Cover de la semana

That's When i reached for my revolver es una canción que parece escrita expresamente para Graham coxon. Missions of Burhma no la clavan tan bien. Tiene energía y potencia, pero también deja entrever fragilidad.
Hoy en dia, en que los mismos miembros de Blur no acaban de saber muy bien que frutos pueden dar las conversaciones de reunión/refundación de la formación (que espero que no fructifiquen), Coxon es el depositario del espiritu de Blur.
Tal vez se tenia que haber ido antes, tal vez si...
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Musica 2007: Entrando en materia

Ya vamos acabando señores, y es una bendición. Comienza a hablarse de discos realmente importantes, aunque estoy asustado por lo que pueda pasar de aquí a un año: En 2008 estoy oyendo el doble de musica, con resultados esquizofrénicos (y a veces jugosos, tengo que hablaros más adelante de The indelicates: Los nuevos Auteurs)

31-The Pigeon detectives: wait For Me
Un disco fresco, furioso, urgente, despreocupado, que juega a subvertir los esquemas de Libertines transformandolos casi en Revival Rockabilly: Ahí esta la clave, en esa actitud de celebración combinada con una alegre estupidez y unas melodías perfectas.


30-Band of Horses: Cease to Begin
Band of Horses se hacen mayores tan solo en su segundo disco, pero siguen emocionando. Pierden pegada, tal vez por las deserciones sufridas (que nos han dado por otro lado los frutos de Grand Archives). Un disco calmo, para después de la tormenta.


29-The Rumble Strips: Girls and Weather
Otro debut efervescente, chispeante, excitante, juvenil, alocado y hermoso. Como los Jam con acné.


28-A Place to Bury Strangers: A Place to Bury Strangers
Galo de Commonpeoplemusic los definió así: Consiguen distorsionar hasta las baterías.
Yo lo defino: Como si Psychocandy fuera en realidad un disco pop de bubblegum, con rayos de sol y sonidos límpidos, y este fuera su reverso oscuro, negro, ruidoso y deprimente. Me encanta y me asusta a la vez.


27-The Honeydrips: Here Comes the Future
Imaginen a Trembling Blue Stars. Imaginen ahora que Trembling Blue Stars tienen talento. Aunque sea mucho imaginar tendrían como resultado este disco. Pop luminoso, teñido de una producción algo shoegazer, y dreampop de notables melodías.


26-Brett Anderson: Love Is Dead (Single)
Decía Brett Anderson que una vez cada diez años le ha sido concedido el don de escribir una gran canción que, además, refleje como se siente en ese momento de su vida.
Hace diez años fue Trash.
Hoy es Love is Dead. Apabullante y sensacional melodrama orquestado.
Esta es una balada hermana de "A song for the Lovers" de Richard Ashcroft. Algo sencillo y hermoso, frágil y terrible, patético y romántico, un paso más allá de la ternura.


25-Marissa Nadler: Songs III: Bird on the Water
Una voz hermosa, un disco fuera del tiempo, pero puede llegar a empalagar. A pequeñas dosis es como oir fundirse un glaciar: Algo único y hermoso.


24-Arctic Monkeys: Favourite Worst Nightmare
Sin esos singles que hacen de ariete para conquistar el mundo, pero siendo justos: Es mil veces mejor disco que el debut. Hecho deprisa, con precipitación y cuando los efectos de su nuevo status de banda de estadio aún están en caliente, suena jodidamente bien, como lo que deberían hacer unos madness del siglo XXI: Diversión pop.

Here Comes The Spring

En Micronesia nos tomamos en serio la primavera. Por eso les proporcionamos un recopilatorio musical temático. Para que reajusten su organismo y recarguen el espiritu, porque las nuevas aventuras blogueras micronésicas requieran tal vez fortaleza.
Here Comes The Spring debe oirse en riguroso orden, o el continuo espacio temporal puede verse afectado. Que lo disfruten:
Here Comes The Spring

01- Parka- Closing Time
02- Ludes- Your Dog Don't Bark
03- Justice of the unicorns- sleeping late in the summer time
04- Marah- Angels on a Passing Train
05- Lightspeed Champion- when you were young the killers cover
06- the hoosiers- worried about ray
07- Glasvegas - Flowers And Football Tops
08- The Von Bondies- Pale Bride
09- hunters run- its gonna be a dark dark dark dark night
10- the charlatans uk-bad days
11- The Magnetic Fields- California Girls
12- Frankie Lymon And The Teenagers- I'm Not A Juvenile Delinquent 'Rock, Rock, Rock'
13- frankie valli - beggin' (pilooski edit)
14- THE LOVELY FEATHERS - Ooh, You Shocked Me
15- Sylvain Sylvain- Teenage news
16- Born Ruffians- Barnacle Goose
17- Fosca- Secret Crush On The Third Trombone
18- The Indelicates- New Art For The People
19- The Weakerthans- tournament of hearts
20- Kings of Leon- California Waiting
21- Frankie Miller- I can't change it

