Micronesia en el Cerebelo

Rock, cine, comics, ciencia ficción, cervezologia y sueños rotos.

Sunday, April 30, 2006

Diario de un asesino a sueldo


Tienes que irte a algún lugar para poder volver. Hasta ahora esta ha sido una historia construida en torno al monólogo megalomaníaco. Tal vez es hora de dejar de estar encerrado en uno mismo y dar voz a otros personajes.
Aunque teniendo en cuenta que el encargado de narrar mi historia es Mycroft, y no se le da bien escribir diálogos, es posible que todo continúe como hasta ahora, con un discurso autocomplaciente y victimista.
A Mycroft lo conocí la noche del cumpleaños de mi hermana. Yo ese día me disolvía por dentro y necesitaba una botella de algo fuerte y duro para estabilizarme. Buscando un lugar para dar con mis descontrolados huesos, imaginando los días en que nada de esto me torturaba, barruntando palabras sin sentido, di un salto y me tropecé en el aire con el abismo de la noche.
Bajé unas escaleras que me llevaron a un túnel que llevaban desde la Gran Vía a la plaza de España. Allí me encontré con un tipo apoyado contra la pared, observando el ir y venir de coches electrizados, irreales, fluyendo como un arroyo metálico.
Le pregunté si conocía algún sitio para tomar un trago a esas horas. Me sonrió y asintió con la cabeza:
-Claro. De hecho esa es mi especialidad. Soy un conocido guía iniciático de los peores rincones de esta ciudad.- Su voz era dubitativa y estaba deformada como el vidrio al rojo vivo torneado en las sombras de una fábrica de cristales.
El chico se había tragado un diccionario. Me contó que una noche un narcotraficante colombiano que se encontró por la calle le pidió un tour canallesco. Se las arregló para citar a Sartre. Estaba desencajado, llevaba la camisa vaquera desabrochada, arrugada, y su pelo revuelto, barba de dos días y sonrisa forzada.
-He estado seco por un tiempo, pero me temo que esta noche la recaída ha sido de aúpa. Debería irme a casa pero no quiero despertarme mañana y seguir tan borracho como ahora. De hecho simplemente no quiero despertarme. Solo cerrar los ojos y soñar. Sería terrible que mañana, y pasado mañana, y al otro siguiera con mi cerebro convertido en papel secante empapado en alcohol.
-Parece que alguien ha encendido una mecha que no va a poder apagarse. Tienes aspecto de película de terror de la Universal.
-Tú no pareces mucho mejor. Creía que me había topado con Bob Geldolf en la peli The Wall.
-Si empezáramos a caminar podríamos solucionarlo todo con un trago, amigo.
-Apoyo la moción- dijo, y empezamos a andar en silencio.
Era una situación extraña, era casi la primera vez en mucho tiempo que hablaba con alguien y no tenía intención de matarlo, o por lo menos no calculaba si tendría que hacerlo. Los otros asesinos no cuentan, solo puedes hablar de silenciadores, de estrangulamientos, no es una verdadera conversación sino pasos perdidos en la niebla de nuestras voces, recitar un poema solo de noche únicamente para oír nuestra propia voz.
Esa noche me echaron de un pub por intentar romper una silla en la cabeza de una chica. Si juegas con fuego acabas convirtiéndote en pirómano. Mientras hablaba con ella, y era una conversación agradable, solo podía mirarle los ojos, viéndome reflejado en ellos. Era como un espejo deformante en el que veía a un ser deforme, un monstruo, con un feo aspecto y una fea alma.
No sabía qué pensaba ella de mí, pero no podía permitir que se acercara a mí, que mis manos de asesino le acariciaran la cara, y aunque ella me pidió que la abrazara porque hacía frío, yo sabía que no debía dejarme llevar. Ante todo mis entrañas enviaban un mensaje y mi cabeza otro.
Finalmente conseguí ponerla a salvo del peligro de conocerme mejor.
Mycroft y yo hablamos de cine. Pasamos por delante del Martí, un cine que habían cerrado. La última película que él había visto era Días de vino y rosas. Me pregunté por qué no me sorprendía.
Cuándo le pregunté a qué se dedicaba me respondió que era escritor entre risas. Creo me estaba tomando el pelo. Parecía una especie de broma privada.
Pasamos por delante de un accidente de tráfico. Un coche se había incrustado en una Iglesia, salpicando el cielo y las paredes de las casas de sangre. Los mirones tomaban fotografías de cabezas partidas como sandías en el asfalto frío y mojado.
-Carpe diem- dijo él.
Acabamos llegando al zulo sórdido que me habían prometido. Empezamos a beber, y después bebimos más. Había un pozo sin fondo en cada uno de nosotros, y acabamos hablando con el corazón en la mano y sin tapujos. Le conté todo, sin omitir ninguna de las atrocidades cometidas, por acción u omisión. El me contó su historia, su alma también había sido quebrada en mil pedazos y ahora solo quedaban los escombros de un escritor que no escribía, un idealista sin ideas, un amante incapaz de amar, un estudiante fracasado que se refugiaba en un personaje ficticio…Cogimos nuestras almas salpicadas de tristeza y las radiografiamos…Luego colocamos esas radiografías en un panel de luz blanca y comentamos los lugares por los que nos habíamos roto.
En cierto momento del día, ya con los trabajadores caminando por las calles que ya no eran nuestras (acaso nunca lo fueron y solo tuvimos esa impresión un segundo) me propuso algo insólito:
-Hace tiempo que no encuentro una historia que me inspire. Quiero escribir sobre ti.
No recuerdo decirle que sí, pero es evidente que lo hice. Cada vez que salía un nuevo capítulo en su blog lo leía conseguía quitarme a zarpazos la apatía. Por fin había conseguido llorar. Me había llevado años conseguirlo, aunque a veces pensaba que eran lágrimas de cocodrilo. Aquello no suponía diferencia, pero verme esbozado, acaso tergiversado o utilizado, pero vivo, en el lienzo de sus palabras, daba a mi vida una especie, no de legitimación, pero si de verosimilitud.
A veces vivimos inmersos en un estado de duermevela, y todo parece como un sueño del que no despertamos nunca. Lo único que envidiamos a los muertos es la paz de su reino.
Supongo que alguien más se dio cuenta de que las muertes de la ficción y las de la realidad se parecían peligrosamente. Y cuando comienzan las preguntas, a nadie le importa si hay que mandar matar a un chico como ese.
A nadie excepto a mí. Porque su dolor era importante para mí, del mismo modo que el mío era importante para él. Precisamente por ello.
Estaba caminando por la playa del Perelló el día en que me mandaron matar a Mycroft. Al lado del mar el aire era fresco, y yo me había quedado frío por dentro, era momento de dar un salto al vacío, porque continuar el camino que tenía marcado era una opción que no podía permitirme.

