Lowry

LOS BORRACHOS

El ruido de la muerte aquí en este bar desolado,
Donde la tranquilidad se sienta encorvada sobre su oración
Y la música sirve de concha al sueño del amante,
Pero cuando ninguna moneda introduce esta dura desesperación
Hasta aquí, el más solitario de los hogares
Y de todos los destinos el más solitario además,
Cuando ninguna música eléctrica rompe el batir
De corazones doblemente rotos pero ahora reunidos
Por el cirujano de paz en la astilla del desastre,
Penetra más profundamente que lo hicieran las trompetas
El movimiento de la mente dentro de ese entramado
Donde el desórdenes son simples como la tumba
Y la araña de la vida se asienta, duerme.

(Malcolm Lowry)

Y casi por casualidad, todo en uno, ir pensando que me convenia leerme "Bajo el volcán", no pillarlo en la biblioteca (cómo si no fuera bastante ya acaparar una docena de libros entre varias instituciones), el pasar de los días, y hoy, yo que no honro ninguna tradición ni creo en santos editoriales, toparme con un puesto de libros en un mercado de comida, tras alejarme inusualmente de mi ruta, y ver que es un puesto de la bibliotca en donde venden libros donados, a un euro, destinado para una ONG, y entre mis manos, lo adivinan, una lujosa (para mi acostumbrado a los saldos de segunda mano) y nueva edición de Bajo el Volcán.