Halloween de Rob Zombie

El transcurrir de una vida humana nos vincula a
opiniones fáciles: nos representamos a nosotros
mismos como entidades bien definidas. Nada nos
parece más seguro que ese yo que fundamenta el
pensamiento. Y cuando accede a los objetos es para
modificarlos para su uso: jamás es igual a lo que no
es él. Lo que es exterior a nuestros seres finitos es, o
bien un infinito impenetrable que nos subordina, o
bien el objeto que nosotros manejamos, que está
subordinado a nosotros. Añadamos que, por un
pequeño rodeo, el individuo, asimilándose a las cosas
que maneja, puede también subordinarse a un
orden finito, que le encadena en el interior de una
inmensidad. Si, a partir de ahí, intenta encadenar
esta inmensidad en las leyes de las ciencias (que colocan
el signo igual entre el mundo y las cosas finitas),
sólo se igualará a su objeto encadenándose en
un orden que le aplasta (que le niega, que niega lo
que en él se diferencia de la cosa finita y subordinada).
Sólo posee un medio para escapar a esos diversos
límites: la destrucción de un ser semejante a
nosotros (en esta destrucción se niega el límite de
nuestro semejante; en efecto, no podemos destruir
un objeto inerte, porque sólo cambia y no desaparece.
En cambio, un ser semejante a nosotros desaparece
en la muerte). La violencia sufrida por nuestro
semejante se sustrae al orden de las cosas finitas,
eventualmente útiles: le devuelve a la inmensidad.
(Bataille, la literatura y el mal)

Metaforas políticas: PSPV las Vegas

Cuentan las crónicas que cuando trajeron a Maria Teresa a Levante (por alguna misteriosa razón, en Madrid la Comunitat es simplemente Levante) la llevaron a un sótano de la calle Blanquerías…
Había un ambiente aséptico con el olor dulzón de la muerte, el formol, las sustancias de momificación…
Maria Teresa, con su rostro de águila imperial, iba confiada en su duro carácter, seguida por su séquito.
No entraremos a debatir su empadronamiento, su valencianía. Baste decir que el curso CEAC sobre Jaime I empieza a hacer efecto. Se puede pensar en ilustres valencianos como Zapla, pero no nos equivoquemos, el desterrado conocían bien los entresijos, las rendijas, el meninfotisme, los bolsillos ajenos, y los solares recalificables…
A la autopsia asistían Ximo Puig, Joan Lerma, Jorge Alarte, Leire Pajín, y Bernat Soria.
Sevilla declinó porque pensaba que el trozo de carne sobre la camilla podía ser el suyo, y no anda desencaminado, aunque el hecho de comparecer por Castelló, cien por cien fabrista, y de tener un pie y medio en Madrid (con el resultado de no mandar nada allí, y menos que nada acá) le deja como el NERD del PSPV, sin un mal amigo ni un buen enemigo en el partido.
El forense Boix (los ojos y oídos de un Blanco ciego y sordo) procedió a abrir en canal, intentando desentrañar el alcance de la puñalada. Habían marcas de mordeduras de detectives privados, e incluso de algunas palmadas en la espalda sospechosamente zapateriles. Incluso de entre las tripas socialistas del finado, salieron algunos gases que olían sospechosamente a unidad lingüística, gases que por estos lares envenenan a pesar de las sentencias desfumigadoras que dan razón a los estudiosos.
Ximo se excusó, y partió a encerrarse tras las murallas de Morella. A escrutar el horizonte desde lejos y esperar que se despedacen el resto de canes, para heredar las ruinas (saguntinas).
Maria Teresa aguantó con entereza. Incluso puso a mal tiempo buena cara. Se libraba de la “ayuda” del monocorde Pla.
Joan, experto en canibalismos, seguía con interés las pesquisas.
Alarte sonreía con una tristeza ambigua. Necesario es conocer al culpable para poder premiarlo, pensó.
Leire no sabía dónde ni cuando iba a poder escalar, y se preguntaba cual de la jauría sería el indicado para aliarse. Sus ojos no se despegaban de los de Pla, sin brillo, que sin embargo dio un susto a todo cuando movió una mano en un estertor y le agarró un brazo a Leire:
De ultratumba como traída por el viento, parecía oírse una letanía: Quiero ayudar al partido...
Bernat cerraba los ojos y pensaba en células socialistas, en promesas electorales, y, como es un buen hombre, trataba de olvidar el hedor a PSPV que flotaba en el ambiente.
Sin embargo, Maria Teresa desfalleció cuando de las entrañas del Secretari empezaron a salir cabezas y miembros devorados, desmembrados, y una de ellas, la de Ciprià Ciscar gritaba con sus cercenadas cuerdas vocales:
-Quiero volver, quiero volver…
Alarte negó con la cabeza. Y parecía un corderito, pensó. Maria Teresa, la curtida señorona, se desmayó.
Desde la sede del PP, el velatorio era triste, ya que lloraban a su principal baza electoral en la Comunitat.
Hoy en día, en el PSPV todos siguen el modelo de Zapatero de ser un pretendido estratega político. Pero las estrategias se producen de cara al interior. Es el onanismo del partido fantasma, que lleva unos lustros haciendo políticas de ultratumba. En ocasiones veo muertos.

70 veces Jack

A veces uno puede llegar a olvidar, ante el Jack icónico, lo jodidamente buen actor que era el Jack profesional.
Feliz cumpleaños, Jack!

Cuando empecé, todo el mundo aspiraba a hacer una carrera en el teatro, el cine era para los hijos de perra.

Musica 2007: Top 32

41- Felix Da Housecat: Like Something 4 Porno! (Single)
El más grueso, balibale, cachondo, hortera y definitivo trallazo para las pistas de baile de este año.No oirás nada más morodiano, ni más sexualmente funky desde que la Roisyn se fue de Moloko. Si no bailas es que estas para el arrastre.


40-Hollywood Porn Stars: Satellites
Si estos belgas artesanos del pop rock ya sorprendieron con su single Arctarus en 2005, y con un correcto LP, aquí se graduan con honores en un album compensado, sin fisuras, enérgico y encantador.


