Y tú me dices que tienes los pechos rendidos de esperarme que te duelen los ojos de estar siempre vacíos de mi cuerpo. que has perdido hasta el tacto de tus manos de palpar esta ausencia por el aire que olvidas el tamaño caliente de mi boca.
Y tú me lo dices que sabes que me hice sangre en las palabras de repetir tu nombre, de lastimar mis labios con la sed de tenerte, de darle a mi memoria, registrándola a ciegas, una nueva manera de rescatarte en vano desde la soledad en que tu me gritas que sigues esperándome.
Y tú me lo dices que estás tan hecha a esta deshabitada cerrazón de la carne que apenas si tu sombra te delata, que apenas si eres cierta en esta oscuridad que la distancia pone entre tu cuerpo y el mío. (Caballero Bonald)
El PSOE logra vía libre para subir el precio de la luz Actualizado miércoles 28/05/2008 08:47 CARLOS SEGOVIA
MADRID.- La izquierda apoyando subidas del precio de la luz y la derecha, a favor de su congelación. Este fue el curioso retrato de la votación que se registró ayer en el Congreso de los Diputados sobre una propuesta del Partido Popular para evitar incrementos de las tarifas eléctricas en plena crisis económica.
He aquí un artículo de El Levante que apunta los nuevos vientos en política laboral que vienen soplando en Europa y que, asumidos por la derecha, calan en el pragmatismo tramposo de una socialdemocracia laborista que ha perdido los adjetivos de Obrera y de socialista, al dejarlos de aplicar. FLEXIGURIDAD
Blanco se Pronuncia sobre la crisis del PP: "Frente a tanto desvarío, frente a tanto lío, no hay otra forma para resolverlo que la democracia, la transparencia y el sentido común". Blanco ha presentado al PSOE como un partido que "sabe a dónde va" y que está en "permanente cambio", con los jóvenes como uno de sus principales avales. (Acaso ha olvidado la viga en el ojo propio, y esa herida por la que se desangra el socialismo llamada PSPV, cada día más sometida al bozal de Ferraz. Democracia si, para los demás.)
Pd. Se busca partido de izquierdas. Preferiblemente que no gobierne. Interesados ponerse en contacto con el alcalde de Madrid.
El candidato republicano a la Casa Blanca, el senador John McCain, anunció ayer en Miami: "Cuando sea presidente, encargaré al fiscal que investigue los casos en los que puedan estar involucrados funcionarios cubanos, como asesinatos y tráfico de drogas. Si existen pruebas, apoyaré su procesamiento, incluidos Fidel y Raúl Castro".21/05/2008
¡Antes se helará el infierno! EE UU rechaza colaborar en los procesos por crímenes de sus soldados 21/05/2008 (EE.UU.) No sólo se ha negado a firmar el Estatuto de Roma, por el que en 1998 se creó la Corte Penal Internacional (CPI) -igual que Rusia, China, Israel, India, Irak, Chile y Cuba- que persigue los crímenes de guerra, los de lesa humanidad y los genocidios, sino que, además, en 2002, el Congreso estadounidense aprobó la American Servicemembers Protection Act (Ley para la Protección del Personal de los Servicios Exteriores Norteamericanos, conocida como ASPA, por sus siglas en inglés) con el evidente propósito de buscar la impunidad para su personal. Esa ley prohíbe al Gobierno y a todos los organismos federales, estatales y locales estadounidenses, incluidos los jueces y tribunales encargados de hacer cumplir las leyes, la asistencia a la Corte y que ésta pueda realizar investigaciones en Estados Unidos.
Se celebran aniversarios de guerras, de batallas, de hechos patrióticos. Hay aniversarios que se deslizan calladamente al olvido. Los muertos se entierran en silencio. A veces un papel arrugado y amarillento es toda la memoria que nos queda a los hombres. Una carta, un poema, un trozo de pensamiento viejo, ajado, pero todavía fuerte, de cuando nuestros padres eran más jovenes de lo que somos nosotros ahora. Llevo buscándolo por casa desde el 9 de mayo.
