Epilogo a Lynott

Que si, que os dado la brasa mucho con Thin Lizzy en este mes...Pero la cosa no es para tanto...Os dejo con una vídeo con la formación clásica(Robbo y Gorham) y con un wallpaper y un par de fotos...Creí necesario reivindicarle en un momento en que el rock esta algo falto de gente auténtica como Phil...

Lo importante no es llegar a destino, sino disfrutar del viaje

Se acaba el mes de Lynott.
La estatua sigue en su sitio. El odio, la estupidez, son simples ecos, murmullos, ahogados por las ovaciones. Se esta cerrando el telón. Phil esta noche sonríe a alguien entre el público. Es a Philomena Lynott, presidenta de la fundación Roisin Dubh.
Todavía no ha acabado el mes de Lynott, aún no...

Probando Probando

Como podeis ver, estoy de reformas en el blog. Si alguien supiera como cambiar la endemoniada cabecera que me lo diga...
Sigo probando nuevas cosas, que espero les gusten. De momento me cojo una breve pausa. Les dejo con JJ72. Cuando me enteré de que Hillary Woods dejó el grupo, estuve a punto de no ajuntarles...pero su disco I To Sky es tan bueno, que les perdono que despachen a tan bella y efectiva bajista...

The Rutles- Doubleback Alley

¿Es posible cachondearse de una canción como Penny Lane y salir airoso?
Es posible...

Doubleback Alley
(Nasty/McQuickly)
Parlourphone single R-5570, 2/17/67
Lead Vocal: Dirk McQuickly

People were proud in Doubleback Alley
Neighbors were loud, but ever so pally
People would shout
Joking about
The smoke and the soot
Mother would put
the milk bottles out

We had a good time in Doubleback Alley
With fences to climb and Father O'Malley
to clip your ear
and steer you clear
of the funny man
on the ice cream van
that talked so queer

Doubleback Alley takes me back and in my mind I see
happy smiling faces if I flog my memory

Plenty to do in Doubleback Alley
Play peek-a-boo with Saccharine Sally
Bouncing a ball
against the wall
showing her drawers
you come indoors
her dad would call

Doubleback Alley takes me back and in my mind I see
happy smiling faces if I flog my memory

Stinking of gin in Doubleback Alley
Grinning a grin in Doubleback Alley
Kick a dustbin
Bingo to win
Windows to break
mother would take
the milk bottles in

Doubleback Alley takes me back and in my mind I see
happy smiling faces if I flog my memory

Doubleback Alley takes me back and in my mind I see
happy smiling faces if I flog my memory

Doubleback Alley

The Nice- The Thoughts of Emerlist Davjack

The Nice: Música de cámara, pop, psicodelia, coros casi beachboy, todo junto en un combinado perfecto, dedicado a toda la camarilla blogosferica(psique, ice, Mr. Harris, Mr. Horror, Benway, Bowie, Wish, Overlord, Noel, Esther, Inadaptado, Ruina, Refo, Eki y todos los que dejo en el tintero...)
En especial al últimamente silencioso Deblin, y a Alex, retirado del blogovicio, cuya última acción colocando cargas explosivas y volando en mil pedazos su blog me recuerda a las pelis de la jungla de cristal, y sirve de inspiración.