39-Nine Horses: Money for All (EP)
David Sylvain reincide en su proyecto con toda la magia aprendida durante décadas en solitario, con Eno, con Fripp o con Japan. Sublime, hermoso, inmejorablemente producido, y breve como la vida.


38-Lightspeed Champion: Galaxy of the Lost (EP)
Adelanto para el que está siendo una de las sensaciones de 2008, el cantautor de folk galáctico y emocional, que ya adelanta todo su talento en este EP. Atentos a su versión de Xanadú. Tierno, brillante, carismático, el ex testicicles deja la electrónica y escribe páginas doradas del folk inglés de todos los tiempos.


37-The Envy Corps: Story Problem (EP)
Mejor acabado, más perfecto y redondo que su disco de 2008, un breve tratado de cómo hacer pop inteligente, con economía de recursos, pero espléndida mano para las melodías arrebatadoras. Merecían lucirse más con el largo.


36-The Wombats: The Wombats Proudly Present... A Guide to Love, Loss and Desperation
The Wombats han sido vilipendiados por frívolos, revivalistas, irregulares, facilones...Todo cualidades, que no vicios, aprendidas y adquiridas cuidadosamente de bandas mucho más reconocidas. Tales críticas adversas solo me animan a amarlos más sabiendolos imperfectos.
Como si XTC montaran un grupo con Hot Hot Heat.


35-The Cooper Temple Clause: Make This Your Own
También ha habido un frío recibimiento al testamento de CTC. Probablemente lo grabaron cuando la banda comenzaba a desintegrarse, pero no veo un bajón de calidad tan significativo en su ruidismo airado y rabioso. A Futureheads les perdonamos más cosas por aquí, así que...


34-Brett Anderson: Live at Union Chapel
Brett solo necesita su voz para impresionar y emocionar. No teman. Repertorio compensado, obviando la época Tears. Emocionante, epidérmico, aquí se demuestra lo que es un frontman, lo que puede hacer este hombre para enternecer y enternecerse. Incluso alguna de las canciones más flojas de su disco solista, salen a flote por pura convicción.
Recuperando clásicos que parecían desvanecerse en el recuerdo...Brett se desnuda como no ha hecho en el disco de estudio. Tan solo reprochar que los mejores aciertos de aquel, están algo desguarnecidos sin la orquestación que les daba barroco tremendismo.


33-Carbon/Silicon: The last post
Estoy entusiasmado con este disco. Mick Jones se rodea de una troupe alborotada (Sigue Sigue Sputnick, BAD) y decide rejuvenecer a base de canciones divertidas para hooligans románticos. La banda sonora perfecta para un joven deprimido y solitario un sábado por la tarde, justo antes del partido de la Premier. Es pop inteligente y mascullante, un Parklife arrabalero y agresivo, sin llegar a caer en la tentación de cánticos de estadio discotequeros de un "Vindaloo" de Fat Les (canción que por otro lado me encanta).
The Clash + Happy mondays + Parklife + Chumbawamba + El Venao = The News
Divertido, coent, una canción pegadiza para bien...y para mal.
Un disco cálido y primario, pero pleno de inteligencia teenager. Le falta ser más directo.


32-Dogs: Tall Stories From Under the Table
Atención, este disco muerde. Son Los Perros de presa del pop rock inglés, un grupo con poco caché y menos cuché, pero sin duda alguna lleno de rabiosos destellos y arranques de sarna. Es un disco feroz y rápido, metálico y repleto de ladridos y energía a raudales, un poco como lo que eran Futureheads al principio, pero con la voz de cabreo importante de un admirador adolescente de The Fall o The Jam.

Single de la semana: She and Him

De una mujer deliciosa, un disco delicioso. Además de hermosa, tiene talento, y una voz sensual. Dios mio si sigo con las lisonjerías perderé los papeles.
Si caballeros, Zooey Deschanel se arrima a buen arbol (M. Ward) y el resultado es bello e insultantemente emocionante en su sencillez.
¿Hay algo que no haga bien?
Así que antes de retomar la lista 2007, un alto para deleitarse con lo exquisito de 2008...

Afganistan Revisited: De aquellos polvos, estos lodos. La eterna frontera científica

19 de septiembre de 1880:

Los ingleses han experimentado en su atribulado imperio de la India la verdad de aquel humorístico lugar común del siglo XVIII: 2La historia es un vejestorio que se repite sin cesar."

El Hado que desde lo alto dirige los episodios de la campaña de afganistan de 1880 parece que tiene ante sí los documentos de la campaña de Afganistán de 1847 y que está haciendo simplemente una copia servil, con lo que revela una imaginación exhausta.

En 1847 los ingleses "por una razón de Estado, por una necesidad de fronteras científicas, por poner barreras al dominio ruso del Asia..." y otras vagas razones que los políticos de la India murmuran sombríos retorciéndose los bigotes, invaden Afganistán, y van por ahí aniquilando tribus seculares, desmantelando ciudades, asolando mieses y viñas. Se apoderan por fin de la santa ciudad de Kabul, expulsan del serrallo a un viejo emir aterrorizado, colocan a otro de raza más sumisa que ya traen preparado en la impedimenta, con esclavas y con alfombra incluidas.

Y en cuanto a los corresponsales de los periódicos, han telegrafiado la victoria del ejército, acampado a la orilla de los arroyos y en los vergeles de Kabul, se desata los correajes y fuma la pipa de la paz...Así sucede exactamente en 1880.