A Ti
Tú eres una victima otra más y estoy triste triste por lo que te han hecho por los que hoy gritan y ayer no hicieron nada por intentar salvarte Estoy asombrado al ver que los que hoy lloran ayer te apuñalaban Estoy triste porque a fin de cuentas y por encima de todo tú Aldo Moro eras algo inapreciable por su elevado valor. Eras un hombre. (09-05-78)
Las calles recorridas perezosamente. Deberías estar haciendo tantas cosas que solo olvidas, mientras la música apenas susurrada gira en volutas alrededor tuyo, y tu sombra ha huído, y recuerdas aquella canción del hombre sin sombra, y las supernovas de champán... Vivías de igual modo en el vacío, y, oh sorpresa, diez años después sigues sin saber quien eres. Tu nombre es un orificio de bala en el lenguaje, que solo sirve para denominar aquello que no está. Y te hundes en tu propio oasis de ruido y confusión, fumando algo de hierba que le suplicaste a un amigo que te consiguiera, aunque no la puedes pagar, mientras en la densa y ligera mañana (la contradicción es posible, piensas) observas a los ancianos en las panaderías. Tú, simplemente estabas esperando una mañana gloriosa que no llegó nunca, y sigues esperando, me temo. Pero no tiene sentido mirar atrás, con o sin ira. Solo puedes estar aquí y ahora, aunque te desvanezcas en una existencia que es solo simulacro. Esta perra vida solo son cigarrillos y alcohol, pero es bueno sentirse libre. Te desperezas, ligeramente drogado, preguntandote cuándo empezó a ir todo mal. Los sueños que tenemos de niños, piensas, cuando creces se desvanecen...
Mientras hago mis trabajos de clase y estudio un poco, estaré un poco ausente. A menos que la monten (aún más) en Lost, no creo que comparezca. Pero ahí están mis blogs paralelos (ya los conocen perfectamente), con alguna que otra sorpresa, y con dos nuevos miembros: Muxtape, del que he tenido noticias gracias a Noel de El emperador de los Helados, donde haces tus propios recopilatas para oir online. El de micronesia es especial, porque incluye el primer bootleg hecho con mis propias manitas que me atrevo a publicitar... Tumblr es un espacio que aún estoy tanteando y que uso más que nada para dar cuenta de ciertos youtubazos que me llaman la atención... http://micronesiaenelcerebelo.tumblr.com/ Espero volver pronto con un par de relatos cortos bajo el brazo!
Musicalmente esta siendo un año generoso, sin grandes lucimientos pero variado y rico. Pero si tuviera que elegir un solo disco este año, sería American demo, por lo que significa. Casi ni me atrevo a hacer la pregunta...¿Son The Indelicates los nuevos Pulp? Sería injusto precipitarnos y cargarles el muerto así de pronto. El mejor debut desde la irrupción de Libertines y BRMC. Han comenzado con un disco que es prácticamente un nuevo clásico. Pero...¿Quiénes son Simon Indelicate [Simon Clayton] y Julia Indelicate [Julia Clark-Lowes]? ¿Qué los hace tan especiales? Simon es un poeta underground que hizo un musical sobre Job. Julia es una de las fotógrafas más prometedoras de Inglaterra ( o eso dicen ellos en su web. Por lo que he visto podría hasta ser cierto). Él es un misógino, cínico, descreído y altamente sutil letrista, un solvente frontman con un sentido del humor peculiar. Muy peculiar. Ella pone el contrapunto de sensatez. Y juntos firman una obra, este american demo, tremendamente impactante en el que letras y música se funden en un todo perfecto.
Maravillosos herederos del pop total de Luke Haines (the Auteurs, Black Box Recorder) comparten con este el gusto por las melodías exquisitas y por las letras incisivas, irónicas, tiernas, politizadas desde un cinismo romántico, y aderezadas de inteligencia. Pegadizos, deliciosos, descreídos, singulares, abordan la vida y el pop desde una sesibilidad única. "If Jeff Bucley have lived" es especialmente enternecedora y hermosa...
If Jeff Buckley had lived There'd have been weeks of sickness Acid vomit in his throat And awful press pictures. He'd have turned down half the needy Who asked him to give And plenty would have cursed him If Jeff Buckley had lived
En "New Art for the pelope" sale la visión antirromántica del sexo y el amor...casi propia de la rima de un jarvis cocker...
"But for the cum in your hair, The cocaine on your teeth You'd be just like the girls That I kissed on the heath Your mother left and you're all alone And the world is at your feet You smell like ash, mildew and hash Can barely even speak And it's so sad that you're so sad and you're so bad for me"
Si a eso le sumamos caras b como "waiting to Pete Doherty to die", cuya letra no tiene desperdicio:
All the things we understand and All the things we try: Waiting for Pete Doherty to die...
Someone come and tap this pain! I haven't cried since Kurt Cobain. Take my money all away I never earned a penny anyway Give me drugs and give me sex and Blood diseases! Broken legs! Give me peace and give me news Cry me to sleep with the blues.
O la letra de The British left in wartime, suculenta, desmedida, certera (No importa nada, no importa la bomba atómica, la izquierda buscando la autocomplacencia de tener razón aunque signifique que el mundo se caiga a pedazos). Otros trallazos como la arenga casi punk de FUN IS FOR THE FEEBLE MINDED se quedan también fuera.