Friday, April 28, 2006

Welcome to Sarajevo


No es el buen tiempo ni un poco de lluvia en la tarde llegada la noche
casi el inmediato rededor de las cosas me pregunto
si eso permite que uno hable de la guerra a lo lejos
un paisaje que yo no puedo imaginar, una bomba que ha caído
ahora ya el silencio y el cielo azul alrededor
es demasiado evidente que uno es indiferente a la cólera de los otros
hay tantos gestos silenciosos y tan rápido
con un poco de hierba en el hoyo de las bombas la guerra en otra parte.


James Sacre, Figura 5

Welcome to Sarajevo es ese poema, es las bombas y los francotiradores al ritmo de los stones roses sin resultar forzado, es el día a día de los reporteros comerciando con imágenes de restos desmembrados...Es la ex Yugoslavia desangrándose, es sobre todo una peli hecha con las tripas más que con la cabeza, y funciona, funciona la historia del periodista que quiere que se evacue un orfanato en contra de la política de no evacuación de Sarajevo, primero a través de sus reportajes, luego de sus actos. Son los infantiles llantos por culpa de las bombas, son los francotiradores matando a cualquiera...
Winterbottom se redime...porque adoro 24 hour party people pero 9 songs es terrible...porno que no se atreve a serlo, con conciertos sosos rodados de la peor forma posible...
Pero por eso somos humanos...No podemos acertar siempre...