Al msimo tiempo, exactamente como en 1847, jefes enérgicos, mesías indígenas, recorren el territorio, y con los nombres de "Patria" y de "Religión" predican la guerra nacional, la guerra santa. Las tribus se reunen, las familias feudales acuden con sus partidas de caballería, príncipes rivales se unen por el odio hereditario al extranjero, el "hombre rojo", y en poco tiempo hay un resplandor de fuegos de campamento en las cumbres de la serranía, dominando los desfiladeros que son el camino, la entrada a la India...Y cuando al fin aparece allí el grueso del ejército inglés, cerca de Kabul, sobrecargado de artillería, filtrándose espesamente por entre las gargantas de las sierras, en el lecho seco de los torrentes, con sus largas caravanas de camellos, aquella bárbara multitud se precipita sobre él y lo aniquila.

Así fue en 1847, y así también en 1880. Entonces los restos desperdigados del ejército se refugian en alguna de las ciudades de la frontera, que una vez es Ghazni y otra Kandahar. Los afganos corren, ponen cerco, cerco lento, cerco de paciencia oriental. El general sitiado, que en esas guerras asiáticas puede siempre comunicarse, telegrafía al virrey de la India, reclamando con furor "refuerzos, té y azúcar" (Esto es textual: el general Roberts lanzó hace unos días ese grito de glotonería británica; el inglés, sin té, combate sin energía)

Entonces el Gobierno de la India, gastando millones de libras, manda a toda prisa deformes fardos de té reparador, blancas colinas de azúcar, y diez o quince mil hombres. De Inglaterra parten esos negros y monstruosos transportes de guerra, arcas de Noé a vapor que llevan campamentos, rebaños de caballos, parques de artillería, toda una temible invasión...Así en 1847 como en 1880.

Este ejército desembarca en el Indostán y se une a otras columnas de tropas indias y es envíado día y noche sobre la frontera en expresos a cuarenta millas por hora. Desde allí comienza una marcha devastadora, con cincuenta mil camellos de impedimenta, telégrafos, máquinas hidráulicas, y una elocuente caballería de corresponsales de periódicos. Una mañana se avista Kandahar o Ghazni, y en un momento es aniquilado y dispersado sobre el polvo de la planicie el pobre ejército afgano, con sus cimitarras de melodrama y sus venerables culebrinas del modelo que dispararon en otros tiempos en Diu.

¡Ghazni librada!¡Kandahar liberada!¡Hurra! De todo esto se hace inmediatamente una canción patriótica, y la hazaña se populariza por toda Inglatera gracias a una estampa en la que se ve al general libertador y al general sitiado dándose efusivamente la mano, en primer plano, entre caballos en corveta y granaderos bellos como Apolos, que expiran en noble actitud. Así fue en 1847; así tiene que ser en 1880.

Mientras tanto en montes y desfiladeros, millares de hombres que defendían la patria o morían por la "frontera científica" se quedan ahí como pasto de los cuervos. Lo cual en Afganistán no es una respetable imagen retórica. Allí son los cuervos los que limpian las calles de las ciudades, comiéndose las inmundicias, y en los campos de batalla purifican el aire, devorando los despojos de las derrotas.

Y de tanta sangre, agonía, luto, ¿qué queda al final? Una canción patriótica, una estampa idiota en los comedores, y después una línea de prosa en la página de una crónica...¡Consoladora filosofía de las guerras!
Mientras tanto, Inglaterra disfruta por algún tiempo de "la gran victoria de Afganistán", con la certeza de tener que empezar de nuevo de aquí a diez o quince años, porque no puede conquistar o anexionarse un vasto reino, tan grande como Francia, ni puede consentir, pegados a su flanco, unos cuantos millones de hombres fanáticos, batalladores y hostiles. La "política", por lo tanto, es debilitarlos periódicamente con una invasión asoladora. son las recias necesidades de un gran imperio. Mejor sería tener solo un huerto, con una vaca lechera, y dos surcos de lechuga para las meriendas veraniegas...

(Eça de Queirós, Cartas de Inglaterra)

Galimatías

Hace muchos años un hombre trató de dirigir una película. Se pasó del presupuesto, la película comenzó a agigantarse en un egotrip maníatico, el guión se le fue de las manos, y los estudios le retiraron la confianza durante años.
Y aún así no era una mala película. Se titulaba "Las aventuras del barón de Munchausen".
El mismo hombre firmaba una obra como "Los héroes del tiempo" en el que el relato fragmentado funcionaba con precisión, porque lo imaginario y delirante se enmarcaba en un relato que SI tenía coherencia: Había un marco para desarrollar el descontrol imaginativo.

Richard Kelly ha elegido un camino autodeconstructivo: Demoler la película a medida que la va construyendo. Es su propio enemigo, en uno de los delirios de grandeza más flagrantes de la historia del cine reciente. No hay marco más allá de vagas referencias a un mundo en guerra mundial, postapocalíptico, nuclear, gubernamental y vouyerista.
Kelly no es Lynch, algo que parece obvio pero en realidad no lo es. Y no lo es no solo por calidad o estilo, sino que no lo es porque Lynch sabe perfectamente a qué juega y como se despliega el pulso narrativo de su surrealismo oscuro.
No soy un fan de Lynch, pero Kelly parece que sí. Nos entrega un relato fragmentado, descompuesto en piezas, pero con la debilidad de un guión anémico y altamente incoherente en que el surrealismo lynchiano se torna en farsa almodovariana.
El misterio acaba siendo un jerogífico ininteligible y la farsa suplanta a la trama: La comedia mata al misterio porque lo despoja de sus ritmos y sus claves, y para más inri lo fragmentario e inconexo del guión destruye toda oportunidad de que, asumiendo su narrativa, la película se convierta en simple (no tan simple) entretenimiento.
La necesidad de explicarlo todo se desvela con la ubicua voz de Timberlake como un deus ex machina fuera del tiempo, tratando de explicarlo todo, pero no explicando nada en absoluto.
Esa es la clave, que no hay clave.