DiaBlogos: Una noche fría en Dublin

4-1-1986
Es una noche de lluvia en las calles viejas de Dublin. Ian McGee ha bebido de más, y tantea tambaleante las paredes del laberinto de calles mojadas, buscando una dirección por la que perderse.
Le han despedido. Nada más fácil si eres redactor sin contrato de una revista musical. Se inventó la crónica de un concierto de Stranglers, setlist incluído. La solución, beber hasta caerse. Peor para los Stranglers, en su crónica triunfaban...
Ve un viejo restaurante de comida rápida abierto...¿A estas horas?...
Se mete.
Vaya fauna. Un viejo decrépito tras la barra sirve café a un imitador de Elvis. A su lado una lánguida rubia se parece demasiado a Verónica Lake, le mira un instante desde un imaginario pedestal mientras fuma lentamente, y escucha una de las historias del Rey. Sentados en unas mesas de color amarillo chillón un tipo de refinado y ridículo bigote presume de su parecido con Errol Flynn, frente a...Oh dios, el parecido es notable: ¿Judy Garland de joven????!!!!
En una esquina de la barra, un joven alto de rizado cabello y bigote apura una pinta de cerveza, como si fuera la última de su vida.
Decide sentarse junto a él. El viejo le sirve un café sin siquiera preguntarle. Ok, la noche ya fue bastante movida.
-Un bourbon para mi amigo-dice el hombre. Es más viejo de lo que aparentaba en un principio, con esa chaqueta de cuero negro. Treinta años o quizás más...Un momento!
-Eh, yo te conozco...Eres Phil Lynott, de los Lizzy...Os ví en el 77...Fue genial...
El hombre le mira de reojo.
-Si, aquellos fueron buenos tiempos. Ahora todos esos grupos heavys parece que hayan inventado el fuego. Pero no puedes inventar el fuego todos los días, no sin quemarte...-Enciende un peta, aspira fuerte. El camarero sirve la copa de bourbon.
-Oye, tu eres famoso. Estoy con el agua al cuello, me han echado de la revista donde trabajo...pero si pudiera entrevistarte....
-De acuerdo. Pero no en plan gestapo, chico. Simplemente charlemos.
-Bueno, ¿que opinas de bandas como Quiet Riot, Motley Crue, Meat Loaf, Bon Jovi...?
-Eh, eh, no metas a todos en el mismo saco, chico.
-Todos siguen en cierta medida la estela que grupos como el tuyo o Slade marcaron en los 70...
-Sobreetimas mi influencia, amigo. Éramos una banda más. Black Sabbath, Alice Cooper...Te conviene escuchar a Bachman Turner Overdrive, Tocamos una gira con ellos, eran cojonudos...
Sobre esos grupos, bueno, Quiet Riot si iban un poco a remolque de slade, pero con un sonido más duro. Randy Rhoads era excepcional.
Meat Loaf y los Motley, jajajaja son casi parodias, pero bueno, así medio en broma tienen gracia. Bon Jovi...dale tiempo y se convertirá en la puta más vendida del heavy...
-Por tu grupo han pasado cantidad de guitarristas. ¿Problemas de convivencia, o de estilo de vida?
El rostro de Phil se ensombrece.
-Ni lo intentes. No me harás hablar de eso. Con Robbo si hubo roces. Pero somos colegas, no hablo de eso. La vida que uno lleva no es la que se busca, es la que se encuentra.
-¿Cual sería la formación ideal de Thin Lizzy?
-No lo se, pero Scott Gorham y Gary Moore estarían presentes. Sin duda.
-¿Cuales han sido los factores más importantes de tu vida?
-Mmmm, no sé lo que quieres decir. Si es toda esa mierda del chico negro irlandés criado en la calle, paso. Por lo que a mi respecta sigo siendo ese chico, pero nunca me ha determinado. No soy un puto estereotipo. Soy una persona.
El bourbon se ha terminado, Ian ataca el café. La entrevista se está complicando. Necesita hacer mejores preguntas. O por lo menos que Phil no se enfade con ellas.
-¿Y las personas que has conocido?
-Si, ha habido personas importantes. Mi abuela Sarah, que me crió. Mi madre, Phillomena, que luchó duro para salir adelante. Ha habido momentos duros. Mi mujer Carol, mis hijas. Si, ha habido momentos...-Su mirada se pierde, fija en un punto indeterminado...más allá, al otro lado de la barra, el imitador de Elvis se come un helado. La chica que se parece a Verónica Lake se levanta y camina hacia el servicio, dirigiéndonos una coqueta mirada de desprecio a su paso.
-En lo profesional-continúa Phil-Chas Chandler fue un manager providencial.
-¿Cómo ves la música ahora?
-No sé, lo que oigo por la radio, es realmente malo. Mucha basura comercial. Alguna cosa se salva, pero no verdadero rock, todo lo más canciones pop de calidad, pero mucha de esa música...le hace pensar a uno cómo eran las cosas antes.Cuando ibas de gira, bueno, era fabuloso, descontrolabas a menudo, pero nosotros aprendimos a rendir incluso así.
-¿Es cierta la leyenda de que tenías un espejo en el bajo, para hacer señas a tu gente señalando que chicas del público te gustaban...para que te las presentaran después del concierto...?
-Se cuentan muchas cosas...Si vas a creer todo lo que dicen de Freddie Mercury...
Lynott pide otra pinta de cerveza. Coge del hombro a Ian, y le dice al oído:
-Pero te mentiría si te dijera que no lo he pasado bien. Hasta Johnny Rotten alucinaba con mis fiestas.
-¿Para quién es la canción Sarah?¿Tu abuela, tu hija...?
Lynott se lleva el índice a la boca
-Sssssshhhhh
-Tu carrera es sólida. Eres un letrista de altura, un rockero, tus directos son apalastantes, como demuestran esos álbumes en vivo...¿Pero no crees que te has apagado un poco pronto? Renegade(1981) no estaba a la altura, y tras Thunder and Lighting(1983) ninguna compañía confía en ti debido a, bueno, tus problemas de salud.
-Nadie puede ser brillante siempre. Al menos quedan unas canciones ahí, que hablan de las cosas que me importaban. ¿Y quién ha dicho que eso se ha acabado? Cuando era un chaval, la única manera de tener una guitarra decente era obtenerla ilegalmente. O trabajando día y noche. Y eso no me detuvo...
Phil bebe un trago, Verónica Lake vuelve del servicio. ¡Y le ha guiñado un ojo a Phil! Lynott sonríe entre dientes...
-Te contaré un secreto, Ian. Siempre quise ser como Jimi Hendrix. Y creo que seguí su ejemplo demasiado al pie de la letra. Ahora si me disculpas, creo que cierta señorita necesita algo de fuego. Otro día seguimos la entrevista.¡Hasta otra!.
Lynott se acerca a la chica que se parece a Veronica Lake. Le da lumbre para que se encienda el pitillo. Le susurra algo al oído. Ella ríe. Salen juntos del bar.
Ian mira a su alrededor. Un perdedor gordo como Elvis en sus últimos días se levanta de su asiento al llegar un joven de gafas con aire a lo Buddy Holly. Se van de allí también. La noche se acaba, piensa Ian.
El viejo sube el volumen de una destartalada radio. Suena "Don´t Believe a Word" de Thin Lizzy. Menuda coincidencia. Ian sonríe, apura el café, y se marcha. Errol Flynn intentaba meterle mano a Judy Garland, con las fingidas reticencias de ella.
A la mañana siguiente, en la redacción, su jefe le grita nada más verle, le grita al recibir el borrador de la entrevista, y le grita después.
Phil Lynott había muerto. A Ian le volvieron a tachar de mentiroso. La entrevista no fue publicada. Nunca encontró otra vez el bar en dónde había entrevistado a Phil Lynott.