Wednesday, April 26, 2006

A Forest


"Se llamaba Benjamin Driscoll, tenia treinta y un años y quería que Marte creciera verde y alto con arboles y follaje, produciendo aire, mucho aire, que aumentaría en cada temporada. Los arboles refrescarían las ciudades abrasadas por el verano, los arboles pararían los vientos del invierno. Un árbol podría ser tantas cosas: color, sombra, fruta, paraíso de los niños, universo aéreo de escalas y columpios, arquitectura de alimento y placer. Todo eso era un árbol. Pero los arboles eran, ante todo, fuente de aire puro y un suave murmullo que adormece a los hombres acostados de noche en lechos de nieve"

Ray Bradbury, Crónicas Marcianas

The Cure- A Forest

Come closer and see
See into the trees
Find the girl
If you can
Come closer and see
See into the dark
Just follow your eyes
Just follow your eyes
I hear her voice
Calling my name
The sound is deep
In the dark
I hear her voice
And start to run
Into the trees
Into the trees

Into the trees

Suddenly I stop
But I know it’s too late
I’m lost in a forest
All alone
The girl was never there
It’s always the same
I’m running towards nothing
Again and again and again and again



Monday, April 24, 2006

Placeres culpables


Dinamitemos el panorama musical actual, nada de hypes ni de grupos cool, nada de moda...
Tal vez uno de mis mayores placeres culpables musicales últimamente sea Mark Owen, ex take that, y algunos de sus esfuerzos en solitario por desmarcase de un pasado terrorífico.
Pero tambien Journey, una efermedad en forma de grupo inoculada vía Viruete, toda una institución internaútica...

Journey- Stop Believing

Just a small town girl, livin’ in a lonely world
She took the midnight train goin’ anywhere
Just a city boy, born and raised in south detroit
He took the midnight train goin’ anywhere

A singer in a smokey room
A smell of wine and cheap perfume
For a smile they can share the night
It goes on and on and on and on

Strangers waiting, up and down the boulevard
Their shadows searching in the night
Streetlight people, living just to find emotion
Hiding, somewhere in the night

Working hard to get my fill,
Everybody wants a thrill
Payin’ anything to roll the dice,
Just one more time
Some will win, some will lose
Some were born to sing the blues
Oh, the movie never ends
It goes on and on and on and on

(chorus)

Don’t stop believin’
Hold on to the feelin’
Streetlight people




Friday, April 21, 2006

El invierno soy yo


INVIERNO

Es noche, invierno ruinoso. Tú alzas
un poco los visillos, miras. Vibran
tus cabellos salvajes, la alegría
te dilata de pronto el ojo negro;

pues lo que tú has visto
-era una imagen del fin del mundo-
te conforta y hace
cálida y suave tu alma más hundida.

Un hombre se aventura por un lago
de hielo, bajo una lámpara torcida.

(Umberto Saba)

Soy un muñeco de Nieve. Derretido al sol. Soledad y copos de nieve. Y para completar el panorama la maravillosa Not Alone del disco debut de Bernard Butler

Wednesday, April 19, 2006

Diario de un asesino a sueldo




Nunca debéis creer a un asesino cuando os cuenta su motivo para matar. Me temo que he mentido o por lo menos me he mentido a mi mismo. No comencé a matar por haberme convertido en un monstruo sin corazón. Más bien me convertí en un monstruo porque comencé a matar…

19 de abril de 1999

Hoy me he levantado con el silencio como losa absurda. Me ahogo. Me ahogo. Apenas puedo respirar. Hace dos semanas que no sabemos nada de Isabella. Podría estar muerta en una cuneta, seguramente allí esta, acompañada de aquellos pájaros a los que daba de comer en el parque, y a los que ahora alimentará de un modo diferente. Mi hermana, nunca más veré su risa, me crispa los nervios esta maldita espera, en cualquier momento…esta calma tensa, este stand by puede romperse en mil pedazos.
Necesito dormir. Pero he olvidado cómo.

21 de abril de 1999

Nada. Ninguna reivindicación. Ninguna llamada de los secuestradores. Solo una persona que respiraba, que era carne y que de pronto se desvanece en el aire, una niña ahora invisible. Miro sus cuadernos de la escuela, llenos de sumas imaginarias y problemas insolubles. Acaso existió alguna vez, si no podemos verla, si no está, ¿estuvo alguna vez ahí? Pequeños trozos de papel llenos de letra infantil son su único legado. Briznas de nada. Yo también seré apenas un suspiro.

30 de diciembre de 1999

La policía más o menos se ha dado por vencida. Nos han dicho que nos preparemos para lo peor. Lo sé. Puedo ver los periódicos que convierten la vida y la muerte de todos en ficción. “Macabro Hallazgo”. Su sonrisa se perderá para siempre, es invierno y solo quiero vengarme, hacer daño, morder, rasgar, destrozar algo único e inigualable a quién me haya hecho esto.
No me reconozco.

