A partir de ahora, si le duele mientras se está muriendo, pruebe a cantar. A menos que pueda costear sanidad privada. Los médicos no se hacen responsables de poder hacer su trabajo sin sufrir denuncias sin fundamento. De ahora en adelante la medicina es una ciencia bajo sospecha: Se contrapone tozudamente a nuestra propaganda. Seguimos trabajando por su incomodidad.
Vamos subiendo peldaños, quemando etapas. Aquí ya dejo en el tintero cosas valiosas, un single de los planetas (alegrías del incendio, o lo único posible de salvar de las llamas), El disco de Client (que suena como todos los discos de Client, y como los de Ladytron), de nuevo unos aseados e intrascendetes legionarios pospunk (Maccabees),
A Jamie T y sus anfetamínicas odas al parné("if you got the money" es pedadizo hasta llegar a lo pegajoso), a unos Electric Six intentando recuperarse, y haciendo lo contrario que al principio de su carrera: discos sin singles, pero consistentes (Switzerland sigue mereciendo la pena, les hundió el hype de su primer disco, sus rompepistas, y su endeble segundo largo, apenas humorada). El irregular disco de Deneuve,
El caras b de Killers con alguna cancionzaca épica (Ese Ballad of Michael Valentine es un temazo), el exceso popi de Gruff Rhys (superfurryanimals), el disco de Nine Black Alps, el de erasure (Light at the End of the World) con un pedazo de single de tomo y lomo, de lo más gay del año, pero muy recuperable, a los Weeping Willows (pop meloso pero de calidad).
A Mika (incluido porque el plagio también es admirable, es el mejor sustitutivo del talento en música, y ese disco supergay de homenaje a Elthon y a Freddie lo demuestra), a Fernando Alfaro (un disco casi conceptual, delirante y muy largo, con aciertos), o a Triangulo de amor Bizarro (en serio, pudiendo oir a Jesus and Mary Chains...bueno, a ver si ganan en personalidad, pequeño voto de confianza a la garra y al noise)
También discos muy correctos que no llaman la atención (Super Furry Animals, Facto de la Fe, Tulsa, Army of Me). O los New Young Pony Club (Si les quitas toda la rabia a chicks on speed y los cruzas con la new wave de laboratorio de Zoot Woman, obtendrás esto. Un producto pulcro, divertido, envasado al vacío, con una producción ochentera cien por cien, pero pulida, y sin el menor atisbo de riesgo o autenticidad. No son su fuerte. Pero oiga, me recuerdan a Visage y eso ya es un punto a favor. Revivalistas y sin pretensiones.)
156-The Dark Romantics: Some Midnight Kissin' No se de donde salen estos pájaros, pero ese pop-emo que practican con humildad dignifica un género que arrastra mucho circo detrás. Un disco que se hace corto es doblemente bueno, eso siempre.
153- You say party, We say Die!: Lose All Time Entramos en un género entrañable. Grupos de chicas que gritan. Si hace unos años, Yeah Yeah Yeahs se llevaban la fama mientras Le Tigre eran la auténtica esencia del género, hoy todos flipan con Los Campesinos, cuando You say Party, un tanto relajados esta vez, en demasía reblandecidos, siguen siendo el grupo de chicas que gritan por excelencia. Oigan si no su "Teenage hit wonder". El video, es de "monster", más relajado. Tal vez esa reconversión pop sea un modo de luchar contra su propio apéndice popero (Los Campesinos).
150-Wilco: Sky Blue Sky Todos parecen pensar que Wilco son genios. Que han inventado no se qué. Que el "A ghost is born" es el ok computer de la americana. Que son emocionantes, intensos. Paparruchas. Wilco son un grupo de americana del montón. Por debajo de Josh Rouse, pero por mucho. Y este es su mejor Lp. ¿Saben por qué? Porque no se toman en serio a si mismos.
146-Montt Mardié: Clocks/Pretender Ahora que Belle and Sebastian son un auténtico desastre, hay que buscarles relevo. Montt Mardié cumple perfectamente con un album de pop arrebatador, sereno, sentido, vitalista, con pequeños lamentos diseminados. Pone sentimiento, y eso acaba por aparecer en los surcos... Combina toques a lo crooner (Let's get away from it all) con pop de alto vuelo (1969 podría ser de Style Council), o tecnopop a lo Marc Almond (Metropolis..¿No tiene samplers de Neverending Story, la BSO.?). Sin embargo es un disco muy largo, sobra minutaje y mucha paja (Set sail tomorrow por ejemplo, el tío hablando con violines de fondo. A la hoguera con ello). Tiene buenos momentos, que es con lo que me quedo.
143-The Bishops: Un disco de pop optimista, alegre, desenfadado, indicado contra depresiones, hecho con inteligencia, garra y frescura. Juventud y guitarras, esa vieja combinación infalible. The only place i can loock is down no la he dejado de escuchar durante...¿semanas? ¿meses?
141-Frog Eyes: Tales of the Valedictorian. La escena de Montreal bulle: Frog Eyes / Wolf Parade / Sunset Rubdown / Destroyer / Swan Lake, son grupos que comparten miembros, intercambian miembros, colaboran, y hacen maldades de modo conjunto/separado/en coalición/ o en federación. El indie arty canadiense, con su pop enérgico, excéntrico, caprichoso y un tanto demente. Me gusta porque parece cantado por algun delirante enfermo mental. Tal vez solo es Daniel Johnston acelerado y con buen sonido, tal vez no. Of Montreal pero sin cambiar de melodía tantas veces en la misma canción. Eso me mata.
140-The Horrors: Strange House. Parasitan. Su canción emblema es "sheena is a parasite" y ellos lo son. A Bauhaus, Cramps, Misfits. Se crean unos personajes delirantes, y se los creen. Sacan un Ep prometedor, y un disco algo decepcionante. Son miméticos y algo alocados. No hay espacio para nada más que el guión, el vodevil, la parodia a los Banshees. Pero qué directo, señores, que directo. Y no copian mal del todo. Un señor directo. Actitud y desparpajo, para unos siniestros de los de antes. Un tipo de dos metros en pleno ataque epileptico subiéndose por el entramado metálico del escenario e intentado que le caiga encima es digno de verse...Casi como The Birthday Party, pero en plan pose. Estos no son emos, si dicen que se cortan, se cortan. Viva Iggy.
Bonus Track: Erasure: "I Could Fall in Love with You". ¿Creían que Mika era el hacedor de singles con pluma del año? Eso si, esta canción es estupenda.