Don't Believe a Word

Don't believe me if I tell you
Not a word of this is true
Don't believe me if I tell you
Especially if I tell you
I'm in love with you
Don't believe me if I tell you
That I wrote this song for you
There might be some other silly pretty girl
I'm singing it too
Don't believe a word
For words are only spoken
Your heart is like a promise
Made to be broken
Don't believe a word
Words can tell lies
And lies are no comfort
When there's tears in your eyes
Don't believe me if I tell you
Not a word of this is true
Don't believe me if I tell you
Especially if I tell you
I'm in love with you.

Ya no recuerdo tu rostro

"Mujer tendida de espaldas, como flotando sobre las suaves sábanas tan blancas: Yo te contemplaba hundido en mi sillón. En mi boca seca, tan ávida de ti, tus besos sabían a limosna.
Mujer tendida de espaldas, con la mirada adormiscada y la respiración de una brisa suave, yo sabía que no me amaste, y bebí intentando llenarme de un sueño dulce y tranquilo, creándo un océano de sabor destilado, para cuando tuviera que malgastar mis lágrimas contigo.
Mujer ahora boca abajo, como gacela que bebe del lecho del río, contemplo tus formas con miradas fugaces, porque mirarte duele más que mirar el sol.
De todas las estrellas, la que tengo más cerca resulta ser la más inaccesible."

Pd.Esto lo escribí hace apenas unos años. El dolor de no ser correspondido no es nada. El dolor de pensar que somos breves brasas de un fuego que se apaga, el dolor de pensar que aquel cuerpo que yacía contigo un día dejará de funcionar y que tu apenas recordarás acaso más que un día de lluvia mirando sus ojos y soñando con ellos, reuniendo valor para hablarle, el dolor de no recordar el rostro que, hace tiempo, tenías grabado a fuego, el dolor de acostumbrarse a estar solo, a preferir estar solo, el dolor de no creer en nada...
Me gustaría recuperar una parte de la persona que fuí. No precisamente la más inteligente. Probablemente la más estúpida.

La Edición

Era una vergüenza que clamaba al cielo, pero Pat Garret & Billy the kid no estaba editada en dvd. Ni siquiera en Estados Unidos. Oigo por la radio que la editan allá. Ponen "Knockin' on heavens doors" en celebración. Corro a mi videoclub de confianza a predicar la buena nueva. El encargado sin decirme nada me alarga un pack, acaba de llegar, de importanción. Sam Peckinpah. Como siempre, se me adelanta.

Crossover Wars: Pryor under heavy manners

Escalofriantemente divertido. Buscando material Rutle va y me topo con esto. The Black Death. Encontrado en esta extraña pero fascinante página en dónde también hay perros saltando a cámara lenta con música electro (Aquí), y videoclips de Johnny Thunders: Página extraña Veanlo, aunque no tenga nada que ver con los chicos de Liverpool. Esperar que se cargue que va lento. También dejo enlace directo para cuando borre el video: The Black Death

The Rutles: La gestación

Dos Historias del rock en una:
En 1975 Eric Idle crea un programa para BBC2, Rutland Weekend Television.
Neil Innes, colaborador de los Python y ex miembro de la Bonzo Dog (Doo-Dah) Band (banda que salía en el auténtico Magical Mistery tour de los Beatles, y habituales de la tele británica pre-python, como el programa "Do not adjust yourself") fue fichado pronto como colaborador de este programa de gags.
Fueron dos tandas de siete episodios, en los que comenzó a gestarse algún gag propiamente de parodia beatle. Además hubo un especial de Navidad en el que George Harrison fue la estrella invitada, propiciando la primera conexión Rutland/Beatles. Interpretó "The Pirate Song" (compuesta por George Harrison/Eric Idle).
Ese mismo año Eric Idle publicó un libro sobre el programa, y un disco de canciones entre las que se encuentran dos de los Rutles, su éxito(llegó a las listas, en serio)"I must be in love", que no sería masivamente conocida hasta el éxito de la película "All you need is cash", y "The Children of Rock and Roll" interpretada por un tal "Ron Lennon" pero que era propiamente una canción "rutle en toda regla" conocida posteriormente como "Good Times Roll".
En esta etapa los Rutles eran Dirk, Stig, Nasty, y Kevin, pero Kevin era un impersonator de Pete Best, así que se vió pronto fuera del grupo en favor de Barry Wom.
En octubre de 1976 Eric Idle aparece en la Nbc, en el saturday night live, en un gag en que tratan de convencerle de que no toque "Here comes the sun" de los beatles. Este hecho no es intrascendente.
En Abril de 1976 Lorne Michaels productor del Saturday night ofrecía 3000 dolares a los beatles por una reunión en su programa. La oferta es una mofa de las proposiciones millonarias que se les hacían a los de Liverpool.
Saturday night emitió un extracto de Rutland Weeckend en el que los Rutles tocaban "I must be in love".
Poco después se encargó a Idle la elaboració de una Tv movie documental sobre el grupo, para emitir en horario de late-show. Cuando la cadena NBC vió el resultado, decidieron emitirlo en prime time, con gran éxito. La peliculá contó con estrellas invitadas como Harrison, Bill Murray, Dan Aykroyd, John Belushi, Bianca Jagger, Mick Jagger, Paul Simon, Ron Wood.
El paralelismo con los Beatles, las canciones maliciosamente parecidas e irónicamente paródicas de Neil Innes, y algo de mala leche (con la Rutle Corp, con Yoko Ono) hacen de éste documental un producto especial.
En 1978 sacaron disco. I must be in love llegó a colarse en las listas de ventas.
En los 90 sacaron Archeology, pero esa es otra historia...