31 de diciembre de 1999

Hoy he salido por ahí. He esnifado droga por primera vez. Cuántas veces, cuántos tragos, cuánta ración de veneno necesito para dejar de ser yo. He iniciado una pelea, con una botella rota. He salido corriendo, pero al golpear y destruir me he sentido extrañamente bien.

12 de enero de 2000

Me he levantado con el rayo crepitando en el cielo, truenos de tristeza. Si Isabella volviera apenas supondría diferencia. Hemos cambiado y somos peores personas. Tenemos el odio en la palma de los dedos y la indiferencia ante todos nuestros sentimientos. Hemos sido desenmascarados como lo que somos. Amanece y yo me encuentro en la calle porque no puedo seguir en la casa, es una pirámide sin momia, un mudo monumento a mi hermana, un muñón en mi cuerpo. Tengo la costumbre de golpear las paredes hasta que acabo agotado, mis padres se han ido. Tienen miedo, creo. Todos se han ido. Solo quedo yo. Empiezo a beber antes de despertarme, incluso en sueños. Pongo sus muñecas en fila y les paso revista. Son mi ejército. El odio es todo lo que tengo, todo lo que me separa de la locura de desear no estar vivo. Debo estar vivo para sobrevivir a aquellos que me han hecho esto, que me han convertido en esto. Estoy solo en esto. Y lo que es peor. Estoy llegando al fondo de este silo termonuclear que es mi alma. A veces me comparo con los perros salvajes, pero eso no sería justo para con los perros. Solo vivo para odiar, solo odio para seguir vivo.

28 de febrero de 2000

Ellos lo sabían, ellos lo sabían.
Les odio, les odio, les odio, les odio, les odio, les odio, les odio, les odio, les odio, les odio, les odio, les odio, les odio, les odio, les odio, les odio, les odio, les odio, les odio.
Les voy a matar.
Los secuestradores se han puesto en contacto conmigo. Quieren que mate a una persona. Entonces dejarán ir a Isabella. La vida de una persona desconocida puesta en la balanza. La vida de mi hermana. Pero en cierto modo, ya no recuerdo su cara. Quemé todas sus fotos. Ella también es una desconocida. Todos lo somos. Los secuestradores se acercaron a mí en un bar. Mordí a uno en cuello antes de que me redujeran y me explicaran que a partir de ese momento sería su brazo ejecutor.
Me pregunté si aquellos que me habían acorralado e inmovilizado también tenían hermanas en algún lugar esperando unas fuertes manos de hombre que quiebren sus cuellos.
Me pregunté si de verdad tenían a Isabella. Lo más probable es que la mataran el primer día. O que ni siquiera tuvieran nada que ver con ella.
Da lo mismo. He decidido matarle. Diputado Juan Aguirre, estás muerto. Tal vez consiga salvarla, tal vez consiga salvarme, o tal vez sea tarde, para los dos.

16 de junio de 2000

Pensaba que sería más difícil, pensaba que me sentiría culpable, que sería intolerable, que todo cambiaría al ser un asesino, pero lo más monstruoso es que eres la misma persona. Básicamente borrar una vida no significa un gran cambio. El mundo sigue girando, con unas lágrimas de más y un alma de menos, el sol sigue saliendo y tú eres el mismo casi, casi intacto. Solo un poco más frío, un poco más indiferente.
Esto no va a acabar nunca, ahora me doy cuenta. No han soltado a Isabella. Al contrario. Empiezan a lloverme nuevos encargos, nuevas respiraciones que silenciar, no puedo seguir, no me está permitido abandonar.
No acabará nunca.
No acabará nunca.

29 de septiembre de 2002

Todo es rutina. Comer, dormir, matar, comer, dormir, matar, todo es rutina. No soy un hombre, soy un dios triste, el dios de la muerte. Me gustaría poder llorar, o en su defecto poder romper la cadena. ¿Lo hago por mi hermana? Creo que ya no…solo me he convertido en esto. Soy esto. Es la única vida que tengo. El monstruo está vivo, dijo el doctor Frankenstein.