Bonus Track 2: The Killers, caras b irregulares, pero alguna joya:
En el NME han organizado una votación para ver cuál es la chica rockera más sexy...Hay un amplio pero incompleto abanico de la escena endogámica que la mentada revista musical suele amamantar (¿Dónde esta Melissa auf der Maur...?) Os insto a votar por Jenny Lewis. Intenté aupar a Kylie (número 5) al uno, pero aún votando masivamente no ha sido posible. Mi manipulación estadística si sirvió para ponera Jenny Lewis, la pelirroja cantante de Rilo Kiley del tercer puesto al uno. Las pelirrojas pueden ser mi perdición... Sexiest Female
Una serie de discos que pudieron llegar lejos, pero no acabaron de llegar. Si es divertido despellejar, más puede serlo meter el dedo en la llaga de los que estuvieron a punto de conseguirlo...y no supieron rematar. Como perder la final de la Champions por penalties. ¿Y ahora vuelvo hacia atrás en la lista? Es solo para provocar confusión. Esto no son los 40 principales, lo importante es el camino. Y cualquiera que oiga una media de disco al día, se las ve putas para digerirlos y luego explicarlos.
226-Apartment- The Dreamer Evasive Pudo haber sido el grupo que sucediera a los ya dados por muertos Franz Ferdinand (que amenazan con visitar al productor bowiniano Visconti a ver si les da nueva vida). En realidad eran una versión pop de Art Brut. No se pierden nada. Pero merecen estar más arriba. Lamento decir que me habia olvidado de ellos y los coloco ahi, por no joder toda la numeración. Llevan desde 2005 sacando singles como chinos y pasando desapercibidos a pesar de su voraz aspiración comercial.
219-The Robocop Kraus- Blunders & Mistakes Cuando empezaron, parecía una buena idea recuperar los 80 desde una sensibilidad psicodélica y deudora de los 60. Pero claro, los 80 han sonado más últimamente que en su día, y un puñado de discos después los Kraus ya no suenan frescos en su pop hipervitaminado y bastardo de XTC.
217-Midnight Juggernauts-Dystopia Electropop cósmico, estos chicos se quedan a medio camino de todo. No se atreven al dancepop de vanguardia a lo Justice, ni juegan la baza prefabricada del new Rave de los Klaxons. No son electroclash, que ya solo ejercen Hacker, Miss Kittin, Peaches, y cuatro volaos más...con un poco más podrían formar parte de esa electrónica que explora su propia personalidad (!!!, LCD Soundsystem), pero al final nos regalan un ejecicio de pop con sintes y un par de singles correctos y entretenidos.
206-Calvin Harris- I Created Disco De nuevo un disco electro que recrea parte del la mugre, la brillantina, la dorada y decadente sexualidad discotequera de los 70-80. Harris reune lo mejor y lo peor de un hibrido nacido de la union de Beck y Giorgio Moroder. Con un toque house, of course. Al final no ha hecho un discazo porque la propia naturaleza del monstruo exige que se pase de rosca casi siempre. O demasiado funky, o demasiado hortera, o demasiado de todo.
196-Voxtrot: Tras un par de Eps prometedores, se crearon expectativas tremendas que el grupo no podía satisfacer. Ellos mismos se boicotearon prometiendo lo que no iban a poder dar. Es el sino de esta nueva dinámica voraz. Eres la sensación durante un momento, el que seas capaz de deslumbrarnos y mantener la atención. Si luego el tren pasa, y hay competencia, no importa que tu disco sea un aseado ejecicio de pop a lo morrissey, o a los manic Street preachers más pastelosos, con toques al indie americano. Y acaban olvidados.
171-Blonde Redhead- 23 Misery is a butterfly, su anterior Lp, era disco muy aseado. Este podía haber sido el ejercicio de noise y shoegazer del año, pero les puede el ansia de ruido. Comienzan con un sonido envolvente y ensoñador realmente espectacular, pero se vuelve farragoso conforme avanza el metraje, lo cual unido a cierto bajón de la segunda mitad, resulta fatal para nosotros, que los vemos con buenos ojos. ¿Sonic Youth? Dejen paso a sangre nueva, Blonde Redhead (no tan nueva, pero bueno). Spring And By Summer Fall es una canción de primera.
169-Art Brut- It's a bit complicated. "Direct Hit" es una gran canción de punk pop digna de Howard Devoto (Buzzcocks) pero no puedes pretender grabarla 11 veces con distintos títulos y hacerla pasar por un album. La variante que más me gusta es "Nag Nag Nag Nag". Falta variedad e imaginación, pero hay músculo y fiereza pop. Oportunidad perdida para encabezar el revival del post punk.
165-Stars- In Our Bedroom After the War En un día malo, Stars te componen una canción aburrida con apariencia de calidad y letras con pretensiones, como unos Trembling Blue Stars con déficit de atención. En un dia bueno hacen gemas de pop perfecto al estilo de My life Story, Divine comedy, Fosca o Denim...gemas como "Take me to the Riot" o "Bitches in Tokio". Aquí hay un poco de cada.
159-Duran Duran- Red Carpet Massacre. La masacre la que me vais a hacer vosotros a mi. Casi 22 puestos por delante de Radiohead tengo las santos huevos de poner a Duran Duran. ¿Simon LeBon? ¿Nuevos Románticos?¿Timbaland de productor? ¿Uno de los grupos que más gena dan? ¿Una producción 100 por cien comercial? ¿Baladas descafeinadas? ¿Radiofórmulas? Si, pero cuando todo eso se hace bien y con convicción, se puede hasta oir. RED CARPET MASSACRE es una gran canción, la firme quien la firme. Hoy en dia gastan menos en laca y mas en productores.
Ahora vamos con un crisol de pequeñas y (tibias) recomendaciones. Los saltos en la lista son sabias elipsis, que paso de comentar 200 discos. En el tintero se queda Darren Hayman, correcto, Hard Fi, blandos, Help She Can't Swim y Love of Diagrams (grupos gritones), Voxtrot, Giardini di Mirò, Cats on Fire (pop saltarín), Desert Hearts, Quique Gonzalez (muy largo), Jens Lekman (el crooner de moda, soso), Mariee Sioux (encantadora, muy tranqui), Turin Brakes (los daba por acabados en la cola del inem), Armand Van Helden (es trallero pero NYC Beat es un temazo para la dancefloor), My Teenage Stride, entre otros. A partir del 113 la calidad irá en aumento, y comentaré todos y cada uno de los discos que queden.
