedro abrunhosa
me curaría esta depresión

el médico me ha dicho que tengo la desgracia de
no ser lo bastante urbano, estaría a la
última si lo fuera, tendría esperanzas de curarme con
la misma levedad con que pasarán el color rosa,
la camiseta de cuello en v para los hombres y la
falda larga con dobladillo hippie para
las mujeres

para animarme, también charlo con mi
amiga margarida, ella me dice que ricardo rocha le
parece guapo y que le gustaría ofrecerle el culo en pompa. a mí
me gusta mirar oporto desde su balcón. hay

una torre al fondo, parece imponente sólo
por la perspectiva. me quedo embelesado. ella dice que
ricardo rocha le parece guapo y que le gustaría ofrecerle
el culo. te has fijado ya en esta vista, le pregunto.
eres muy distraída, margarida, piensas en
pocas cosas

más de una vez elegí ya el lugar perfecto
para mi suicidio. pero aún no he tenido
valor. encontrar el lugar me deja sin fuerzas,
y necesito siempre algo nuevo. hoy
me he dado cuenta de que el balcón de margarida sería
ideal. tendría que arrojarme en dirección a la torre
como si pudiera alcanzarla

yo soy de la época en que isaque ferreira
sobornaba a daniel maia-pinto rodrigues
con posters de roxete. e incluso del tiempo en
que las malas escritoras vivían permanentemente
a veinticuatro de abril del setenta y cuatro. por eso,
le regalo mis recortes más eróticos a margarida y
la emociono con historias fabulosas sobre la libertad
de expresión y ella me deja el balcón para mí solo. les digo
cuatro cosas a las muchachas que pasan por la calle.
me apetece quitarme la ropa, tengo frío. está al caer el
mundial de fútbol y no creo que podamos
ganar

quizás fuera bueno matarme ahora, tengo
treinta y cuatro años y detesto vivir, pero reincido
en el error, y decido que nunca más le dirigiré la palabra
a pedro abrunhosa por despecho y profunda envidia

en compensación, llamo a margarida,
le digo que se ponga algo bonito, que
vamos a ir a pedirle autógrafos a ricardo rocha, trescientos
kilómetros de autopista se hacen en seguida.
y la muerte, amiga, es tan segura que aplazarla
es sólo como no tener tiempo para pensar en eso ahora.
te digo más, espero que ese tío tenga una hermana,
porque me gustaría casarme con ella esta misma noche, aunque,
para ello, tenga que empezar a ir a los partidos del benfica que,
como sabes, son un coñazo...

(Gracias a Helsinki, forero desconocido que colgó esta maravilla poética en el foro de muzikalia)

Hot Fuzz

Hot Fuzz es una película de Edgar Wright, y se trata de entretenimiento inteligente. Podríamos preguntarnos si el humor referencial y la metanarrativa no están siendo un tanto sobreexplotadas. Pero lejos de la broma y el guiño fácil, Wright y Simon Pegg han escrito un guión con entidad propia, con trama, desarrollo de personajes, cierta descompensación narrativa, un poco de inverosimilitud, previsibilidad... pero que sabe apuntar más maneras de las que se le suponen.
Vamos a decirlo claramente. Un clásico del cine de serie b como es Wicker man no merecía que Neil Labute hiciera de puta cinematográfica y filmara infamemente un remake simplón y estúpido.
Pegg y Wright han hecho con su cinta el verdadero desafío del remake: Homenajear al clásico, desarrollando una historia propia y personal, y reirse al mismo tiempo del tipo de directores-espectáculo que plagan el cine de acción (y que casualmente son los primeros en apuntarse a remakes y segundas partes).
Sin embargo, no se rien del cine de acción desde un plano de superioridad, sino desde un plano de verdadero amor al género, reconociendo sus excesos y clichés, y su pirotecnia a veces vacía.
Ese amor al género en que en ocasiones hay bromas explícitas citando Chinatown de Polanski (una película detectivesca cuya acción es casi totalmente psicológica) o en tiroteos netamente Peckinpahnicos: Como desenlace natural y violento de una trama, y no como centro mismo de la película.
Excelentemente dirigida, con pulso firme, un tanto efectista (algunos planos muy breves y de detalle, muy de guy ritchie, de Fincher...) no es la mera sucesión de gags, sino una auténtica diversión que lo mismo provoca la complicidad enseñando un calco a Carretera Perdida, que nos muestra una comunidad obsesionada por la seguridad, que como metáfora es más sutil, menos pretenciosa y mucho más efectiva que El Bosque, de Shayalaman.
El final con todos los tópicos, explosivos y dramatismos convencionales, la convierten en la mejor película que Michael Bay jamás rodó.