28 de diciembre de 2004

Otro más. Inocente. Me hago viejo. Mis únicos amigos son asesinos. Este ha suplicado por su vida. Un antiguo verdugo ajusticiado. Rezo todas las noches por estar en su lugar.
Isabella, murmuro en sueños. Es el nombre que le he dado a mi pistola, sus balas son besos, y cuando llega el tiempo de matar, murmuro que ha llegado el tiempo de amar.
Sospecho que soy la persona que más se preocupa por esas víctimas que he dejado. El fin no justifica los medios, los medios son el fin. Creo que no hay una razón para la eliminación de estas personas. Ninguna. Solo el placer de ver al ser creado a base de miembros y jirones de despojos moverse, sentir, dolerse, gritar.
Memorizo los informes, tengo que acordarme de ellos, de todos los caídos. Sus familias ya lo están superando. Viven. Están programados para ello.
Pero yo ya estoy muerto…solo vivo en la muerte de los demás, colecciono sentimientos de culpa, colecciono cadáveres que recordar. Mal Evans era leñador. Tenía un gran danés. Le gustaba Flaubert. Le gustaba Mondrian. Le maté con una soga. Pierre Lugart estuvo de corresponsal en la guerra de Yugoslavia…Vivía con su madre, le gustaba la nieve recién caída y la poesía italiana. Le maté mientras paseaba, con un cuchillo.
Tengo que acordarme de ellos.

Sunday, April 16, 2006

Jeff Beck presenta la BSO de hoy


DRINKING AGAIN (aka I'VE BEEN DRINKING)
(Johnny Mercer, Doris Tauber)
Jeff Beck Group
[produced my Mickie Most, B side of Columbia DB 8359, 1968]

I'm drinkin' again
Thinkin' of when
You left me
That happened once so long ago, hmm

I've been havin' a few
And wishin' that you
Were right here by my side

Well I'm makin' the rounds
And settin' them up
A total stranger to myself
I'm just makin' a fool of myself

I'm just hopin' that you'll come right back once, someday,
But I know, I know, I know
That there's no second time around

Hmm. Now, listen!
I know, I know, I know.

Sure I know I can borrow a smoke
Or sit here all night long and tell a joke
But after all is said and done
Who's gonna laugh,
Who's gonna laugh at a broken, a broken heart?

I've been drinkin' again
And thinkin' of when
Of when you left me
And that weren't so long ago,

Hmm
I've been havin' a few
You know that you know,
And wishin' that you
Were here right by my side

Hmm
Now listen one time!
I've been drinkin' again
I've been drinkin' again
Sometimes I can't help myself.
Hmm

Saturday, April 15, 2006

¿Qué es el éter?


Tal vez All about Lily Chou Chou sea una de las mejores pelis que he visto últimamente...

...Palabras
no dichas, suprimidas, abandonadas en las dunas
sobre las playas. Acaso, dijiste,
Haya travesías por realizar en soledad
De no existir el tiempo ni la necesidad. Pero doquiera
Que llevaran los caminos, los barcos llegaban y yo
Buscaba tu rostro en cada puerto.


(Hans Van der Waaseburg)

Thursday, April 13, 2006

Imágenes



"El principio sobre el cual construyo mis filmes reposa en gran medida sobre la idea de que los hombres de este fin de siglo están inseguros respecto al lugar que deben ocupar en una sociedad construida por la imagen. Todas las descripciones de la personalidad y comportamientos del individuo en sociedad son sumamente precarios.
Resulta muy difícil distinguir entre los modelos naturales de comportamiento que representan nuestras verdaderas intenciones y los modelos de comportamiento que nosotros creamos para representar nuestras intenciones y las cuáles creemos que servirán mejor a nuestra imagen. La mejor forma de representar esta fractura, este hundimiento de la personalidad, es mostrar de una forma muy mecánica y literal a estos personajes creando y manipulando imágenes unos de otros."