198-Si te gusta la americana, el folkrock con raíces y el ambiente vaquerillo, el New Season de Sadies es tu disco, amigo. Si no, continua andando, pasa de largo, o simplemente echa a correr.
197-Róisín Murphy: Dos singles muy de baile para el lector amante de la electronica...el disco, correcto, muy por debajo de la época moloko. Let me now, si suena en un pub y no bailas, muere un cachorrito. Me encargaré de matarlo personalmente.
194-El disco de Porcupine Tree. Un gran single, potente, con una letra muy buena, un gran video, pero el postrock es una cosa muy seriota para gente con gafas que talla madera con una navaja en su cabaña, lee a Thoreau, le interesa el expresionismo alemán, y tiene carencias afectivas, además de sentirse culpable por jugar a la play. Es broma, pero muy serio todo. Como el Final Cut de Pink Floyd pero con guitarrazos pesados.
192-The Rakes:Ten new messages. No voy a andarme con rodeos, su segundo largo decepciona. Y mucho. Postpunk con aires de pubrock de los 70, mala producción. Pero si pasan por su ciudad, vayan a verlos, será una buena inversión. Animales de directos, buenas caras b. De hecho sus caras b me gustan casi mas que sus A. Mejor haganse con su disco anterior.
183-Vashti Bunyan: Some Things Just Stick in Your Mind - Singles and Demos 1964 to 1967 Una deliciosa recopilación de una cantante carnal, dulce, y delicada. Una muestra de folk impecable. Esta mujer merecía haber llegado a romper la pana, pero estas cosas pasan, no hay mucho que hacer 30 años después. Si Nick Drake hubiera tenido hermana...Sería Bunyan.
178-Sigue Sigue Sputnik: Ray Of Light. Es un disco muy mediocre, pero juro que lloraba de la risa y la satisfacción malévola al oir su cover de Bullet with butterfly wings de Smahing Pumpkins. Versiones irrespetuosas y cajas de ritmos: De acuerdo, son los mismos putos sampleos desde 1986. Pero su Ray of Light es una partida de culo, su bullet with butterfly wings tiene pegada, su memorabilia es tan ridiculo y bailable como lo hubiera sido en los 80, y como son 6 canciones te descuidas y se ha acabado.
176-The Ponys: Turn the Lights Out Un disco americano de indie rock se hace así. Sin singles destacables. Una lección que Spoon deben aprender. Simple, algo falto de alma. Y esas son sus cualidades al fin y al cabo. No engañan a nadie.
173- Felix Da Housecat: Virgo Blaktro & The Movie Disco No nos engañemos, este disco lo han hecho otros y mejor este mismo año. Electro ochentero, desparpajo, pericia, electronica deliciosamente vergonzante. Ni Van Helden ni Da Housecat andan finos, y se huele que su momento pasó. Pero con un single como Something like porno, no les puedo negar nada. Es el encanto del italodisco redimido, del sudor de discoteca, de los samplers sexuados y funkys de un dj en declive y poco inspirado, un disco mediocre que cuando acierta se gana el cielo. Su anterior Lp si me sorprendió de forma más grata.
"Por abrumadora mayoría, con el voto de Llamazares incluido, fueron aprobados los candidatos reconocidos en Valencia mediante el referéndum impulsado por Glòria Marcos y que Llamazares había censurado. El líder de Izquierda Unida aparece como el wagneriano Wotan, decidiendo contra su voluntad la muerte de su hijo Sigmund por salvar el poder garantizado por sus pactos. El final es que no se salva ni el Walhalla, que sucumbe pasto de las llamas con los dioses dentro." Manuel Muñoz, Levante
"Pero, ¿Acaso es seguro desde toda la eternidad que pecaré? ¿Por qué este hombre cometerá seguramente este pecado? La respuesta es fácil, es que de otro modo no sería ese hombre" (Leibniz: Discurso de metafísica) Solo recuerdo el intenso frío, la inmensa incertidumbre, sobre la alfombra roja, medio desnudo, mientras todos cantaban "se te va a romper, se te va romper, se te va a romper la polla". Era un hotel familiar en la montaña, y aquella noche habíamos cenado algún tipo de carne no demasiado fiable que ahora pugnaba por salir de mi cuerpo. La vergüenza apenas tenía importancia, pero ella me había hecho pensar, me había hecho soñar, me había dado medias palabras para que yo las completara con la mentira que mejor me viniera. El vacío y el odio eran todo lo que podía sentir. Promesas de fragancia dulce, perfumes de niña bien salpicando su boca de rapaz de terciopelo. Acaso yo era solo el fantasma de un niño. Muerto por dentro. -Soy una mujer, y tengo deseos. -Yo aún no soy un hombre, acerté a balbucear. Ella sonrió con la mueca de las esfinges jóvenes, cuyo secreto es fingir guardar un secreto, una ventaja, un saber arcano que es a la postre dejarse seducir. Me citó en el rellano, y allí fui atacado por una multitud. Todo había sido mentira, retablo, sainete, apenas astracanada para divertir a la plebe. Mis propios compañeros de habitación me desnudaron, me escondí en el armario de las escobas. Se cansaron de gritarme, de hundir una daga que ya tenía clavada, de reir a carcajadas. El profesor hacía la ronda, y no se arriesgaron, los chicos y las chicas se separaron, cada uno a su parte de la trinchera. Cerraron la habitación que compartía por dentro. Los segundos pasaron lentos, y decidí esperar a que salieran a por el desayuno. Me vestí con unas toallas. Caminé hacia un cuarto de baño común con la esperanza de encontrar una camisa a la que asirme. Un trozo de tela en el que esconderme, un lienzo en el que derramarme. Pasé frente a una puerta abierta. Mis ojos se abrieron y quedé paralizado. Arañas pesadillescas, sueños dementes dibujados por un Crumb decadente y enloquecido, carnes temblequeantes moviéndose a la luz de las pequeñas lámparas de las mesitas auxiliares, meretrices ajadas con las formas de una gracia de Rubens, posiciones acrobáticas, dianas móviles, feroces lapas humanas, furibundas depredaciones de la carne, lascivia en los ojos desorbitados, y en general, zarpazos de varios cuerpos a la soledad. Acabó la danza, y yo seguí temblando de frío, vergüenza y desazón, y al salir, mi profesor de educación física me miró de arriba a abajo, me guiñó un ojo, y se llevó el índice a la boca: -Shhhhh. Y se marchó dándome la espalda. En el umbral seguían aquellas dos mujeres como dos gárgolas, escrutándome con gesto divertido. Una de ellas se me acercó, y jamás hubiera cedido a su sudorosa sonrisa, a sus voluminosos y expertos encantos. Acercó su boca a mi oído y susurró palabras, palabras acerca del árbol de la ciencia. De despecho, de soledad, de William Blake:
Ah, imposible, imposible hallar el intrépido amor de una mente virgen, pues joven aún, el amor fue crucificado: antes de que mi flor de amor se perdiera.