Lp Destacado: Lunes Felices

Vuelven Happy Mondays. Y, lejos de tirar de carisma y revivalismo, vuelven en una forma brutal.
Quedaba la duda de en qué estado de forma se produciría la vuelta de Happy Mondays. Era una duda dolorosa, alimentada por la figura del niño monstruo envejecido, enfant terrible, Shaun Ryder, cuyos excesos hacían recelar una vuelta renqueante y comatosa, y la alargada sombra de un retorno que, admitámoslo, podía no ser creíble.
Teníamos una pista que daba esperanzas: La canción "playground superstar" que colaron en la banda sonora de la peli "Goal". Y era un buen trallazo, medido, una bala recitada con métrica precisión.
Durante años de travesía dolorosa en el exilio de su propio mito, Ryder fue irregular con los a veces valiosos "Black Grape", y menos entonado con su disco en solitario.
Qué versión encontrarnos era un reto: Y aquí tenemos un disco nada revivalista, que asume la personalidad happymondiana, y la actualiza, dotándo a su sonido de violenta actualidad, potencia, sabiduría, y precisión. Es un disco muy trabajado, sin fisuras, y que no causa sensación de retorno rancio con olor a alcanfor.
Es un disco en que se vampiriza lo justo a sus propios descendientes bastardos (Primal Scream, Prodigy) sin renunciar a esas raíces de mezcla electrónica y ecléctica (dub, madchester, hip hop chulero, actitud de suicida rockero) e incluso en experimentos sorprendentes (Cuntry Disco, Deviants) sablean con destreza las enseñanzas de geniecillos electrónicos como Beck (hoy en decadencia).
Pero cuando más brillan es cuando se ponen el traje de faena y hacen esos medios tiempos más escupidos que cantados, como letanías callejeras, oraciones repletas de sangre y asfalto (Jelly Bean, Dr Dick, Rats with wings).
Si no bailas con "Anti Warhole on the Dancefloor", probalemente es que estás muerto.
Vuelve la poesía enferma, bailable, obsesiva y profundamente personal de un clásico.
Notable alto.

El viaje de Victor

Cogí un vuelo chárter a Londres y el Dc-10 aterrizó en Gatwick. Cogí un autobús hasta el centro, llamé a una amiga del colegio que vendía hash, pero no estaba. Así que anduve por allí hasta que empezó a llover, entonces cogí el metro y volví a casa de mi amiga y me quedé allí cuatro o cinco días. Ví el cambio de guardia en el Palacio de Buckingham. Me comí un pomelo a orillas del Támesis que me recordó cantidad la funda de aquel album de Pink Floyd. Escribí una postal a mi madre que luego no mandé. Busqué un poco de heroína pero no la pude encontrar. Compré unas anfetas a un italiano con el que tropecé en una tienda de discos de Liverpool. Fumé mucho hash mezclado con demasiado tabaco.

Aunque todos hablaban el mismo idioma que yo, eran unos capullos. Llovía mucho, todo era muy caro, así que me fuí a Amsterdam. Un tipo tocaba el saxo en la Estación Central, que era bastante bonita. Me quedé con unos amigos en el sótano de otro. En Amsterdam también fumé un montón de hash, pero perdí casi todo el que me quedaba en un museo. Los museos eran fríos, me parece. Muchos Van Gogh, y los Vermeer eran intensos. Anduve por allí, compré un montón de galletas, un montón de arenques. Todos los holandese hablan inglés, así que no tuve que hablar nada de holandés, lo que fue un alivio.

Quise alquilar un coche pero no pude. Pero los tíos con los que vivía tenían una moto. Así que un día fuí a dar una vuelta en moto y vi un montón de vacas y patos, y canales. Aparqué al lado de la carretera, fumé hash y me dormí, desperté, escribí un poco, tomé ácido, hice unos cuantos dibujos y luego empezó a llover, así que fuí con la moto a Danalgo, a una residencia de estudiantes dónde había unos tíos alemanes que hablaban un poco de inglés, y luego volví a Amsterdam y pasé la noche con aquella chica alemana que era estupida hasta decir basta.

Al día siguiente cogí el tren a Kroeller, en Arhem, donde había toneladas de Van Goghs que no entusiasmaban. Me quedé colgado en el jardín de esculturas y traté de colocarme allí pero no tenía fuego y no conseguí encontrar ni una cerilla. Hice autostop hasta Colonia y me quedé en una residencia de estudiantes en Bonn que era La Peor Residencia de Estudiantes del mundo, dónde había un montón de chicos jodidos de verdad, y estaba demasiado lejos del centro de la ciudad, así que no pude hacer nada.
Tomé unas cervezas y luego me fuí al sur a través de Munich, Austria e Italia.
Me salió un viaje en coche a Suiza y dije: qué coño, por qué no. Terminé pasando la noche en una estación de autobuses. Anduve por Suiza pero hacía mal tiempo y todo era muy caro y no me encontraba a gusto, conque cogí un tren y me puse a hacer autostop. Las montañas eran enormes e intensas de verdad y las presas eran surrealistas. Encontré una residencia de estudiantes y luego me dirigí al sur con una pareja de treinta y pocos años que estaban en la residencia y se ofrecieron a llevarme. Pasé dos días en Suiza.