Bon Voyage

Buen viaje a la medianoche

Neil Innes-How Sweet to be an idiot

Para que se hagan una idea de quién es Neil Innes. Un habitual de la tele británica, autor de muchas de las canciones de Monty Python, como la tronchante Every Sperm is sacred, o Galaxy Song. Colaborador del Flying Circus.
Autor del himno I'm the urban spaceman de los Bonzo dog doo dah Band, un tipo que podia haber sido un compositor serio pero gris, y que eligio consagrar su talento compositivo al muy ingles humor nonsense. Con ustedes How sweet to be an idiot, una de sus mejores canciones, pero uno de sus peores videos. Muy setentero, pero sin gags:

Lyrics

How sweet to be an idiot
As harmless as a cloud
Too small to hide the sun
Almost poking fun
At the warm but insecure
untidy crowd

How sweet to be an idiot
And dip my brain in joy
Children laughing at my back
With no fear of attack
As much retaliation as a toy
How sweet to be an idiot
How sweet

I tiptoe down the street
Smile at everyone I meet
But suddenly a scream
smashes through my dream
Fee fi fo fum,
I smell the blood of an asylum
Blood of an asylum?
But mother, I'm playing so beautifully!
Ha ha! Listen! Ha ha!
Fee fi fo fum,
I smell the blood of an asylum
Hey you!
You're such a pedant!
You got as much brain as a dead ant!
As much imagination as a caravan site!

But I still love you,
still love you,
oo-oo-oo-oo-oo, how swee-ee-eet
to be an idiot

How sweet

How sweeeeeeeeeeee - *t*

How-ow-ow sweeeet

Happy birthday Beat!

"Para mí, Dolls o Escenas en el mar son igualmente violentas a mis otros filmes "violentos". Creo que la muerte es la forma final de la violencia y le llega de igual manera a todos. La muerte juega un papel muy importante en mis películas como director, y esos dos títulos no son la excepción. Esa violencia llamada muerte golpea a los personajes en el momento de su felicidad. En mi visión de la vida, cuando te liberas del sufrimiento y te sientes feliz, es el momento en que te puede golpear una muerte violenta y cruel. Es por eso que trato de tener cuidado de no ser feliz en mi vida real."

"El mar es el lugar al que quería ir de pequeño y al que no me llevaban nunca porque no disponíamos de medios. Me parece que si hago cine es para poder ir al mar."

A rebufo de Icecream, felicidades.

Extrañas noticias procedentes de otra estrella

I
El chico era flaco, de unos doce años. Los vecinos dijeron a la policía que era callado y amable.
Que manera de enterrarle a uno con dos adjetivos. Callado y amable. Callado y amable. Si los repites diez, cien, quinientas veces, acaban por no significar nada.
El chico se levantó aquella mañana con el pelo revuelto y la cabeza un poco confusa. Su cuarto era una enorme extensión de terreno con cuadros, posters, máquinas recreativas, una canasta. No era la casa de Michael Jackson, pero casi.
Bajó a desayunar en pijama. Su hermana comía los cereales mientra pintaba un pato en una hoja. Quien pudiera conformarse con un pato en una hoja para ser feliz. Desayunaban en un enorme comedor, con una mesa de roble que los separaba. Todo era blanco, los techos estaban a cuatro metros de altura. Aparte de la mesa y dos sillas no había nada más en aquella enorme sala de cien metros cuadrados.
-Come rápido, llegas tarde-dijo el chico.
-¿Y tú?¿No llegas tarde?
-No, hoy no hay clase para mí-dijo sirviéndose una copa de vino. Su hermana abrió mucho los ojos.
-¿Qué haces? Como se entere mamá...
-¿Qué?¿Vas a decírselo tú? Me importa una mierda. Llegas tarde.
El criado llevó a su hermana a la escuela. Él debía estar ya en el instituto.
Una hora después seguía allí en pijama. Le abrió al masajista de su madre en pijama. Abrió al tipo que reformaba el gimnasio de su padre en pijama. Se fue de la casa en pijama.
El chico había estado en muchos lugares. Le habían echado de todos ellos. De Suiza. De la India. Intentó convencer a sus padres de que valía para algo. De que era alguien. Intentó convencerse a sí mismo. Así que esa mañana cogió la pistola de su padre. Su padre no la sabía usar. Nunca la había usado. Y si tuviera que matar a alguien era más de la clase de persona que pagaba a otro para que lo hiciera. Pero tenía una pipa. Así eran las cosas.
Le dió al jardinero 100 pavos de propina para que se fuese a almorzar. Qué diablos, era solo propina.
Entró en el garaje. Allí estaba el Aston Martin de su padre. Pieza de colección. Su padre pasaba más tiempo con el jodido coche que con nadie. Se pasaba cada domingo allí. Si pudiese follarse al coche ya le habría dado la patada a su madre.
Vació el cargador.
Se fue. Callado. Amable. Callado. Amable. Callado. Simplemente se fue, sin saber a dónde.
Del capó del coche salía humo.