Y aunque improbable, hallar una puta de Jaca que recitara versos de un poeta inglés que desconocía no me hizo cruzar el umbral, pero el viento soplaba y parecía traer un eco cruel: "se te va a romper, se te va romper, se te va a romper la polla". Que se rompa, debí pensar, mientras caminaba hacia adelante. Ella cerró la puerta y detrás de mi no había camino de retorno, de arrepentimiento, de inocencia. La otra mujer se parapetó tras un biombo que dividía la habitación. Creo que hice mia la frase de aquella canción de Iggy Pop: "Solo quiero follar, esto no es un romance". Desafortunadamente por la radio no sonaban los Stooges, pero pudo ser peor. En la vida real nunca suenan los Stooges.
"Ni una simple sonrisa, Ni un poco de luz en sus ojos profundos. Ni siquiera reflejo de algún pensamiento que alegre su mundo.
Hay tristeza en sus ojos hablando y callando y bailando conmigo Una pena lejana que llega a mi alma y se hace cariño"
Años después sustituiría en mi memoria estos versos por los de Au Suiviant de Brel. Al siguiente, al siguiente, parecen murmurar todas las mujeres. Sin duda había poco de mi que aprovechar, pero aprendí perversión de las manos adecuadas. Suave y brutalmente, murmuraba el nombre de una aprendiz de mujer fatal que me había dejado como suelen acabar muchos los matrimonios: Desnudo, avergonzado y descorazonado. No sabía que hubieran tantos millones de maneras de fingir éxtasis, ni tantos millones de maneras de besar sin dar un beso, sino solo prestarlo, escenificarlo, un combate de lenguas afiladas y descreídas que saben que más que la lujuria las hace bailar el aburrimiento. Ósculos fríos como copos de nieve, con aquella generosa matrona situada encima, coronando una cumbre apenas pronunciada en su pendiente, y haciendo lo posible por no gritar de puro miedo, o de pura decepción. Hubo un momento de calma, y pude respirar un poco de aire. En esos momentos, yo no era un niño asustadizo, ni siquiera un joven delgado y poco viril. Ella se entrelazó en un abrazo, y habló susurrando, y comprendí que entonces yo era, a mi modo, lo más cercano a un hombre que ella tenía al alcance. Caricatura, o simplemente arquetipo, era ella la que ahora mendigaba un poco de calor de mi cuerpo rígido. No me sentí mejor entonces, expulsado del mundo de la incertidumbre y la esperanza. Ella se sentó, y encendió un cigarro. Yo seguía tumbado. Se giró y sonrió, me llamó granuja, me revolvió el pelo, pero pude ver que estaba triste, más triste que yo, porque había amado más veces que yo, y todo lo que obtenía a cambio eran noches como la nuestra, pequeñas transacciones de miseria o soledad. Pequeños intercambios de alientos, pequeños simulacros de caricias. Lo más cerca del amor es también lo más lejos que puedes estar de él. Amanecía cuando salí de allí, con una ropa prestada y muchas historias contadas con voz ronca por una mujer cuyo rostro olvidé al día siguiente. En el desayuno, todos seguían sonriendo ante mi, como si hubieran maquinado mi ruina, cuando solo habían despojado a esta de sus velos. El profesor de gimnasia comía sus cereales con deleite, y sonreía burlón a mis acechantes miradas de reojo. En el autobús le dije a aquella chica cosas que la hicieron llorar. Siempre he tenido esa capacidad para ser cruel, para hacer daño. Aunque la venganza de la vida fue mucho más satisfactoria cuando se quedó embarazada a los quince años. Aquella fue mi última excursión a la nieve. El invierno acabó de pronto, de forma abrupta. Como si no quedara más nieve disponible, como si la tuviera toda por dentro. Desde entonces detesto los días fríos.
Sigamos con el repaso del pelotón que persigue a los escapados. Aquí ya hay discos más compensados, con buenos temas.
Discos engañosos los de Andrew Bird y Bright Eyes. Claro, porque te ponen el cebo de canciones estupendas (Dark Matter el uno, Four Windows el otro) que te cabrean porque ves que cuando les da la gana hacen maravillas, pero no les suele dar la gana. Lo que hacen es tontifolk fácil.
Sarah Nixey, ex blackbox recorder, sin Haines al lado, hace un disco a ratos encantador a ratos insoportablemente aburrido. Demasiadas canciones, demasiado largo. Demasiada Nixey de una tacada...no quedamos con ganas de más. Esperemos no estar ante la Jay Jay Johansson femenina.
Familjen: ¿De que sirve firmar una perla como Det snurrar i min skalle? Luego el disco va por otros derroteros. Unos daft punk de pega.
Patti Smith firma doce versiones. No puedo hablar mal de Patti, así que mejor no hablar. Su Gimme Shelter es pasable.
Ben Lee lleva una cadencia curiosa: Disco bueno, disco malo, disco bueno...Toca malo. Nada que ver con el contagioso Lee anterior. Un disco impersonal, blando, comercial, mal producido, y totalmente prescindible, de un buen artista.
Tough Alliance deberían centrar su talento en el pop y no aspirar a ser el ala excentrica y popy de un electropop que huele a muerto. "First Class Riot" es muy buena, pero...no hay más. La version de The Zombies es sencillamente abominable, para indies narcolépticos con ganas de matar una fiesta. Un disco contaminado por el pesaroso fantasma de un Erlend Oye que ya ha creado escuela, me temo.
Bruce Springsteen, número 225 (!!!) de mi lista. No le tengo mucho aprecio, me parece ampuloso, se toma muy en serio. Un cantante que parece el tenor de un coro de catedral, toques AOR pero sin humorada. Hay buenos temas, pero cosas tan pasadas de rosca como "Your own Future" equilibran la balanza. Radio Nowhere o Magic son buenos temas. Es un buen disco...Para lo que es este hombre.