Y es una pena porque se manejan conceptos interesantes, y referencias inmejorables, pero no se articulan, solo pululan por la pantalla.
Phillip K. Dick, Michael Moorcock (especialmente en lo episodico e incoherente del multiverso de Southland Tales) y, sobre todas las otras, Norman Spinrad y su mirada irónica, politizada, profética e iluminada del futuro, son la munición que Kelly desaprovecha.
La sociedad plastificada y militarizada, monitorizada y superficial incluso en su subversión (neomarxistas confusos se mezclan con pornstars y surfistas en la playa ante la atenta mirada de los francotiradores del ejército: SIC) es un retablo ambicioso que requiere de precisión para quedar en pie, y no de un ataque de megalomanía. Kelly tiene talento pero no oficio, Kelly tiene imaginación pero no sentido común, y el castillo de naipes cae.

Hablabamos de Gilliam. No es justo comparar Southland con Brazil, quizás, pero hagánse una idea: Brazil es como una meta a la que Kelly pudo llegar, pero no llegó porque se fumó unos canutos con sus amigos y exclamó:
-Ey, ¿y si ahora escribimos un papel para Christopher Lambert? ¿aunque no tenga nada que ver con nada?
This is the way the world ends!

P.D. El número musical de Timberlake vs Killers es lo mejor de la película. Una pena porque su personaje es casi un simple testigo ajeno a todo y elevado a su posición de observador alienado sumido en sus sueños místico-estupefacientes. El personaje más interesante ni siquiera interviene más que tangencialmente.
Bien por Sean William Scott, y mal, muy mal The Rock.

Musica 2007: Top 42

48-Kenna: Make Sure They See My Face
Músico africano emigrado a USA, que mezcla ritmos electronicos y de baile. Parece que va a ser un enorme hype étnico, pero se marca un discazo divertido y serio a la vez. Una lección de eclecticismo que en el fondo es el mejor album de trip hop desde que a Tricky le dio la menopausia.

47-Manic St. Preachers: Send Away the Tigers
Después del horrendo dueto de discos Know your enemy/Lifeblood, Manic se recuperan levemente volviendo al pop enérgico y elegante, plagios a green day incluídos (just a patsy). No es, claro esta, una obra mayor como "Everything must go", pero no se arrastran, y ahí esta un single resultón a lo A camp/Cardigans (Your love is not enough) y sobre todo "Imperial Bodybags", en que parecen ellos de verdad, o "Indian summer", elegante.

46-Dinosaur Jr.: Beyond
No soy precisamente un fan, pero no esta el rock para obviar a artesanos que se las saben todas, y a guitarras tan curtidas. Como diría Iggy, parte de la Wild America. Ruido y redención.

45-Deine Lakaien: 20 Years of Electronic Avantgarde
Como dice el título, recopila 20 años de inquietud, heterodoxia, vanguardia, riesgo y música hipnótica y sentimental. Un grupo que se sale de tópicos, emocional y emocionante.

44-Chromeo: Fancy Footwork
Al hablar de Felix Da housecat adelanté que un grupo de electro le había sobrepasado con un disco que utilizaba sus tópicos ochenteros de una forma aún más perfecta, divertida, hortera y morodiana. Ellos se definen como la única asociación palestino-israelí que funciona de verdad. Inenarrable.

43-Unkle: Night's Temper [A Prelude to War Stories] (EP)
El adelanto del disco de Unkle prometía algo excepcional. La profecía se cumplió. Uno de los triunfadores de la electrónica este año. Épica marciana desde las entrañas de un sintetizador.

42-The aliens: Setting sun (single)
El disco es una mierda, pero la canción es una de las mejores de este año. El video además es fantástico, un auténtico corto acerca del desamor. Me recuerda a los inicios (cuando aún valían la pena) de cosmic rough riders, sesenteros, hedonistas, vitales.

No os caseis!

MATRIMONIO
¿Debo casarme? ¿Debo ser bueno?
Sorprender a la chica de al lado
con mi traje con chaleco y mi sombrero fastuoso?
Y no llevarla al cine sino a cementerios
y decirle todo acerca de los lobos en las salas de baño
y de clarinetes falseados
Entonces desearla y besarla y todas las preliminares
y ella yendo hasta ahí nomás y yo entendiendo porqué
sin enojarme y decirle: Tú debes sentir ¡es hermoso sentir!
En cambio tomarla en mis brazos
los dos apoyados contra una vieja tumba torcida
y cortejarla toda la noche las constelaciones en el cielo