Luego cogí un autobús de Suiza a Italia, luego hice autostop hasta aquella ciudad en donde estaba aquella chica del college que ya se había graduado y de la que estuve enamorado o así, pero había perdido su número de teléfono y tampoco estaba seguro de que estuviera en Italia. Así que anduve por allí y conocí a aquel tipo tan cojonudo que se llamaba Nicola y llevaba brillantina en el pelo y unas gafas Wayfarer y al que le gustaba Bruce Springsteen y me preguntaba todo el rato si lo había visto en directo.

Fue precisamente entonces cuando me sentí como un idiota por ser americano, pero sólo por poco rato, pues me cogió al fin un francés en un fiat blanco que escuchaba a Michael Jackson a todo volumen. Luego estuve en una ciudad que se llamaba Brandis o Blandy o Brotto. Los niños tomaban helados, en todos los cines ponían películas de Bruce Lee, todas las chicas creían que yo era Rob Lowe o alguien así.
Todavía buscaba a aquella chica, Jaime. Me encontré con alguien de Candem que me dijo que ella estaba en Nueva York, no en Italia.

Florencia era bonita pero estaba demasiado llena de turistas. Tomaba anfetas sin parar y estuve tres días sin dormir andando por allí. Fuí a ese pueblecito, Siena. Fumé hash en las escaleras de aquella iglesia, el Duomo.Luego fuí a Milán, donde me enrollé con aquellos chicos en una casa. Dormía en una cama de matrimonio enorme con uno de ellos que no dejaba de poner a los Smiths y quería que se la menease, y aunque yo no estaba en ello, no tenía otro sitio adonde ir.

Roma era grande y sucia y hacía calor. Vi un montón de arte. Pasé la noche con un tipo que me llevó a cenar y tomé una ducha maravillosa en su casa, y me parece que valió la pena. Me llevó a un puente en donde al parecer, Héctor o alguien así derrotó a los Troyanos más o menos. Estuve tres días en Roma. Luego fuí a Grecia y tardé un día entero en llegar hasta donde sale el Ferry, que me llevó a Corfú. Alquilé un monopatín en Corfú. Perdí el monopatín y me fuí a Patras y luego a Atenas. Llamé a una amiga de Nueva York que me dijo que Jaime no estaba en Nueva York sino en Berlín y me dió su teléfono y dirección.

Luego fui a las islas, fui a Naxos, y llegué a la ciudad temprano de verdad. Usé un cuarto de baño y un tipo quería diez dracmas pero yo solo tenía deutsche mark alemanes y nada más, así que en lugar de eso le dí mi Swatch. Compré algo de pan, leche y un plano y me puse a caminar. Vi un montón de burros. Por la noche ya me había recorrido media ciudad. Descubrí un yacimiento arqueológico, pero perdí el sendero que iba siguiendo. Me coloqué mucho y contemplé la puesta de sol. Fue muy bonita, así que me dirigí al agua y me encontré con un tipo que había dejado Camden. Le pregunté dónde podía estar Jaime. Me dijo que en Skidmore o Atenas, pero no en Berlín.

Luego fui a Creta y me follé a una chica. Luego fui a San Torini, que era bonita pero estaba demasiado llena de turistas. Cogí un autobús hasta la costa sur, fui a Malta y me puse malo. Empecé a hacer autostop. Luego volví a Creta y pasé un día bañándome en aquella playa llena de alemanes. Luego anduve algo más. Eso fue lo único que hice en Creta, andar.

No sabía donde estaba. Todo estaba lleno de turistas, así que fui a aquella playa nudista. Me quedé allí, desnudo, tomé yogur y me bañé con aquellos dos yugoslavos que se quejaban de la inflación y querían que me hiciera socialista. Compré unas gafas y un tubo para bucear y cogimos pulpos, vivos, y los golpeamos contra una roca hasta que murieron, y nos los comimos. Conocí a un canadiense que había robado un coche y había estado en la cárcel, y hablamos de cómo iba el mundo, tomamos cerveza, cogimos más pulpos, tomamos ácido. Esto fueron tres días. El sol me quemó el culo y el pijo. Uno de los yugoslavos me enseñó a cantar "Born in the USA" en yugoslavo, y lo cantamos juntos muchas veces. Ya no había más que hacer, habíamos liquidado todos los pulpos, y yo había aprendido a cantar todas las canciones de Springsteen en yugoslavo, conque dije adiós y me fui de la playa nudista. Hice un poco de autostop, vi montones de burros, encontré un tebeo del Pato Donald en griego en el suelo.

En Grecia, haciendo autostop, me cogió un camión cargado de sandías, y aquel vejestorio se me quería tirar, y luego me atacaron unos perros. Todavía no sabía dónde estaba Jamie. Terminé en Berlín, pero aquella chica me dio una dirección equivocada.

Me quedé en otra residencia de estudiantes. Me gustó la arquitectura de la Bauhaus que en América aborrezco, pero allí quedaba bien. Hice algo más de autostop, fui a un montón de bares, conocí a un montón de punks, jugué muchísimo al ajedrez y un poco al billar, fumé hash. No pude conseguir un vuelo que me sacara de Berlín, así que volví a Amsterdam y dos negros muy bajos me atracaron en el barrio de putas.
(Bret Easton Ellis, Las reglas de la atracción)