II

El chico era flaco, de unos doce años. Los vecinos dijeron a la policía que no se drogaba.
Es importante no drogarse. No es importante que no puedas comprar una casa. No es importante que a tu padre le hayan despedido, y que beba y trabaje de estrangis sin contrato, como un negro. Que beba y trabaje, que beba y trabaje. Es lo único que hace y es la vida que te esperaría si fueras el chico.
Pero lo importante es no drogarse. La droga es el demonio.
En la tele hacían una película en la que las manos de Robert Mitchum luchaban una con otra. Una era el mal, la otra el bien. El chico no se levantaba, simplemente no se había acostado. Su hermana le saludó con la cabeza, se bebió rápido su vaso de leche y se fue pitando para coger el autobus. Luego haría trasbordo.
El chico pasó de desayunar. Llevaba la ropa de ayer, y apenas había dormitado un rato en el sofá. Se durmió con una peli de Chuck Norris. Le había birlado unas birras a su padre, que se cabreó, pero no le dijo nada. Acababan de expulsarle del instituto, simplemente por defenderse de un cabronazo.
Salió al balcón a fumar. Ese era el desayuno hoy. El piso era pequeño, no fumaban dentro porque si no olía a humo todo el día.
Su madre le observó desde dentro.
-¿Qué vamos a hacer con él?
El padré se encogió de hombros. Miraba el escote de la presentadora de las noticias.
-Míralo ahí afuera-continuó la madre- soñando despierto, creyéndose una estrella del rock en potencia. Solo tiene doce años, pero ya sé que no puede acabar bien.
-Mujer...solo disfruta un poco, es joven.
-No será joven para siempre. Ahora seremos uno más en la familia...
El chico se fue por ahí. Perdido, jugando a ser un completo extraño para todos en su barrio. Por los recreativos. Perdiendo el tiempo, para no darse cuenta de que su tiempo no tenía pérdida, porque no valía nada.
Al volver de madrugada, le robó a su padre las llaves del coche y una pipa que escondía por si acaso, y con la que había disparado a un vecino que les amenazó con un cuchillo.
Aquella mañana lo había oído todo. Así que se iba.
Encendió el motor del viejo volvo y le pisó a fondo. Aprendió a conducir hace mucho.
Lo importante es no drogarse, pensó. Si te metes en negocios de drogas, lo importante es no meterse. Es la única manera de conseguir llegar lejos. Recordó a un amigo muerto. Los muertos son los amigos callados que nos acompañan cuando no hay nadie más. Le pisó a fondo.
Al final nunca supo si en la película de Robert Mitchum ganó el bien, o el mal...

The Unisex- Mushroom & Broccoli

Esta canción de los Unisex va dedicada a Davis, Pomo, Isma, Sul, Xavi y compañía.
Su disco Stratosphere aún no se ha editado, creo.
Expirado.

To Test or not to test

He estado algo ausente. El lunes tuve examen. Para muestra un botón:

1-Quien era Von Savigny

a-Portero del Rapid de Viena de 1973 a 1977

b-Productor del disco Sandinista de los Clash, sin acreditar.

c-Un hijo de puta

d-Importante autor para el derecho internacional privado

e-Todas las anteriores son falsas

f- Todas las anteriores son correctas!!!

The Rutles- Piggy in The Middle

Para que vayan abriendo boca. La surrealista letra original de los beatles es masacrada con un sentido del humor incre�ble. Musicalmente de las menos interesantes por ser tal vez demasiado obvia. Tienen plagios m�s sutiles.

Piggy In The Middle
(Nasty/McQuickly)
Parlourphone single R-5655, 11/24/67
Lead Vocal: Ron Nasty

I know you know what you know
but you should know by now that you're not me
Talk about a month of Sundays
Toffee nosed wet weekend as far as I can see

Hey diddle diddle
The cat and the fiddle
Piggy in the middle
Doo-a-poo-poo

Bible punching heavyweight
evangelistic boxing kangaroo
Orangutang and anaconda
Donald Duck and Mickey Mouse
even Pluto too

Hey diddle diddle
The cat and the fiddle
Piggy in the middle
Doo-a-poo-poo

(Stig is dead, honestly)

One man's civilization
is another man's jungle, yeah
They say revolution's in the air
I'm dancing in my underwear
'cause I don't care

Hey diddle diddle
The Cat's in the fiddle
Piggy in the middle
Doo-a-poo-poo
Doo-a-poo-poo

[The following four lines can be heard in Rutles bootlegs,
but do not appear on the released recording]

Civilizing jungle bunnies
guinea pigs including me and you
Talk about a knock-kneed frog
Second cousin to a nun living in the zoo

Walky talky man says hello, hello, hello
with his ballerina boots
you can tell he's always on his toes
Hanging on a Christmas tree
Screaming like a bogey man
getting up my nose

Hey diddle diddle
The cat and the fiddle
Piggy in the middle
Doo-a-poo-poo
a-poo-poo-poo

This little piggy went to market
This little piggy stayed home
This little piggy had roast beef
and this little piggy had none
This little piggy went
Woooo!
All the way home
(repeats, fades)

Proximamente: The Rutles

Posiblemente el mejor grupo de la historia, la referencia que los beatles siguieron en su carrera...Sigan en sintonía...