Entonces ella me presenta a sus padres
la espalda derecha, el pelo finalmente arreglado, estrangulado
por una corbata
¿debo sentarme con las rodillas juntas en su rígido sofá
sin preguntar Dónde está el baño?
¿De qué otra manera sentirme distinto a lo que soy?
Oh que terrible debe ser para un hombre joven
sentarse frente a una familia y la familia pensando
¡Nunca lo hemos visto antes! ¡Quiere a nuestra Mary Lou!
después del té y las tortas caseras ellos preguntan
¿Qué hace Ud. Para vivir?
¿Debo decirles? ¿Me querrán entonces?
Dicen Muy bien casénse, no estamos perdiendo una hija
estamos ganando un hijo
¿Debo preguntar entonces Dónde está el baño?
¡Oh Dios y la ceremonia! Toda la familia y sus amigos
y solamente un puñado de los míos todos mugrientos y barbudos
tan sólo esperando las copas y la comida
¡Y el cura! Mirándome como si me masturbara
preguntándome Toma Ud. A esta mujer como legítima esposa
Y yo temblando ¡qué decir Torta de Engrudo!
Y beso a la novia todos esos carnudos palmeando mi espalda
Ella es toda tuya muchacho! Je-Je-Je
Y en sus ojos puedes ver
alguna obscena luna de miel llevándose a cabo
Después todo ese absurdo arroz y las latas y zapatos
¡Niágara Falls! ¡Hordas de nosotros!
¡Esposos! ¡Esposas! ¡Flores! ¡Chocolates!
Entrando en hoteles lujuriosos
todos para hacer la misma cosa esta noche
El conserje indiferente sabiendo lo que va a pasar
Los zombis del hall de entrada ellos sabiéndolo
El botones parpadeante sabiéndolo
¡Todo el mundo lo sabe!
Yo estoy inclinado a no hacer nada!
Quedarme parado toda la noche! ¡Mirar al conserje en el ojo!
Gritando: Yo estoy en contra de la luna de miel! ¡En contra!
corriendo rampante en esas suites casi climáticas
aullando ¡Panza de Radio! ¡Palada de gato!
O viviría en Niágara para siempre! En una caverna oscura
Debajo de las Cataratas
Me sentaría allí el Lunamielero Loco
planeando maneras de romper matrimonios, un flagelo de la bigamia
un santo del Divorcio
tomo la casa
Pero debería casarme ser bueno
Que lindo llegar a casa a ella
y sentarme cerca de la chimenea y ella en la cocina
con un delantal ella joven y adorable queriendo mi bebé
y tan contenta conmigo que quema el roastbeef
y se me acerca llorando y yo me levanto de mi sofá de gran
papá diciendo ¡Dientes de Navidad! ¡Manzana Sorda!
¡Mentes radiantes!
¡ Dios qué marido sería! ¡Si, debería casarme!
¡Tanto por hacer! Como por ejemplo entrar a
en la casa de
Mr. Jones tarde en la noche
y cubrir sus palos de golf con libros noruegos de 1920
como colgar una foto de Rimbaud en la máquina de cortar
como pegar estampillas de Tannu Tuva
por todo el cerco
como cuando la señora Bondad de Cabeza viene a recolectar
fondos para el cofre de la Comunidad
tomarla del brazo y decirle Hay signos desfavorables en el cielo!
y cuando venga el intendente para obtener mi voto decirle
¿cuándo va a prohibir a la gente asesinar ballenas?
y cuando el lechero venga dejarle una nota en la botella
Polvo de pingüino, tráigame polvo de pingüino
¡Yo quiero polvo de pingüino!
sin embargo si yo me casara y es una zona residencial y hay
nieve y ella tiene un chico y yo estoy sin dormir, agotado,
levantado toda la noche, la cabeza reclinada en una ventana tranquila
el pasado detrás de mí,
encontrándome en la más común de las situaciones
un hombre tembloroso con el conocimiento de la responsabilidad
¡Oh lo que sería!
Seguramente le daría por pezón un Tácito de caucho
por sonajero una bolsa de discos rotos de Bach
le hilvanaría a Della Francesca en el pesebre
le cosería el alfabeto griego en su babero
le construiría un Partenón desguarnecido para su lápiz
No, dudo que sería ese tipo de padre

césped
no hay nieve rural ni ventana tranquila
sino la ciudad de Nueva Cork calurosa dura y maloliente
siete pisos sin ascensor, cucarachas y ratas en las paredes
una mujer gorda del Reich aúllando sobre las papas A trabajar!
y cinco chicos ruidosos enamorados de Batman
y los vecinos todos desdentados y con el pelo seco
como esas masas de brujas del siglo dieciocho
todos esperando entrar a ver TV
El dueño de casa quiere el alquiler
Es imposible tirarse a soñar
teléfono, nieve, fantasma estacionado
¡No! ¡No debo casarme! ¡No debo casarme jamás!
Pero, imaginemos que yo estuviera casado
con una mujer hermosa y sofisticada
alta y pálida vistiendo un hermoso vestido negro
y largos guantes negros
con una boquilla en una mano
Y un trago en la otra
y vivimos en un rascacielos con una ventana enorme
desde donde podemos ver todo Nueva Cork
y aún más lejos en días claros
No, no me imagino en este sueño de prisión agradable
¿y qué pasa con el amor? Me olvido del amor
no es que sea incapaz de amar
sino que el amor me parece tan raro como tener zapatos
Nunca quise casarme con una chica que fuera como mi madre
e Ingrid Bergman siempre fue imposible
y posiblemente haya una chica pero ya se ha casado
y no me gustan los hombres y…
¡pero debe haber alguien!
Porque si tengo 60 años y no estoy casado
todo solo en un cuarto amueblado
con manchas de pis en los calzoncillos
y todos los demás están casados
¡Todo el universo casado excepto yo!
Ah y sin embargo yo sé que si hubiera
una mujer posible como yo lo soy
entonces el matrimonio sería factible!
Como ELLA con sus solitarios adornos cursis
esperando a su amante egipcio
así también yo espero, desconsolado de 2.000 años y el baño de la vida.
(Gregory Corso)