Adoro a Julian Cope, pero cuando se le va la pinza puede ser inaudible. Aquí hay un album que parece un compromiso entre sus dos facetas: el orfebre del pop psicodélico, y el delirante lider de un movimiento antiglobalización que trata de hacer música druídica. No en vano lo titula You Gotta Problem With Me. También publica el recopilata de alguno de sus proyectos colaterales, Christ Versus Warhol, y cómo no, es más perturbador que satisfactorio. (Aquí va una canción)
Grand National han hecho un disco de pop muy correcto. Correctísimo. Ni una estridencia. Ni un sobresalto. Amable. No molesta, es moderado en sus aciertos, moderado en sus errores. Es el disco "Zapatero" del año, todo talante. Prometían más. No pasarán a la historia. Un poco de sangre señores! Kicking the National Habit tenia más toque cool a lo Fun lovin Criminals.
Richard Hawley: O cómo hacer 4 discos totalmente iguales e indistinguibles. El primero me gustó, el segundo me escamó (creí haber alquilado el primero por error), el tercero me irritó, y a partir de ahí no le hago caso más allá del single. Por cierto, se le suele llamar ex guitarrista de Pulp. Eso es mentira. En ningún disco esta acreditado como miembro, algo muy significativo en un grupo que ha tenido 8 millones de formaciones. Era mercenario de directo, y músico de sesión.
Pj Harvey: Un disco precioso. Para ustedes entero. Creo que es un buen disco, pero no es el tono y el matiz que me apetece escuchar. Probablemente sea el LP de PJ que menos me ha llegado. Esta constituido por canciones muy desnudas basadas en una emotividad a flor de piel, acompañadas con el piano que construye un armazón delicado pero desangelado y devastado a un tiempo. Pero no me apetece. Y como no me va verla ejercer de Bjork falsaria, puesto 210 y gracias, por ser quien es. (el disco de Bjork es tan horripilante que ni lo considero)
Deborah Harry: ¿Eclecticismo, o desorientación? De nuevo un disco con demasiadas canciones. Nada menos que 17. Ni 16, ni 18. Debbie, cariño, hay una fosa para los temas flojos: Se llaman caras b. Empieza fuerte, pero pierde fuelle conforme la ves que no sabe cómo salir del atolladero. Ahora un rap, para aderezar... Ahora electrónica. Buen single. Chica, concreta un poco. (Aunque al final Kylie se llevará más palos por un disco que es una mala versión de Goldfrapp)
Frank Black: Frank vuelve al rock, aunque nadie se lo había pedido. No esta nada mal. Un poco como si John Spencer fuera viejo y no tuviera mucha gracia. Con todo, es lo mejor que ha hecho desde los Pixies, y con eso ha ganado el puesto...202.
The Coral, Roots and Echoes. Imaginaos que uno de vuestros grupos favoritos se convirtieran de pronto en otro totalmente distinto, totalmente poco excitante. Este es un disco como de Harry Nilsson pasando la menopausia. Aún así algún buen tema hay. Suenan mucho al album (que era a su vez un "homenaje" a Paul Simon y a Donovan) de Ian Broudie, ex lighting seeds, ex productor de...The Coral! Podeis comparar singles:
Radiohead: ¿Que es peor que el odio o el desprecio? La indiferencia. Número 181 de la lista. Radiohead hacen compendio de todo lo aprendido, y se muestran menos ariscos y más melódicos que en hail to the thief, menos mesiánicos y embrollados que en kid a, pero también poco acertados. No se muy bien qué disco pretendían hacer, pero esto resulta un irregular rompecabezas con un difícil ensamblaje: Es poco unitario, y lo fía todo al talento, los tics, y el carisma "radiohero". Mejora sustancialmente aquel LP que era catálogo por correos de cajas de ritmo (The Eraser) aunque comparte mucho de su sonido. Una producción limpia y menos compleja, el album es un breve mosaico de su propia trayectoria pero faltan aciertos y tantos. Nude quiere ser No surprises y no puede, 15 steps es horrible y desfasada con una caja de ritmos fuera de control marcando la percusión como una máquina taladradora manejada por un enajenado mental coleccionista de miembros amputados, Videotape o Fast arp, irrelevantes nanas para narcolépticos, y la cosa se queda en las correctas Arpeggi, Bodysnatchers y en la brillante Jigsaw Falling Into Place (a la altura de sus mejores canciones). Había para un single. Del disco de descartes, molan un par (Down Is the New Up). Sobre All i need, reckoner y house of cards: Medianías. Considerable Hype.
“Se cubría la cara con las manos para concentrarse. Solamente se le veían los ojos. Me hacían recordar a cucarachas dementes. Se echaban a volar sobre el tablero como si fuera un gran laberinto en el que se esta obligado –bajo pena de muerte- a encontrar el camino se salida. ¡Sí! Me hacían recordar a esas cucarachas dementes que los católicos llaman ángeles y que navegan en el infinito.” (Spassky)
"Tras proclamarse campeón mundial, sencillamente no pudo jugar más. Ese era el peligro: consiguió la perfección y una vez lograda, todo lo demás estaba por debajo de la perfección..."(Kasparov)
A nadie escapa que la actitud de cierto sector eclesial español tiene hoy más que ver con la institución censora que le negaba el pan y la sal a Galileo, que con la del concilio y el diálogo ecuménico, y otros avances. Al fin y al cabo, legítimo es que sean un actor en la discusión del modelo de sociedad, pero el acto de Madrid no es un diálogo sobre modelos sociológicos sino una demostración de fuerza y movilización política. Y si la Iglesia entra en política desde el púlpito, sobornando a los votantes con las promesa ultraterrenas y cambiando el perdón de los pecados con el voto, si el cambalache de conciencias blanqueadas es tal, se arriesgan a que se les conteste con política. Alguien debería decirle a García Gascó que ya no gobierna Fernando VII. Alguien debería decirle que el laicismo que amenaza la democracia, fue, en la Francia revolucionaria, la fuente de esa democracia. Y la garantía para la libertad de culto. Que las prebendas del concordato son, ni más ni menos, indecetes. Indecentes entre otras cuestiones por cuanto que, la libertad religiosa de unos es subvencionada con el dinero de otros, durante muchos años. Y hoy en día, no me parece que se pueda financiar a los hare krishna del mismo modo. No contentos con descuidar su propio rebaño, ahora ellos deciden decirles lo que pueden o no pueden hacer a los que no pertenecen a ese rebaño, discutiendo normas que autorizan (no obligan, ni prohiben). Lo único que pone a prueba ese laicismo radical no es su conciencia, señor García Gascó, sino su tolerancia y su capacidad para abstraerse de aquello que, perdone, no le incumbe: El matrimonio civil. "Civil" señor purpurado, no es un adjetivo baladí. En cuanto a la educación, resulta muy cómodo para todos los colegios religiosos concertados (constituyen un porcentaje escandalosamente alto de éstos) seguir poniendo la mano, pero echando pestes de una educación por la ciudadanía que no viene más que a heredar, de modo un tanto infeliz, el espacio de la ética como asignatura que forme la personalidad. Un alumno no solo es un contenedor de conocimientos: Un sabio que es una alimaña no es ni sabio ni una persona de provecho. Más allá de una discusión acerca de la sociedad deseable usted pretende que toda aquella norma que no encaja en su ideario debe ser eliminada. Y eso usted lo llama la democracia contra la cual el laicismo radicalizado amenaza. Un laicismo cuya única afrenta es no dejarse someter a sus presiones ilegítimas. Y sin embargo se mueve.