Preguntas de un obrero ante un libro

Tebas, la de las siete puertas ¿quién la construyó?
En los libros figuran los nombres de los reyes
¿Arrastraron los reyes los grandes bloques de piedra?
Y Babilonia, destruída tantas veces
¿quién la volvió a construir otras tantas?
¿en qué casas de la dorada Lima vivían los obreros que la construyeron?
La noche en que fue terminada la muralla china
¿adónde fueron los albañiles? Roma la grande
está llena de arcos de triunfo. ¿Quién los erigió?
¿Sobre quiénes triunfaron los Césares? Bizancio, tan cantada
¿Tenía solo palacios para sus habitantes? Hasta en la fabulosa Atlántida,
la noche en que el mar se la tragaba, los habitantes clamaban
pidiendo ayuda a sus esclavos.
El joven Alejandro conquistó la India
¿Él solo?
César venció a los galos
¿No llevó consigo ni siquiera un cocinero?
Felipe II lloró al hundirse
su flota. ¿No lloró nadie más?
Federico II venció la guerra de los siete años
¿quién la venció, además?
Una victoria en cada página
¿Quién cocinaba los banquetes de la victoria?
Un hombre cada diez años
¿Quién pagaba sus gastos?

Una pregunta para cada historia.

(Bertolt Brechtt)

Tugurios

Un amigo ha abierto garito en blogger. Es un tugurio oscuro en dónde se discute(a veces acaloradamente) se bebe, se lee a Panero, se oye a Sinatra, se pesca con mosca, se comentan los últimos fiascos discográficos, se bebe (mmmm eso ya lo dije), se provocan broncas callejeras, se ven películas de Sam Peckinpah, se habla de los sueños que nunca llegan, se conducen formulas uno.
Le conozco de hace mucho. A veces no estamos de acuerdo. Entonces nos pedimos otra cerveza.

Les dejo con Overlord y su:

La tocha de Frank

Pd. Overlord, perdona lo de tugurio...no es exactamente como el bar Gulliver...Haciendo propaganda no soy muy bueno...

Copyright de Deblin. Yo soy un plagiario...

CORTÉ EL MANZANO GRANDE

CORTÉ EL MANZANO GRANDE



Corté el manzano grande que tenía delante de la ventana.

Me tapaba la vista, esa era una razón, hasta en verano

estaba oscura la habitación, además

en el mercado de frutas ya

no querían sus reinetas.

Pensé en lo que hubiera dicho

mi padre, a él le gustaba

aquel manzano.

Pero lo talé.



Todo se hizo más luminoso, puedo

ver todo el fiordo

y seguir mejor lo que pasa

en todas las direcciones,

la casa está ahora

más a la vista,

se exhibe mejor.



No quiero admitirlo, pero echo en falta al manzano.

Esto ya no es como antes. Nos protegía el viento y daba

buena sombra, el sol se filtraba por el ramaje

hasta la mesa, y por las noches me solía tumbar a escuchar

el susurro del follaje. Y las reinetas, no hay

mejores manzanas en la primavera, tienen un sabor

tan aromático.

Me duele cada vez que veo el tocón, cuando se haya podrido
lo sacaré de la tierra y lo cortaré para leña.

Olav H. Hauge (1908-1994)

Casacas Rojas

Thin Lizzy y Libertines. Pasado remoto e inmediato del rock. Dos amantes de la gresca, la juerga y los uniformes rojos. Pero Phil llegó primero.

DiaBlogos

Brian-¿Nosotros seremos cómo nuestro padres?
Claire-Yo no. Jamás...
Allison-Es inevitable. Simplemente sucede. Cuando creces, tu corazón muere.
John Bender-¿A quién le importa?
Allison-A mi.

(The Breakfast Club)

Leyendas Urbanas: Paren los relojes

Canción inexistente, leyenda, y motivo de cachondeo. Stop the clocks. Obra maestra que no conoce nadie. La mejor canción que ha compuesto Noel Gallagher.
Noel actuó en un concierto secreto en Liverpool en el Zanzibar Club de Liverpool el 3 de mayo de 2003, en una actuación de The Bandits. Parece que el concierto existió:
Crítica,
Nme,
Página Oficial.
Como parte de su actuación junto con Gem Archer, tocó la canción inédita Stop the clocks que definió, cuando la escribió a principios de año, como una de las mejores que ha compuesto.

El set list fue del concierto fue:

'Talk Tonight'
'Wonderwall'
'Stop The Clocks'
'Don’t Look Back In Anger'
'Married With Children'

Noel asegura que la expectación despertada le sorprendió un tanto. Había quien la definía como una mezcla de who feels love, fade in out, stop crying...
Inmediatamente empezaron a correr versiones falsas por la red.
Cualquiera con una guitarra podía cachondearse un poco poniéndo voz nasal y cantando bajito. Que demonios, hasta un amigo mío y yo grabamos un "Paren los relojes" español.
Según Noel la han grabado varias veces sin quedar satisfechos:
"There's actually that many versions of it now, there's about 8, and we still can't decide which is the best one, so I don't what's going to happen with that"(Noel),
."We've got about 20 versions of that and it's still never really sat in the pocket for me...got to the end of mixing the album and it just seemed from a different time... I don't know what I'm going to do with the song to be honest....it's a great tune, all the versions we've done are great but not one of them are the definitive thing really".(Noel),
"I prefer the first one, the demo".(Gem).

También aseguró:
-Todos me dicen que es buenísima. La canción se llama Stop the Clocks. Creo que tiene buena melodía y buena letra. Es una canción interesante. Puedes pensar que no lo es, qué sé yo. Cada uno tiene su opinión.
La expectación ha sido tal que incluso he encontrado un blog dedicado solo a la canción.Blog sobre Stop The Clocks
Hay quien dice que despues de tanto rollo, pasará a llamarse "Lord Don't Slow Me Down".
Las infundadas ilusiones depositadas en esta quimera (hasta que no se demuestre lo contrario) pueden perjudicarla y mucho.
Existe una versión que suena un poco menos falsa que las otras, pero que no hace más que añadir confusión. Esos no son Oasis, como mucho, alguien que fue al concierto y se quedó con la copla.
Como he leído por ahí sobre otro fake diferente:
(The lyrics could be true, certainly the first couple of lines are confirmed to be true, but the singer, if you can call him a "singer", is most definitely NOT Noel Gallagher.)