Fin de campaña

Cuando estás en posesión de la verdad, puedes hacer cualquier cosa. Las certezas son la droga más pura que existe. Todo se vuelve claro, sencillo, es un mundo reducido a expresiones que tú, solo tú, y los tuyos, sabeis intrepretar. Dudar de la interpretación es dudar del mundo mismo, para ti.
Estás rodeado de seres que comparten tu seguridad, tu interpretación, tu visión, tu revelación: Cuando la ideología es mística, es épica, es pretendidamente heroica, todo medio es justificable.
En ese ambiente endogámico y paranoide tan bien descrito en "The Weather Underground" toda duda es debilidad, es flaqueza, es el mal que se infiltra y debe ser exorcizado.
Existe un "nosotros" y existe un "ellos". A partir de aquí, todo es posible, ese es el origen de la guerra, la deshumanización del otro, la subordinación utilitarista de su vida a nuestros fines, la falta de alteridad y empatía.
Yo hago loa a la duda. Mis dudas me han costado mucho de cultivar, de alentar, de esculpir.
Son los irreflexivos los que nunca dudan.
Su digestión es espléndida, su juicio infalible.
No creen en los hechos, sólo creen en sí mismos.
Si llega el caso, son los hechos los que tienen que creer en ellos.
Tienen ilimitada paciencia consigo mismos. Los argumentos
los escuchan con oídos de espía.
(Bertolt Brecht)
-Allí donde hay violencia-explicaba Ikónnikov-impera la desgracia y corre la sangre. He sido testigo de los grandes sufrimientos del pueblo campesino aunque la colectivización se hacía en nombre del bien. Yo no creo en el bien, creo en la bondad.
-Según sus palabras deberíamos horrorizarnos cuando, en el nombre del bien, ahorquen a Hitler y a Himmler. Horrorícese, pero no cuente conmigo-respondió Mijaíl Sídorovich.
-Pregunte a Hitler-objetó Ikónnikov-, le dirá que incluso este campo se erigió en nombre del bien.
(Vida y Destino, Vassili Grossman)

P.D. DEP

Musica 2007: top 58

58-Enter Shikari: take to the skies
Un disco demasiado largo para un debut que no cumple las expectativas despertadas en sus Eps. Una fresca mezcla de distintos estilos metaleros y mucho desparpajo, mantienen el ritmo y cosechan algún acierto, pero nada que no nos hubieran dado ya en pequeñas y más razonables dosis.
Ahora se debatirán entre madurar y perder la gracia, o seguir igual y perder la gracia.


57-Heavy Trash: Going Way Out With Heavy Trash
Con John Spencer sabes a qué atenerte. Rockabilly monstruoso, energía, gamberrismo, ruidismo, diabluras y música tradicional pervertida. Divertido y poco trascendente. Psychobilly puro.


56-Idlewild: Make another World
El mejor disco de indie rock americano vienen de las islas. "No Emotion" demuestra pegada, regularidad, sensatez. No enamoran pero convencen. A medio camino entre la melodía y el nervio eléctrico.


55-Dave Gahan: hourglass
Lo mejor de la factoria Depeche desde el Ultra. Exciter era mediocre, y playing the angel directamente espeso y superfluo.
Paper Monsters contenia dos singles buenos y mucha paja, pero este disco es un pequeño paso de gigante: El acabado esta muy cuidado, y el nivel medio es mucho mejor. Un disco más electrónico de un artista que se está desperezando, y que evoluciona de un modo esperanzador.
La pregunta que nos hacemos es si se expresa fuera de depeche (con alguna excepción poco relevante) porque la banda madre es una marca de Martin Gore en la cual, hoy por hoy, la inercia de una brillante trayectoria como compositor pesa sobre la calidad real de las canciones que cada miembro guarda en el cajón.
Mejor sería sumar los aciertos, que dispersarse en guerras independientes.

Pd. Y yo si pienso que Dave tiene más madera de compositor de lo que muchos están dispuestos a aceptar. Me quedo con sus irregulares discos en solitario, antes que con el último depeche o la carrera de Gore fuera del grupo.


54-Kula shaker: Strangefolk
No se si decir que vuelven, porque nunca se fueron. Kula es Crispian Mills, y Mills estuvo dando guerra con Jeevas.
No es una obra impactante, pero es un album coherente y con calidad. Song of Love entra desde ya en la batería de clásicos de Kula, con su contundencia hipnótica.
La referencia ya no es tanto Grateful Dead o Iron Butterfly, sino que como indica el título, el un disco mucho más folk rock: Suenan ecos del Surrealistic Pillow de Jefferson Airplane. Mismo misticismo sesentero, distinto matiz y tono.
Shadowlands es hermosa, Great Dictator sobresaliente, pero estamos ante un trabajo de conjunto, compensado, sin altibajos pero sin grandes aciertos, excepto los destacados ya.
¿Hubiera preferido un disco con más singles, pero irregular? No lo se. No tocan el cielo del revival rock hindú de los 90, pero consiguen un notable alto, con sabor añejo, y la sensación de que vuelven para quedarse.


53-Astrud: Tu no existes
A Astrud o les pillas el punto o no hay manera de que te gusten. Humor, hay. Melodías pegadizas, unas pocas. Desfachatez, surrealismo y sensibilidad pop, también.
"Paliza" es una de las canciones del año. A veces los chistes funcionan (Los otakus, Noam chomski) y otras no.


52-Amaro: La ciudad de las agujas
Un disco cien por cien de la factoría Ferreiro, con todo lo que conlleva. Con todo, más compensado que los de su hermano Iván, menos letras flojas, pero con menos momentos brillantes. "Ninguna parte" es puro Piratas. "Bordadita" es paradigmática de lo que es el disco.