Ha sido un año complicado, con muchos discos a tener en cuenta, muchas decepciones, muchos Lps de nivel medio, y pocos discos excepcionales. Empezamos por alguna decepción, y por algunos meritorios que no entran en lista (En realidad si, pero mi lista de RYM es de 200 y pico referencias, con algunas decepciones incluidas). Este año, influenciado por mis repasos a los 70s y 80s, incluyo Eps y singles que me parecen importantes por ser independientes, o por representar canciones muy grandes que vienen en discos muy malos. Primero decepciones:
La decepción del año es para La leyenda del espacio, el disco que marca la muerte artística de Los planetas.
The Good, the Bad and the Queen marca la mediocridad de Damon Albarn huérfano del talento de Coxon, y es otro de los fracasos del año.
Aunque el fiasco de verdad se lo llevan Interpol. No faltan un par de aciertos, pero Our love to admire significa pasar de ser una de las bandas punteras de la década a una del montón. Aunque no perdamos de vista la magnífica No I In Treesome.
Batacazo también para unos chemical brothers inmovilistas, inoperantes y prisioneros de su propio cliché. El primer disco de hilo musical para indies, perfecto para pinchar en el carrefour o el pryca. Se les ha ido la olla y el talento. Bien producido estallido de mediocridad. Menos bailables, menos pop, menos de todo. Con todo Battle Scars no esta tan mal.
Waterboys firman uno de los peores discos de su carrera.
Ocean Colour Scene cometen suicidio artístico. Voy a decirlo alto, claro y despacito a ver si me entienden: No os arratreis. No lo hagais. Habeis sido muy buenos como para parir un disco con una simplicidad, una falta de imaginación, y una nulidad compositiva tan patentes.
A The National y Spoon les caen parabienes por ser aburridos y poco excitantes.
The Bravery deciden que prefieren la mediocridad a la diversión. The Sun and The moon merece erradicarse, borrarse de los anales de la música.
Mando Diao nos regalan un puñado de caras b deslavazado con algún acierto puntual y mucha cara dura. Disco para finalizar contrato y salir libres, material de descarte con un par de buenas tonadas de optimismo. Cachondos como son, lo titulan Never Seen the Light of Day. "If I Don't Live Today, Then I Might Be Here Tomorrow" es un buen single.
Foo Fighters facturan AOR, pierden la garra, hacen un disco tan correcto como poco atractivo e incongruente, y confirman que estan viejos. Long Road to Ruin es muy buena.
Fountains of Wayne piden a gritos la jubilación anticipada y hacen un disco impersonal de power pop que podría haber firmado cualquier banda del género, tal es así que da igual que sea de FOW o de perico de los palotes.
Architecture in Helsinki se situan en el lugar de cómo hurgarle las ocurrencias a David Byrne a ver que pescan, no son malos pero que dejen el cadáver de Talking Heads en paz por el amor de dios. dicharachero, machacón, autocomplaciente, y sin embargo con muchas virtudes (directo, festivo) que no consiguen remontar el disco.
A los de Six By seven hay que buscarles camisa de fuerza porque su disco de puro arty huele a autocomplacencia y a vanidad de la "intelligentsia" del pop: Da entre asco y sueño.
¿Volverán a levantarse travis? Oyendo la garra de "Eyes Wide Open" uno quiere y puede creer que si, pero el optimismo amable a lo cat stevens no va a arreglar nada. Han decidido pasarse al pop inofensivo, y luego al tontipop, de modo que entre la Britney Spears de la que se reian haciendo una versión y ellos hay cada vez menos diferencia. De productor en todo caso.
Smashing Pumpkins, o como publicar un discote cuando solo tienes canciones de peso para un Ep. ¿Había que volver a sangre y fuego, fuera como fuese? ...Es taaaan largo. Suena a dinosaurio desbocado y desorientado que a veces pisa fuerte pero que no sabe a dónde va. Trip egomaniaco del que destacar 7 Shades of black y Tarantula...por salvar algo del naufragio.
Neil Young y sus sueños de cromo son la resaca Neofolk de un disco genial como el Living with War, y si bien no puedo ser muy duro con caballo salvaje, si me quejo amargamente de los coros de niños y los plagios al Nash de "Our House".
Aunque siempre será mejor que el hilo musical de ascensor indie de Air, y su propuesta atmosférica que intenta convertir el aire en mierda. Como alquimistas no tienen precio.