Y aquí es cuando hago la leyenda más sórdida, intoxicando la información...Y es que no hay nada nuevo bajo el sol. ¿Será Stop the clocks una adaptación de este poema de W.H. Auden?:

QUE PAREN TODOS LOS RELOJES.

Que paren todos los relojes, corten el teléfono.
Eviten que el perro ladre dándole un hueso jugoso.
Silencien los pianos y, con un sonido suave
Traigan el ataud, dejen venir a los deudos.
Permitan a los aviones dar círculos en lo alto
Escribiendo en el cielo el mensaje:ella está muerta.

Coloquen crespones alrededor de los cuellos blancos de
los servidores públicos
Permitan usar guantes negros de algodón a los policias.

Ella era mi norte, mi sur, mi este y mi oeste
Mi semana de trabajo y mi domingo de descanso
Mi mediodía, mi medianoche, mi conversación y mi canción
Pensé que el amor duraría para siempre, me equivoqué.

Ahora no se necesitan las estrellas, sáquelas todas;
Llévense la luna y desmantelen el sol;
Vacien el océano y limpien el fondo;
Pues nada, ahora podrá ser como antes.

Alejandro Escovedo- Velvet Guitar

Expirado

Digital vs Analogico vs Ambrose

Fotografía, s.-Es un cuadro pintado por el sol sin haber aprendido previamente el arte. Es seguramente algo mejor que el trabajo de un apache, pero nunca tan bueno como el de un indio cheyenne.

Ambrose bierce, Diccionario del diablo


Voy a comprarme una cámara...
A ver si me compro una digital y luego sigo con la analógica...
No creo, escanear fotos es un rollo.
La foto es tal vez mi penúltima foto analógica.

Pink Fairies- Police Car

Expirado

Crash

Pa habernos matao Debbieh! Si bebes...

Cita con Martin

"Las mujeres nos aman hasta que descubren cómo somos realmente...entonces hay que buscarse a otra..."

Martin Scorsese.

La conexión Pulp

No me he olvidado de Lynott. Este es su mes. Ahora contaré como di con Thin Lizzy. Fue a traves de Pulp, y su relectura crooner de Whisky in the jar.
Pulp siempre fue uno de mis grupos de cabecera, y la versión de Jarvis Cocker me recordó la original, una de esas canciones que conoces, que tienes en algún cd, pero que en la cual no te has involucrado lo suficiente como para pedir más...
La curiosidad aumentó. Y me llevó a una de las figuras claves del rock setentero, olvidado injustamente, pero cuya influencia, junto a slade o alice cooper determinó buena parte de la música de los siguientes años.
Gracias Jarvis.

Pd. Esto de colgar música no es tan fácil...parece que ya esta todo solucionado.

Al Kooper & Mike Bloomfield. Oferta limitada

Oferta Expirada.

Mejores o Peores, según se mire

Esta si que sería una lista difícil: Las 25 mejores malas películas de todos los tiempos...
Os dejo el enlace...yo por de pronto y sin pensar mucho echo en falta The Stuff de Larry Cohen, algo de Ed Wood...
¿Cuáles son vuestras pelis malas favoritas?
Bad Movies

Frío mes imposible

Me he vuelto
a resfriar
y estoy en casa
estornudando poesía
por todo el escritorio.
Los bacilos revolotean por la habitación
junto con los microbios poéticos;
yo no puedo decir a ciencia cierta
cuáles son
unos
y cuáles son otros.

Henry Parland

La imagen es un cuadro de Corot.

Disco recomendado

No soy precisamente un bluesman...Es un género en cuyas aguas me adentro poco...pero oir a Mike Bloomfield, ufff, es oir a un virtuoso en movimiento, cogiendo la guitarra por banda y retorciéndola. Lo descubrí por su pasmosa versión de Dear Mr. Fantasy, medley de los beatles mediante, convirtiendo la canción de Traffic en patrimonio suyo para siempre.
Después de eso conseguí el famoso Super Session con Al Kooper y Stephen Stills, que no respondió a mis, tal vez excesivas, expectativas. Culpa mía si acaso.
Pero este The Lost Concert Tapes, grabado en riguroso directo en el 68, muestra dos bestias del directo, que nunca llegaron a tener la fama que merecían...tal vez por el turbulento modo de vida de Bloomfield y sus fobias, o porque son músicos estupendos sin una canción que marque la diferencia...
59th Street Bridge Song es simplemente perfecta...Oyéndoles en It´s My Own Fault casi parece fácil lo difícil

Fragmentos de London

Cierto día, en su villa, en un sillón bajo la ventana, encontré un libro de poesía. Se abrió solo, delatando una antigua costumbre, en "Compás de Espera del amor":
Es tan dulce mantenerse separados
conocerse mejor y conservar
el suave y delicioso sentido de dos que se rozan...
¡Aún no Amor! Que nuestra pasión siga dulce
todavía envuelta en un sagrado misterio,
esperando el secreto de los años venideros,
pero aún no, aún no...alguna vez, pero...
aún no.

