Para Hrant Dink

Te han matado. Qué fácil parece matar. Más fácil que respirar.
Las palabras estaban ahí antes de nosotros y continuarán ahí mucho después.
Otro hombre sabio compuso un poema.

Había una chova en la iglesia,
era una chova amarilla,
es decir una chova rara,
el bufón de las chovas.

Se quedaba en el tejado a solas
probablemente para pensar,
y muy de vez en cuando
batía sus pálidas alas.

Pero la negra bandada de chovas
no cesaba de dar voces y gritos.
Y mira, cuando amaneció
la santa mañana del domingo,

cuando solemnes en el campanario
las campanas sonaban
y el cura con su sacristán
hacia el templo de Dios andaban
la negra bandada de chovas
como era de esperar
voló como una granizada
por encima del campanario.

Y mientras, la chova amarilla
era la única silenciosa,
lo que molestaba sobremanera
a la congregación de chovas.

No aullaba con los lobos
-o en lenguaje de las chovas
ella no gritaba como las chovas-
lo que la hizo muy impopular,

así que un día las chovas negras
cegaron sus ojos:
en el país de las chovas
rigen normas muy severas.

Había una chova en la iglesia-
era una chova amarilla-
es decir, una chova rara,
es decir, el bufón de las chovas.

Y escribió unos aforismos
el primero era así:
Sigo teniendo mi carácter,
aunque me han dejado sin ojos.

Y el segundo, igual de bueno:
Me han dado un papel ideal-
digno es morir proclamando tu color

(P. Mustapää)