Y ahora las 4 reseñas del apocalipsis: The Good, The Bad and The Queen: Básicamente la diferencia entre este disco y una mierda es...mmmm....vaya, ninguna. ¿Una vuelta al pop british? ¿Un resurgir del talento mermado de Damon? ¿Un intento de separarse de la broma mediática de Gorillaz y el yugo de la (pesada) estela de Blur? Y una leche. Otra vez mirándose el ombligo. Yo solía apreciar al Albarn músico que hacía pop rock. Cuando su ego se hinchó como un globo, cuando creyó que todo lo que tocaba era oro, cuando apuñaló a su amigo Coxon por la espalda y sin dar la cara, Albarn empezó a serme no solo antipático, sino aburrido. Su supuesta experimentación es pueril, infantil, da casi risa...Faltan las canciones, le faltan por todas partes. Un disco como el 13 de Blur, puede no gustarme, puedo encajarlo como un cambio que no me resulta cómodo, pero lo respeto. Pero hace tiempo que el respeto se esfumó, cuando sus melodías se convirtieron en bromas de mal gusto. ¿Fue Music is my radar el principio del fin? ¿O fue el concierto del FIB, totalmente desganado y tocando a malas las viejas y queridas canciones...? No importa, porque este es un disco triste, apagado, aburrido, rutinario, falto de talento, de chispa... Y cuando suena bien es de prestado (Mercury Rev. Kinks)
Interpol: The Heinrich Maneuver es el peor single de la historia de Interpol, un grupo que adoré en su debut, pero que no hace más que defraudarme. En otro tiempo, la mentada canción no sería sino una digna cara b. En este disco brilla, más por contraste con la morralla que por mérito propio. Uno piensa: No puede ser tan malo como pienso. Y le da muchas, muchas oportunidades. Abre el corazón, porque desea ser seducido. Pero ni un espectador cómplice puede sustraerse a la decadencia y aburrido acabado de un disco de rutina. Han tenido tiempo, y no lo han aprovechado. Excepto No I in Threesome (deja vu, pero efectivo) y Pioneer to the falls (que parece temazo, y no lo es tanto, pero claro...), me esta pareciendo un ladrillo. Clónicos, quemados, poco inspirados, poco emocionantes, reinciden una y otra vez en canciones ya hechas. El disco comienza bien, pero se tuerce pronto. Se alaba una y otra vez "Mammoth". Cuando es un simple ejercicio de estilo, tan sonoro y crudo como intrascendente y vacío. "The Scale" y "Peace is the Trick" es relleno. Con todas las letras. No son malas canciones, pero...¿He esperado tres años para esto? Por favor... Wrecking Ball y The Lighthouse conforman un final de disco absolutamente terrible. Duele oirles caer tan bajo: Canciones aburridas para cerrar un disco aburrido. Resumen: Dos primeras canciones geniales, y luego se hunde en la autoparodia, repetición, mediocridad, y un final de disco blando, sin empaque, deslavazado, absurdo, aburrido y, en su última canción directamente horrible. El principio del disco es prometedor. Luego se torna mediocre. El final es desastroso. Un resumen de su carrera, de sus tres elepés. Claro que el disco tiene aciertos, pero no es eso lo que espero de Interpol. Esto ha sido su "Second Coming". Han pasado de ser cruciales, a ser del montón.
Los Planetas: Sinceramente, sigo en shock, cuando pensaba que aquel grupo que tanto me gustaba iba a salir del bache creativo en que estaba sumido, me encuentro con que probablemente sea así, pero que la música que ahora hacen no me interesa en absoluto. Es más, engendros como la canción con Morente me provocan directamente migraña. No se si es un buen disco o no, de hecho no se ni siquiera si es un disco, una patraña, una genialidad, o los zumbidos que oyes una tarde de resaca. Hay dos grandísimos momentos como Reunión en la cumbre y Alegrías del incendio, singles de los de siempre con letras magníficas. El resto, inaudible noise flameco con ínfulas de clásico. Ladrillos ruidosos con un jota a lo navajita plateá al que ni se entiende, ni interesa entenderle demasiado. En la lírica, tampoco conecto más allá de los momentos indicados. Jota se inspira en canciones populares y letras tradicionales, con su mala follá habitual, pero hay cierta simpleza y cierto deja vu en sus letras. Es un Lp denso, denso como el demonio, pesado como el plomo...Los que defienden que bajo tal densidad instrumental hay una densidad emocional estan equivocados. Esto es un paseo ruidista y confuso por pasajes que no les corresponden, y que sencillamente allanan con torpeza. Se trata de una mezcolanza que puede engañar a más de uno. Los más dirán que es la cumbre planetaria. Para ellos la cumbre. Detrás del etéreo Toxicosmos pasado había sentimientos, había talento, aquí solo hay ganas de rebasar barreras haciendo experimentos con gaseosa. Muy bien, abajo barreras, pero muestrenme algo nuevo. Lo que sea. Y no lo escondan con áridos pasajes de aires folclóricos embadurnados con la capa de modernidad, escondidos con la capa de la invisibilidad de Jason Pierce. Denso, con una construcción instrumental notable, es un disco en que se desmarcan, y eso es admirable, de su pasado. Pero cualquier tiempo pasado fue mejor.
Corbijn desmenuza un retrato frío y analítico de la tristeza. Vivido de primera mano, pero narrado con distancia, cada plano, cada escena, cada pequeño detalle de la película, cada gesto, se planifica con obsesión y precisión. ¿Es casual que también Anton provenga del mundo de la fotografía? ¿Es casual que comparta la firme meticulosidad, el discurso seco, natural pero altamente cínico, de Kubrick? Hay un tono humano en la película, pero se huye de lo lacrimógeno, del populista análisis fácil del mito. Estamos ante la obra de un enorme director, pero una obra estéticamente hermosa, cerebral disección del mito desmitificado, pero un tanto superficial. Faltan más primeros planos de corazón, un poco de comprensión de un testigo directo. El retrato que compone el protagonista es completo, y su calibrar las contradicciones de la pasión humana, perfecto, pero todo el retablo que sustenta el fondo, el paisaje por detrás del primer plano, esta tratado con ligereza: Al contrario que en 24 hour party people en que el conjunto es el todo, aquí los personajes secundarios son meros peones y ni siquiera peones verosímiles: ¿Es acaso Bernard Summer el petrimetre callado y presuntuoso que aparece? Más bien creo que es la vision que Corbijn tenía de él. Las relaciones internas de la banda se tratan por encima y sin profundidad, y eso resulta sangrante en el caso del fotógrafo oficial del grupo. Y sin embargo, es uno de los mejores debuts cinematográficos de los últimos años. Se ha hecho de rogar, y ha sido con la cara amarga del rock, con el vía crucis de un amigo, con la fugacidad de la vida y las contradicciones del corazón. Lejos de oportunismos, Corbijn hace una película meticulosamente objetiva, formalmente perfecta, algo falta de sentimiento, y, esperemos, primera piedra de una fructífera filmografía. Aunque toda ella se resuma a la perfección con el clip que él mismo grabó hace ya tantos años...Ya saben...
Pd. Qué bella sale Alexandra Maria Lara! Aunque su papel sea una mierda.