¡Todavía puede crecer nuestro amor!
Una vez haya florecido, morirá feliz.
Aliméntalo con besos sin labios, que duerma,
acunado por una autonegativa
¡Todavía un poco más, un poco más, un poco más!

Cerré el libro, dejando el dedo como punto, y permanecí sentado y en silencio durante un buen rato. Me sentía sorprendido por la revelación que me había traído el poeta. Resultaba humillante. Era igual a un rayo divino iluminando un pozo. Conservarían el Amor, ese inquieto espíritu, el compañero de los jóvenes.
Me repetí mentalmente aquellos versos "aún no, alguna vez", "aún no amor", "aliméntalo con besos sin labios, que duerma". Y estallé en una sonora carcajada. Comprendí, entonces, sus inmaculadas almas:
Eran como niños.No comprendían. Estaban jugandocon el fuego de su naturaleza, y durmiendo con una espada desnuda. Se reían de los dioses. Iban a vencer su fuerza cósmica. Inventaron un sistema con el que se acercaron a la mesa de juego, confiando ganar.
"Cuidado-pensé-Los dioses se encuentran junto al tapete verde. Son ellos quienes establecen las reglas para cada sistema que se inventa. No teneis la menor posibilidad de ganar."
Pero a ellos nada les dije.
Los meses continuaron pasando, y se hizo más fuerte su deseo. Ni una sola vez lo embotaron, permitiéndose la menor expansión. Lo basaban en autonegarse, y de este modo, lo fueron agudizando. Así siguieron hasta que yo mismo empecé a dudar.
¿Es que acaso los dioses estaban dormidos?¿Es que, tal vez, habían muerto?
Esto me hizo reír. Aquel hombre y aquella mujer habían logrado un milagro Burlarse de los dioses. Consiguieron dominar la carne y ensombrecer el rostro de la madre tierra.
Jugaron con fuego, sin quemarse. Estaban inmunizados. Eran iguales a dioses, al conocer el bien y el mal, pero sin siquiera probarlo.
Me pregunté si sería ese el modo de convertirse en dios."No soy más que una rana" me dije "pero de no protegerme los ojos el fango me cegaría con el resplandor de la maravilla que he contemplado. Me ha hinchado mi sabiduría y he querido juzgar a los dioses".
Pero no obstante, incluso en eso me había equivocado. No eran dioses.Eran simplemente un hombre y una mujer, blando barro que respira y que se emociona, acribillado por los deseos y herido por debilidades de las que carecen los dioses.
Carquinez interrumpió el relato para liar otro cigarrilo y reír sordamente.
-Soy una rana-dijo a manera de excusa-¿Cómo iban a comprenderlo? Eran artistas, no biólogos. Conocían el barro con que trabajaban en el estudio, pero no aquel del que ellos estaban hechos. Sin embargo, reconozco que jugaron fuerte. Jamás hubo antes un juego parecido y dudo que vuelva a repetirse.
Ningún éxtasis amoroso fue como el suyo. No mataron el Amor con sus besos. Lo avivaron, negándose mutuamente. Y con esa negativa,le dieron mayor fuerza, hasta que casi estallaron de deseo. Y el alado músico les alentó con sus favores, que les hacían elevarse. Era un verdadero delirio, que aumentaba a través de las semanas y los meses.
Sufrieron y desearon con una dulce angustia, con una intensidad que ni antes ni después han sentido los enamorados.
Y de pronto, cierto día, los dioses dejaron de aprobarlo. Se irguieron para contemplar a aquel hombre y a aquella mujer que pretendían burlarles. Y el hombre y la mujer se miraron a los ojos una mañana, adivinándo que algo había desaparecido. Era el alado músico. Huyó, en silencio, durante la noche, abandonándoles.
Se miraron a los ojos, comprendiendo que ya no les importaba ¿Comprendes? El deseo había muerto. Y nunca se habían besado. Ni una sola vez. El deseo había muerto. Falleció durante la noche, en un frío y olvidado sofá. Ni siquiera lo vieron morir. Lo supieron por primera vez al mirarse a los ojos.
Los dioses pueden no ser buenos, pero son compasivos. Habían retirado los dados y las apuestas de la mesa de juego. Lo único que quedaba eran aquel hombre y aquella mujer que se miraban con ojos fríos. Y luego, él murió. Eso fue compasivo. Al cabo de una semana Marvin Fiske estaba muerto. Recordarás el accidente. En su diario, que escribió entonces, leí mucho después esta cita de Mitchell Kennery:
No hubo una sola hora
en que pudiéramos besarnos
y no lo hiciéramos
- ¡Qué ironía!-exclamé.
Y Carquinez, que, a la luz de la chimenea, semejaba un auténtico Mefistófeles, con chaqueta de terciopelo, clavó en mí sus ojos oscuros.
-Dijiste que ganaron.¡Eso creyó el mundo! Te he dicho lo que sé. Ganaron lo mismo que ganas tú, entre estas colinas.
-Y tú-le respondí decidido-con tus orgías de sentidos y de sonidos, con tus ciudades de locos y tus costumbres aún más locas, ¿es que crees que vas a ganar?
Movió la cabeza lentamente.
-Que tú, con tu sobrio régimen rural pierdas, no es motivo para que yo gane. Nunca ganamos. Solo a veces, lo creemos. Es una ligera broma de los dioses.

THE END

Publicación del relato "Cuando los dioses ríen" de Jack London, íntegro en Sic Transit Gloria Mundi.

Nueva etapa

Había cosas de Dreamers que molaban, como las caras para comentar, o mi antigua cabecera...pero renovarse o morir...