(Atom Egoyan)

Especial Semana Santa III : Jesús de Montreal



Si la última tentación de cristo era una visión heterodoxa de la figura de Jesús, esta película del deliciosamente pretencioso(cada vez menos) y academicista Denys Arcand se basa en esa propia heterodoxia en el modo de acercarse a Cristo:
Dicho de otro modo, es la historia de un montaje teatral sobre el Cristo histórico y no el Cristo "Oficial".
Esta ficción dentro de la ficción permite a Arcand narrar episodios de la vida de Jesús de un modo distinto, mientras a la vez nos muestra la vida de los actores que ponen en pie el espectáculo por encargo de una Iglesia.
El actor que hace de Jesucristo acaba de llegar a Montreal de varios viajes. Esto no es casual, porque le configura como un ser distinto, un "extranjero", alguien que choca con la hipocresía de la sociedad canadiense, tanto en la hora de los halagos cuando comienza a ser el actor de moda, como a la hora de chocar contra la ortodoxia y la maldad de la gente cuando cae en desgracia.
Los paralelismos con la vida de Cristo, son evidentes, y este "Jesús de Montreal" llega a identificarse con su personaje, sus enseñanzas, su tormento y su muerte.
-Yo no soy un buen sacerdote-le dice el párroco que le encarga la obra de teatro después de tirarse a una de las actrices. Sin embargo no dudará en dejar de lado este y otros inconvenientes morales y ponerse del lado de la diócesis cuando la visión de Cristo dada en la obra choque con el Cristo impuesto a sangre y fuego por la Iglesia.
Corte clásico, diálogos rápidos y naturales, agudos(menos forzados que en su "declive del impero americano" su primerizo ejercicio de estilo que tenía unos personajes mucho más desdibujados y en que por una buena frase vendía toda la película)
Una gran película que refina ese estilo tan personal de Arcand, que alcanzaría la perfección en "Las invasiones Bárbaras".
Una buena, irónica e inteligente película, con un protagonista pletórico y unas actrices deliciosas(especialmente la que hace de "guapa modelo" que se pasa al teatro a pesar de que le dicen por activa y por pasiva que no tiene talento, que solo tiene un trasero bonito. Su miedo al fracaso y su intento de triunfo me encantó)

Wednesday, April 12, 2006

Especial Semana Santa II : Inquisición, La


Sust.-
Dícese de un antiguo club de ambiente sadomasoquista. De hecho podría decirse que fue germen de las ideas de Sade y Von Masoch.
Sus miembros solían atormentar a ciertos colectivos siguiendo la creencia de que así los acercaban más a la experiencia sufrida por Cristo, un importante profeta de la antigüedad. Comunmente solían confesarse los pecados cometidos y unos cuantos más de los que, hasta ese momento, no se tenía conciencia.
Era una institución muy popular entre las personas que tenían deudas monetarias. Con una simple denuncia anónima se libraban de sus acreedores sin mediar declaración de concurso o quiebra.
Era un ejemplo de tolerancia y admiración para con los modos distintos de pensar, ya que procuraban que las personas que tenían este tipo de puntos de vista se reunieran lo más pronto posible con Dios y pudieran ser más felices en los cielos de lo que hubieran sido en la tierra.
El servicio prestado por alguno de sus dirigentes ha sido reconocido por la Iglesia y seguramente será recompensado en el más allá, si no por Dios, al menos por el Diablo.