Estoy viendo la Carling Cup, y quería recuperar alguna de las canciones futboleras más pegadizas de la historia. Vindaloo es, tras el épico single que sacaron Baddiel, Skinner & Lightning Seeds llamado Three Lions (insuperable), una de las cimas del género...un rompepistas coreable en estadios. Fat Les no es más que un grupo ficticio que esconde al artista Damien Hirst, el cómico Keith Allen, y el bajista de Blur Alex James. Posteriormente probaron con Jerusalem, que fue objeto de una estupenda remezcla (Pet shop boys) pero que es inferior, y con Who Invented Fish & Chips?, en la que intentan sonar a poeta rasposo de barrio madchesteriano en otro himno futbolero, pero su imitación de Shaun Ryder (Happy Mondays) solo hace más grande al original. Canción ideal para un mundial, una Eurocopa, un Partido de Premier y lo que se tercie... El video, imitación del de Bittersweet Symphony de Verve, es cómico, aunque un tanto simple. La foto de Shearer se debe a que el single tiene una de las portadas más feas que he visto. Pd.Sigo trabajando en los discos de 2007: Parecen reproducirse. Where on earth are you from? We're from England Where you come from Do you put the kettle on? Kick it
Live my life in the city There's no easy way out The day's moving just too fast for me Need some time in the sunshine Gotta slow it right down The day's moving just too fast for me I live my life for the stars that shine People say it's just a waste of time
Desde el escenario el cantante observa a la multitud, pero la multitud no le devuelve la mirada, porque la multitud no tiene rostro. Walsh ha dirigido con pulso firme una historia que según el propio Noel Gallagher parece no tener ningún interés: Se aburre demasiado en las giras como para considerarla interesante. Y efectivamente, no es A hard day's night, ni lo pretende. Pero es un incisivo análisis de un grupo convertido en su propia maquinaria ineludible. Una gira que reproduce el universo de Oasis a una escala itinerante. Un viaje al inmobilismo absoluto, en el que se suceden los aeropuertos, autobuses, camerinos y habitaciones de hotel. Oasis se convierte en un experimento: Sometido a un entorno artificial, aislado y controlado. Sometidos a una dinámica regular de entrevistas, pruebas de sonido, conciertos, entrevistas, pruebas de sonido, conciertos, entrevistas... Las mismas preguntas, las mismas terminales de aeropuerto... No entona el lastimoso discurso victimista de la "pobre estrella del rock, que solo tiene dinero", el mismo Liam reconoce que eso es de miserables mentirosos y que él está muy contento de estar en la cima. Ni elabora siquiera la teoría de que las salas de espera de los estadios solo son habitaciones más grandes en las que se pasa uno encerrado la vida con tedio. La alienación se muestra por si misma, en el ambiente endogámico en que se mueven, transportados a un ambiente cerrado como el de Cube. Un séquito inmutable, un aislamiento general, una profunda soledad incluso estando en compañía de otros, un rodearse de roaddies y otros tramoyistas que les insuflan algo de vida, una falta absoluta de hambre, de querer comerse el mundo... Lo que sorprende de Oasis es que aún conserven cierta autenticidad, cierto humor autoreferencial, cierta humildad de habituales de pub inglés, cierta cordura y una pequeña parte del talento que tuvieron (parte enorme si los comparamos con algunos competidores). La maquinaria les ha aplastado, pero mueren lentamente de éxito, derramando la sangre de nuevas canciones todavía aprovechables, todavía genuinas, en ocasiones incluso todavía plenas de chispa. La barroca y excelente portada no responde del todo al pulso fílmico, que es más bien pausado, que se detiene en el detalle. Las épocas de turbulencia pasaron, y tan solo ocasionales puyas, y alguna idea un tanto malsana, se dejan traslucir. Tal vez un documento de la era Bonehead-Guipsy depararía emociones más fuertes. Por otra parte, los roles, la psicología interna, queda absolutamente al descubierto: El mercenario Zak (¿le acreditarán en en el nuevo album?), los obreros especializados, callados y prudentes (Gem y Andy), el cerebro cansado, desgastado, irónico y obstinado(Noel), el frontman deslenguado, pero cada vez menos provocador, enérgico pero cínico oportunista (Liam). El director en ocasiones se siente libre para adornar el universo en blanco y negro de los Gallagher (cuando suena Lord Don't Slow me down y retrata las calles de la ciudad, o al tratar a las masas de seguidores). Walsh comienza insinuando cierto guiño al free cinema, pero son habas contadas: Cualquier documental musical acaba tirando del manual de D.A. Pennebacker, el único maestro en este campo que sentó las bases de cómo debe rodarse un concierto y todo lo que rodea este mundillo. Al final Don't loock back in anger sigue emocinando en boca de miles de fieles, pero uno observa el rostro aburrido de la rock star con preocupación. En cierto modo son Spinal Tap, perdidos, tratando de encontrar la entrada al escenario... Y a pesar de todo, tengo fe. Se barrunta un gran disco para 2008.
Pd.Los audiocomentarios no están nada mal. Oasis tomando unas birras y comentando la jugada con humor.
El espectáculo es una guerra del opio permanente dirigida a hacer que se acepte la identificación de los bienes con las mercancías; y de la satisfacción con la subsistencia ampliada según sus propias leyes. Pero si la subsistencia consumible es algo que debe aumentar constantemente es porque no deja de contener la privación. Si no hay ningún más allá de la subsistencia aumentada, ningún punto en el que pueda dejar de crecer, es porque ella misma no está más allá de la privación, sino que es la privación que ha llegado a ser más rica. (Debord: La sociedad del espectáculo) El gobierno presume que vamos a delinquir. Probablemente tienen razón. Pero teniendo razón se equivocan... En fin, que la fiscalidad preventiva y punitiva no casa mucho con los principios redestributivos, sobre todo cuando van a parar a las arcas particulares de un lobby de presión. La información de todo tipo, la creación, ha de valorarse. Pero el precio no ha de estar en las manos de intermediarios interesados: El precio ha de ser una cuestión entre artista y consumidor. Se calcula el fraude como ganancia que se deja de ingresar: Silogismo inefable. El fraude de las descargas es el principal modo de publicidad de este siglo para una película, para un disco. Por un lado el beneficio del boca a boca multiplicado por mil, por un millón. Por otro, la avaricia de no poder cobrar por cada segmento de realidad que es susceptible de distribuirse, etiquetarse y adquirirse. Abrieron la gallina de la industria para ver las entrañas de dónde salían los huevos de oro.
"¿Por qué no me dieron un banquete entonces? Era la mejor ocasión. Ya había realizado mi tarea. Me festejáis ahora por un trabajo que hice entonces. Me festejáis porque todo el mundo lo hace y porque constituye un honor hacerlo. Me festejáis porque sois animales duros, porque pertenecéis a la multitud y lo único que actualmente piensa la multitud, de un modo automático, es festejarme. ¿Y qué tienen que ver Martin Eden y el trabajo que realizara con todo esto?» (Jack London, Martin Eden)
Mutando desde 1981. Rock, Pop, cine, comics, literatura, filosofía, conspiranoias, cyberpunk, y tecnomisticismo. Explorador de sensaciones, romántico y cínico, especialista en venenos rápidos, pluma mercenaria, sindicalista, anarco-socialista, utopista
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