Con melodías como la de "America", "Heroin" o "Julia we don't live in the 60s" estamos ante el debut del año. Con el humor referencial, irónico, cotidiano de Waiting for Pete doherty to die ya nos tenían ganados!
Este es el regalo que mi tumultuoso cerebro maquinó y con algo de ayuda de mis amigos hicimos al inefable Farxavi por su cumpleaños, por ser un amigo leal e inestimable. El grado freak del artículo es elevado!
Un amigo es una imagen que tienes de ti mismo (R.L.Stevenson)
Era un relato terrible. Cuando lo escribió, se había sentido bastante orgulloso de él. Al releerlo un año más tarde, después de la muerte de Jim Pike Jr. y de Maren, la impresión que tuvo fue distinta. Seguía siendo terrible, pero de otra manera. Peor aún. Todos sus trucos aparecían en este relato, aquellas lecturas que al redactar su autorretrato había exhibido con ingenua satisfacción, como si quisiera utilizarlas alegremente toda la vida: el totalitarismo, el idios y el koinos kosmos, las drogas psicodélicas, la Realidad última, Dios. El pequeño mundo de Philip K. Dick. Faltaban sólo los androides, los simulacros. Por una buena razón: todo el relato era un simulacro. Si un astuto falsario hubiese querido escribir «a la manera» de Dick, o un informático crear un programa capaz de escribir como Dick, el resultado hubiese sido similar a eso. Sin embargo, lo había escrito. Y era él, nada extraordinario, quizá, pero real, auténtico: Phil Dick y no un androide colocado a espaldas de todos en el lugar de Phil Dick. De eso estaba seguro. Sí, pero si hubiera sido un androide, hubiese estado igualmente seguro de serlo. Hubiese hecho exactamente el mismo razonamiento. E incluso era, a decir verdad, un típico razonamiento de androide. Y, al darse cuenta de eso, sentiría miedo, pues estaría programado para sentirlo. Todo esto no demostraba nada, ni en un sentido ni en otro, pero él también tenía miedo. (Emmanuel Carrere, Yo estoy vivo y vosotros estais muertos)
Ahora que Obama acaricia un triunfo todavía dudoso en su carrera a la candidatura demócrata, no esta de menos darle la vuelta a algunos argumentos que se han convertido en clichés. ¿La batalla demócrata debilita al futuro candidato? En todo caso, la rivalidad ha dado más titulares y tertulias de los que McCain ha visto en su vida, convertida en una rivalidad de casa de apuestas. Y en el caso de Obama, ha sido un fabuloso simulacro. Hillary ha actuado como una republicana hasta la médula: Ha puesto en duda su religión, su fibra moral, ha apostado por una política exterior contundente y continuista para hacerle parecer tibio y débil, ha prometido rebajas de impuestos...y al mismo tiempo ha intentado parecer la esencia demócrata prometiendo reformas y cambios sociales, haciendo parecer a Obama un elitista pragmático que se esconde detrás de discursos de poética política y mitología nacional (y tal vez sea un poco cierto). Pero...Hillary, asumiendo el rol de enemigo, y tratando de desenterrar todos los cadáveres políticos de Barack, solo le ha hecho más fuerte. Convertido casi en icono pop, Obama puede estar vacío de contenido, puede ser una especie de "smiley" cuya chapita todo el mundo luzca, pero desde luego ni su egomaniaco mentor el reverendo ni su despiadada contrincante política han podido herir de muerte su lento avance. En ese sentido, Obama es lo contrario al gobernador Frad Picker que interpreta Larry Hagman en Primary colours. A Picker, sus contrincantes demócratas (los impersonator de los Clinton) le encuentran el talón de aquiles que le habrían encontrado los republicanos de obtener la nominación. En ese sentido Hillary es la vacuna de Obama: Ya le ha acusado de musulmán, elitista, demagogo, débil, cantamañanas, y, veladamente o no, de perdedor de antemano. ¿De verdad sería McCain un enemigo más feroz?
Pd. Atención a la canción de The Kinks...Black Messiah...¿La realidad imitando a la ficción? Eso siempre.