51-Klaxons: Myths of the near future
Uno de los discos bailables del año. Hay remezclas de Atlantis to Interzone que son tan delirantes que me hacen saltar del asiento (Crystal castles lo convierten en algo esencialmente demencial). No es casual que dos discos electrónicos de este año hablen de mitos. Klaxons están pirados, les mola Lovecraft y la egiptología, y también tienen su corazoncito de hooligans pop (Golden Skans)


50-(We are) Performance
Frívolo, revivalista, intrascendente, horterilla, divertido, y con gancho: Sintetizadores y declaraciones de amor a los 80. A lo tonto, uno acaba conquistado por los casiotones, y se encuentra oyendolo sin parar: Pero si es un LP sin aspiraciones, pienso, una mezcla de The Killers y OMD!
Pero claro, a veces esta clase de discos son los que acaban por prevalecer.


49-White Stripes: Icky Thump
Odié su anterior disco con mi alma entera. Este recupera algo de la esencia whitestripera, sin llegar a las cotas de White Blood Cells ni del monumental Elephant.
Conquest es un fallo típico basado en las relecturas hispanas de Arthur Lee.
Por lo demás, correcto y ocasionalmente contundente melting pot de música con raíces de blues rock, folk rock, y demás vehículos para White.

Los sofistas (II)

El segundo debate, que algunos calificaron de más solido, fue una mera recreación del primero. Y además un espectáculo aburrido de mero reprise en tonos ocres del primero.
Cantaron las mismas lecciones con la miopía del opositor memorístico, y la densidad del dirigente gris.
El país se descompuso en una serie de piezas de puzzle trucadas que era preciso encajar aunque la forma no correspondiera al hueco, ni el discurso correspondiera a la realidad.
Un debate (¿debate?) que es simple solidificación de una campaña de mero efectismo, de trucos de mal prestidigitador, que se traduce en que sus intervenciones, sus mítines, sus propuestas, en ambos casos, necesitan del contrario: Están vacíos, son mediocres, y necesitan el reflejo del contrario: sin el otro, sin el enemigo, sin el mal, sin la amenaza, sin la acusación pactada, sin su otra mitad, no son nada. Se definen por oposición.
Por cierto, no esperaba una escenificación y una oratoria tan pobres, una falta de ideas y de carisma, de ritmo, de charme...
Ottinger lo ha desmenuzado por partes de forma brillante y explicativa, pero yo pienso en este debate como un todo: Dos oponentes que hablan de la nada, aportan lo anecdótico de lo político, y niegan el reflejo que es su contrario/complementario como la nada que es.
Sorprende el papel de los analistas, complacientes y ensimismados en el ombliguismo de ambos candidatos, es su papel, imbuidos del análisis, nada fuera del objeto de estudio es una variable importante, aunque esa variable sea la realidad: La aparente mendacidad de ambos pedigüeños. Ambos han elegido intensidad frente a racionalidad, porque los votos los ganan apelando a las tripas y no a la cabeza.
El Financial Times (¿Cómo nos ven desde fuera?) se extraña de la polarización: España es una y trina, la santísima trinidad del desconcierto y de la mediocridad política. Lo extraño es ese desconcierto del espectador extranjero.
Se califica el debate desde el Financial de "espectáculo desalentandor" del que responsabiliza a los candidatos de los dos grandes partidos. Les acusa de querer "sobornar o atemorizar a los votantes".
Me quedo con la frase de Francisco Muro de Isco en el Levante "Después de este segundo debate se pueden replantear si cualquiera de los dos candidatos merece su voto."
Si desea saber más en Guasíbilis el imprescindible Lutxo hace un análisis esta semana sobre la realidad política.
Y si quiere ocupar su tiempo con cosas de provecho, no se pierda sus especiales sobre las series de ficción británicas.
Mr. Fawlty For President!

En el Vacío

Mis momentos con ella estaban hechos de silencios que como pompas de jabón llenaban la atmósfera de la alcoba. Las paredes parecían absorver los susurros sofocados e inconfesables, los más oscuros secretos cuyas palabras no hacían justicia a los negros ósculos situados estratégicamente en las partes y superficies impronunciables y secretas.
Nunca fumaba excepto dentro de aquella habitación, con las blancas sabanas revueltas, el vaso en la mesita palideciendo al sol sofocante del mediodía, que se colaba por la persiana.
-Otra vez aquí, señora Robinson, solía decir, pero ella no había visto la película.
Mi vida se componía de migajas como aquella, pequeñas limosnas de lujuria, sucedáneos de cariño, emboscadas carnales en los polvorientos caminos del afecto.
-¿Me he ganado un diez?
Mi cinismo rellenaba los huecos en el auténtico abismo que nos separaba en dos islas irreconciliables que no se dirigían la palabra más que para exigirse un encontronazo, una pulsión, un polvo rápido y sudoroso.
Mi sonrisa afectada de falso bohemio, demasiado joven para ser un apagado y decepcionado compañero de generación, demasiado viejo para ser un inocente juguete en manos de una mujer. Demasiado consciente de estar apagando mis minutos de juventud entre la ceniza de cigarro, en una casa extraña, murmurando mentiras sobre mi mismo, atendiéndo a sus propias mentiras con interés perfectamente fingido, y soñando, soñando, soñando con campos de fresas para siempre.
-¿Me he ganado mi diez, señora robinson?
Aturdido bajaba el ascensor con los ojos buscando un escondite, pensando que todos sus vecinos sabían cual era mi papel en esta historia, deseando desaparecer.
La nicotina era el último beso, el beso vergonzoso del adiós, del hasta luego, del hasta que este tan solo que desee compartir mi soledad con alguien, con nadie. Solo tiempo en mis manos, solo tiempo...