Monday, April 10, 2006

Especial Semana Santa I



En el país de Micronesia no somos muy católicos, pero últimamente estamos algo místicos.
Seguramente les han bombardeado los medios con lo del evangelio de Judas en que se dice que Cristo le pidió que lo entregara, para poder sacrificarse, lavar nuestros pecados y todas esas cosas del catecismo. Por cierto decidme que no soy un enfermo y que la única razón para ir a poscomunión existente en el mundo es la posibilidad de admirar los erguidos pechos de una remilgada catequista oprimidos(o reprimidos) bajo un sueter cristiano. ¿Puede ser cristiano un sueter?¿Tiene acaso fe un sueter?Les aseguro que sí.
Scorsese, que en su juventud jugaba a curas en vez de a médicos, y que después descubrió su error al probar los placeres de la carne, se alía en La Última Tentación de Cristo con Paul Shreader y firma una película fascinante y personal retornando a una de sus obsesiones menos explotadas, la religiosa, pero también la humana: La posibilidad de redimirse.
Visualmente llena de simbolismo, elegante, casi estoy tentado de decir que clásica, a pesar de cierta ruptura. Pero la ruptura esta en tratar a Cristo sin reverencia, sin pedestales, casi de tú a tú.
Lejos del ejercicio gore de Mel en la pasión, lo que vemos en esta película es a un hombre atormentado que se revela contra su propia naturaleza de ser diferente, tocado por un don. No es Cristo como Dios, sino como hombre, lo que se nos muestra.
Willem Dafoe no tiene ganas de redimir a nadie, no quiere ser el elegido, pero le ha tocado la china. Va a ver a Juan Bautista para que le diga que es un falso profeta y poder seguir tallando maderas. Pero Juan lleva mucho en el desierto, y ve en Dafoe a alguien distinto del resto.
Le vemos luchando contra su interior. Le vemos venciendo las tentaciones. Eso es fácil, en cierto modo, para un tipo como él. No pecar. Pero elegir morir, no vivir, eso va contra la naturaleza misma de lo que somos.
Judas es Harvey Keitel, y no comprende la naturaleza de la revolución del amor. Quiere barrer a los romanos. No acaba de ver lo de la otra mejilla, pero Dafoe le dice que hay que cambiar la manera en que piensa la gente, porque si no solo podemos sustituir unos tiranos por otros. Se convierte en su más firme seguidor. Llega a traicionarle, a entregarle, por orden suya, quedando como un infame para los suyos y para la historia. En cierto modo es también la historia de la amistad entre estos dos hombres, la de un Dafoe asustado ante lo que ha de hacer, y un Keitel abrumado por lo que le pide su amigo que le haga. Cristo le dice a Judas:
-Dios me ha encargado la tarea más fácil. Ser crucificado.
Dándo a entender que Judas con su conflicto de lealtades siente un dolor intolerable por su traición.
Me gusta la película porque no vemos a un personaje mítico. Empieza a predicar y la gente le ignora, le malinterpreta o se desentiende. Vuelve la vida a Lázaro sin que eso sea exactamente una bendición. La vida y la muerte no es tan diferente, nos cuenta el primer muerto viviente de la tradición cristiana con cara de pocos amigos. Lo que se perdió George A. Romero. Jesús siente por María Magdalena la ternura del que necesita amar. Y en la cruz cede a esa última tentación. Ser salvado por un supuesto ángel y llevar la vida de un hombre corriente.
Pero aquí topamos con el asesino de Dios, irónicamente. Estamos ante una idea muy cercana al eterno retorno de Nietzsche. Si pudieras volver a vivir tu vida otra vez...¿Lo harías sin cambiar nada, evitando el dolor, las equivocaciones, los desencuentros, las oportunidades perdidas?
¿Es tan importante la misión que tiene?¿Debe morir?
Al final solo él puede elegir. Volver atrás, volver a la cruz, o morir como un hombre corriente, que ha amado, ha sembrado la tierra, ha sido feliz solo a ratos, y desaparece sin dejar casi rastro.
Debe elegir entre ser un dios o ser un hombre.
Siglos después, el lema "el que esté libre de pecado que tire la primera piedra" era omitido tácitamente por los defensores de la fé. Buenas barbacoas hacían con los disidentes, los infieles, los herejes y los librepensadores. No fue Judas el que vendió a Cristo, fueron los que se apoderaron de su figura.

Friday, April 07, 2006

Cielo callado


Hemos de relatar aquí de cómo una vez, hace tiempo, el mundo estaba suspenso en un profundo silencio, en una profunda calma, de cómo permanecía callado, se mecía suavemente, estaba despierto y yermo.
He aquí la primera prueba de ello, el primer indicio. No había hombres. animales, pájaros, peces, cangrejos, árboles, piedras, cuevas, gargantas, hierbas ni matojos, lo único que estaba era el cielo.
(Fata Morgana, Werner Herzog)

Estrellas y Escombros


Paso por delante de mi calle y veo en el contenedor de obras restos de mi casa, tirados, tiritando al sol...los siento ajenos, lejanos, pero me ponen ciertamente en un estado de ánimo extraño.
Son las ocho de la mañana de un miercoles y necesito una cerveza.
Pero he dejado de beber.
Y esta vez es en serio, al menos por un tiempo.
Una vez viví en un desierto; me fui de allí: durante un tiempo caminando por valles pensaba haber dejado a mi espalda lejos en el horizonte la arena y la sed: pero tenía el desierto por dentro.

"Para haber luchado tanto por salir de este planeta, me está costando mucho dejarlo. Aunque dicen que cada molécula de nuestro cuerpo perteneció alguna vez a una estrella. Quizá no me esté yendo. Quizá esté volviendo a casa" (Gattaca)

Thursday, April 06, 2006

Long Old Road


The long and winding road
That leads to your door
Will never disappear
I've seen that road before
It always leads me here
leads me to your door.