Everybody got the right to speak their mind So dont shoot me for saying mine Everybody talking about racial equality cos everybodys equal in the good lords eyes But if I told you that God was black What would you think of that I bet you wouldnt believe it
Theres a self made prophet living right next to me He said the black messiahs gonna come and set the whole world free He looked at me with his evil eye and prophesied And he really believed it
He said a black messiah is gonna set the world on fire And hes no liar, cos he has truly heard the word Everybody talking about racial equality But Im the only honky living on an all black street They knock me down cos they brown and I white
Everybody got the right to speak their mind So dont shoot me for saying mine Everyobody talking about racial equality You hear everybody talking about equal rights But whites white, blacks black and thats that And thats the way you should leave it
Dont want no black messiah to come and set the world on fire A black messiah is gonna come and rule the world Everybody got to show a little give and take Everybody got to live with a little less hate Everybody gotta work it out, we gotta sort it out Everbody got the right to speak their mind So dont shoot me for saying mine
J. se levantó de un salto y se dirigió a la habitación de sus padres. Abrió el armario y eligió entre las corbatas que formaban un arcoiris de nudos de ahorcado. La luz huía a intervalos regulares, por culpa de las nubes. Los claros y oscuros que se formaban en la habitación parecían sombras chinescas persiguiéndose. La cara de J. era una máscara sonriente. Como siempre que tenía demasiado que hacer, se sentó a disfrutar del placer de no hacer nada. Había un pájaro muerto en una jaula en la cocina. Quizás llevaba muerto toda la vida. Desde siempre. Tal vez nació muerto. J. Cogió su escopeta de caza: -Vamos a matar a algunos cerdos!-Su voz sonaba como doblada por el tipo que pone la voz a Clint Eastwood. Hizo el equipaje, cogió los esquíes que le había prestado aquel amigo al que odiaba, aquel que era fan de Elton John. También tenía una bala para Elton. Cargó todos los enseres en su Mitsubishi Colt amarillo, tan suyo que era alquilado. Pasó a recoger a la rubia de generosa talla que había venido de Escandinavia para confirmar sus tópicos sobre el sol: La pálida novia del desierto. Ella le besó en su máscara, donde debiera estar la mejilla. Él pego acelerones al motor en punto muerto, con los ojos de un muerto fijos en el horizonte. La nórdica, que venía con un periódico en la mano, leyó una noticia en voz alta mientras ponían gasolina: En extrañas circunstancias murió un chico de un balazo en la cara
Un jovencito de 16 que se hallaba junto a su novia de 15 en una casa cercana a la curva de Roces murió a las cuatro de hoy alcanzado en el rostro por un disparo de revólver de grueso calibre. La policía investiga el trágico suceso y no descarta hipótesis alguna. Versiones hablan de un juego de Ruleta Rusa.
-Todos los tontos tienen suerte, escupió él.
Cogió la autopista como el amante coge el cuerpo de una mujer. De forma apresurada y con fuerza. Los kilómetros eran como una sala de espera en la que el tic tac de la vida rompía el silencio. Él pensaba que ella se sentiría decepcionada cuando averiguara que su padre había alquilado un piso en Andorra para alojar al hombre que iba a matarlo después de tirarse a su hija. Tal vez el hecho de que fuera un traficante de armas no la iba a decepcionar demasiado. Hay vidas cuyo resplandor aúreo cuesta demasiado dinero como para estar fundadas en altos principios. Habían buitres en el cielo cuando pararon en el área de servicio. Él se puso sus gafas de sol porque sus ojos le dolían cada vez que miraba a aquella extraña. Ella hablaba, y él, se daba cuenta, tenía una carencia crónica de conversación banal. -¿Qué tal estás, cansado de conducir? -¿Recuerdas aquella escena de Indiana Jones en que le arrancan a un hombre el corazón del pecho? - ... -Me siento así. -Vaya, lo siento. -No lo sientas. Es una mejora. Es reconfortante. -¿Reconfortante? -Al menos siento algo...-!Peligro¡, puso la radio, para matar cualquier contacto entre humanos. Al llegar, la habitación se le antojó como una celda kafkiana en la que podría vivir en el limbo eternamente, planeando un asesinato sin atreverse a cometerlo, pero sintiendo los remordimientos de antemano. Ese no era, sin embargo, su estilo. Cuando llegó el hombre en cuestión, de mediana edad, calvo, con su puro en la comisura, su americana, sus enormes manos de contrabandista venido a más, le estrechó la mano en el comedor, se excusó diciendo que tenía un regalo, caminó hacía su cuarto, cogió la escopeta de su estuche, y tal como salía de la habitación disparó a la cabeza. La chica gritó, y él solo dijo: -Nunca te prometí que iba a ser un fin de semana exactamente romántico.
Mutando desde 1981. Rock, Pop, cine, comics, literatura, filosofía, conspiranoias, cyberpunk, y tecnomisticismo. Explorador de sensaciones, romántico y cínico, especialista en venenos rápidos, pluma mercenaria, sindicalista, anarco-socialista, utopista
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