The wild and windy night
That the rain washed away
Has left a pool of tears
Crying for the day.
Why leave me standing here?
Let me know the way.

Many times I've been alone
And many times I've cried,
Anyway you'll never know
The many ways I've tried.

But still they lead me back
To the long, winding road
You left me standing here
A long, long time ago
Don't leave me waiting here
Lead me to your door.

But still they lead me back
To the long winding road
You left me standing here
A long, long time ago (ohhh)
Don't keep me waiting here
Lead me to your door.

Yeah, yeah, yeah, yeah...





Tuesday, April 04, 2006

Existe al menos un rincón del universo que con toda seguridad puedes mejorar, y eres tú mismo.(A.Huxley)


No solo estoy de obras en casa. Estoy de obras conmigo mismo. Durante años no me ha gustado la persona que era. Ahora empiezo a darme cuenta de que puede llegar a gustarme la persona que voy construyendo cada día.
Creía que mi lucha era con el dolor. En cambio es con el miedo.

El amor ahuyenta el miedo y, recíprocamente el miedo ahuyenta al amor. Y no sólo al amor el miedo expulsa; también a la inteligencia, la bondad, todo pensamiento de belleza y verdad, y sólo queda la desesperación muda; y al final, el miedo llega a expulsar del hombre la humanidad misma.
Aldous Huxley

Monday, April 03, 2006

Una pena en observación


Nunca sabe uno hasta qué punto cree en algo, mientras su verdad o falsedad no se convierten en asunto de vida o muerte. Es muy fácil decir que confías en la solidez y fuerza de una cuerda cuando la estás usando simplemente para atar una caja. Pero imagínate que te ves obligado a agarrate a esa cuerda suspendido sobre un precipicio.
Lo primero que descubrirás es que confiabas demasiado en ella. Pues con la gente pasa igual. Durante muchos años yo hubiera jurado que tenía una confianza absoluta en B.R. Pero llegó un día en que tuve que plantearme si confiarle o no un secreto verdaderamente importante. Eso arrojó una luz totalmente nueva sobre lo que yo llamaba "fiarme de él".
(C.S. Lewis, Una pena en observación)

Coxonmanía




La expulsión de Graham Coxon de Blur fue una de las puñaladas traperas más sorprendentes del rock actual. Ya sé que estaba fuera de control con la bebida, y que eso afectaba al trabajo, pero las cosas se hablan cara a cara.
Un día el guitarrista de Blur se dirigió a los estudios, y simplemente no le dejaron entrar. Fue ese el modo en el que su amigo de la infancia le comunicó que ya no formaba parte de Blur.
Sin embargo, creo que hemos salido ganado con su expulsión. Tras unos primeros discos siguiendo la estela de Barrett con cancioncillas excénticas, salpicadas de puntuales explosiones de ruidismo inteligente a lo The Fall y algún arrebato romántico-acústico a lo Nick Drake, cuando estaba en el grupo de Albarn no eran más que divertimentos.
Sin embargo en su anterior disco (happiness in magazines) ya estaba el germen de lo que parece una carrera sólida. Mientras Albarn se adentraba en el farragoso experimento para puretas de la world music llamado mali music, y zozobraba en parte con su Think Tank, Coxon firmaba singles contundentes como Freakin Out, mazazos y zarpazos eléctricos como en Spectacular o la fabulosamente juguetona Don´t be a Stranger y un disco nada desdeñable, muy heterogéneo, con guiño a su etapa blur(Bittersweet bundle of misery),con pequeñas y precisas bombas de relojería acústicas y melancólicas salpicándolo todo.
El nuevo disco es Love travels at illegal speeds, se basa mucho más en las guitarras furiosas a lo buzzcocks, como demuestra el single standing on my own, una declaración de principios en toda regla, musicalmente hablando, pero también en cuanto a los rumores que lo situan en la órbita de Blur de nuevo en plan reconciliación. I Can't Look At Your Skin destila rabia mugre y amor, I Don't Wanna Go Out, es un grito primario al riff monolítico y nada vistoso destinado a saltar de la butaca, Just A State Of Mind es una pequeña joya que puede pasar inadvertida, el toque acústico y melancólico es menor en este disco pero no menos importante por ello.
Si sigue firmando canciones como See another day, su particular recreación Kinks, yo lo tengo claro.
Soy de los de Coxon.